ERNESTO GARCÍA LÓPEZ

Mencionado por:
Peter Wessel

Iván Carabaño

Rubén Romero Sánchez
Matías Muñoz
Pilar Fraile

Menciona a:
Lorenzo Oliván
Vicente Luís Mora
Diego Doncel
Olvido García Valdés
María Antonia Ortega
Antonio Bueno Tubía
Ángel Guinda
Julieta Valero
Mercedes Cebrián
Marta López Luaces
Manolo Romero
Iván Carabaño
Matías Muñoz
Fernando López
Rubén Romero
David González
Elena Medel
Carlos Pardo
Tomás Hernández Molina
Peter Wessel
Pedro Donoso







Bio-bibliografía

Ernesto García López (Madrid, 1973) ha publicado los siguientes libros de poesía: *Voz* (1998), *Fiesta de pájaros* (2002), la plaquette *Últimos poemas de Félicien Rops *(Zaragoza, 2005), por la cual recibió el primer accésit del XXI Concurso de Poesía Ciudad de Zaragoza, y *El desvío del otro (*Devenir*, 2008)*. Recientemente acaba de sacar el pliego de poesía *Tierra
de nadie* en Nueva York (Pen Press, 2009). Algunos de sus poemas han aparecido en diversas revistas. En la actualidad ejerce, junto a Marta López Luaces y Edward Lomboy, labores de dirección editorial de la *Revista Internacional de Literatura* *Galerna,* editada por la Universidad de Montclair (Nueva York, EEUU). Junto a la también poeta Pilar Fraile Amador coordina la asociación poética *Indómita* en Madrid. Igualmente colabora como crítico en las revistas digitales *Pata de Gallo* y *Pájaros de Papel*del Diario La Opinión de Coruña. Se puede ampliar su perfil en
http://ernestogarcialopez.blogspot.com/.

A modo de poética

Una de las esencias más significativas del hombre es la manera en que está atrapado en las contradicciones de su tiempo y de su espíritu. La poesía (para mí) es el puente que une ambas.





Poemas


Equidistancia

Déjame que lo dicho
no se parezca en nada
a lo pensado.
Y que lo pensado,
si alguna vez fue dicho,
no se parezca en nada
a su música.
Déjame creer que lo pensado
y su música son huecos
que se necesitan,
que se atraen
como dos amantes
sin reproches.
Déjame creer que lo dicho
lo pensado
y su música tienen
cada cual lastres propios,
y que ninguno se colma
en el otro;
acaso en su dispersa
inmensidad,
en su sutil
equidistancia.



Inquilino

No sé qué llevo en medio
de estos pesos,
de estas redes que absorben
la encendida
suciedad de la calle
como si ellas,
apartadas del pacto
digital
que es el mundo, librasen
de la agónica
caída al muerto mismo.
Son engaño,
infidelidad, leves
garfios que atan
impulsos a este único
mástil, nadas
furtivas que deslucen
lo que somos
o lo que un día ser ya
no quisimos.
No sé qué llevo en medio,
ni detrás,
ni a mi lado, soy réplica
de otro y otro
se mueve en mí reptando
a través
de estas palabras. Dejo
el silencio
abierto, la caldera
preparada,
desnudas las holandas
por si alguien
necesita llegar
y quedarse.



El desvío del otro

La comprensión del yo pasando por el desvío del otro.
Paul Rabinow

Contraluz.
Umbral que tensa los límites de la mirada.
Sobre la superficie de esta habitación
pende un cielo quebradizo,
un manantial furtivo que huye
de la apisonadora del hombre.
Miro a ese cielo.
Miro a ese cielo durante un segundo.
No conozco sus estratos
ni sus ráfagas, ni su textura.
Me limito a contemplarlo
sin desviarme de este recinto.
Él está allí (sobre la superficie),
y yo aquí iluminado
por una linterna negra.
La habitación se estrecha
mientras él se desplaza.
Todo tiene una grieta
por donde resquebrajarse.

JUAN MANUEL ROMERO

Mencionado por:
José Mª Gómez ValeroAurora Luque
Juan Frau
Esperanza López
Juan Antonio Bermúdez
Jesús Cárdenas Sánchez
Carlos Javier Morales

Menciona a:
Jesús Aguado
Juan Antonio BermúdezJuan Frau
Álvaro García
David Leo García
Eduardo GarcíaJosé Daniel García
José María Gómez ValeroEduardo López Truco
Aurora LuqueChantal Maillard
José Antonio Mesa Toré
Josep Maria Nogueras
Lorenzo Oliván
Camilo de OryLorenzo Plana
David Eloy Rodríguez
Josep M. Rodríguez
Julieta Valero
Juan Manuel Villalba



