las afinidades electivas

JOSÉ LUIS ZERÓN HUGUET

2012-01-27T14:43:00.008+01:00

Mencionado por:
César Augusto Ayuso

Menciona a:
Blanca Andreu
César Augusto Ayuso
Luis Belda Benavent
Natalia Carbajosa
Alberto Chessa
Jordi Doce
María Escudero Gómez-Pardo
Manuel García Pérez
Antonio Gracia
Eduardo Moga
Carlos Oroza
José María Piñeiro
Mª Engracia Sigüenza Pacheco
Ada Soriano

José Luis García Herrera

Bio-bibliografía

Orihuela (1965) Fundador y director de la revista sociocultural “La Lucerna” y fundador y director, con Ada Soriano, de la revista de creación “Empireuma”. Preside la “Asociación Cultural Ediciones Empireuma”, que ha publicado más de quince libros.
Su producción poética editada consta de dos plaquetas: Anúteba, conjunto de poemas suyos y de Ada Soriano (Ediciones Empireuma, 1987), y Alimentando lluvias (Pliegos de Poesía del Instituto de Cultura Juan Gil-Albert, 1997); Y los libros Solumbre (Ediciones Empireuma, 1993) , Frondas (Ayuntamiento de Piedrabuena y Junta de Comunidades de Castilla La Mancha, Ciudad Real, 1999), El vuelo en la jaula (Cátedra Arzobispo Loazes, Universidad de Alicante, 2004) Ante el umbral, (Instituto alicantino de cultura Juan Gil-Albert, Alicante2009) y Las llamas de los suburbios (Fundación cultural Miguel Hernández, Orihuela 2010). Ha sido incluido en varias antologías y ha ganado varios algunos literarios de ámbito nacional. Su libro El vuelo en la jaula (Universidad de Alicante, Cátedra Arzobispo Loazes) fue seleccionado para el Premio Nacional de la crítica del año 2004 por los miembros de la Asociación Española de Críticos Literarios y los componentes del jurado.

Poética

Creo que el auténtico poeta practica un oficio paradójico y fronterizo con dolor, asombro, astucia y mucha intemperie. Necesita de la desesperación y al mismo tiempo ha de ser lúcido. Se mueve entre la aventura y la torre de marfil, la hondura y lo epidérmico, la existencia y la esencia, allí donde la armonía converge con lo espantoso. Por otra parte, no creo que haya que dejar a cargo del poema misión alguna. Me resulta ingenuo el individuo que pretende cambiar la realidad con un puñado de versos, lo cual no quiere decir que el poeta deba aislarse del mundo, si bien el aislamiento, a veces, es una forma digna de rebeldía contra tanta sinrazón. Cuando escribo poemas me siento un desposeído que ha de edificar en el paisaje devastado. Pero para que el poema se revele es preciso el asombro. El asombro es el vínculo entre la realidad y lo imaginativo maravilloso. Escuchar. Ver. Penetrar. Saber. Como dijo Walter Benjamin,”la atención es la oración del alma”. Por tanto escribir poesía es para mí un acto de fe amenazado por la incertidumbre.
Pese a todo lo dicho, en poesía no hay verdades absolutas y cualquier poética obliga a su autor a simplificar dogmáticamente. La poética verdadera de un poeta se encuentra en sus versos.

Poemas

SE han derramado los caminos en mis ojos
desfallecidos en el terrible anhelo
de mezclar el todo con la nada.
Se han encontrado desierto y selva
en el cenit de la mirada; la luz camina
sobre el polvo y la sed se entrega al arroyo.
En cada latido y en cada ruina
hace nido la extrañeza.
Mis palabras nunca alcanzarán
lo que ven mis ojos; siempre habrá
una carencia en las alas del lenguaje
y un exceso en la plenitud de la mirada

(De Ante el umbral, 2009)

EL manto de buganvillas cubriendo los muros,
los racimos de fucsias en el porche,
las amapolas en el talud,
el aura vibrátil de las naranjas,
las volutas errantes de la siembra
penetrando en cada ángulo de la mirada,
el lujurioso guiño de los tulipanes
y el encogimiento de los tallos aciagos,
las savias sedosas y las corrosivas,
las estelas que espesan
el tapiz de la distancia:
el afuera y el adentro en una sola llama.

