martes, 8 de mayo de 2007

MARCOS ARCAYA PIZARRO
















Mencionado por:
Alma Aguado Calvo

Menciona a:
Alexis Donoso
Rafael Farías
Oscar Saavedra
Alma Aguado Calvo
Galo Ghigliotto
Pablo Ortíz
Natalia Manzano
Bruno Serrano Navarro
Emilio Vílches Pino
Rodrigo Bourguet
Igor Venegas de Luca
Carmen Berenguer



Bio-bibliografía

Marcos Arcaya Pizarro (La Ligua, Chile, 1979) coordinador de Colectivo LINGUA QUILTRA. Algunos de sus escritos han aparecido en revistas en pepel, desde fotocopias hasta institucionales, en Chile, España, Argentina, Colombia, Alemania y Austria. Ha participado algunas lecturas, no ha tomado taller de poesía alguno y permanece sin libro publicado.

Blog lingua quiltra: http://www.colectivolinguaquiltra.blogspot.com/

Blog de sus escritos: http://www.cincochile.blogspot.com


Poética

24. CONSISTO Y NO ME POSEO
25. EN ESTAS
26. MIS PALABRAS AJENAS
27. EN SU REPETICIÓN DE MUERTE


Poemas

PARTICULAR EGOCÉNTRICO Y LA LUNA
-reescritura de THE OUTSIDER de H.P. Lovecraft-
(2004-2006)


“No hay ventaja alguna en mis tentativas
por creer que no nos pusieron en la tierra para sufrir.
Yo creo en eso. Pero no con suficiente claridad…
¿No me conoces? Soy Bozoe Flanner.
Soy un exiliado de la tierra y amo la tierra"

Paul Bowles



II

todo edificio terrestre es una máquina
una antipatía por la criatura natural
el relato que articula penas prematuras
por sobre el canto de un soñado bien
yo viendo las cosas en criollo con
cierto aire a dimensión referencial
supe vagar por esas profundas latitudes sin
pisar las líneas trazadas
de lo público
Pero vamos por partes
no se crea que me quejo de lo absurdo en ese viaje
protesto por la noche/por el día
da lo mismo
de aquel sueño que persiste
sueño a veces un relato diminuto
tres veces y media peor que esa torre de motores
donde viajo


III

en el alunizaje fosforeció en lo plomizo un
cardumen de peces
dimos medio a medio oreja adentro
estrellando contra un roquerío sideral
vertical horizontal y
circular/nada importó el doctor Berenstein
a propósito de la ley de alquileres
en esa isla que no es isla sino roca
que nadar no sabe allende el circunnavegar
de los cometas


IV

en nuestra notación de símbolos cuyo sentido ya no se conoce
junto a los restos botánicos del aire
todo balbuceo viaja en ondas como simple vestigio de manzana
sin correspondencia efectiva
nada es nuevo con nosotros y Dios era el mundo
la confusión misma se reduce a nivel del microscopio
ofreciendo su embriaguez de cantos ortopédicos que
nos han dado la forma bella/necesaria
la tenue luz negrusca de las olas
con sus fauces dinosáuricas
que a bien asir la carne metálica del cuerpo se dignan
donde la muerte asoma en los relojes de la atmósfera terrestre


V

lo importante radica en decir
SANGRE SANGRE SANGRE
téngase en cuenta
10-4
como vestido en el baile protege al público ausente
esta imagen en rojo/su corona adjetiva
cada tanto
el sol
sus rojas furias sueltas me han mordido salpicando un poco
nuestras buenas maneras
palabras/balbuceos transmitidos por radio
un tiempo ligero de pedazos
lo ingobernable de la pólvora en su sitio
de las luces del tablero/de planetas
cada engranaje trabajando todo
.................... debidamente etiquetado
y tú descenderás a lo profundo en distintas latitudes




EL HOMBRE QUE SE DESPLAZA
(2006-2007)
por Marcos Arcaya Pizarro



“Y aunque llueve también sobre la Tierra
y sobre los campos y ciudades llueve
lejos quedó lo que no tiene nombre
y alguien, con visceral memoria
se rescata y vive.”
LÍBER FALCO


“Sin tu cuerpo
sin siquiera tu cuerpo
Padre, sin tu Mama,
ni tu pétalo de carne
/Pacha.”
OSCAR SAAVEDRA




25.-
conocí el parto del cielo enmascarado en
esa que Valdivia
el cuadro entero se me desmoronó
su belleza se enlazó en torno de mi brazo
y me cubrió
ensangrentada en mi tibieza como dije
¿Acaso no les comenté?
EDGAR DEGAS me nombraron
pero esta vez
desde el puente
no pude negar el burdel de cuerpos en
los ríos que desde el fondo me
miraban
[casi] natural sentí el amor de esos
orificios
así ensangrentada y tibia escribí mi
profecía ridícula
enmascarado en muerte y
sumergida


04.-
de este valle vacío de mar
medió entre él y yo primero mi
blindado
mi escafandra luego
y sufrí a pesar de la
luz desparramada
La tarde llena de aparecidos
a veces cadáveres
a veces en
pútridos vagando y gimiendo se
perdía la vista