Bio-bibliografía

Juan Manuel Romero nació en Sevilla en 1974. Es licenciado en Filología Hispánica y ha realizado estudios en Estética e Historia de la Filosofía. Ha publicado los libros de poesía Invitaciones sospechosas (Renacimiento, 2001), Casa quemada (2004), Las invasiones (DVD, 2006), y Hasta mañana (Pre-textos, 2008). Ha recibido el Premio Internacional de Poesía Surcos, el Premio de Poesía Joven Radio 3, y el Premio Internacional de Poesía Emilio Prados. También ha publicado Golpes (César Sastre, 2007), libro de prosa poética en colaboración con el pintor Javier Parrilla. Ha traducido poemas de T.S. Eliot, Henri Cole y Thom Gunn.





Poética

Quizá no es un mal momento para seguir la propuesta de Eliot: “debemos aspirar a una quietud y movernos en ella / en busca de una nueva intensidad”. Una intensidad que nazca de la médula de nuestro tiempo y que lo exprese desde sus propias tensiones: física e irrealidad, misterio y comunicación, superficie y vuelo. Por mi parte, el cuerpo tiene la palabra: apetito de desnudez, apetito de belleza, apetito de vida.



Poemas


ACCIDENTE

Respiro noche oscura
y el aire es otra forma de belleza.

Noto que te has dormido en el asiento
de al lado y pienso en ti,
en cuánto tiempo seguiremos juntos.

La ruta en la que insisto, ¿dónde va?

Sé que soy inseguro, y saberlo me expone
a un tránsito constante
de ida y vuelta hacia el miedo.

Todo está conectado.
El aire que respiro,
la luz que reverbera en las señales
y mi incapacidad de ser de otra manera.

Siento el futuro
igual que luces ciegas.

Ahora estamos juntos. ¿Eso basta?

La piedra de la luna
golpea de repente el parabrisas sucio
y lo que siento choca en lo que soy.

Todo vuelca:
la calma de tu sueño
y el aire de la noche,
cada cosa que en mí se salva o se destruye.

FARO
Hoy recuerdo la tarde
en la que fuimos a mirar el muelle.

En un brillo de grúas y de contenedores,
mi padre me enseñaba los trabajos del puerto.

La verdad no hace ruido:
su luz se vuelve un faro que encallara
los barcos contra el arrecife a posta.
Pero he oído el golpe
de lo que somos contra lo que somos.
Es como un hundimiento
que revienta los ejes del sentido.

Me lo enseñaste tú: el tiempo hace y deshace,
pero es precisamente en ese tránsito
en el que debo parecerme a ti.

Honestidad, respeto, aceptación.

Una flecha lanzada al centro de la edad
nos alcanza a los dos en este punto,
como la oscuridad que abraza a los ahogados.






PIEDRA
Llega la hora,
el cielo
es carbón derretido.

Mientras me voy,
ella se queda murmurando un nombre
equivocado. Intenta un pensamiento
pero dentro no queda quien lo piense.

La silla en la que está sentada está vacía.

Todo lo que se pierde
crece: una levadura en el olvido.

Presión de claridad
sobre la piel reciente;
a los seis años,
cuando jugaba con los aspersores,
ella tendía un brillo de sábanas fragantes.

Ahora he comprendido que es inútil:
no te puede doler lo que ya no recuerdas.

Ahora,
el tiempo es una piedra ennegrecida
que baja a un fondo limpio,
al que no llega el miedo o el dolor,

en comunión perfecta con lo oscuro.


[Tres poemas de Hasta mañana (Pre-textos, 2008)]

SOFÍA RHEI

Mencionada por:
Carmen López
Yolanda Castaño
Elena Medel
Pilar Adón
Estíbaliz Espinosa
Sandra Santana
Áreo Lórima
Natalia Manzano
Izaskun Gracia
Rubén Martín
Julio Reija
Annabel Martínez Zamora
Álvaro Tato

Menciona a:
Pilar Adón
Chus Arellano
Mercedes Cebrián
Yolanda Castaño
Estíbaliz Espinosa
Patricia Esteban
Ariadna G. García
María Eloy García
Izaskun Gracia
Menchu Gutiérrez
Carmen Jodra
Carmen López
Guillermo López Gallego
Elena Medel
Elena Pallarés
Vanesa Pérez Sauquillo
Sandra Santana
Álvaro Tato
Julieta Valero
Alejandra Vanessa
Jahel Virallonga
Ignacio Vleming