Relucen los follajes rojos.
La sombra roja ciega al mundo
y niega todos los límites,
flechas de silencio, húmedas redes.
Veo el ardor, la incandescencia
de las metamorfosis,
la luz encarnada o la materia
disuelta en abisales fulguraciones.
Priapo monta a las vírgenes,
el cenit conquista todas las parcelas del instante
y en mareas de fuego
los huertos se alejan del espigón.
La retina ya no engendra

(pero abraza y redime)

y no hay jardín,
no hay cielo,
sólo montones de luz
y el eco de lo contemplado.

(De Sin lugar seguro, inédito)

Palabras para unos versos de Goethe

Si al contemplar naturaleza
siempre uno y todo se aprecian
y nada vivo es uno,
siempre es muchos,
qué fungibles entonces los sueños del hombre
y qué inútil mi conciencia
y mis ansias sembradas de preguntas.
Si nada hay dentro, nada hay fuera
porque lo que está dentro, está fuera,
¿por qué me siento condenado a errar
en la telaraña del enigma?
Si soy conciencia expansiva,
¿por qué este ser mío
Aprendió a decir yo soy
y a sentir el vértigo de su propia identidad?
¿Si he de disfrutar de la apariencia cierta
y del grave juego
de eternidades e infinitos,
por qué vivo para ser humillado
por la materia y el espíritu?

(Inédito)

MANUEL GAHETE

2012-01-15T16:34:00.007+01:00

Mencionado por:
Diego Vaya
Fernando Sánchez Mayo
José Luis García Herrera
Matilde Cabello
Mertxe Manso
Francisco Morales Lomas
Antonio Llamas
Pilar Sanabria
José Cabrera Martos

Menciona a:
Javier Sánchez Menéndez
Diego Vaya
Luis Alberto de Cuenca
José Luis García Herrera
Fernando Sánchez Mayo
Matilde Cabello
Ignacio Caparrós
Mertxe Manso
José Sarria
Francisco Morales Lomas
José María Molina Caballero
Antonio Llamas
Antonio Flores
Pilar Sanabria
José Cabrera Martos
Carlos Aganzo

Bio-bibliografía

Catedrático de Lengua y Literatura. Doctor en Filosofía y Letras. Poesía: Nacimiento al amor, Capítulo del fuego, Alba de lava, Íntimo cuerpo, La región encendida, Elegía plural, Mapa físico, El legado de arcilla, Mitos urbanos. Premios: “Ricardo Molina”, “Miguel Hernández”, “Barro”, “Vila de Martorell”, “San Juan de la Cruz”, “Mario López”, “Ángaro”, “Mariano Roldán” y “Ateneo de Sevilla”. Antologías: Carne e cenere, El cristal en la llama, El tiempo y la palabra. Su obra poética, a la que se han dedicado dos estudios monográficos: El universo luminoso y Emoción y ritmo: La visión poética de Manuel Gahete, ha sido traducida a varios idiomas. Teatro: Cristal de mariposas (Premio “Barahona de Soto”) y Triste canción de cuna. Literatura infantil: Ángeles de colores y Cosas que importan. En prosa: Después del paraíso. Su labor creativa se desarrolla par a la investigación histórica (La cofradía de la Santa Caridad, Alonso Muñoz el Santo, La acción y la palabra, Más allá del Derecho) y la crítica literaria (Poesía medieval, La oscuridad luminosa, Recordando a Dámaso, Textos con pretexto, Fuente que mana e corre, Rostros de mujer ante el espejo, Las piedras miliarias, De Luis de Góngora a la literatura del siglo XXI y Las luces del viento: veinte poetas en la estela de Góngora).