01.-
El puente floreció a mi paso
una flor entera mi ciudadanía
agua y sangre que me fue lloviendo
la musgosa peluca que mi testa
engalanaba
pero CUÁNTO SE ME VINO ENCIMA
como bosques de agua y sangre que me fue
lloviendo
enmarcando el curso de ese desarrollo
el miedo eterno como boca que yacía



1. Y SOLÍA TAMBIÉN
2. A CUANTO CUANTO ASOMABA DE MI GENTE
3. DESDICHADA Y SIMULTÁNEA
4. DE MI SOL TAN SOL Y TANTO SUFRO



13.-
pegada a la escotilla superior de
mi nuevo calabozo
una foto de un mi ángel mestizo adosé
La prisión calurosa situada en descampado
la prisión en girando de su oruga
y va pisando/se movía
a duras sol de los Incas
de lo sobreviviente que todo lo marca
el atasco dentro de una circulación
constante



5. TODA SUDAQUIENTA
6. SERÍA BUENA UNA QUE BALARA NEGRA
7. POR LA GRUTAS
8. LA ZORRIENTA Y VICTIMIZADA DE LAS AGUAS
9. ESTA QUE TE PARTO CITY CITY QUE TE PARTO
10. PINTORESCA Y



03.-
amigos/ se me desprendió aseguro cuando
adiviné
la ciudad por esos arenales y
vidrio/concreto y
acero fundido
De ésta miren que molecular un día
nombré
que fue mi amor mi vida [en estas aguas]
y me florece cada tanto –dije


16.-
en avenidas mi desierto nuevo
fue quedando poco entre lo que se contaba
esa extraña desesperación que
/mi ángel
un sigilo –ladro- fue
y la ciudad de torrente bajo así se
desvaneció
se perdió en horrendos pormenores
Los guardianes de lo [im]posible se
viraron
heridos y chorreantes
de su cara



11. DE MANZANA VERDE TE REPARTO
12. MUY MUY LA no no NO
13. SU SABIDURÍA Y SIMULTÁNEA TANTO SOL
14. LA PENSAMIENTO SOLA EN PARTO ME QUEDÉ
15. COMO ESPERANDO


37.-
empantanado por ésta de la luz rojiza
se me arrebató como de mosca
una sustancia PEGAJOZA Y FUI LA vida
en la mecánica del oscurecimiento
Bajé por el polvo rojo de su valle
resbalé mecánicamente relieves de
la tierra
como un pez se me pierde tu rostro de

mis aguas –dije- por estos arenales y
vidrio/concreto
y acero fundido
Un perdido más por los ríos
la muy muy la desaparecida
en el juego la burla y la torsión
la arista y el borde EN ESTA TODA
/que mi sangre


12.-
de la nueva tierra un desierto lunar
desde mi blindado
todo lo miraba
una de nubes se me desparramó
desde mis
sienes
en colores llameantes
y hedían
así puerquito comiendo hongos enfermizos
que mi panza hermitos puebla
como DE TUMORES


29.-
en los instantes del exceso
del descentramiento más radical
en la segunda fase de la discusión de
mi experiencia trágica en los límites
con algo así como un periscopio
o un ojo parecido a un poste de luz
espié la pena desnuda de estos arenales
vidrio/concreto
y acero fundido



16. UNA ENSANGRENTADA TE DECÍA
17. QUE DE SU OJO OSCURITO SE
18. ME IBA PARIENDO
19. POR UNA COMO UN BOSQUE ME LLEVABA
20. UNA VOZ FLORECIDA Y
21. MEDIO INCRUSTADA MEDIO A MEDIO
22. DE UN MI ÁNGEL MESTIZO
23. UNA FOTO DIBUJÓ


04.-
en el aviso de mi
derrota anticipada
ya visible vacío innombrado
sostuve un tiempo breve la luz vaga
todo cuanto existe con el dedo meñique de
la mano que me queda -oye
nada alcanza
en la Tierra y todo es triste
así de endeble tuviste cuanto pude en
esta palma
pero no te bastó
ni a mí me bastó ofrecerte
noté
que de puro marchita
encomendé tu alma a un santo
ENORMES PASTOS me cubrieron
dividiendo todo lo
que es visto en ahogo y dolor
envolando como si se pudiera o devorando
en palabras
una como flores desperdigar


9.-
LAS ILUSTRÍSIMAS que representan
los cargos de las garantías por
esos territorios
se burlaron de esta que te parto
Cuanto pude sostuve en esta palma
derramé en el puente mis encajes que
todo lo sembraba
Se me iba saliendo un
hilo de sangre QUE FENOMENAL
hundido en ese deambular tan ciego
plomiza y fisurada cuanto pude
en jirones de mi carne por los pliegues
una de muerte que canté a
la pena inmensa que todo lo enmarcaba