Bio-bibliografía

Desde que nació en Madrid, cinco años antes de Pepi, Luci, Bom, ha viajado un poco por dentro y por fuera. Ha expuesto poemas en varias revistas (Casatomada, Alhucema, Cuadernos del matemático, Mester de vandalía, Incomunidade, Fosforo, etc…), cree que no hay límites entre lo escrito y lo visual, aparece en las antologías Antolojaja, Todo es poesía menos la poesía, Aldea poética III, y está preparando una para la editorial Hiperión, vive en una biblioteca donde se dedica a fabricar libros objeto,
y ha obtenido el primer puesto en los certámenes Ciudad de Cantillana (2006) y Castillo de Cortegana (2006). En 2005, La bella Varsovia publicó su libro Las flores de Alcohol, en 2006 Ediciones del primor ha sacado a la luz Versiones, y probablemente su libro Química será catalizado a finales de 2007.




Poemas



Cerc@

El ciervo que mantiene mi mirada
es más grande por dentro que por fuera

y el vapor hilado que desprende su pelo
transforma el aire en mis ojos.

(De Las flores de alcohol, La bella Varsovia, 2005)



***


Más allá de cualquier ósmosis,

sucede que el texto de tus


32 - 10 - 16
Ge - Ne - s


es literatura

(De Química, en prensa)



***


Tu imán.

Cada átomo de hierro de mi sangre

(De Viaje al centro de las venas, inédito)

JOSÉ LUIS PIQUERO

Mencionado por:
Enrique Cabezón
Carmen Beltrán
Sofía F. Castañón
Pablo Texón
Miguel Rojo
Luis Antonio de Villena
Alejandra Sirvent
Eduardo López Truco
José Óscar López
José Luis García Martín
Francisco Vaz
Jorge Barco
Esperanza Medina
Inés Toledo
Alberto Tesán
Sibisse Rodríguez
Alba González Sanz
Sergio C. Fanjul
Yolanda Sáenz de Tejada
Santiago Bertault
Rubén Rodríguez
Adolfo Marchena
Pedro J. Serrano
Ángel Paniagua
Javier Cánaves
Pilar Sanabria
Isabel Izquierdo
Víctor Peña Dacosta
Martha Asunción Alonso
Sara R. Gallardo

Menciona a:
Eva Vaz
Pelayo Fueyo
Alejandra Sirvent
Luis Muñoz
José Luis García Martín
Fernando Beltrán
Luis Antonio de Villena
Lorenzo Oliván
Manuel Vilas
Inés Toledo
José Luis Argüelles
Rafael Suárez Plácido



Bio-bibliografía

José Luis Piquero (Mieres, Asturies, 1967) ha publicado tres libros de poemas: Las ruinas (1989), El buen discípulo (1992) y Monstruos perfectos (1997); todos ellos reunidos en Autopsia (DVD, Barcelona, 2004), Premio Ojo Crítico de Radio Nacional de España. Ha traducido al asturiano a Tennessee Williams, a Arthur Miller, a Charles Dickens y a Herman Melville. Figura en una docena de antologías de la poesía española contemporánea. Vive en Islantilla (Huelva).

http://www.joseluispiquero.es/


Poética

La poesía, al menos la que a mí me interesa, no puede ser un ejercicio ni un divertimento ni una ocupación del ocio, sino una apuesta radical por la vida y el conocimiento. Lo malo es que la poesía tampoco nos proporciona demasiadas respuestas; más bien nuevos interrogantes. En cualquier caso yo apuesto en los poemas, en los que escribo y en los que leo, toda mi carne y mi sangre. Con los años me voy radicalizando, me temo. Y le pido mucho a la poesía: que se parezca a la vida, que es a la vez infierno y paraíso, sorpresa y desolación, maldición y gozo.






Poemas


ORACIÓN DE CAÍN

Gracias, odio; gracias, resentimiento;
gracias, envidia:
os debo cuanto soy.
Lo peor de nosotros mantiene el mundo en marcha
y la ira es un don: estamos vivos.

De quien demonios sean las sonrisas,
derrochadas igual que mercancía barata,
yo nunca me he ocupado.
Gracias por no dejarme ser inconstante y dulce
mientras levanta el mundo su obra minuciosa de dolor
y nos hacemos daño unos a otros
amándonos a ciegas,
con torpes manotazos.

Yo soy esa pregunta del insomnio
y su horrible respuesta.
Bésanos en la boca, muchedumbre, y esfúmate,
que estamos siempre solos y no somos felices.

Gracias, angustia; gracias, amargura,
por la memoria y la razón de ser:
no quiero que me quieran al precio de mi vida.

Gracias, señor, por mostrarme el camino.
Gracias, Padre,
por dejar a tu hijo ser Caín.