Poética

El mundo se interpreta a través de la palabra. Cada experiencia necesita una vinculación comunicativa que sólo a través de los mensajes orales o escritos halla su más exacta concreción. En literatura y, sobre todo, en poesía la traslación de la realidad a otros ámbitos íntimos de reflexión y pensamiento es una regla de oro. Metáfora, imaginación y sugerencia son leyes primiciales. Un claro presupuesto de orden estético impregna el universo lírico que, en definitiva, siempre responde al propio hombre y lo identifica frente a los demás hombres. En el acto de creación cuanta más riqueza acumulada se acrisole, de más valor y calidad será la forja de la obra creada, aunque en consecuencia sea cara e inasequible su comprensión y dominio. También la emoción establece sus cánones, aunque a ninguno deba atarse por coherencia o belleza. Pensamiento, intuición y rapsus quedan envueltos y sobrepasados por el aliento de la música, sin la que –como proclamaba Verlaine- la poesía no es posible.

Poemas

Tempus fugit

Todo arde en el fuego:
mis huellas en la arena,
los cálices de oro y plomo derramados.
No hay espuela sin hombre.
En el lago del fuego vibra como una espada
un deseo acezante de carne y de madera.

Todo arde en el fuego:
esa voz rescatada que de las simas fluye,
lengua agraz devorada, quizá devoradora.
No hay temor que no espante.
No hay amor que no duela.

Todo arde en el fuego:
la diáspora de sangre,
el maná del amor pisoteado,
el eco que pronuncia mi nombre en los calveros.

Todo arde en el fuego.
Mordida va la sangre de los héroes.
Mordido un corazón letal estalla.

Todo fluye en ardiscas de símbolos amados.
No seremos mañana más que olvido.
[Capítulo del fuego, Alicante, 1989]

Vitral

Te derramaste azul sobre mis ojos
como el azúcar ebrio del granizo
besa las azucenas. Y era invierno.

Te quise añil bajo mi vientre oscuro:
en el fragor, mis miembros, tu avaricia,
el estertor de alas sobre el cuerpo.

No existe nieve, mar, cristal, rocío
capaz de guarecerme de esa llama.
Cercado estoy, mujer, en tu universo.
[La región encendida, Ávila, 2000]

Mujer libre

Que no haya otra razón más que tu cuerpo
por el placer de amarme liberado
ni más ley que tu voz cuando se inflama
en el ardor del vértigo encendida.
Que no haya mar
más hondo que tu aliento
ni más vigor que tu aguerrida sangre
en el porfiado esqueje de la herida.
Que sepas que me abrasa
el vientre cada beso
y me hierven los nervios
si me rozas.

Soporto que condones el magma de mi orgullo,
que tu reproche huelgue en las ventanas
como una flor en pos de deshojarse
pero no
que te inclines
cerrada en la medusa de tu carne
ni me absuelvas con esa mansedumbre
del caloyo perlado por la muerte.

Porque nunca habrá amor si no eres libre,
si yo he de ser clamor de un río violento
y tú la sorda piedra que rebota en su cauce.
[Mitos urbanos: Algaida, Sevilla, 2007]

EMILIO VARELA FROJÁN

2012-01-08T19:04:00.003+01:00

Mencionado por:
Karmelo C. Iribarren

Menciona a:
Karmelo C. Iribarren
Carlos Aurtenetxe
Ramón Eder
Jon Obeso Ruiz de Gordoa
Kepa Lucas
Pablo Casares
Harkaitz Cano
Antonio Casado da Rocha
Pello Otxoteko
Joaquín Piqueras

