sábado, 28 de marzo de 2015

ALONSO DE MOLINA


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Antonio Gamoneda
Ignacio Bellido
Benjamín León
Sara Castelar Lorca
Ana Villalobos Carballo
Julio González Alonso
Jose Manuel Saiz
JJ Martínez Ferreiro
Mariano García –Marlo-
Jerónimo Muñoz Palma
Perfecto Herrera Ramos


Bio-bibliografía

Almería. 1960
Cofundador del Grupo Poético Alaire.
Colaborador habitual de la Revista Alaire Bienestar-Ciencias-Arte
Promotor de los Portales de Poesía Poetas de Hoy y Blog Poetas de Hoy
Editor del Blog de Poesía Los Otros que me forman
Coautor, junto a otros autores, del libro colectivo “Odaldecir Poemas en Lengua Castellana” editado en Buenos Aires (Argentina) durante el mes de julio del año 2003. En el mismo año aportó sus textos a la antología poética "21 Poetas por la Paz" (Australia). Ha sido antologado en el "Libro de Poetas 2004" (Córdoba, España). Algunas otras creaciones  (artículos, micro relatos,..) están expuestas en distintos blogs de Internet y en edición impresa en varios números de la revista "Transparencias" editada en Almería (España) y en la Revista Alaire Bienestar-Ciencias-Arte. En marzo de 2007, la editorial Albatros Press incluye uno de sus poemas en la Antología Poética "El Sol Desmantelado" en conmemoración del Centenario de poeta W. H. Auden. En enero 2009 su poemario La Memoria Fragmentada es incluido en la Antología publicada por la Editorial Alaire y este mismo año coordina la Antología Poética Universos Diversos. Poesía del Siglo XXI donde participan un total de 22 autores. En 2007 y 2008 coordina las antologías Un Mundo y Aparte y Área Reservada publicadas en Bubok Publishing. En julio 2010 se presenta " Tributo a Sabines: he aquí́ que estamos todos reunidos", donde es igualmente antologado junto a otros 50 autores de España, Argentina, México y Chile. En octubre 2011 coautor de la Antología Poética "Árido Umbral" junto a otros 13 autores, publicada por Editorial Alaire.


Poética

Concuerdo con mi admirado Antonio Gamoneda al afirmar que el poema es más poesía cuando es capaz de construir una visión del mundo acorde a una determinada manera de ser, pensar, sentir.  Una poesía introspectiva, filosófica, simbolista, como llave que abre otros mundos, como de similar manera manifestara Vicente Huidobro en “Arte poética“. Al margen de cualquier vehemencia o connotación alienante asumo la poesía como un refugio donde busco amparo y certeza especialmente cuando llego a sentirme tan indefenso y solo como un grano de arena en un glaciar. Poesía como camino interior, como búsqueda de respuestas a cuestiones esenciales sobre uno mismo y el mundo que nos rodea a través de la libertad que nos ofrece el poder sacar a flor de piel tus propios sentimientos y ser capaz además de transmitir belleza y generar emociones  mediante algo tan natural como es la palabra.



Poemas


No es de una enfermedad de lo deba curarme

"Estoy metido en política
Estoy metido en política otra vez.
Sé que no sirvo para nada, pero me utilizan
Y me exhiben
“Poeta, de la familia mariposa-circense,
atravesado por un alfiler, vitrina 5”.
(Voy, con ustedes, a verme)"
Jaime Sabines (Chiapas. 25 de marzo de 1926. 19 de marzo de 1999)


De tener que creer,
de optar por una religión
profesaría la divina fe de los elementos:

buscaría la perfección.

Hablaría del bien y de mal
sin conocer el bien ni juzgar el mal;
me comería todos los pecados del mundo
(y fecalmente los descargaría en su propia impiedad)
y tan vulgares los haría
que nadie volvería a creer en las culpas.

Después escogería la certeza divina
de los locos poetas (por cierto, ¿quién designa a los poetas?),
esos subordinados celestes de dios
que no aprietan sus dientes terrenales
en los perdidos páramos de la fe
ni dan la mano sin realzar sus alabanzas.

Huérfano de emociones,
sin la naturaleza de la poesía,
nos hallamos desérticos, baldíos y desnudos:

un modelo uniforme de estéril melodía.


Sin cantos que alabar sobre nosotros mismos,
nuestra sombra dirige un cortejo de árboles,
distraídos, sin savia,
bailando insatisfechos de hierbas y preceptos;
los músculos vacíos sin creatina feroz,
sin cosas importantes que atender
(por cierto, ¿quién decide qué cosas son importantes?).