MENSAJE A LOS ADOLESCENTES
Esto no debéis intentar repetirlo en casa, niños.
Niños, probad a hacerlo en casa
y sabréis lo que es bueno sin que os lo cuente nadie.
Recordad que no hay nada que vuestros padres puedan enseñaros.
Ellos no son vosotros.

Acostaos, bebed.
Hace siglos que están ocurriendo estas cosas
y nadie ha demostrado
que sean mucho peores que una guerra.
Existe un paraíso tras esa raya blanca.

Cuanto hace daño y no hacéis,
niños, lo estáis cambiando por la serenidad.
¿Os han hablado de ella? ¿Sabe alguno a qué sabe?

Si ignoráis quiénes sois evitad el rodeo
de averiguarlo uniéndoos a los demás. Una plaza en el grupo
es un puesto en el mundo;
ahora bien,
niños,
que levante la mano el que quiera morirse siendo útil y sensato.
Tenéis razón: no es nada divertido.

Por lo demás, sé que no sois felices,
a lo mejor pensábais que todo el mundo os odia. Pues es cierto,
pero sobran motivos: sois jóvenes y estúpidos
y no tenéis derecho
a todo ese futuro que vais a malgastar (como nosotros).

Entonces, ¿estáis solos? Así es.

Aprended a ser libres, practicad la mentira;
sabréis por experiencia que es más sólida que una verdad pactada.

Y sobre todo,
niños,
no creáis
que la vida merece la pena de vivirse
sólo porque lo juren desde siempre los peores canallas.










LÁZARO OTRO

A Judith Gallimó


Y salió el muerto, atado de pies y manos
con vendas y envuelta la cara en un sudario.
Jn, 11, 44


He perdido la voz. Me he perdido a mí mismo.

Ausente sin saberlo,
he vuelto para ver que reconozco a todos
excepto a uno: a mí,
ese que balbucea -es tan extraño-
soy yo, pero no soy
quien esperaba ser. Le odio.

¿A dónde fui sin ir? ¿Me he quedado dormido? Juraría
que oí saludos, besos, una fiesta.
¿Dónde puse mi copa? Sólo me fui un momento.
Ese fin de semana deslumbrante que todos esperamos
cada maldito día laborable
y yo me lo he perdido. ¿O me he perdido en él?
Hubo una madrugada. Se podía morir por un secreto,
jadeando de pura felicidad, hablando horas y horas.

¿He de escribir yo sólo todas estas palabras? Las tareas
se me han acumulado, minuciosas y absurdas,
y ahora soy un secreto gritado al mundo.
Esta es mi casa y estos son mis poemas.
Toca con los nudillos en mi pecho, toc toc, estoy vacío
y ya no sé.

Como uno más habré de confundirme entre la gente
que ya no es joven y gasta dinero.
Sólo me moriré de calendario, ¿qué más da?
Pensándolo despacio, cierto es que me parezco al que ya soy
y su cháchara tonta es mejor que el silencio.

Y él nunca morirá de buen amor
ni maldita la falta que le hace.


-Todos los poemas pertenecen a Autopsia (DVD, Barcelona, 2004)-

DAVID PIELFORT

Mencionado por:
Daniel Bellón

Carmen Beltrán

Daniel Macías

Manuel Fernando Macías

Menciona a:
Carlos y Enrique Cabezón
Alber Vázquez
Sergi Puertas
Cristóbal Puebla
Violeta Rangel




Bio-bibliografía
1971 Sanlúcar de Barrameda (Cádiz)

"Es rotundo… la gran promesa blanca" (Antonio Orihuela)

"Es un torero repentista de la palabra que se vomita sola, un alma surrealista rediviva" (Luis Felipe Comendador)

"A mí me gusta" (Juan José Téllez)

"¿Me regalas el libro?" (José Luis Ortíz-Nuevo)

Bibliografía: "Maricón En Tierra" (2004) Ediciones 4 de agosto. "El gitanito eZquizofrénico". Con prólogo de Eduardo Mendicutti. (2005) Ed. Crecida. "Doscientos negros" en "Geografías del desorden" (2006) Universidad de Valencia. Antologías de Voces del Extremo (Fundación Juan Ramón Jiménez).