Bio-bibliografía

Emilio Varela Froján nació en San Sebastián en 1965. En 1995 se tituló en la Escuela Técnica Superior de Arquitectura de la Universidad del País Vasco en San Sebastián, donde comienza ese mismo año a desempeñar su actividad como arquitecto liberal en el campo de la edificación y del planeamiento urbanístico. Desde marzo de 2011 es Doctor en Arquitectura por la Escuela Técnica Superior de Arquitectura de San Sebastián, Departamento de Arquitectura de la U.P.V.
En 2002 recibió el premio Iparragirre Saria por su libro de poemas Las fuentes de arena (Bermingham Edit., 2003). Ha escrito artículos sobre arte y poesía en revistas y prensa especializadas. Actualmente colabora en la revista virtual de literatura y creación contemporánea ESPACIO LUKE con su sección LA MÁSCARA Y EL CANTO, dedicada al pensamiento y a la creación. Su obra ha sido estudiada por Jon Obeso, Rafael Morales y Félix Maraña.
En 2007 presentó su primera exposición individual en las Salas Kutxa Boulevard de San Sebastián bajo el título LA MÁSCARA Y EL CANTO, donde mostraba sus pinturas, dibujos y textos. Un año después lo haría en el catálogo y la exposición colectiva “Colección Dinámica/Bilduma Dinamikoa, Últimas Incorporaciones (2005-2007) al Patrimonio Artístico Kutxa”. Existen muestras de su obra pictórica en el Museo Zuloaga y en la Colección Kutxa.
Ha participado en diferentes congresos para aportar su visión sobre la figura de Jorge Oteiza: En el 1er Congreso Internacional Jorge Oteiza OTEIZA Y LA CRISIS DE LA MODERNIDAD, Fundación Museo Jorge Oteiza, 2008; en el IV. Congreso de Historia de la Fotografía, Fundación Photomuseum, 2009; y en el IX Congreso Internacional de Ontología. La filosofía como universal antropológico, Physis, 2010.
Existen varias páginas web donde aparecen algunos de sus cuadros, dibujos y poemas, así como algunos de sus textos sobre pensamiento poético, filosofía del arte y estética, y varios links sobre su obra.

Poética

La obra poética y plástica de Emilio Varela Froján (San Sebastián, 1965), arquitecto de profesión, responde a un monolítico proyecto constructivo que, bajo el título LA MÁSCARA Y EL CANTO, además de agrupar las pinturas y los dibujos del artista y de referirse al conjunto de sus trabajos de Filosofía del Arte y Estética, recoge junto a Las fuentes de arena (Premio Iparragirre 2002; Edit. Bermingham, 2003) cuatro libros inéditos.
Dice Varela sobre la finalidad de la palabra en el poema: “El poeta con su arte consigue esencialmente integrar en su obra dos cosas: la máscara y el canto, cuando es imaginativo; y la inmovilidad y el silencio cuando, después de la representación y de las metáforas, es plenamente consciente de su creación. Aquí está el programa de su arte y de su escritura, en los cuales la figura es superior a su imagen y la frase a su significado, es decir, en sus obras sucede de esta forma: nada en ellas es representado, ya que no se puede ser por la imagen. Lo que ha sido creado, las criaturas, no tienen apariencia. Ni nada puede ser en y con ellas interpretado. Pues todo lo que se ha puesto en absoluto no admite más significados. Sin embargo, a pesar y gracias a estos límites, a estos términos, el creador es capaz de ver rostros en el silencio y de escuchar nombres en la luz. Y, ciertamente, su obra encuentra el ser íntegro en un único y definitivo cuerpo de materia consciente, donde se dan al tiempo la respiración de la mirada y la contemplación de la palabra. Y, de la misma forma, el poema ha de ser escrito con un lenguaje llevado a su término, donde las palabras se digan a sí mismas, y donde no intervenga, para nada, la subjetividad del autor. Se ha pensado que esto no era posible, que siempre ha dominado la voluntad del escritor sobre el poema. Y cierto es que ha sido así, pero cuando el escritor ha utilizado la luz falsa de la imaginación, cuando ha aplicado su poder en ellas, las palabras, y no las ha dejado decirse, cuando las ha utilizado en su propio beneficio. Pero el mundo que hacen visible las palabras sólo les pertenece a ellas, no al que escribe. En el mismo sentido, se ha creído que el poeta ha escrito para crear su propio mundo, pero esto, únicamente, ha ocurrido cuando se ha hecho un uso simbólico de la palabra, y cuando se ha instrumentalizado el lenguaje. Pero la finalidad del poeta no es la de tener un mundo propio. Pues sólo le afecta íntimamente lo más ajeno a su ser, lo que no es capaz de entender. Y, por eso, debe aplicarse en la escritura y el pensamiento, en atender exactamente a lo que dicen del mundo las palabras”.

