EMILIA OLIVA

Mencionada por:
Roberto Farona
Ana Isabel Alvea
José Antonio Cáceres
Antonia Cerrato Martín-Romo

Menciona a:
May Sierra
Pedro Herrero
Yolanda Pérez Herreras
José Luis Bernal
Hilario Jiménez
Juan Ricardo Montaña
Antonio Gómez
Julián Alonso
Miguel Ángel Lama
José Antonio Cáceres
Enrique Sánchez Sotelo
Julio Fernández
Ana Isabel Alvea
Antonia Cerrato Martín-Romo
Puerto Gómez
Manuel Calvarro
Ada Salas
Efi Cubero
Pilar Fernández


Bio-bibliografía

Emilia Oliva García (Malpartida de Plasencia, 1957) es licenciada en Filología Románica y en Filología Hispánica por la Universidad de Extremadura y trabaja como profesora de francés en el instituto de enseñanza secundaria de Zarza de Granadilla (Cáceres). Imparte talleres de poesía experimental y microrrelatos. Su poemario (re)fracciones (1997) fue galardonado con el primer premio de poesía Ciudad de Zaragoza y sus obras de experimentación poética torSión (1999) y figuraciones 7/77 (2000) fueron seleccionadas y publicadas por el Ayuntamiento de Zaragoza en convocatorias sucesivas. Ha publicado ensayos, cuentos y poemas en diferentes revistas (Barcarola, Alabastro, Experimenta, COrRESPONDEnCIA, Hartz, Alcántara, Correspondencia, ESF...) y ha sido incluida en diferentes antologías de cuentos, poesía y poesía visual y experimental. Tiene obra en la exposición Esencial Visual. Muestra de poesía visual contemporánea organizada por la Consejería Cultural de la Embajada de España en Marruecos y el Instituto Cervantes (http://cvc.cervantes.es/artes/esencial_visual/expo27.htm). Los Ecos y las sombras. Música para un instante antes de morir (Alcancía, 2007) es su último poemario publicado. Desde finales de 2007 es editora de la revista digital En Sentido Figurado y participa en el volumen Mar de por medio (ediciones Bubok, 2008) que recopila textos de dicha publicación.




Poética

Poema-altar
Poema cómico
Poema cósmico
Poema en prosa
Poema épico-caballeresco
Poema heroico
Poema objeto

El objeto del poema
la poesía

Poesía anacreóntica
Poesía concreta
Poesía de vanguardia
Poesía dramática
Poesía en prosa
Poesía épica

la epopeya

Poesía experimental
Poesía fonética
Poesía infantil
Poesía lírica
Poesía marginal
Poesía metafísica
Poesía narrativa
Poesía para ser lanzada
Poesía pura
Poesía visual
Poeta
Poeta maldito
Poetastro
Poética
Poeticidad
Poetisa
Prosa poética




Poemas


la vida respira silenciosa
y como un rito antiguo
un arco iris la cubre de esperanza

avanza
como mancha que arrastra su sombra
como imagen sin revelar todavía

desnuda la aprieta contra su cuerpo
y no oye que la tarde plancha nubes en su mortaja

(De (re)fracciones)



***



a juzgar por los gritos
rodeaba en él cuerpos

fluían inmensos y confusos torrentes

cambiaban su soledad

detrás de los barrotes, a su espalda
gritos, el cielo, caer

después, su imagen contra el cristal

al otro lado, la calle
el camino sin huellas visibles



ahora estaba atrapado en pasillos de vidrio

(De figuraciones 7/77)



***



pasa el arado
abre surcos en la tierra
revolotean garcillas en la estela húmeda que deja
no sospecha el llanto
que tuvo aquí lugar

voltea la tierra
arranca flores y hierbas
deja las raíces desgarradas
las lombrices y larvas
expuestas a los picos voraces

también entonces
la tierra dio sus frutos
cebos para la pesca
alimentos para los días y los cuerpos
bruñidos al fiero sol de agosto
curtidos en las aguas de arroyos y de acequias

también entonces dio
sepultura
para los días extintos

yacen aquí
pasa el arado y no sospecha
del hueco que dejaron los huesos
en la roca

tal vez una mujer
y un niño diminuto

dos tumbas adyacentes
ya sin tibias ni calaveras


Tumba de la princesa, Malpartida de Plasencia
Campo de labor junto a tumbas antropomórficas, Los Barruecos, Malpartida de Cáceres
7 de enero de 2009

BEGOÑA LEONARDO

Mencionada por:
M.J. RomeroEva Márquez
Jose Luis Zúñiga
Esteban Maldonado

Menciona a:
Eva Márquez
Antonio Ruiz Bonilla
Jose Luis Zúñiga
Mariano Shuster
M.J. Romero
Alfonso Rabanal
David González
Vicente Muñoz Álvarez
Javier Belinchón