¿Y qué elegantes manos no se deforman ni se manchan?.
Tampoco se destiñen en la lluvia los párpados mestizos
ni un ánfora es la incierta mujer
con los brazos abiertos a la espera de semen.
Que una palabra dulce es un paisaje abierto al corazón de la tierra,
a un enorme jardín sin esclavos ni exilios ni rendiciones ni afonías,
es la luz despejada de puertas y de úteros.

Soy demasiado tonto para creer en mí.
Sin matar una mosca o sentir culpa por nada,
no suelo respetar las reglas -aunque las conozca todas-;
así y todo, una víbora
podrá un día morderme algún miembro
para que únicamente los puros
consigan derribarme,
echarme a un lado y taponarme alguna herida.


No voy a detener mis pasos
ni a elevar mi silencio a ninguna cumbre,
no es de una enfermedad de lo que deba curarme.

Renegamos de todo
y luego nos morimos de soledad.

Cucha Sabines, mucho aprendí de dios, de ti.

.
A Sabines al cumplirse dos lustros de su marcha
19 de marzo de 1999

.-.-.-.-.-.-

Es difícil gritar on the street lonely

Precipitado en la apatía de las razones,
sin respuestas ni aspectos que atender,
penosamente solo, demasiado vacío,
sin cargas ni destinos nutridos por mi pecho;
concreto en la ceniza y el disoluble credo
rechinaban mis dientes, lying on the sidewalks;
con la vida desnuda corriendo en las cantinas
insensatas mis manos procuraban mujeres.

Zarandeado al viento como hoja en ventolera
yo estaba al margen de cualquier destino;
bajo el sol caminando, aquel año bisiesto
en el aire estallé mis monedas, and my luck,
en tanto recorría las plazas y las angostas bocacalles
sin cosenos ni senos donde albergar los sueños;
descolgaban las horas con la sed del hambriento,
envenenando un alma urgida de calor
y un corazón en combustión emergente
que sellaba sus besos con los pardos del aura.

Es difícil gritar on the street lonely;
la mujer dijo hello y yo rompí mis ojos
para mirar su escote insinuante y sedoso;
reincidían momentos en los signos de aquarius
y mojaban los sueños sin posar la cabeza sobre el agua.


La medianoche es trampa.
Escucha Camarón, oye la noche,
busca en su llanto el rendido sexo;


mientras templada ella
se perfuma la cara con los ojos del alba,
un orgasmo creciente late en su aliento blanco.

Soñé en un pie derecho aterido de frío


Tápame esta demencia de burbuja que solitario te pienso, esa malvada poesía que te rechina en los dientes, tan solo soy un extraño en la fatalidad poética, en el linde perdido de la palabra, al otro lado de un verbo que intenta escurrirse de su predestinada espuma huyendo cobarde hacia los cuchillos de una ausencia que muere en el ayuno.

Tápame con una losa o tápame de frío o de locura, pero no pongas una muralla ni una hoguera en las ranuras de la noche porque debo traspasar la nebulosa hambruna de la frustración.

Pregúntame quién soy, a qué dedico mi orgullo o la indiferencia con qué amarilleo las calles, dime qué rostros o qué estampas elogio con la mirada ingenua de terapias y la indigna manía de responderle a todo.

Podría usted tener razón, es bastante absurdo todo esto, soñé en un pie derecho aterido de frío, el izquierdo escuchaba parsimonioso el clarinete indeciso de Allen Stewart, no es un día para subir sobre los hombros la gloria de Annie Hall ni de prender fuego a esa llama que arroja fósforo sobre las distraídas promesas de un poema que enjuaga sus hebras al vasto sol de un silencio analfabeto.

Tápame este barreno, este volcán de mi geografía.


.
©Alonso de Molina

viernes, 13 de febrero de 2015

María Jesús Silva
















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Marta Agudo
Amalia Bautista
Siri Hustvedt
Louise Glück
Sylvia Plath
Paloma Palao
Julio Llamazares
Antonio Beneyto
Mahmud Darwish


Bio-bibliografía

Nací en Madrid en 1963, trabajo en sanidad. He publicado los libros “El desorden de noviembre” (2013) Editorial La Baragaña.
‘Arquitectura de la piel’ (2014) Editorial Celesta.
Próximo a publicar ‘Al otro lado de los cocodrilos’ (2015) Editorial Baile del sol.