Poemas

de LAS FUENTES DE ARENA

ÍDOLO

La pobre piedra
quemada por el sol
con su pequeña sombra
mata la luz.

EL POZO

Aun siendo el cielo de todos
sin orillas que lo partan
es único en lo profundo
y se toma distinta luz de su fondo.

RECUERDO

Próximo a la nada,
tu viva ausencia,
aún no muerta.

HUELLA

En el lugar que fue antes de la piedra
arde el signo cóncavo de un sol negro.

La flor abierta sobre la arena calcinada
recibe en su fondo el peso del sol de piedra.

de LA LUZ DE LA CENIZA

LA BELLEZA Y EL CRIMEN

La belleza sin realidad es un error,
y la realidad sin belleza un crimen.

(San Sebastián, 13 de febrero de 2006)

En el aire de tu desaparición,
con el rostro y el nombre de tu ausencia,
construiré, cuando nada ya suceda,
un vacío posible al que llamar.

(San Sebastián, 6 de febrero de 2009)

La forma visible del silencio
es la inmovilidad, pero su ser
definitivo está en el cuerpo
de la desaparición o ausencia.

(San Sebastián, 9 de octubre de 2010)

En la memoria
la imagen del fuego
tiene la luz de la ceniza.

(San Sebastián, 4 de noviembre de 2010)

de MUNDO MENOR (A Jon Obeso Ruiz de Gordoa)

A veces el lenguaje
no es más que
una voz cansada,
una palabra que
se ha quedado
en silencio.

(San Sebastián, 23 de junio de 2007)

Vi el mundo,
lo escuché. Era
la primera luz,
la primera voz
sobre la tierra.

(San Sebastián, 29 de julio de 2007)

Con las palabras de todos
he intentado un lenguaje
para decir el mundo.
Tengo ya los nombres
y canto para compartir.
Pero cuanto silencio sólo mío.

(San Sebastián, 21 de diciembre de 2007)

ESTATUA

Si miras el objeto
pierdes
la visión de la cosa.

(San Sebastián, 19 de octubre de 2011)

JESÚS CÁRDENAS SÁNCHEZ

2012-01-02T19:28:00.003+01:00

Mencionado por:

Mª Jesús Soler de Arteaga

Menciona a:

Felipe Benítez Reyes
Juan Bonilla
Enrique Baltanás
Jesús Aguado
Fernando Valverde
Juan Manuel Romero
Lola Crespo
Raquel Lanseros
María Jesús Soler Arteaga
Anabel Caride
Daniel García Florindo
Rocío Hernández Triano
Lorena Salas Ruano
Martín Lucía
Pedro Luis Ibáñez Lérida
Saray Pavón Márquez
Lorenzo Ortega
Iván Onia
David Eloy Rodríguez
Laura Rosal
Fran Nuño

Bio-bibliografía

JESÚS CÁRDENAS SÁNCHEZ (6-11-1973) Profesor, ensayista y poeta sevillano. Autor de más de una veintena de artículos y más de cinco libros, que se reparten entre científicos y didácticos en distintas revistas digitales, de las que es colaborador (Cuarto Creciente, Arena y cal, Palabras diversas). En sus trabajos se ocupa de: el Modernismo, Juan Ramón Jiménez, Vicente Aleixandre, Ramón Gómez de la Serna, la expresión oral y escrita, la educación literaria, el comentario de texto, etc. Anda trabajando en su blog, desde el que expone reflexiones, poemas, etc.: http://reductodelaimaginacion.blogspot.com/
Desde el ámbito creativo, se siente apasionado por la poesía. Su primer poemario fue Algunos arraigos me vienen (Diputación de Sevilla 2006). Uno de sus poemas "Días grises" fue Premio Latin Heritage Foundation (2011). Algunos de sus poemas se encuentran recogidos en antologías (Poemas olvidados, Latin Heritage Foundation 2011). Su próximo poemario, La luz de entre los cipreses será publicado por Ediciones en Huida en 2012.