Bio-bibliografía

Begoña Leonardo, con una voz poética concebida al margen de normas, artificios y tradición; es una trabajadora de la palabra; escrita, recitada, contada, cantada...
“Respira, y luego dime que estás vivo”(1983-1998)
“Nadie dirige a las palabras”(1999) Poemario que da nombre a un proyecto dinámico, dedicado a la lectura a viva voz, para a niños de cero a cien años.
“No frenes la lengua de los pájaros”(2009)
Actualmente colabora en distintos medios como freelance. En Marzo recitó con las 23 Pandoras en León, de la mano de su antólogo Vicente Muñoz Álvarez. Ha publicado sus poemas en la revista de poesía “Desde la Almena” y su pensamiento y opinión en el “Magazine” de la Vanguardia . Con el músico Luis Juan Santana ha colaborado en varias composiciones y presentado en concierto, algunos de sus poemas, recitados con acompañamiento coral.
Desde el comienzo de su incursión en la red, los Bloguers reciben con aprecio su trabajo y publican su obra.
En “Dad al aire mi voz” (http://aquinohaycerraduras.blogspot.com/) publica sus delirios y los de sus admirad@s maestr@s y colegas.



Poética

Escribo para no ser invisible,
para que no se me corte la respiración...




Poemas


TODOS LOS HOMBRES QUE PRONUNCIARON MI NOMBRE
Los hombres que me amaron
medían el tiempo con una regla de latón
medían el amor con una brizna de hierba
medían el calor con la luz del mediodía
y me contaban cuentos
cuando la luna besaba los labios al sol.
Los hombres que me amaron
no eran los mejores amantes expertos en kamasutra
no eran los más inteligentes
eruditos en lenguas muertas
no eran los más guapos
los más fuertes
los más adinerados
ni unos pobres de solemnidad.
Tampoco eran príncipes encantados,
pero eran elocuentes oradores
en la lengua del silencio
de los espacios entre suspiros,
eran matemáticos del ritmo cogidos a mis caderas
y músicos virtuosos manejando mi instrumento.
Los hombres que me amaron estaban de acuerdo
me decían similares piropos
me miraban y reían casi igual
mentían y mordían
y me prestaban su camisa casi igual.
Los hombres que me amaron
dormidos susurraban que era bonita...
Todos los hombres que pronunciaron mi nombre
supieron, que habían amado a una mujer.

De “No frenes la lengua de los pájaros”, publicado en “Dad al aire mi voz”.





UNA AMAZONA ASFÁLTICA
He querido muchas veces
cruzar la calle y vivir la vida de otra.
Sentirme la mujer que se sube a ese taxi
una carrera incierta y misteriosa.
Ser la que en el cine besa a un hombre que no es el suyo,
la que toma de la mano a una niña
muy distinta a la mía.
Ponerme el sombrero aquel
que parece un nido de golondrinas
y atreverme como esa,
con una minifalda que corte la digestión al de enfrente.
Ser la chica de la panadería
despreocupada y tontona
que dedica miradas alegres y consoladoras a cualquiera.
Cometer algún delito
del que no arrepentirme
y correr sin permiso
y gritar
y reír desencajada...
Ser una amazona asfáltica
fuera del tiempo y la ley
surcando cuerpos
devorando aleluyas
con los labios extenuados
y las mandíbulas doloridas
de morder lo prohibido.

De “No frenes la lengua de los pájaros”. Publicado en “Dad al aire mi voz”
y en los blogs: “Crónicas para decorar un
vacío”( http://elbluesdeluzazul.blogspot.com/)
“Cosas que nunca te diré”. (http://cosasqnuncatedire.blogspot.com/)
y en la página de la”La coctelera”.




EL AZOTE DE LAS RECOMENDACIONESNo hables más de liviandades
lujuria
sexo
vientres
literatura
y humedades varias.
No en bares trasnochando soledades,
salpicadas de tinta
cerveza y humo de colegas.
No te pega.
A tu edad,
ya no es tiempo de estos excesos.
A tu edad
tendrías que pensar en estabilidad
en hipotecas
en desafíos económicos
rentables/confortables...
Tendrías que tener
una casa o dos
un coche o dos
un perro
y/o un gato.
Porque peinas canas y te ríes demasiado.
Y tienes arruguitas
que pronto serán arrugotas
y deberías tener más hijos
antes de parecer su abuela.
Y tendrías que haber disfrutado
de algún premio selvático
o de alguno en plan, crucero por el Mediterráneo.
Porque el tiempo pasa
y dime
dime qué has hecho.
Perdiste muchos trenes
y te diste la vuelta.
Y algo que me preocupa...
No escribas más versos
como si tuvieras veinte años.
No sigas con eso, de que eres poeta.