Poemas


I
El bocadillo y los tiroteos amarillentos del sheriff Pete Rice
de las novelas del oeste de dos pesetas entretenían al Pichajierro:
un auténtico y rabioso perro andaluz que hace de vigilante nocturno.
Pichajierro guardaba las cuatro esquinitas de un almacén de pinturas
y en una de ellas hacía su trabajo-más-llevadero donde la oficina
junto a la gran puerta metálica que daba a la calle allí en la humedad.
Atormentado por el olor de las meadas de un bar vecino de éxito
se le iba oxidando el cartón de su paciencia y la puerta del almacén
además periódicamente desaparecían pequeñas latas de blanco plata
ocre amarillo y rojo inglés rancataclán…clan clan clac y el mismo clac
de todas las noches arañaba las estrías de la gran puerta metálica
un vaso caía estrellado al suelo y las risas se abrían en cremalleras.
El Pichajierro retorciendo el flexo sobre sus lecturas maldecía
ahí estaban las cadencias de los chorros del mingitorio en su portón
tendría que ir por el cubo y la fregona: todo se colaba escalón adentro.
Austen Gridley era el cantante del bar de éxito que atraía a las hembras (…)
(…)
y con la eterna performance de salir en cuero mostrando su miembro
rampante pintado como si fuera un tigre (contradiciendo al amigo
de Machín que tenía un leopardo) maravillaba a las mujeres. A todas.
El telégrafo había llegado a Bonanza y el Pichajierro achicó el oloroso
se puso la estrella de pensar e ideó la gran venganza inodora:
con el cable del flexo electrificó la puerta cuando otra vez vino ese clac
chac el clac de todas las noches y el vaso roto y la risa y un tufo dulce
después el ruido.
No tardó en caer el indio de plástico y la policía llamaba aporreando.
El Pichajierro desde el coche patrulla olió a su hijo tendido en la acera
muerto y achicharrado con el tigre maquillado escaldado mirando al cielo.
Ahora sabía cómo su hijo se había dedicado a la canción y por qué
desaparecía toda aquella pintura.


II

El avión lleno de vómito aterriza por emergencia
hay un pasajero que lo empató todo
porque emergieron desde su estómago
noventa y siete bolas de cocaína.
Las esferas fueron muy bien desenvueltas
por la guardia civil que informó
sobre el verdadero contenido de los intestinos:
eran 97 cráneos del mismo poeta Lorca
con un peso de 1,8 kilogramos cada uno
y los médicos le extrajeron todas las calaveras
los molondros del Lorca del cuerpo.
El caníbal ha cometido delito contra la salud pública
y desde inicios del año han sido interceptadas 19 personas
que transportaban a Lorca dentro de su organismo.


III
El rey de Algeciras se fue y busqué por las calles al Janda
un gitano ciego de faja y sombrero negro que tocaba la guitarra
y cuyos ojos rojos eran el vestíbulo de un teatro.
El Janda había amanecido un día muerto tirado en la feria
y leyendo las placas de mármol viejas de las casas solariegas
pensé que el violinista Regino M.(?) Basso lo había apuñalado.


IV

La conocí cuando tenía unos catorce años y mascaba cristales
¿te acuerdas del número de las cebollas?
se puso hinchada por la reacción… tienen algo venenoso en la piel
recuerdo cuando se hizo ella sola el traje de hombre.
La andrógina en camisa de tirantas cavaba la gaia y sus jaramagos (…)
(…)
con un azadón del veintidós entraba y salía de plano
todo resultaba demasiado primitivo
en las galerías de arte nadie te da las buenas tardes.


V


Esta tarde la decadencia ilumina
con el sobaco la casapuerta
y el corredor que lleva hasta los platos
donde rebota el telecinco.
Cinco yonquis en la mesa camilla
dicen que a su padre le llaman el Polla
que a su padre le llaman el Polla
y gritan rechazando todas las cartas
así por la polla.
El Polla siempre está tomando cervecitas
con la espalda fría en el bar de enfrente
y esta vez decide hacerle compañía a los gatos
debajo de los coches buscando el calor
de los escapes sobre un cartón se masturba
rodeado de puntitos brillantes acariciando
el óxido arenoso del vientre metálico.
La mujer de el Polla espera todos los días
con una bata en la mano a su marido
allí puesta en la casapuerta. Es muy tarde.

SANTOS DOMÍNGUEZ RAMOS

(Foto de Enrique Cidoncha)


Mencionado por:
Basilio Sánchez
Javier Vázquez Losada

Menciona a:
Francisca Aguirre
Felipe Benítez Reyes
José Manuel Caballero Bonald
Antonio Colinas
Antonio Gamoneda
Pablo García Baena
Félix Grande
Diego Jesús Jiménez
Juan Carlos Mestre
José Antonio Ramírez Lozano
Basilio Sánchez
María Sanz
José Antonio Zambrano