24. CONSISTO Y NO ME POSEO
25. EN ESTAS
26. MIS PALABRAS AJENAS
27. EN SU REPETICIÓN DE MUERTE

jueves, 3 de mayo de 2007

HERME G. DONIS




















Mencionada por:
Julián Alonso
Esther Muntañola
Luis Felipe Comendador
Dionisia García
Natalia Menéndez
Agustín Porras
Esperanza Medina
Hugo Izarra

Menciona a:
Berta Piñán
Esther Muntañola
Javier Almuzara
José Cereijo
José Luis García Martín
José Luis Morante
José Luna Borge
Julián Alonso
Lourdes Álvarez
María Victoria Atencia
Marian Suárez
Mercedes Escolano
Miguel d’Ors
Silvia Ugidos


Bio-bibliografía

Herme G. Donis nació en Villalón de Campos (Valladolid) en 1951, aunque desde su infancia se encuentra ligada a Asturias.
Codirigió la revista de literatura Hydra (1973-1976) y la colección poética Cuadernos de Cristal (1982-1991). Asimismo, ha coordinado el suplemento cultural semanal “Jueves Literarios” (1982-1985) del periódico local “La Voz de Avilés”.
Ha publicado los libros de poesía Catón de infancia (Avilés, 1983), Marginalia urbana (Oviedo, 1986), El fuego desvelado (Madrid, 1987), Mientras el tiempo pasa (Mieres del Camino, 1989), Peregrinas andanzas (Gijón, 1997), libro seleccionado para el Premio Nacional de Poesía, 1998 , y Vida y memoria (Antología 1983-2002). Ha sido incluida en varias antologías.
Actualmente reside en Madrid, donde colabora asiduamente en diversos diarios y revistas especializadas en literatura.




Poética

A estas alturas de la vida, son aún más acuciantes las dudas sobre este trabajo solitario de ir contando sílabas. Con los días se han ido las grandes proposiciones expuestas con arrogancia en aquellas poéticas de antaño. Ahora me basta con desear que a través de mis poemas pueda encontrar, o al menos intuir, las pequeñas verdades cotidianas ocultas detrás de la gran farsa del tiempo. E invitar al lector a que las descubra conmigo.





Poemas


THE LAST BLUES


Era negra la lluvia que penetraba
en los “whites onlyhospitals
mientras la noche se teñía de rojo
y la vida escapaba por los dedos
de ébano huyendo calle arriba,
muy arriba, de Clarksdale.
Quietos los ojos en la luz mortecina,
se desgarró la voz retenida en la piel
aún más negra
y declinó tristezas bajo el agua
que repicaba a borbotones
sonidos yertos sobre los labios.
No cambió el color del cielo.
Siguió de plomo.
Y combatían los astros
cuando llegó la total sombra.

Bessie Smith ha muerto
-el terciopelo duerme-
exhalando el último blues
en una carretera.

de Mientras el tiempo pasa, Versus, Mieres del Camino, 1989





NADIE
Quizá haya sido alto, rubio, libre,
quizá moreno, torpe y orgulloso como un Cíclope,
quizá un hombre sin patria, sin edad,
quizá un sueño, una sombra que desde siempre
vaga por los puertos en un ir y venir
más eterno que el mar y mira con tristeza
el horizonte del que surgen los barcos
que llegan de otros pueblos, que traen
costumbres de geografías distintas,
la luz y la angustia de quien vivió
por tantos mares luchando por salvar
y salvarse, por abordar costas
deseadas, días felices sin retorno.

Quizá este marinero viejo y cansado
que en un puerto cualquiera
se acerca despacio a pedir
tabaco a los turistas
sea quien dice cuando al conseguir
un cigarro enseña una moneda
de cincuenta dracmas
con la efigie de Homero,
y salpicada de jergas balbucea
la historia increíble
de que fue ese cabrón quien le hizo
volver con Penélope:
Estaba contento cuando me sentía
más pequeño que un guijarro
frente a las tempestades, nadie,
mas me subleva ser nada aquí en tierra,
ahogarme en el vaso de vino que bebo cada día
.
Nosotros sonreímos, le damos más tabaco
y nos alejamos con la anécdota
bien anclada a los recuerdos del viaje.
Pero entre la realidad y los sueños,
algunos días creo que esa moneda
con la efigie de un anciano
que guardo entre mis cosas
me la dio el propio Ulises.
Sus ojos eran nostalgia.
En la orilla, sin la esperanza de otro naufragio,
el clamor del mar los devoraba.

de Peregrinas andanzas, Llibros del Pexe, Gijón, 1997







EL FUEGO DE UNA NOCHE DE VERANO
Extraviada, la mariposa
acerca su frágil
estructura a las llamas
y el olor momentáneo
de su arder
inunda de perfume
el acre segundo
de la despedida.


del libro en preparación Voces de la Memoria

SAFRIKA
















Arturo Méndez Cons
Agustín Linuesa
Garikoitz Gómez Alfaro
Albert García Elena
Lucía Boscà
Ismael Cabezas
Eduardo Boix
Alicia Calero Cervera
Begoña Muñoz Mateu
Hugo Izarra



Mini Bio
Nací en Valencia en 1976. Todavía no me he licenciado en nada, pero no pierdo la esperanza.
He publicado en diversos fanzines y revistas en papel (Vulture, Revista Chichimeca, Mensajes en una botella), pero sobre todo he aprovechado Internet, donde llevé durante dos años la Revista de poesía s u z i a ahora ya fuera de la red.
Me gustan las golosinas y de pequeña comía tierra.