De “No frenes la lengua de los pájaros”. Publicado en “Dad al aire mi voz”
y en el blog: “Generación Bloguer”(http://lasmanerasderecogerseelpelo.blogspot.com/)

ANTONIO GARCÍA VILLARÁN (El Cangrejo Pistolero)

Mencionado por:
Carmen Camacho

Nacho Montoto

Javier Gato

Gracia Iglesias

Alicia García Nuñez

Menciona a:
Alejandra Vanessa
Andrés Neuman
Ben Clark
Carlos Ann
Carmen Camacho
David González
Eduardo Chivite
Elena Medel
Gracia Iglesias
Javier Gato
Jesús Vega Santos
Leopoldo M. Panero
LLuís Pons Mora
Luis Eduardo Aute
Manuel Arana Rodríguez
Manuel González Mairena
María Eloy – García
MC El Niño Carajaula (Pablo Bouzada)
Nacho Montoto
Nuria Mezquita
Siracusa Indigesta
Sofía Castañón



Biografía a modo de Ridículum

Nacido en el 76, es Doctor en Bellas Artes y licenciado en las especialidades de pintura y escultura. Ha realizado varias exposiciones individuales y ha participado en una treintena de exposiciones colectivas entre las que destacan las realizadas en distintas salas de Madrid y en la galería J&C Art Gallery en Nueva York y los Ángeles. Su labor artística ha sido reconocida con más de una veintena de premios y selecciones. Destaca asimismo, su labor como ponente y estudioso del arte. En el año 2000 funda CREA, estudio compartido de artistas plásticos, que actualmente coordina. Ha publicado ilustraciones en la revista “Activarte”, así como en “El Siamés Independiente” y “Rojo Bossar”, en el libro “El chantaje de los relojes”, de José Fuentes Manfredi y en “Cada uno es quien es” de Antonio Solís. En diciembre de 2002 publica “Conductor de nubes (primer intento)”, su primer libro de poesía con ilustraciones de Johana D´arco. Publica dos libros de poesía con el grupo Absurdo y Diestro y un libro de pensamiento artístico con los integrantes de Crea. Ahora encabeza junto a Nuria Mezquita el proyecto editorial “Cangrejo Pistolero Ediciones”, dedicado a publicar libros de poesía ilustrada y a realizar labores de agitación poética. Publica su segundo libro de poemas titulado “Sois Estúpidos. Poesía Escénica” y empieza a ser conocido como El Cangrejo Pistolero. También es director de La Revuelta Sureña, Festival Internacional de Perfopoesía de Sevilla, y coordina el ciclo de recitales Las Noches del Cangrejo. Sigue dibujando, pintando y modelando a la vez que realiza recitales de Perfopoesía como “el Cangrejo Pistolero y la Carolain Band” en salas y Festivales de España. Está preparando su siguiente libro de poemas que se titulará “NOCAUT”. Si nadie lo remedia esto podría ir a peor.


Patetipoética

-SOIS ESTÚPIDOS, les dije mientras desplomaban su gancho de derecha que me dejó besando la lona. De nada sirvió mi condición de conductor de nubes. Me llovían golpes de todos lados, puños-ametralladora, hostias con la mano abierta. Me levanté jadeando monosílabos. Caí sobre las cuerdas y fue entonces cuando les lancé un gancho de izquierda, otro a la frente, un puño a las costillas.
La sangre seguía siendo mía.
Con un huevo en un ojo me empujaron al rincón, pero nadie tocó la campanilla. Intenté mantener la guardia cerrada con ambas manos, prolongar la distancia, escapar del cuadrilátero.
Aguantó el castigo como un jabato, decían las crónicas, pero me mataron. NOCAUT. Estaba combatiendo por el título y ni siquiera me había apuntado a la lista. No sé quién carajo me metió en el ring. No sé quién fue el boxeador que sacó la navaja. Quién les suministró los esteroides y las palabras.
Entonces me levanté,
Ajusté mis guantes amarillos
y seguí escribiendo.

Poemas



GANCHO DE IZQUIERDA

Querido MAESTRO:
recibí tus clases,
asistí a tus cursos
pero jamás
JAMÁS
me diste
una lección.




TONGO

que yo te miro y tu me miras y ligamos y cuando te meto la mano descubro un bulto sospechoso?
TONGO!
que lo peor de la hipoteca son los tres primeros años?
TONGO!
que si sacas la carrera tendrás trabajo fijo?
TONGO!
mi amor, mi vida, te querré siempre, para siempre, mi estrella, mi luz, mi camino…
TONGO!
reza, reza, confiésate los domingos, perdono tus pecados, dos padres nuestros y un ave maría, pórtate bien, irás al cielo.
TONGO!
que todo podría ir a peor?
TONGO!
que tu amiga no me pone…
que tu hermana es como mi hermana…
que entre la vecina y yo no hay nada…
que este negocio es redondo?
TONGO!
quieres a fulanito como esposo, prometes amarlo y respetarlo hasta el resto de tus días?
TONGO!
que un vasito diario de vino, o dos, es bueno para la salud?
TONGO!
que la justicia es ciega?
TONGO!
que yo te quiero más, que no estás gorda, que el poder no me va a cambiar?
TONGO!