Finalista de diversos premios y certámenes.
Colaboración en revistas como ‘Río Arga’, ‘Luke’, ‘Cuadernos del matemático’.
Incluida en la Antología “PUTA POESÍA” de la editorial Luces de Gálibo
Incluida en la antología  Al Otro Lado del Espejo “Narrando Contracorriente”  Ediciones Escalera
Incluida en la Antología “VIVENCIAS” Ediciones Orola
Incluida en la antología de Microrrelatos Eróticos: “Jeanne Traumnovelle”
Participante de la tertulia poética del Casino de Madrid, invitada  por el poeta y dirigente de la tertulia Alfredo Gómez Gil.





Poética

Los poemas nacen de lo que soy, de lo que me ha hecho, de lo que me hicieron los demás, de lo que nunca me hicieron y nunca hubo. Los poemas me ahogan y salen a borbotones negros y blancos, sin pensar, sin pactarlos, sólo buscan las palabras desde el interior para hacerse versos, y ahí está la transición y están mis manos y mis ojos, y está la luz y el encierro y todo cuanto existe en esta y en la otra dimensión. Ahí reside el latido, los colores, el miedo, el amor… la poesía.



Poemas

La televisión

Sin sonido
muestra imágenes
de presentadores que se mueven
sobre un fondo de mar
a veces de nieve.
Intentan hacerse entender
pero es noviembre
y todo está desordenado.

Sin voz
los ojos se inclinan
hasta alcanzar fantasmas
que se revelan
y persiguen.

De El desorden de noviembre (Editorial La Baragaña)



***


No tengo hambre
-me dices-
mientras te comes una cereza.
Mi boca se esponja 
y te beso.
La lengua atrapa el hueso
lo esconde entre los dientes
lo encierra en la oquedad de la mejilla.
Los labios pegajosos
bajan por el cuello
zurciendo de almíbar la piel
regresan lamiendo mi oreja.
Tampoco tengo sed
-me susurras-
pero bebería el vino
que se escarcha
debajo de tu ombligo.

De Arquitectura de la piel (Editorial Celesta)



***


Ha ocupado un espacio de mi casa, pero es un cadáver que no me pertenece. Es fácil imaginar que se ha perdido, que no encuentra la salida de este mundo. Ha muerto esta mañana. Ahora son las dos y cuarto de la madrugada y se asoma a la terraza. De vez en cuando mira hacia atrás, y me pregunto qué hace ahí. Te has muerto esta mañana –le digo-, ya no puedes estar aquí, este calor ya no te pertenece, ni estos sonidos, ni esta brisa tibia que levanta la cortina. Tienes que marchar a un lugar húmedo y frío. No sé si habrá luz. La discontinuidad debe ser dolorosa. Se avecina una ocupación de muertos y no tengo suficiente vino.
De Al otro lado de los cocodrilos (Editorial Baile del sol)
(Próximo a publicar en este año)

sábado, 17 de enero de 2015

MANUEL DELGADO GÓMEZ




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Luciana Cezara Moisa
José Ignacio Fernández Bartolomé
Asunción Budia Juárez
José Manuel Pozo Herencia
Alba del Pino Ruz
Alba Cortés
Carmen Fuentes Güeto




Bio-bibliografía

Nacido en 1993 en Lucena, Córdoba. Estudia historia, escribe, hace teatro, escucha música, ve cine, toca algún que otro instrumento. Participo en la escritura, dirección y representación de las obras de teatro Caso XIX y La Conferencia de los Idiotas. Ganó el premio Rutas de la Libertad (2009) sobre el bicentenario de la Constitución gaditana de 1812. Escribe en la revista Saigón, miembro activo de Naufragio. Trabaja en diversos artículos académicos para la Universidad de Córdoba, en calidad de alumno. Organiza un recital anual de relatos de terror en Lucena, cofundador del proyecto “Garganta sin Arena”. Escribo en el blog http://lasalmasdelatormenta.blogspot.nl/ y recito en http://naufragiosinarena.blogspot.com.es/ de la Asociación Naufragio.


Poética

(Mi) La poesía es imagen, una ventana a la que asomarse, un agujero desde el subsuelo donde asomarse al a cotidianeidad, revistiéndola de diamantes, sombras, misticismo o paranoia dependiendo del humor del sujeto que las estudia en ese momento concreto. La poesía es una sucesión de imágenes, una tras otra, tratando de dar fuerza al verso. El blues tiene gran influencia en los escritos, la música clásica también. La poesía trata de huir de lo común, rechazando los trabajos que me rodean (por suerte o por desgracia, dependiendo del caso).