Mute
www.safrika.blogspot.com




Poética

Escribo bajo la gorra, con el moflete henchido y quemado.
Escribo por no morirme, a borbotones.
Para mi es algo limpio, valiente, eficaz. Un vómito luminoso y transparente. Despertar rodeada por las llamas. Sin fumar en la cama. Lo hago sin cuidado, esbozo o escribo los poemas en veinte segundos o posiblemente ya no los escriba nunca. No paro, no hago STOP. Soy más como un decantador de líquidos sin freno.
Escribo por necesidad, pero mantengo la realidad bajo los pies. La pisoteo y la transformo en mi propia visión. Cierro los ojos tras el golpe, tras la sonrisa, tras la cortina, y veo un fogonazo, y ahí viene. Es sencillo, en realidad ponerlo en palabras lo hace más grande.
Y debería ser justo lo que es. Algo sencillo, natural como la respiración.
También algo físico.
Viento entre los cuerpos.



Poemas


Pereza

Diván, flores frescas, presente tosco.
Ella baila con los diminutos zapatos sobre el mármol
Y él otea la ventana con las manos en los riñones.

El poema se manifiesta entonces en motas de polvo al trasluz.
Con la música inclasificable que ella escucha todo el tiempo.
Y la nevera vacía, ocultando el rastro de cadáveres.

Fuman autocompasivos, se regodean en carne y
Comprenden perfectamente la función del lubricante.

Es más que eso, comprenden
Que hay humo siempre tras la cortina, hay monedas que mueren en
Botes
Y que esos
Botes naufragan, y en su interior grapadoras que grapan aire a los pulmones
Bolígrafos ahogados, crema corporal
y un blister sobre la cómoda.

Muñecas hechas a mano, cartas del tarot, fotografías y firmas.
Agua embotellada, tratamiento homeopático en dosificador.

Ella suspira, ha ganado mucho peso.
Suda apoyada en el quicio de la puerta, los zapatos le aprietan
Y él responde cuando ella pregunta.
- Bien

Parece cansado y pulula por el cuarto, quejándose de la primavera.

- A esto no puede llamársele autopsia- dice ella.
- Nena, ¿vas a empezar con eso otra vez?

Ella toma con sus manos las manos del enemigo.
Y dice
I love you, I love you, I love you

Sólo será un momento.

Todo vuelve después a la rutina escanciada sobre la moqueta
A la consumición de barritas energéticas y píldoras para dormir.
Suena alguna canción de moda en una emisora local.

Las rejas de la ventana parecen rayos de sol.



La fábrica.

En el centro de envasado para carnes un hombre calvo suda
El cráneo es una pista de patinaje, las gotas de sudor resbalan fácilmente
Sobre las hamburguesas.
Una chica malquerida mira a otra que parece lesbiana
Y piensa en flujo y en mareas y en fútbol.
Ganamos el partido.
Algunos hombres debieron ser hermosos, allá por los setenta…
Las botas blancas salpicadas de sangre
El logo de la empresa que es lodo en la camisa.
Oh! y toda esa carne, toda esa carne
Los huesos se amontonan en bidones oxidados, junto a una puerta siniestra.
Son restos y pronto será tarde.
Un tren pasa rápido junto a la fábrica el sonido parece
Una canción perpetua que se inventan los raíles.
Y están esas escaleras metálicas, rojas.
Todo son puertas, pasillos, césped que pretende verde, camiones.
Importación.
Exportación.
La sonrisa maltrecha, todos estos años hurgando amasando oliendo sintiendo
Calando estrechando girando tomando comiendo bebiendo
Toda esta sangre oh! sangre
Oh! cariño hay tanta
Tanta
Tanta
Tanta
Carne.



Cartón cartón cartón

el cartón y la piedra, formando el hueso. Comprometida
con los peces de piscifactoría, inhalando vellosidad y furia
siempre con esa sonrisa casta
.................. Inhalando
Teclas y muertos, macerados y extraños, en sus botes
en susféretros, siempre inalcanzables. Hay un sueño
sueño, con unas niñas, UNA NIÑA SE DESLIZA
esa niña.............................................................soy yo
calzo zapatos extraños he venido a acabar con todo.
Brilla una paliza en la punta de mis dedos