PIELES ROJAS

Arrastrando nuestra choza
por las noches de la sombra
bebiendo fuego y sospecha
así somos
los pieles rojas.

Indios sin oeste
ni norte, ni sur, ni río bravo
cazamos bisontes por inercia
sabemos morir matando
nunca comemos las sobras
así somos los pieles rojas.

Manchas negras en el rostro
manos firmes, firme copa
dientes como cuchillos
piel de oso en vez de ropa
nosotros somos los pieles rojas.

Y nos llaman asesinos
por cortar palabras
ensuciar estrofas
blasfemar en serie
maldecir en serio
cabalgar sin sombra.

Soldados perro de cinco bocas
apostando por apostar
pasando a otra cosa
arriesgándonos a perder
cogiendo el oro por sorpresa
perdiendo en el camino
cabellera y botas.

Empezando por cualquier sitio
terminando en el jamás
apóstoles de ficción
poca cosa
así somos
los llamados
pieles rojas.

JOSÉ ELGARRESTA

Mencionado por:
Antonio Daganzo

Menciona a:
Rafael Soler,
Miguel Galanes,
Montse Cano,
Mª Antonia Ortega,
Pablo Méndez,
José López Rueda
y Pepa Nieto.



Bio-bibliografía

Nací en una ciudad lo suficientemente grande como para que no se notase (Madrid) y ése ha sido precisamente mi gran drama existencial: nunca se ha notado mi presencia en ningún sitio, hasta el punto que he comenzado a preguntarme si es real, extremo que constituye el tema fundamental de mi obra y en el que coincido con la mayoría de los creadores de todos los tiempos, así como con mi amigo el quiosquero, los empleados de la tienda de ultramarinos donde sigo comprando y la mayoría de los que conozco. Por consiguiente, no debería sentirme solo, pero así es y ello es otro gran misterio que también conforma el núcleo de mi obra: un extraño déficit de afecto que me lleva a intentar encontrar mi hogar en el universo, que es, como todos sabemos, una casa demasiado grande, donde cualquiera puede perderse y de hecho así sucede, sin que hasta el momento haya encontrado la explicación. De todo ello se sigue que cuanto he escrito es una interrogación abierta y me temo que continuará de la misma forma hasta el final, ya que, según mi experiencia, el hombre existe en el mundo como pregunta, no como respuesta.
Durante toda mi vida me he visto impelido a desahogarme con las cuartillas y esta grafomanía explica todos mis libros, de los que mencionaré los poemarios “Poesía 1.975-2.000”, “Derecho de asilo””Lo que no somos” y “El sacerdote Invierno”, así como "Cuentos ácidos", "Cuentos ejemplares" y la novela "Cutrelandia ( I y II )" en la vertiente narrativa de mi obra. Por lo que se refiere a los temas de que tratan, son muy variados: Dios, el amor y la muerte. No creo que se pueda escribir sobre más cuestiones, aunque lógicamente tengo un gran número de historias sobre diversos personajes, que a su vez oscilan sobre estos vértices de la existencia y están tan perplejos y confusos como yo. ¿Son heterónimos? ¿Son yo mismo? ¿Son los lectores? A éstos dejo la respuesta.





Poemas



Carta abierta a un poeta

Hoy un amigo me he regalado su último libro
y lo que dice el libro es que, en definitiva,
sólo querría volar alto en el cielo,
pero se ve reducido a arrastrarse por el fango
que es la vida cotidiana, la de todos los días,
y lo más terrible es que uno se acostumbra
y termina pensando que eso es lo bueno,
chapotear en el barro, y lo otro realmente
no deja de ser una bobada, fantasías infantiles.
Tiene razón mi amigo, hay algo llamado supervivencia
y en su nombre la especie sacrifica al individuo,
la estrella devora a la estrella y el universo se fagocita a sí mismo,
pero como ninguno de nosotros es el universo
nadie sabe de qué va todo eso y pasa de saberlo,
uno se conforma con hallar un hueco y allí,
sin sacar la cabeza del fondo, por si se la pisan,
aguantar mecha hasta la consumación de los siglos,
que es como algunos optimistas llaman
a los pocos momentos que nos quedan de vida.
Bien, tal vez esto sea así y hasta pueda considerarse
un resumen cabal del pensamiento humano,
al menos en cuanto a sus efectos en la mayoría de la gente,
pero debo señalar que un poeta, como mi amigo,
es un grano de arena en la máquina del mundo
y no se contenta con hacerla chirriar,
lo cual es bastante incluso para muchos sabios,
sino que necesita salir de su agujero
y cagarse en los engranajes de la máquina
y saber si, cuando muera, su cabeza reposará en otra cuna
o en la cesta del verdugo, segada por la guillotina de la nada.
Está claro que a los poetas,
aparte de deleitar a la concurrencia con armónicas estrofas,
lo que nos gusta es incordiar,
dar un toque desgarrado al sonido del arpa,
en una palabra: aguar la fiesta.
Es así y nadie tiene la culpa de ello.
Además, si fuera de otra forma,
es posible que incluso hubiera fiesta,
pero no invitados.