Poética

Para escribir hace falta talento. Pero el talento por sí solo no basta. Hay que poseer también técnica, y la técnica se adquiere leyendo, escuchando música, observando… y, primordialmente, practicando. Y tras la práctica, es necesario llenar la papelera, porque todo lo que uno escribe suele ser mediocre. Para decantarlo por uno u otro lado la selección es vital, mediante la lectura en voz alta, o que una segunda persona lo lea, así contribuimos a generar una visión distinta a la nuestra, porque la nuestra no es subjetiva: o es todo superior, o por el contrario, ínfimo. Y es común que no ocurra ni lo uno ni lo otro. Ocurre que lo escrito puntúa a medias, quizá porque necesite más ritmo, o sustituir ciertas palabras, o no ejercer de retórico, tampoco de vulgar. El poeta necesita conocer los recursos como cualquier otro artista, no para ponerlos todos en juego, sino para s cuándo utilizarlos. Encontrarse entre lo sublime y lo superfluo; afinar en la originalidad, pues suele ser sinónimo de ingenuidad; tratar que la voz se ajuste entre lo dicho y lo callado; lo escrito debe ser deseado aun habiéndolo encontrado.

Poemas

PENÚLTIMOS SUEÑOS DE NIÑO

Ya nunca volverás a ser el mismo
que fuiste, aquel que creía en ciertas cosas,
confiaba en la gente, en sus logros, en Dios,
aquel que todo se le hacía gigantesco.
Su ingenuidad cegaba sus ojos
de tal suerte que no vería las cartas
marcadas incluso en los trucos fallidos.
Fueron al traste los engaños.
Sólo las piedras vería como mejor aliado,
único consuelo en este pacto del demonio
que es vivir conociendo los finales,
los que nos tienen reservados antiguos cuentos.
Cansado hoy del sueño todo esto
te parece una amarga resaca al mediodía
que ni siquiera mereces.
Cansado también al comprobar que nada es
como imaginabas que podía ser.

Algunos arraigos me vienen (Diputación de Sevilla 2006)

PRECIPITARNOS AL VACÍO

Muy cerca las campanas de la iglesia
como si anunciarán una pesada salvación.
Un viento cristaliza la ciudad.
Un rastro desvanecido de estrellas
sobre un río que ya no fluye.
Desde la elevación de lo sublime,
precipicio sin igual, vertiginoso tajo,
resbalar hasta el más hondo vacío.
Las ramas asomadas trepidaban
sobre el acantilado,
metáfora de nuestros corazones.

La luz de entre los cipreses (Ediciones en Huida 2012)

INSOMNIO

Adentrándote en él te sientes más solo.
Estás más cerca de lo imaginario,
casi de lo novelable. El grado gris
de los objetos, su turbiedad,
su estadio de frontera perdida;
es una vuelta de tuerca a la pesada realidad.

En un momento haces un rápido
recuento de la vida,
la boca se te reseca y la cama se acorta.

La luz de entre los cipreses (Ediciones en Huida 2012)

FEDERICO GALLEGO RIPOLL

2011-12-24T16:03:00.003+01:00

Mencionado por:
Francisco Caro
María Antonia Ricas
Marian Raméntol Serratosa
Pedro A. González Moreno
Teo Serna
Gloria Bosch Maza

Menciona a:
Chema Prieto
José del Saz Orozco
Juan Carlos Valera
Mª José Maeso
Manuel Moreno Díaz