La ira es fisura en el cuerpo, van a escaparse

Los demonios, darán golpes en la pared, riendo

confesaré

Yo mentía cuando dije
love cuando dije perro cuando dije suerte
y cuando dije hijos y cuando dije nunca.
Por el pasillo el agua, es un mar y es agua sucia.
ES SIN PRECISIÓN NINGUNA
el ruido de algo al freírse. Mi ruido al reírme.
Patalea la estación, quiere matarme.
Lo he comprobado siempre lo hace así, primavera, primavera
salón húmedo, tengo una ranura. Aquí.
Meta su carta, haga buzoneo.
Los hombres que ocurrentes vienen a decirme
nena, guapa, quedamos, inteligente mujer de
cabello rojo y cálida, cálida
caliente, cálida
v o l c á n i c a
todos esos hombres, ¿sabes? tienen pedazos
trozos de mi en su interior, pedazos de carne
indigerible.
Cuadros fotos teléfonos que suenan, la poesía no es
el abismo, tú eres el abismo.
Tú eres el abismo.
Tú.
Tú.
Tú eres el abismo.
Sácame de aquí, lejos de
los ladrillos en su ladrillera
las viejas en su crimen de patio comunitario
el agua inunda mi casa inunda mi casa inunda mi casa
agua
AGUA
No tengo miedo, sólo tengo anillos que estrangulan mis dedos
y ganas de saltar, de decir NADA.
sólo saltar, saltar. Decir NADA.
Sólo puedo concebir un lugar mejor para ti que esa tumba

De gafas papeles estrechez y búsqueda sinuosa

Sólo puedo concebir un lugar mejor para ti y es

aquí pegado en la suela de mis zapatos, de esos zapatos
Negros.

Ah ! y cómo te quería!

Pero eso era antes.

miércoles, 2 de mayo de 2007

IRIS BLANCO






















Mencionada por:
Juan Andrés García Román
Marta Merino

Menciona a:
Abraham Gragera
Ángeles Mora
Antonio Gómez
Antonio Orihuela
Carlos Pardo
Chantal Maillard
Coral Bracho
Daniel Caro
Juan Andrés García Román
Juan Antonio Bernier
Juan Carlos Reche
María do Cebreiro
Susana Velasco (Ludotek)





Bio-bibliografía

Córdoba, 1978. Escritora de habitación cerrada y abierta, habita los umbrales, que no le otorgan el don de la ubicuidad, pero acaso cierta perspectiva biaxial, plural. Ha estudiado literatura, teoría literaria y filosofía. Actualmente se dedica a deambular por Berlín. Frecuenta el Morgenrot.
Ha publicado con seudónimo un libro sobre Michel Foucault, reseñas sobre Ángeles Mora, Juan Carlos Reche, Jesús Aguado, Antonio Orihuela, entre otros.
Tiene un poemario inédito, El olvido circular y algunos poemas perdidos...





¿Poética…

No concibo una poética a no ser como práctica de nomadismo, como experimentación constante. En el camino voy pensando qué tipo de poema me gustaría como lectora e intento acercarme con lo que hago. Escribo poco, cuando el cuerpo me lo pide (cada poema es como una mala digestión). No creo que la escritura sea un “oficio”, sino una búsqueda, una fiesta: fascinación por la palabra.
Pero en cualquier caso, entre lo que yo quiera escribir y el texto hay al menos dos distancias: lo que ustedes finalmente lean y lo que el lenguaje haga consigo mismo. La distancia que existe entre los poemas y el autor es tanta como lectores posibles (el poema es un cuerpo de alma variable). Entre palabra y palabra, un pliegue y un afuera. Y luego, el juego de las palabras consigo mismas, esa ontología del lenguaje que lo hace inhumano, extraño, inhabitable. No me refiero a que uno mismo lea su propio texto y no lo entienda, o a que cada vez que uno lea el mismo poema le de/ le encuentre otro sentido; sino a la experiencia de que el lenguaje no nos pertenece, de que tiene vida propia.
En el cruce de estas tres facetas los poemas dicen o callan (en cada poema, el silencio), se muestran (la página escrita, la imagen) intermitentemente (esto suena un poco a Heidegger, pero ciertamente es Blanchot).




Poemas



La Isla

La vida en la isla era grisácea y húmeda

Pingüinos y albatros habitaban sus extensiones
y un mar circular la recorría atrayendo cuerpos
deshabitados e inevitables

La vida era apenas un rayo
Y perduraba






I. Berlín

Volver a la anarquía de las horas
la templanza de las puertas que se giran
lentas y grandes
como una gran peonza
confiada
y hablar como si esta mano fuera mía
unánime y pausada
consciente
sin embargo
de la distancia
que cada letra imprime

Volver al vicio del silencio
que se instala con esa irrealidad
que ilumina los films
en blanco y negro.
Cierta materialidad
que difumina, plenos, los rincones.

Obviar la lluvia, los tranvías, la noche
temprana, los aviones, la mañana leve, los recuerdos
imaginados, los olores
extraños.
A veces.

Cultivar el olvido que hilvana
las costumbres,
cierto júbilo
de ausencia






II.

Mis ojos no se acostumbran a esta luz que no saben interpretar
que desconocen.
La piel, sin embargo, ha sido más sabia
Una blancura inusitada la recorre
transparentando
recuerdos
no vividos quizás
intuidos o imaginados


mudada
piel
Otra
Otro













I.

A veces,
aunque parezca improbable,
me disuelvo
levemente.
Será el olvido que se agarra
o el tiempo que martillea,
obsesivo y
circular.