Canto a la globalización

¡Oh, Ministros, Presidentes, poderosos de las naciones poderosas!
¡Qué seguros estamos con vosotros!
Pero estamos solos.
Rodeados de un anillo tecnológico
que ningún grito podría franquear,
pero no cogidos de las manos,
no cantando todos juntos en la noche profunda,
unidos sólo por la silenciosa evasión de los viajeros de primera clase.
¿Qué planes tenéis para la humanidad?
El mundo está triste,
los expertos se dividen
entre los que no saben lo que va a ocurrir
y los que no saben que no lo saben.
¿Sabéis pilotar la nave sin estrellas?
En los mares de la incertidumbre
sólo la compasión encuentra el camino.
La compasión es claridad, aunque se equivoque,
la compasión es riqueza, aunque se arruine.
Sólo queremos que nos expliquéis
la razón de este desvalimiento colectivo,
por qué tenemos la sensación
de ir en un tren que ya habéis abandonado.

VÍKTOR GÓMEZ

Mencionado por:
Lucía Boscá Gómez
Nuria Ruiz de Viñaspre
Ana Mª Espinosa
Enrique Martín Corrales
Jorge Brunete
Matías Escalera
Rebeca Álvarez Casal del Rey


Menciona a:
Alicia Martínez
Jesús González
Román Porras
Julio Obeso González
Eddie (J. Bermúdez)
Berna Díaz
David Barbera
Antonio Martínez i Ferrer
Enrique Falcón
Antonio Méndez Rubio
Miguel Ángel Curiel
Juan Carlos Mestre
Rafael Saravia
Esther Ramón
Ana Pérez Cañamares
Nuria Ruíz de Viñaspre
Ana Mª Espinosa
Laura Giordani
Arturo Borra
Matías Escalera Cordero
Cecilia Quílez
Guadalupe Grande
Matías Escalera

Bio-bibliografía

Viktor Gómez, (Madrid, 1967) reside en Valencia desde 1970. Empleado de banca accede a la poesía desde la pasión paterna por los libros que en la casa familiar ocupaban un lugar importante y frecuentado. Animador cultural tanto en Café Cultural El Dorado (Isaac Alonso y Alicia Martínez) como en la Librería Primado (Miguel Morata). En el 2005 entra a formar parte del taller de poesía “Polimnia 222” de la U.P.V. Editor de los Cuadernos Caudales de Poesía I y co-editor de los Cuadernos Caudales de Poesía II junto a Miguel Fernández y Javier Gil (Fundación Inquietudes). Pertenece al Casal de La Pau, colabora en AI y desde http://viktorgomez.net/ desarrolla una actividad divulgativa de pensamiento crítico y poesía. Colabora en otros blogs y webs.
Es voluntario desde octubre del 2007 en El Casal de la Pau, O.N.G sin ánimo de lucro, de ámbito nacional, dedicada a la rehabilitación y reinserción de personas con historial delictivo (ex-reclusas, reclusas o en distintos grados de libertad) y en la que pertenece al equipo penitenciario (visitas a prisión).

Obra: Tiene una trilogía poética en marcha, Huérfanos aún (2010, Baile del Sol) a la que sigue un libro en continuo proceso de reescritura, Los Barrios invisibles (Biblioteca del MLRS, 2009) y está trabajando en el inconcluso "Perfeccione lo inútil a lo inútil".
Le han publicado en Lunas Rojas, The children’s Book of American Birds, La Hamaca de Lona, Adios, MLRS, en el libro PAZLESTINA, etc.,
Desde 2008 está colaborando junto a Arturo Borra y Laura Giordani en una colección de entrevistas en profundidad a poetas como Antonio Méndez Rubio y Eduardo Milán que han ido apareciendo en la Revista http://www.7de7.net (Marcos Canteli) así como en Los pliegos “Manuales de instrucciones” donde aparecerán además las de Quique Falcón, Juan Carlos Mestre, inclusión del poema “Como colgar un poema en el blog” para un Libro de Texto de Lengua castellana y comunicación, Proyecto Bicentenario correspondiente a 8º año de enseñanza básica, que publicó en Chile, en el curso 2008/2009, la Editorial Santillana a través de su filial chilena “Santillana del Pacífico”.