Bio-bibliografía

Cáceres, 1955. Fue premio nacional de Poesía del Ministerio de Educación por su libro Cavernas de la Piedra (1983). Obtuvo en 2004 el X Premio Gerardo Diego por Tres retratos del frío y en 2005 el Premio Internacional Jaime Gil de Biedma y Alba con Díptico del infierno, el Premio Eladio Cabañero con Las provincias del frío y en 2006 el Premi Tardor con En un bosque extranjero, un accesit del Ciudad de Zaragoza con La luz del palimpsesto, el LIII Premio Alcaraván con Cementerio alemán de Yuste y el Premio Internacional de Poesía Barcarola con Las sílabas del tiempo.
En 1994 publica en la Colección Alcazaba de Badajoz Pórtico de la Memoria, libro al que siguieron La orilla del invierno. Colección Almenara. Cáceres, 1996, Cuaderno de Abul Qasim. Colección Alcazaba. Badajoz, 2001, Tres retratos del frío. Tomelloso, 2oo4, Díptico del Infierno. Nava de la Asunción, 2005, Las provincias del frío. Algaida. Madrid, 2006, y En un bosque extranjero. Aguaclara. Alicante, 2006.
Mantiene un blog (En un bosque extranjero) y ejerce la crítica literaria y en las revistas Encuentros de lecturas y lectores y en los portales de Internet No te salves. y Mentes inquietas.





Poética

Quiero recordar un aforismo de Wallace Stevens (La lengua es un ojo) que quizá sea el que mejor resuma lo que pienso hoy sobre la actividad poética y el poema. Es decir, el poema es, como experiencia lingüística, una forma de ver la realidad, una forma de estar en el mundo. Mirada y palabra, las dos alas que remontan el vuelo del pájaro de la poesía, como advirtió Cernuda. Poesía por tanto como meditación, pero también cada vez más como método, como forma de conocimiento a través de la iluminación de la lengua encauzada en imágenes y ritmo, como caza nocturna en un bosque extranjero.
El poeta se convierte así en un cazador de voces, por decirlo con palabras de Rilke, en el artífice de una experiencia con los límites de la lengua, del conocimiento y de la realidad.
Una experiencia en la que surge de nosotros algo que ni sospechábamos que estuviera allí, como decía Milosz en un verso memorable. En algo parecido pensaba Lorca cuando decía que se vuelve de la inspiración como se vuelve de un país extranjero.





Poemas


LEAR BAJO LA TORMENTA

“Blow, winds and crack your cheeks”
(Shakespeare)

Sobrevuelan los buitres mi ceguera de nieve.
Ladran los perros. Anda
despierta la mentira mientras la esquirla afila
su venganza agudísima por mis ojos nublados
y sube la gangrena y muerde la conciencia.

Como una penitencia, un erial pedregoso
abona mi osamenta y nutre la morada
flor antigua y sin savia de los días pasados.
Leve flor sin raíces, ni color ni perfume
que deshoja su lento tránsito de minutos
sobre el desconcertado esqueleto del perro.

Una luz boreal, más débil que mi sangre,
entristece mi reino y por las caracolas
se despeña el aullido del arrepentimiento.

El mundo se ha incendiado como un árbol podrido
que ofrece al rayo un torpe fantasma de vigilias,
el espectro dudoso de su sola orfandad.

Yo he prendido esa mecha.
Es justo que ahora purgue mi error y mi soberbia
con este caminar sin curvas ni horizonte,
por este espacio ancho, como de última aurora,
con simiente de lobo y lengua de serpiente.

Ah, mis ojos cegados en la noche confusa
de la víspera, oh turbio eclipse del sentido,
duro como la tierra yerma por la que vago.

Recién desembarcado en la desolación,
un helado anticipo de largo escalofrío
quebrará la mañana con su silencio blanco.

Entonces será el buitre y el colmillo del perro,
la carroña, el pantano, la lechuza en las torres.

(De Las provincias del frío. Algaida, Sevilla, 2006.)






PASTORAL DE OTOÑO
(Con Leopardi)
“ed erra l’armonia per questa valle” (G. Leopardi)



Sentado en una piedra
he aprendido a mirar la tarde con los años,
más allá del paisaje, más allá de los hombres.
La luz dominical de una campana blanca
suena alegre y lejana y viene de la infancia.

Me he asomado al abismo
donde el cuervo levanta la urgencia de su vuelo
con el raudo dibujo de un presagio sin hora.

Con plenitud de mieses
está maduro el grano, en sazón la provincia
boreal de la fruta.

Segado está ya el trigo y lista la serpiente
al espasmo ondulante del ciclo riguroso.
Ya amarillea el hinojo su cruz invertebrada
contra la tarde leve y sus altos silencios
de pájaros azules.
En la base del monte una nube levanta
su columna barroca densa de agua y de luz.

Y están solos los ojos en el final estrecho
de esta tarde de plomo,
de helado plomo bajo y azul sobre las sierras.