Poemas


Remanencia.

A veces he mirado al pueblo como Hernández,
a veces he sido absurdo como Huidobro.
Otros días he buscado el verde de Lorca,
la musicalidad de Walt Whitman.
A veces te he tenido como te tuvo Benedetti,
incluso cuando te he perdido he sido Neruda
y he acabado con las Magadalenas de Sabina.
A veces he tenido vicios siendo Bukowski,
Baudelaire, Wylde, Fante, Dostoievski...
He mordido el polvo con Bob Dylan,
he mirado el infinito junto a Borges,
La más dulce de las soledades con Don Gabriel.
He caminado junto a Moisés, Quijote, Frodo Bolsón
e incluso junto a los vigilantes o Long John Silver.
He asistido a las pesadillas de Poe, de Lovecraft,
a los fantasmas y los trajes de Joe Hill.
He sido ocultamente libre como Cernuda,
descarnado como Dámaso Alonso,
andando en el mar como Alfonsina Storni.
He sido ácido como Quevedo, corrosivo.
Me he vuelto esencial como Juan Ramón,
satánico como Rushdie.
A veces, también me he preguntado por Dios,
como lo hace Emilio en su espejo.
También he buscado hacer del blues poesía,
como Manuel Guerrero lo hace del tango.
Otros días me levanto y quiero la dulzura
envuelta en fuerza de Enrique Cortés.
Sin embargo, la mayor parte de las veces,
hago como mi padre y me dedico a leer.



El corazón delator
















Bajo los susurros de tus ojos,
enclaustrado en tu vientre de barro,
preso en el estrado de tu diéresis
sobre el calor directo en tu piel,
en la pluma de tu pie descalzo
y en el calor del aire que espiras
subyacen los secretos de todos
los poemas que jamás escribí.

Vientos ligeros me traen sabores
de una lejana tormenta acústica
y de naranjo discretos pétalos.
Me descarnan la cara y el cielo,
y en tu ausencia dicen dibujando:
todas mis palabras salen de ti.

domingo, 21 de diciembre de 2014

CARMEN CRESPO


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Esther Ramón
Laura Giordanni
Ada Salas
Maria Jesús Silva
Jose Miguel Urbano
Olvido García Valdés
Antonio Gamoneda
Chantal Maillard
Bernard Nöel
Esther Lucio
Jose Manuel Vivas



Bio-bibliorafía

CARMEN CRESPO  (Cáceres, 1962). He participado en la antología de la XXV selección de Voces Nuevas 2012 (Ed. Torremozas), en las  antologías publicadas por la organización del Día Internacional de la poesía en Segovia 2012 y 2014 y en la antología “Poemáticas naturales”,  2013,  de ediciones Entricíclopes.
Formo parte también de las plaquettes colectivas No sé, Kérkira y “Travelling de la colección Libros Mínimos.
Ganadora en el 2013 de la II edición del premio de poesía Bal Hotel con el poemario “Tal vez huésped”,    publicado en 2014 por la editorial Devenir.
En noviembre de 2014 acabo de publicar una plaquette “Puro hueco” realizada por el artista pintor y grabador Manuel Ayllon,  con grabados del mismo y textos míos.  Una serie de 15 ejemplares firmados y numerados por  Manuel Ayllon y por mí.
“Cuerpo o el corazón del mundo todavía”,  breve poemario publicado en diciembre de 2014 por ediciones Sol y sombra poesía.
Asimismo colaboro en la revista digital de poesía conVersos, de la que soy miembro de su consejo de redacción.



Poemas


un hueco extraño


en el que hurgar las paredes a tientas
lo impensable del viento
y esa necesidad velada
de guarecerse


el brusco momento de ser

la intrusa



que no sabe salir


(de “Tal vez huésped” Editorial Devenir)



***



En el corazón oxidado de la manzana
el mirlo espolea la carne.


Y no hay piel
ni lecho de semillas


sólo inmáculas formas




del cuerpo que lo fracturó.