A veces me debato entre las algas
(que no es nuevo, pero el (d)olor
a mar no se aprende,
duele siempre).








Otras,
parece que no hay nada más
que dejar que se escape la última
burbuja
bajo la piscina
que no baje nadie a recogerme de esa infinidad
verde

el sueño acuático en la boca, el pulso lento, la calma
que olvida al cuerpo
pequeño
y un silencio que no molesta.
Será que una parte se quedó allí ya
desde siempre
buceando canciones de letargo
verdes
las olas mínimas y medidas.





II.

A veces,
la espuma ondea espesa y arrastra
cualquier recuerdo, cualquier cuerpo.
La cara contra el fondo

sin aire que respirar.
Una mala película, todo se nubla, todo se nitiva, o cambia de color, con esa luz de desierto que quiere imponer su existencia, sin conseguirlo.

Y todo tiembla pequeño,
menos orientado, menos arraigado… menos todo…
y es imposible plantear la cuestión de qué tiene esto
que ver…
con nada.







III.

Será esta mirada acuática la que recrea
cierta imagen del silencio
como de luna líquida
o de página extrañada
de su propio desleimiento.
(Siempre la huella…)

Y
es que
no todo
el que es
aniquilado
mira
al cielo.

martes, 1 de mayo de 2007

GOYA GUTIÉRREZ

















Menciona a:
Rosa Lentini
Marga Clark
Carmen Borja
Xavier Carreras
Carlos Vitale
Teresa Shaw
Teresa Costa-Gramunt
Alberto Tugues
Tònia Passola
Esther Zarraluki
Josefa Contijoch
Vinyet Panyella
Neus Aguado
Concha García
M. Cinta Montagut
Anna Aguilar-Amat
Toni Clapés
José Antonio Arcediano
Eduard Sanahuja





Bio-bibliografía

GOYA GUTIÉRREZ (Zaragoza, 1954 – Barcelona) Es poeta, crítica, coeditora y directora de la Revista literaria Alga. Licenciada en Filología Hispánica por la Universidad de Barcelona. Ha estado durante años dedicada a la enseñanza pública, en el nivel de secundaria.
Actualmente reside en Castelldefels y forma parte del grupo de poesía Alga de esta ciudad. Desde el año 2003 se ocupa de la dirección de la revista literaria Alga, en versión bilingüe (castellano-catalán), que junto a la literatura alterna la publicación de otros lenguajes artísticos como la fotografía, el dibujo o la pintura.
Sus actividades culturales giran en torno a la literatura y más específicamente la poesía, asistiendo a lecturas de libros, tanto propios como ajenos, presentando a poetas, leyendo, y escribiendo tanto en el campo de la creación como en el del comentario textual y crítico.
Sus libros y sus poemas han sido publicados y recogidos en distintas revistas, como Turia, Cuadernos del Ateneo o Alga, entre otras, y en varias antologías, como “25 años de poesía en Catalunya”, por Carlos Morales, Revista Cuadernos del Ateneo, nº20, “Des de la terra”, Diputación de Barcelona, 2005, “Lluernes al celobert” March editor, Barcelona 2007. Hasta la fecha le han sido editados, la plaquette Regresar (1995) y los libros De mares y espumas (2001); La mirada y el viaje (2004); y El cantar de las amantes (2006).

http://www.telefonica.net/web2/goya-gutierrez/



A modo de poética

La poesía es el refugio cálido, el espacio dulce que aún nos queda, frente a la monotonía, la estupidez o el tedio de este mundo.
La poesía es el consuelo que nos aguarda después de cualquier regreso amable, feliz o doloroso. La suerte, por otra parte que tiene también la poesía, frente a otros géneros, es que es la menos comercial y por tanto el estímulo de quien escribe también es peculiar. En mi caso diría que la escritura responde a una necesidad apremiante, pero……como nada en esta vida permanece, si su gracia huyera de mí un día, lo aceptaría, entonces espero que también esa necesidad se disipe………..pero, de momento no deseo en absoluto que ello suceda.






Poemas

Cómo alimentará cada mañana
de respuestas su boca,
si sabedora del más hermoso paisaje
ofrecido a sus ojos y a sus manos,
no le otorga su incondicional entrega,
si deja que caigan verdes y arrojadizos
días parpadeantes y caricias
de niño encerradas
en su cartera verdiazul,
y como si el tiempo fuera eterno,
entretiene las horas en inútiles
bagatelas necesarias
para qué causa.
Cómo podrá ofrecer
En algún lugar-momento
aquello para los suyos
que debería ya ser cuenco,
hogaza tierna, metal forjado.
Qué hará con ese objeto
Que nos secciona
la voluntad en islas
sin poder apresarlo.