El águila abandona su extensa envergadura
a las curvas caudales del viento largo y verde.
Con el canto del cuco
algo dice la tarde que el ojo no comprende
sobre la pesadumbre azul de la genciana,
sobre la persistente fragilidad del lirio,
escuetamente blanco contra la piedra gris,
bajo un ciprés sin nombre.

Y está cautivo el tiempo en los montes que asalta,
jadeante, una aspereza de jaras y cantuesos.
Cautiva la mirada del cielo de otras tardes,
desarmada y cautiva de la luz cereal
en donde ardió la infancia.

Yo no sé si esta tarde regresará otra tarde
con sus canciones verdes y su luz de campana.
Yo la fijo en su frágil vuelo y en la subida
agreste de retamas, en la ruina del arco
acosado de ortigas,
con el viento y la arena que desordena el tiempo.

(De Las provincias del frío. Algaida, Sevilla, 2006.)






EL ÁNGEL NECESARIO

“ La lengua es un ojo”
(Wallace Stevens)

¿Qué significa un sauce?
¿Llora con los pastores de Virgilio el paisaje?

El diente de un león,
¿tiene un significado además del indicio
de su inquietante acecho?

Un rabilargo, el verde feraz de aquella vega,
¿qué símbolos transitan?
¿Dónde habita el sentido de las hogueras blancas
más allá del provecho agrícola del huerto?
¿Surte el arroyo un canto a la hierba en la orilla?
¿Reside en algún sitio la expectación de un pájaro?

No.

Sólo el ojo que mira y una lengua secreta
que convoca en lo oscuro palabras y metáforas
para explicar el sueño temporal de la vida,
la luz de la mañana, las venas, el latido
monótono del mundo.

En lo que estás mirando, ¿quién pone pena o pinta
un eje y el espíritu en la forma desnuda que hiere la retina?

El temblor del que escribe sin nombre y sin historia
y obedece a una antigua voz de granito y lava,
el que entra en la ciudad pensando en un incendio,
el que camina a ciegas por un bosque extranjero
cuando el sol se ha callado y el silencio es oscuro
y sube de la tierra como sube la noche
de la humedad del tiempo.

El que vuelve al insomnio de una voz que no es suya
pero eleva en la mano un vuelo blanco y ágil,
alto en el horizonte, lejano en los sonidos
como de otros planetas de azul desmesurado,
como una luz no usada y una lengua invisible.

Así escribe el que habita en lo oscuro, el que a tientas
va cubriendo de imágenes un mundo que no es suyo,
un mundo que no entiende,
desordenado y tierno, perverso y necesario.

(De En un bosque extranjero. Aguaclara, Alicante, 2006)

JULIÁN SÁNCHEZ

Mencionapor por:
Vicente Muñoz Álvarez

Menciona a:
Vicente Muñoz Álvarez,
Antonio Orihuela,
Antonio Gómez,
Isabel Bono,
David González,
Antonio Rigo,
Eva Vaz,
Vicent Camps,
Florentino Huerga,
Carlos Huerga,
Silvia Rodríguez.

Bio-bibliografía

Julián Sánchez (Barcelona, 1962), escritor, periodista, poeta, cervecero, viajero, autor de monólogos teatrales que represento, crítico musical, feriante en ferias del disco y del libro. Licenciado en Filosofía y Ciencias de la Educación, miembro de la Asociación de Escritores de Cataluña, CEDRO, y de la AEFCFYT (Asociación Española de Fantasía Ciencia Ficción y Terror). Colegiado en el Colegio de Periodistas de Cataluña, vocal del Grupo de Periodistas Digitales -GPD-, colaborador y redactor en radio, prensa, colaborador en fanzines. Fui colaborador de "La Voz de Baleares" (sección propia, página 2, "El Catalejo"), redactor en MondoSonoro Baleares y en Onda Cero Mallorca . Ahora lo soy, entre otras publicaciones, de Xornal.com (Galicia), Revista Capçalera (Revista del Colegio de Periodistas de Cataluña), Revista Capital (Madrid, desde mayo de 2006), Lateral, La Factoría del Ritmo –redactor- (revista musical digital, desde 2004, Cantabria)... Con más de una decena de libros de poesía, ensayo, aforismos y cuentos, algunos ya agotados, o en 2ª edición, como es el caso del de cuentos 'Miedos del Medio Social' (Ed. Baile del Sol, Canarias, 1998, 2002), o el ensayo sociomusical “Sobre el punk” (Barcelona, 2003). Otros títulos son el poemario 'A pesar de todo la cerveza no enmudece' (Ed. Celya , Salamanca, 03), el de aforismos 'Galimatías de la vida' (Ed. VOSA, Madrid, 1999), el de cuentos 'El color de una y otra muerte' ( Ed. Iralka, Donostia, 2000, agotado) , entre otros, siendo recopilada su obra en diversas antologías, fanzines y revistas. He ganado algún premio pero paso de citarlos ahora. El último libro que se le ha editado es “Figurando en el Paisaje” –cuentos-, editado por Ediciones El Baile del Sol, Islas Canarias, abril, 2005. El próximo es uno de microcuentos, saldrá en Madrid, y un cuento en al antología de Vinalia “Tripulantes”, + un ensayo sociomusical.