(de “Tal vez huésped” Editorial Devenir)




***



de mi tacto el nido la cáscara caliente o las paredes como vendas
ajustándose al cuerpo que asciende que asciende hacia
la bóveda donde los caballos borran sus pezuñas con la carne de
las corolas o de los tréboles donde ruedas anclas donde
relojes des corazonados brillan al sol y padre me ofrece el
humo que exhala su mano abierta pero yo ya no ya no

(Inédito)



***



qué palabra qué signo inequívoco para enmarcar
el umbral el charco o esa onda que apenas resiste
que apenas avanza a su través
respira el corazón las raíces de las paredes
de las alcobas bajo una bóveda de agua
bajo una máscara de barro y luz



campana glotis órbita cielo



[le coeur du monde encore
y algo de saliva en la materia
lágrima]


(De “Cuerpo o el corazón del mundo todavía, Solysombra

poesía)

martes, 2 de diciembre de 2014

DIANA GARCÍA BUJARRABAL




















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Chantal Maillard
Ana Rosetti
Ana Pérez Cañamares
Nares Montero
Eva Gallud
Jorge Riechman
Emilia Conejo
Manuela Paso
Óscar Martín Centeno
Antonio Rómar
Miriam Reyes


Bio-bliografía

(Madrid, 1980). Licenciada en Periodismo y Sociología. Participa en talleres, recitales y revistas literarias especialmente en Madrid, donde reside. Sus poemas han sido recogidos en diversas antologías, como la plaquette colectiva Trilogía PEZ (Nanoediciones, 2012), Esto no rima. Antología de poesía indignada (Origami, 2012), Último Ahora (Izana editores, 2013) y En legítima defensa. Poetas en tiempos de crisis. (Bartleby Editores, 2014).



Poética

Ente la necesidad de crear nuevas realidades y la certeza de que cualquier verdad absoluta termina resultando vana, frágil e incompleta. Ese es el espacio en el que la poesía explora, y tienta, y es inacabable.



Poemas


HORROR VACUI

Y si esa sed inmensa se saciase de pronto,
si finísima arena de desiertos terribles
me inundase, silente y despaciosa,
colmando grano a grano mi garganta y mi lengua
en balbuceos azarosos,
y si todos mis ojos en el momento justo
comenzasen un día a llorar en seco
y me arañasen
con heridas supurantes de tierra,
sólo de tierra,
si yo me ahogase tanto y tan profundamente,
¿qué sentido entonces en seguir silabeando,
azuzando el espíritu al encuentro precioso
de una sílaba mágica?
¿Por qué no sumergirse
a sortear en las dunas el viento caprichoso de los días?
¿Por qué no morir?
¿Por qué? Si todo se ha colmado…
Habrá que voltear el maleficio de los relojes,
escupir pequeños y certeros perdigones de barro
que mantengan vigilante el ansia,
sacudirse del polvo atenazador
de los días iguales,
y vivir, vivir bebiéndose cada instante
con la ávida premura de saber que nunca,
nunca será suficiente.


DONDE DUERMEN LOS NIÑOS

Hay un baúl de agravios que aún carecen de nombre,
y unos ojos redondos,
siempre abiertos para espantar el miedo.
Donde duermen los niños
los caballos con alas que relinchan de noche
beben siempre en el cuenco de las lágrimas secas.
¡Y qué saltos entonces por el cielo estrellado!
¡Qué lejos, al galope, los ruidos de la basura
en el desayuno!
Muchos niños comen ruidos desde primera hora,
comen ruidos malolientes,
ruidos como de basura.
Y, ¿qué le importa a nadie si mascan sus despojos?

Donde duermen los niños aún se tiende el descanso.
Y otros nombres dibujan su reposo en sus labios
mientras están soñando.
Porque los niños sueñan.
A veces sueñan.


P.I.B.

Podemos Inventar Barbaridades
como Pueblos Ingenieros de Brújulas
Paraísos Invadidos de Bullicio
Personajes Ignotos que Busquen
Perforar la Idea de Babel
Podemos Ilustrar Bellas
Parábolas Increíbles Burdeles
que Perdonen los Instantes de Bochorno
Padres Ilusos y Borrachos
tan Perdidos e Inútiles tan Bártulos
y Pergeñar Iluminadas Bóvedas
y Provocar Inviernos con Bocinas
Pensadas para Impulsar Bocados
y Promesas Infantiles en Babia
Poderosos Imanes en Batalla
que Pugnan por Intentar Bastarse.
Pero Iniciar Borrascas.
Pero Incendiar Bozales.
Pero Incomodar con Bravos
las Palabras que Inciten a Barrerse...

Pobre Idioma Balbuceo:

Podemos Inventar Barbaridades.