Un texto inédito, a modo de Ars Poética

los carpinteros no acaban el
puente. no encuentran madera que
no esté quemada o húmeda: rota.
rotar de días inútiles. y
sin puentes no hay poesía.



Poemas


Textos del poemario “Huérfanos aún” Ed. Baile del Sol (2010)

Todo el bosque
es un temblor.
Quedas están las violetas bajo la piedra.

Tambores de luto y luz que se callan al caer
un olmo de carne y palabras.
¿Solos?.

Extraña el niño la senda sin rumor, el granito desbordado.

Todo el cielo,
apagado ardor,
es una herida sin fondo sobre la piedra.

(Fragmento del poema “Huérfanos aún”)

***


"¿Cuáles son las condiciones para que haya conciencia?"
Paul Valéry

"A mi de las historias solo me interesa
ver sus espaldas cargadas
cuando se dan la vuelta"
Ana Pérez Cañamares


A Ana Pérez Cañamares

No verás la calle, sino
otra calle.
No verás la luz, sino
a través.

Un niño
cae de rodillas.
Una fuente insólita
salta
sobre la musculosa tarde.

No verás al asesinato, sino
otra calle.
No verás el vacío latiendo,
solo la calle, en fuga la luz,
el agua caótica
por todas partes.


***




Textos del poemario inconcluso “Perfeccione lo inútil a lo inútil”


De verdad, la belleza
no puede ser sino el atrevimiento
de la fragilidad a darse.



***




Colgar un poema en el blog
A Eduardo Milán

La cabeza de la poesía cuelga de una soga
la cabeza de la historia cuelga de una soga
siga quien siga, se sabe que nunca sobra
para hablar, decir que se sigue, que se dice
con no poca esperanza, sin desmemoria
que la cabeza del tiempo es tiempo de poesía:

ese descolgado decir de la histeria que ahora
descomulgan los gaznápiros y es un historiar
más cabal y en su quicio que la sordomuda
versión de los vencedores, que la ficción sudada
con desvergüenza de los guapos y las coronadas.

Una corazonada tengo.



***




La luz calla.
Parece que habrá buena cosecha.
Miguel Ángel Curiel

(Intempestivas conversaciones nocturnas en Jerez)

Un violín roto, decía León Felipe.
Un caballo azul, George Trakl.
Un extraño animal, invocaba Blanca Varela.

Yo no sé,
en estas aguas transparentes,
en esta ausencia de barro,
cómo no beber
el veneno de su claridad sin
morir al bien
que se quedó jugando,
que se queda embarrando
· como mi infancia en su quicio –
una orilla de asnos insomnes.

Porque hay aguas limpias
que son mortales
pero ningún niño se murió
jugando en la orilla barrosa.

Yo no sé como explicarlo.

ANA ISABEL ALVEA SÁNCHEZ

Mencionada por:
Carmen Valladolid
Emilia Oliva
Ivonne Sánchez Barea
Isabel Martín Salinas

Menciona a:
Felipe Benítez Reyes
Vicente Gallego
Josep Vilaplana
Aurora Luque
Isabel Bono
Carmen Valladolid
Emilia Oliva
Diana Morales
Lucía Ruiz Bernal
Charo Prados


Bio-bibliografía

Ana Isabel Alvea Sánchez. Licenciada en Derecho y en Teoría de la Literatura y Literatura Comparada. Actualmente realiza los cursos de Doctorado en Teoría de la Literatura en la Universidad de Granada.
Ha participado en varios cursos de creación de relatos cortos y figura en los libros colectivos “Entre ellos” y “Viernes de otoño”. Ha intervenido en talleres de teatro, poesía y lectura. Miembro de la Asociación Cultural y Literaria La Avellaneda, participan en recitales y homenajes a escritores.
Colaboradora del blog http://www.literaturate.com/, sección “Almas Vivas” con reseñas de autores rusos. Ha publicado en Internet en diversos blogs y revistas virtuales como Palabras Descalzas, El fantasma de la Glorieta, Dulce Arsénico, revista 3D3, revista La Aldaba. Participó en Cosmopoética 2008, en la sección de “anónimos creadores”. Obtuvo el segundo premio en el VII Concurso de relato corto de AMFE en el 2008. Premiada en concurso Myrtos Poesía 2009 con la publicación de la Antología “ Arde en tus manos”.
Actualmente es editora desde octubre de 2008 de la revista http://www.ensentidofigurado.com/ , con quien ha publicado el libro antológico “Mar de por medio”. Enlaces en los que se publica su obra:
1- El fantasma de la glorieta: http://www.elfantasmadelaglorieta.com/16__ana_isabel_alvea.htm
2- En sentido Figurado: http://ensentidofigurado.com/esfcontenido.php?esfID=30
3-Blog Myrtos Cultural: http://myrtoscultural.blogspot.com/search/label/Ana%20Isabel%20Alvea%20S%C3%A1nchez
4- Blog Dulce Arsénico: http://dulcearsenico.blogspot.com/search/label/Ana%20Isabel%20Alvea
5- Blog Literaturate: http://www.literaturate.com/category/columnas-de-nuestros-autores/almas-vivas/
6- Colaboración en la revista 3D3 nº 1.Junio 2009: http://issuu.com/asociacionculturalmyrtos/docs/3d3_revista_nro_1