Bio-bibliografía

Nació en Manzanares (La Mancha), en 1953. Ha publicado: Poemas del Condottiero, Rialp, 1981; Libro de las metamorfosis, B.A.M., 1985; Crimen pasional en la plaza roja (accésit del premio “Adonáis”), Rialp, 1986; Escrito en No (premio “Castilla-La Mancha”), Junta de Comunidades, 1986; Caín, Ed. Libertarias, 1990; Tarot, Ed. Libertarias, 1991; Tratado de Arquitectura, B.A.M., 1991; Ciudad con puerto (premio “Barcarola”), Albacete, 2001; La Sal (premio “Feria del Libro de Madrid”), Endymion, 2001; Para entrar en la nieve, Inst. Cult. El Brocense, 2002; Quién, la realidad (premio “Jaén”), Hiperión, 2002; La torre incierta (premio “San Juan de la Cruz”), Rialp, 2004; Mal de piedra, El Toro de Barro, 2005; Cantos prófugos (premio “Ciudad de Irún”), Fundación Kutxa, 2006; Los poetas invisibles (y otros poemas) (premio “Emilio Alarcos”), Visor, 2007; Un lugar donde esperarte, Antología 1981-2007, B.A.M., 2008, Dentro del día, acaso (premio “Ciudad de Badajoz”), Algaida, 2011, y Cuaderno de Valdepeñas, Grupo A-7, 2011.

A modo de poética (o casi)

A
Descalzo mi mirada para leer tu nombre. / Descalzo mi memoria para pensar tu nombre. / Descalzo mi palabra para decir tu nombre. // Tú, que no tienes nombre. // Sin tu nombre te nombro. / Te nombro / para oírme existir mientras te nombro.

B
Hoy he aprendido a olvidar una palabra. / Hoy he iniciado mi camino de vuelta. // Ninguna muerte sobrevive a la esperanza. // (Aunque sea demasiado tarde / nunca es demasiado tarde.)

y C
Hay que escribir sobre los muros. / Hay que llenar los muros de palabras. // Aunque el mazo derruya sus cimientos, / aunque no más que el polvo permanezca, / ojos leerán el polvo, / dedos leerán el polvo. // Hay que escribir sobre los muros. Las palabras / duran más que la piedra. Aunque fusilen / los signos, su hueco permanece. / Y ningún hueco calla.

Poemas

(Alguien parte al exilio)

Alguien parte al exilio.

Y no sé si soy yo
el hombre que se va
o el país que se queda.

(De Caín)

(Son los pájaros quienes alzan...)

Son los pájaros quienes alzan el día para el ciego.
Se oye la luz colgada de los árboles
y un trasiego de sangre acelerada que acumula en los tímpanos
los latidos hurtados a la noche.

Amanece.

Tibias gotas de azul salpican de mañana
el parabrisas de los coches.
Alguien, equivocado,
ha abierto su paraguas creyéndose que llueve.

(¿Quién es esta ciudad?)

¿Quién es esta ciudad?
¿Quién soy esta ciudad?
Habito forastero.
Me habitas forastero,
siempre dispuesto el equipaje,
siempre un pie en el andén
y el inventario hecho,
siempre franca
la posibilidad de pérdida, de huida.

Soy rico.
Cada vez tengo menos cosas.

(De Ciudad con puerto)

Recuento

El viento esparce mis cenizas.
Equidisto de todas las fronteras.

Debiera ser feliz

pues he llegado a todos los lugares
y ningún enemigo celebra mi partida.

Mudanza

En cuál de las cien cajas estará el corazón.

(De Quién, la realidad)

Estela

Pudo ser agua.
Quiso ser vaso.
Sólo fue sed.

(De Mal de piedra)

ANTONIA CERRATO MARTÍN-ROMO

2011-12-19T17:33:00.008+01:00

Mencionada por:

José Cercas

Emilia Oliva

Menciona a:
José Cercas Domínguez
Mamen Alegre
Irene Sánchez Carrón
Fernando Garduño Maya
Francisca Quintana Vega
Juan Manuel del Pozo Jiménez
Emilia Oliva
Víctor Manuel Andrada
Francisco Rangel
Amalia Mangas Durán
Rosa Lencero