(Del libro De mares y espumas, Barcelona 2001)






CIUDAD DE LOS AMANTES


entre las diagonales de su cuerpo
mis pasos indecisos te buscaban,
huyendo de esos túneles inmensos
que engullen el metal
de los atardeceres,
y traspasan como agujeros negros
la ciudad y sus sueños las espumas,

aleteaban crepúsculos del último
verano
archipiélago en la arena
de sus brazos,
se presentaba octubre vestido
de promesas,
noviembre cobijaba el temblor
de caderas aún frescas
que ya diciembre helaba,
y sus noches violetas derramaban
esperas

paseábamos las horas de ida y vuelta
hacia aquellas afueras
de ciudad,
donde los arrabales
tiñen con su cemento
el humo engendrado de las fábricas,
y motores impúdicos violan
silencios
de jóvenes amándose en parcelas
sin dueño,

ya ascienden por los muros buganvillas,
colorean el aire presagian primaveras,
presencian las ágiles piernas decididas
de la mujer hacia una cita a ciegas,
¿y adónde estabas tú cuando el amor
empuja desde el mar como un útero?

allí, junto a la brasa de despierta
luna, el cálido remanso de tus ojos,
el agua de tus brazos
regresando
mi cuerpo hacia otros túneles
de océanos de mares y desiertos,

aquí, dentro de nuestros pechos
que agolpaban las noches y los días
destejiendo,
para al fin encontrar
la hebra de seda
que el amor escondía en sus dominios

(Del libro La mirada y el viaje, Barcelona 2004)





La flor del hibisco


VIII

En la habitación contigua
Ella escucha a la muerte.
El sonido del agua que baja
Desde el cuarto de baño
Hacia la alcantarilla
Es su helado mensaje:

Disuélvete en la nada,
Acabará la lucha,
Ellos quieren que arranques
La baldosa que guarda tu secreto,
Y despeñada desde el acantilado
Te absorberán las olas.

Pero la vida que aún la estira
En buen agrimensor la ha convertido,
E inspecciona el terreno
Y no halla en sí la kulpa, ni el kastillo,
Y mide, con mano temblorosa
La frialdad del agua…
De pronto

El timbre alborotado del teléfono,
El trajinar cotidiano de unos pasos
Y aquella voz amada
Regalo diario: flor de hibisco,
Que le recuerda el nombre enrojecido
De ese medicamento
Y juntos

La reintegran al mundo de los vivos.




IX


He viajado como átomo invisible

Por las venas del tiempo

Hasta desembocar en tu latido.

Haz que mi sangre vibre de plenitud

Y regresemos desde nuestro presente,

Embarquemos

Hacia ese porvenir que nos espera.


(Del libro El cantar de las amantes, Barcelona 2006)

GERMÁN GUIRADO




Mencionado por:
Juan Pardo Vidal
Juan José García Rodríguez

Menciona a:
Ángel González
Luis Eduardo Aute
Javier Corcobado
Joan Margarit
Benjamín Prado
Juan José García Rodríguez
Alexis Díaz Pimienta






Bio-bibliografía

GERMÁN GUIRADO (Almería, 1975)
Durante los últimos años sus poemas han aparecido en diversas revistas literarias como Cuadernos de Caridemo. Entre los premios destaca el VII Certamen de Creación Joven Ciudad de Almería en 2006 con la obra Canción póstuma para un poeta urgente. En 2007 publica su primer poemario en solitario titulado Menos tú (El Gaviero Ediciones)



Poética

Escribo para no enfermar.
Emprendo la fuga hacia
palabras invisibles que fluyen
como sangre de una herida mortal.
Escribo lo que me dictan el miedo,
el sopor, el asco, la duda.
Escribo y maldigo mi mala educación
cuando el dolor desfila ante mis ojos
y ni me molesto en levantarme.

(De Menos tú)






Poemas


HAY GENTE

Hay gente que se dedica a la prostitución
porque carece de la mínima
capacidad imprescindible
para travestir el dolor en belleza.

Hay gente que se dedica a la literatura
porque carece de la mínima
belleza imprescindible
para la prostitución

(De Menos Tú)




MENOS TÚ

Salgo a la calle y todo
me lo trae el viento menos tú:
latas vacías, cajas de cartón,
bolsas de plástico, propaganda
con poemas en el interior...

Atravieso las aceras en tu búsqueda,
pregunto por ti en cada rincón y todo
me lo trae el viento menos tú:
corazones de segunda mano,
caricias de segunda piel,
flecha de veleta que hiere,
gotas de agua de mar...

Salgo a la calle y todo
me lo trae el viento menos tú:
ceniza de volcanes extinguidos,
colores de paisajes perdidos,
agua, tierra, barro y tren.

Salgo a la calle y todo
me lo trae el viento menos tú.

Y decido no buscarte más,
quedarme encerrado para siempre.
Abro las ventanas
y todo me lo trae el viento menos tú.

(De Menos Tú)





DESCARTES SIGLO XXI

Salgo en la tele, luego existo.