Poética



La escritura me supone siempre una revelación, una caja de sorpresas. Ella me permite dejar huella y combatir al tiempo, testimoniar y expresar cómo pienso y siento las vivencias y cuanto me rodea; o comprender y acercarme a mí misma, a los demás, a esa colectividad organizada llamada la sociedad.
Mi preferencia por la poesía me viene de adolescente, la he tenido demasiado tiempo apartada, eran malos tiempos para la lírica. Considero el poema una flecha directa a tu persona, al corazón, a la mente, al corazón y la mente.
Me interesa mayormente el contenido del poema, lo que se dice. En cuanto a la forma en que se dice, prefiero no poner puertas al campo, aunque me gusta la sencillez y la claridad, que la comunicación intentada, sea efectiva.




Poemas


PERTENENCIA

Entro en la casa de mi niñez,
sus paredes guardan
todos nuestros secretos.
Entro y siento su abrigo
mi pertenencia a este lugar.
No me persiguen ya
sus escenas en carne viva.
Los pájaros se posan a cantar
en sus ventanas.



JUVENTUD POSTMODERNISTA

“ Han muerto todos los cuentos de hadas”
Lyotard

Jugábamos con los ojos vendados.
Los más valientes corrían
saltaban al vacío
como si hiciesen la bomba
en una piscina.
No importaba el tiempo
y el desencanto
-atrás quedaron
las manifestaciones -
resbalaba viscoso
por nuestra piel.
Nos aferrábamos a la vida
como a un clavo ardiendo.
Soñábamos con el amor
aunque las madres ya nos advertían:
“¡Ni se os ocurra creer
( tampoco)
en los hombres!”




INEVITABLE

Serán las pintadas
o la mugre de tu realidad
quienes te alertarán
de dar el giro.
Desconcertado/ a
no sabrás hacia dónde.
Y una mañana,
como si se presentase ante ti
un santo profeta,
verás la señal de dirección.
Hacia allá te encaminarás
sin certeza alguna
como si un imán te arrastrara
y lo sintieras inevitable.
La sorpresa, será también
parte del regalo.





EDUCACIÓN SENTIMENTAL

La madre rumia su abandono.
Los hijos parecen ajenos
frente al televisor.
La protagonista se abraza al galán
“ te amo”, pronuncian sus labios.
La hija levanta entonces la cabeza
quiere preguntar a su madre
¿qué quieren decir esas extrañas palabras?
Pero se calla,
como si nada ocurriera.

PELLO OTXOTEKO VAQUERO

Mencionado por:
Karmelo Iribarren
Hasier Larretxea
Emilio Varela Froján

Menciona a:
Karmelo Iribarren
Felipe Juaristi
Xabier Lete
Harkaitz Cano
José Luis Padrón
Jorge G. Aranguren
Carlos Aurtenetxe
Patxi Ezkiaga
Juan Kruz Igerabide
Jesús Rodríguez
Juan Carlos Mestre
Chantal Maillard
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Bio-bibliografía

Pello Otxoteko Vaquero. Poeta, traductor y crítico literario. Nacido en Irún (1970). Licenciado en Ciencias Biológicas y en Bioquímica. Ha obtenido varios premios de poesía en euskara. Colabora en varias revistas. Ha publicado los siguientes libros: Haraindiko begiradaren bila (En busca de la mirada de más allá,1999); Itzalaren ñabarduretan (En los matices de la sombra, 2001); Arnasa galduaren ondarea (Legado del aliento perdido, 2003); Goizalbaren argitan (A la luz del alba, 2007). Así mismo, ha traducido cuentos de José María Mendiola al euskara junto a Felipe Juaristi y José Luis Padrón, junto a éste último también ha traducido a Raúl Guerra Garrido en una antología de sus cuentos. En 2005 publicó una antología de poemas de Li Bai en euskara, la primera traducción directa del chino antigüo al euskara, preparada y traducida en colaboración con el sinólogo y experto en estudios chinos Albert Galvany. Ha sido recogido en las antologías siguientes: Un puente de palabras. 5 jóvenes poetas vascos. Editorial: Centro de Lingüística Aplicada Atenea. Madrid, 2005; en la revista austríaca Literatur und Kritik en su número de septiembre de 2006 sobre la poesía vasca; y en la revista literaria El Cobaya número 16 de invierno de 2006 que publica el Ayuntamiento de Ávila.