Poética

Cada persona es una cultura de vivencias y un modo de expresión. Encasquillar y enquistar humanismo, ética, ideas y lenguaje es de cretinos en el sistema social que nos han diseñado para hacernos pacer. Vivimos en un solfeo de crápulas en el que hablar desde la cultura, el arte y la expresión es la voz del decir de este dolor y miedo continuo que nada tiene de analfabeto. Por eso, en este contexto donde el hambre y la muerte cotizan en Bolsa y la política nos ha violado la personalidad convirtiéndonos en industria flácida, un libro de poemas es una expectativa más. Pura filosofía de vida. Este quehacer literario, gracias a la lectura, cruza y atraviesa como poética mi vida, mis relaciones, mis libros de poemas, cuentos, microcuentos, artículos, aforismos, guiones de cómic, ensayos breves, reportajes, reseñas literarias y musicales. También podría ser de otra manera. Creo que dónde más me acerco a ello es en la intro de un libro de aforismos que me publicaron y en mi tercer poemario inédito. Tampoco es que me importe mucho.

Poemas

PRIMER POEMA

Valores y suicidios
(Entre Corredor-Matheos, Badosa y Leonel Moura)

¿Dónde se excavarán tantos cráneos excavados?
Pulpa suculenta hecha plasma sintético.
De su presente en guerra los días son acueducto de apariencia.
Iconografías sudadas en este credo remozado.
Niños de paja que ya solo somos mentiras en las crónicas del susto,
fábricas sin tornillos y medallas de hierro para los pasados por plomo.
Calles calladas de ciudades enteras.
Laboral matiné de conjeturas
los besos, escasos, con elegancia, superan la piña.

Excedentes de carne humana lloran sin ojos.
Paisanos y turistas de la miseria vibran en directo.
La identidad no es cocida pero sí traducida en prótesis publicitaria.
A la hora del anuncio solitario que somos hay sueños
melodías de tristeza poco inquieta
saliva de sombra y del silencio.
Paz perdida y guerra extraña, los paisajes urbanos también lloran sarna.

PALMA DE MALLORCA

(Del poemario titulado “A pesar de todo la cerveza no enmudece”, editado por Celya, en 2003, Salamanca.2º de la trilogía del decir y la voz fermentada en palabra y cervezas. El 1º fue “La triste mano de la cerveza”, editado por “La Mano en el Cajón”, 1994, col. Vientos del Pueblo, Barcelona)

SEGUNDO POEMA

Tres intrigas
1 Requiebros

El algodón no engaña,
por eso nos hacen restregar los azulejos con nuestra carne.
Por eso beben en recipientes hechos de huesos y pellejo que nos roban.

2 La experiencia es un grado

He telefoneado al dolor por si se ponía
con las manos abiertas me ha dado la bienvenida,
consiguió hacerme suyo otra vez.


3 El baile

Mis mejores poemas aún no han sido escritos
por eso resisto y sobrevivo.
Un día serán míos.

Barcelona
(Este poema es del libro inédito, que me va a editar un amigo este año, titulado “Nunca me pongas la última cerveza”, con el que cierro la trilogía con poemas desde el año 98 hasta el 2005)

TERCER POEMA

CITA: Vicente Muñoz Álvarez, “Es duro contemplar/el rostro inmóvil/de un cadáver/su cuerpo inerte/sua manos rígidas/sus parpados morados”. “Los Muertos”, poema del libro Parnaso en Llamas. Ediciones de Baile de Sol, Tegueste, Tenerife, Islas Canarias, 2006.

El Blues de la muerte en vida
¿No has notado el áspero y crudo horror de tu cadáver cuando caminas en estas calles nichos?
El daño plomizo del abandono,
soldadesca de ruinas,
consignas de insatisfacción.
El aire mudo de los cadáveres andantes que nos habla.
Alitosis mercenaria de las tumbas del guiñol.

Barcelona, 21-09-06

(Del libro inédito de poemas titulado “El charlatán se quedó sin feria”, Valencia, Barcelona, y Palma de Mallorca, 2005-2007)