(Inédito)

ALICIA SILVESTRE









Mencionada por:
Raúl Herrero
José Antonio Conde

Menciona a:
Raúl Herrero


Bio-bibliografía

Licenciada en Filología Hispánica, actualmente cursa estudios de doctorado y trabaja como lectora de la Agencia Española para la Cooperación Internacional en la Universidad en Brasil. Desde 1992 ha participado en tertulias y recitales poéticos. Colaboraciones: Woman, Cosmopolitan (miembro del 1º comité universitario y cartas de opinión), Integral, Calibán, AZB (Revista de Cultura Internacional), Píntalo de verde, Cuadernos de la media vaca, El pelo de la rana, Nueva Alcarria, Árbol de fuego (Venezuela), Diario Romano (Roma).

Publicaciones: Accésit del Premio de poesía “Ciudad de Zaragoza” 1995. AZOGUE. Publicación del libro de poemas El fruto vómico en la editorial “El último Parnaso”. 1997. 2º premio de Jóvenes Creadores 1997, de la Diputación General de Aragón. Mención honorífica en la Antología de poetas españoles de Itálica. 2º premio de Jóvenes Creadores 1997, de la Diputación General de Aragón. Finalista del premio de Poesía Alzira (Valencia), 1998. LA GRUTA DE GUSTAVE MOREAU. “One hundred genial tales”, ed. Jamais (Sevilla), 1998. FLORENCIA, BAJO EL MITO. Accésit primero del premio de Jóvenes Creadores 1998. LO SUBLIME, Diputación General de Aragón. Incluida en el Libro de los Quinientos, ed. Egido, Zaragoza, 1998. Publicado. Accésit 1º del Premio de Jóvenes Creadores 1998, de la Diputación General de Aragón. Concurso de Jóvenes Creadores de la Comunidad de Madrid, (sección Poesía), 1998. KURAI-KUROI Participación gráfica en homenaje a F.Arrabal, Milán, junio, 1998. 1º premio poesía “Universidad de Zaragoza”, 1998. ESTIGMA. 2001, Primer Premio al mejor joven escritor europeo “Emilia Valori”, 1ª edición, concedido en Italia. Publicación del poemario en edición bilingüe. MANI PULITE, PIEDI SPORCHI. Accésit primero del premio de Jóvenes Creadores 2003, PASTO DE LAS LLAMAS, Diputación General de Aragón. Publicación coautoría EL FARO DE SIGFRIDO, Libros del Innombrable, proyecto subvencionado por Min. Cultura, Educación y Deporte, 2003. Antología de poesía Poesía Pasión, por Eduardo Moga, 2004. Finalista Premio Paestum Poseidonia, Nápoles, 2005.


Poemas




Madre

Madre, tú ves mis hijos
continuación de tu cordón de plata,
con la misma certera claridad
con que el rayo de luz cruza al cristal.
Para ti, lo sé, soy transparente,
prolongación de tu cuerpo crecida.
Yo sé que se ciernen sobre tus ojos
las sombras y que el color va dejando
de ser; y que la forma
juega a escondérsete.
Vengo, madre con mi voz
a recuperar para ti lo que no ves
y sobre todo lo que nunca viste.
Déjame compartir
el episodio apenas que es mi vida,
déjame hablarte del ocaso en Venecia
o del de Estambul.
Deja que te describa el mar en Nápoles
y los montes de Umbría,
deja que te hable del Océano Pacífico,
de la Patagonia y de los bosques
canadienses.Quiero que huelas, toques cada ciervo,
cada ave de los paraísos visitados.
Tú me diste la visión y la vida.
Déjame devolverte tu milagro.




NUESTRAS OTRAS VIDAS

Para quien comparte el secreto albergado en el ombligo de Pachamama,
para ese otro yo seducido por los tesoros incas.


Ya te anunciabas en la inluz del Bósforo
pero no te veía: a nuestras otras vidas somos ciegos.
Ya te anunciabas en las verdes praderías
pero océano alguno me avisó.
Así, llegaste, torrencial a diluir
toda memoria que del agua tuve.
Tu caminar certero y tu mirada sólida
mi desolado desierto cubrieron.
Ni amniótico, ni oxígeno, ni combustión:
tu tierra
alta y azul, etérea como el cielo
me dio otro nombre: Cerro Libertad.





Camino
a Benjamín Pérez



La Paloma otea la mies dorada.

Estabas en una carretera polvorienta.
El desierto alrededor. Ni una sombra.
Me mirabas. Yo era el cielo. Te pregunto
¿dónde vas? ¿qué haces ahí? Tú respondes:

“Camino.”

Tú eres el camino. El camino.
Eres el paso.
El paso.

Dejo que una de mis nubes
cincele para ti rastros de mapas.
Te veo desde el sol, en sus puntos de luz.
Soy halo soy deseo soy caricia.
Entro en ti, te nutro de aire.
Te veo niño. Tu rostro en fotogramas
va creciendo hasta alcanzar el hombre que eres.
Entonces tú ves a la niña que fui
como un espejo se mira en otro espejo
y nuestras cabezas se observan y se unen
en un beso fundente
que deviene abrazo y una sola forma.
Jugamos y me muestras tu imagen
de nuestro futuro juntos. Me haces sonreír.

Este es el lenguaje de los cielos.
El hueso disuelto en un jirón de polvo blanco.
La forma en movimiento