Poética

El joven poeta es un dios, según Stevens, mientras que el poeta viejo es un vagabundo. En ese transcurrir, transformación o metamorfosis el poeta intenta, mediante los Átomos de la Percepción, captar briznas de Belleza. Mi escritura poética nace de una ansiedad o malestar en esta realidad que nos rodea, que se traduce en una necesidad de búsqueda. A decir verdad, tampoco sé exactamente cómo se articula en su origen, pero creo que tiene como objetivo la búsqueda de la belleza con base en un humanismo clásico. Ante la poesía (sea propia o ajena) busco una estética que emocione, que nos permita darle sentido a nuestra existencia de manera coherente, y que indague en lo más hondo de ésta mediante el pensamiento. Y ante la vida, exactamente lo mismo, y por supuesto, que se traduzca en una ética que nos ayude a ser y a estar en este mundo de manera soportable.




Poemas


Morir es darle vacío al tiempo.

La muerte rompe la sucesión temporal
interrumpiendo la cadena de segundos
el desfile de minutos
el escaparate de los días.

¿Qué espacio ocupa
la sensación de frescor
cuando la lluvia nos moja la cara?

Cuando morimos
le damos vacío al tiempo
para que el olvido de las sensaciones
ocupe un lugar en la memoria del pasado.




A LA DERIVA

Quedo sin sombra.
No tengo ya sombra
que pueda dudar de mí.
Los cuervos de las encrucijadas
me han dado la espalda.
No existe ya tripulación
ni viento que hinche la vela.
El dolor en las crudas embestidas
aparta mi mirada
dejando atrás la aflicción.
Y la luna firme
en el páramo estéril de luz
quiere extraer sudor
en la desazón angustiosa.


¡¿Dónde estás, Merlín?!
¡¿Dónde estás?!
Veo tus huellas sin cesar,
he entendido el sentido de tu mensaje,
siento la estela de tu capa,
pero ¿dónde están
los hitos de tu viaje?

Perdidas las fragancias de Lorelei
sobre las aguas del lago...
¿Los suspiros de Ulalume
se esparcen en la humedad del bosque?
En el encuentro de las dos vírgenes
madurarán las cosechas de cualquier época,
y antes de que ambas vírgenes se encuentren
los reyes y magos asirán el mismo báculo.


Si ves río abajo,
a lo largo del Moldava,
-frente a la isla de Kampa y el Molino del Búho-
la concavidad sin sombra
acunada suavemente por un delicioso sonido
no pienses en el cuerpo de Ofelia que las ratas horadan
no pienses en sus muslos blancos carcomidos hasta las entrañas,
no repares en el toque a muerto que expande la naturaleza
desde sus frías campanas.
Si ves río abajo
el secreto de un calvero de luz
guárdalo celosamente en el corazón, guárdalo.


Pero las sombras no se suman
ni tampoco aumentan en oscuridad,
ni siquiera superpuestas multiplican la noche.
Las sombras crecen en largura
a la luz de la verdad,
tiemblan rápidamente
al calor de la luz;
pero jamás emiten
la verdad del calor.


Los claroscuros son viajeros errantes
y ellos nos ofrecen
los límites de la incertidumbre.
En mi búsqueda, sin embargo,
no aparece ningún rastro
ni ninguna sombra de duda,
en este caer y abandonarse nuestro
he llegado a ser dueño de esa deriva vacía y pura.
La piedad está quieta al lado de la puerta,
sombra perdida de las encrucijadas,
en un esperar eterno.


La esperanza no tiene sentido,
ya que en el desafío del azar
no existe vencedor ni vencido.
Y la desesperación
es una cavidad sin fin.




EL CAFÉ DE LA MAÑANA

Hoy, una vez más, te he hecho café,
como todos los días.
Café intenso, aromático y penetrante.
Y con gesto habitual
le has dado la bienvenida,
oliéndolo con los ojos cerrados
y cuando con satisfacción
has exhalado el aliento
me has regalado una sonrisa,
como todos los días.

A veces lo quieres dulce, dos cucharadas.
Otras menos, una única cucharada.
Muy de vez en cuando amargo, sin azúcar.
Pero siempre caliente,
como todos los días.

Paladeas el sabor del café ayudado
por una tostada, galleta o pan,
al final los salpicas todos ellos con aceite
y la fuerza del café con la vivacidad del aceite
reafirma el saber estar de tu ser,
como todos los días.

Las mañanas pueden empezar
tristes, apagadas o incluso perezosas,
y nuestro humor se puede despertar
con resentimiento o alegre,
según los acontecimientos de la víspera.
Pero el café lo tendrás siempre ahí
igual de intenso, aromático y penetrante,
del mismo modo que
se despierta mi amor hacia ti con esa taza.
Como todos los días.


Pello Otxoteko Vaquero.