Fernando Garduño Maya

Dolors Alberola

Fernando Sabido

Bio-bibliografía

Antonia Cerrato Martín-Romo (Santa Amalia-Badajoz-).
Es maestra de Filología, Lengua Castellana e Inglés. Ha publicado una treintena de libros de poesía, así como cuentos. Escribe artículos para las revistas: Lacipea, Ventana Abierta, Ateneo de Cáceres, El Ancla y Casco Antiguo de Badajoz y el diario digital Vuelta de Hoja.
Ha sido Premio Oliva de la Frontera de Poesía en 1995 y ganadora del I Frasco de la Taberna de Antonio Sánchez de Madrid, rotulado por Gumersindo Yuste.
Ha dado conferencias en Badajoz, Oliva de la Frontera, Santa Amalia, Hogar Extremeño de Madrid y en el Ateneo, también de Madrid. Ha participado en multitud de recitales por toda la región extremeña, así como en Sevilla, y también en Évora y Elvas (Portugal).
Tiene poemas traducidos al francés, al inglés, al portugués y al castúo. Otros han sido musicados por Rafa Fleita, Manuel Barroso y Silvia Noemí Occorso.
Coordina los recitales de poesía del Gran Café Victoria de Badajoz, es presidente de la asociación MIGAS (Miscelánea Integrada Grupos Artísticos y Sociales) y tiene un Certamen Literario que lleva su nombre, en Santa Amalia, que va por su VII edición. Pertenece al Consejo Asesor de la Revista de Historia de Vegas Altas
http://antoniacerrato.blogspot.com/

Poemas

INVIERNO

Apostado está el invierno
a las puertas de la ciudadela
lloviendo olvidos
sobre los espejos de sus calles
donde ya nadie
busca cobijo.

En el hogar
arden los troncos secos
con el suplicio de la juventud huida
y la memoria imposible
de la hoja verde:

es invierno entre las manos,
invierno en la mirada
cansada de paisaje,
invierno sin esperas.

No sé por qué
precisa este invierno
de lumbres
de tenazas y fuelles;

no sé por qué
hurga entre las brasas
cuando ya echó sobre mi nombre
un puñado de ceniza.

¿Qué más quiere
este invierno
que ronda mi cama
desde su atalaya invencible
de cirros y escarcha?

Sigue lloviendo:
es invierno entre los brazos,
en la boca, en el pecho
que ya no canta;

es invierno… tan solo invierno.

EXTREMADURA ESENCIAL
(Título de Francisco Morán Cruz)

Si abrimos las manos,
un libro contra el aire
moverá sus hojas
y volarán las palabras,
como besos prohibidos,
hasta el más ignoto rincón.

Si abrimos las manos,
mariposas sepulcrales
abandonarán su escondite
y pintarán bajo el cielo
esa vereda, que a destiempo,
y sin remedio, se ha de coronar.

Si abres tu mano,
cuenco de agua
donde otros apaguen su sed,
versos y luciérnagas
cercarán un otoño
con tus pestañas de piedra.

Reciedumbre de una tierra
que no se doblega
frente al olvido;
seremos senda y camino
si abrimos las manos.

VERSOS SOBRE EL AGUA

Porque nunca pude
memorizar un poema,
escribo versos sobre el agua

para que el agua los cante
y en el viento se sequen…
y en el viento se olviden.

Porque nunca supe
ordenar las estrellas,
y a las constelaciones
cambié su nombradía

enciendo velas a lo largo del río
que desemboca confuso
en el corazón del hombre.

Porque nunca sabré
el amor que me tienes
ni el odio que a ratos
pone cerco
al espíritu en tránsito,

porque jamás entenderé
un solo porqué de la vida,
me dejo morir en un poema
escribiendo versos de agua

para que en el viento se sequen
para que en el viento resuciten.

ANDRÉS GARCÍA CERDÁN

2011-12-11T12:12:00.002+01:00

Mencionado por:
Antonio Aguilar Rodríguez
Angel Paniagua
Rubén Martín

Menciona a:
Cristina Morano
Rubén Martín
Luna Miguel
Antonio Aguilar
Angel Paniagua
Félix J. Velando
Martín López Vega
Pedro Casariego Córdoba
Matías Miguel Clemente
David Sarrión
Constantino Molina Monteagudo
Antonio Rodríguez Jiménez
Lucía Plaza
Julián Cañizares
Javier Lorenzo
Arturo Tendero

Bio-bibliografía

Andrés García Cerdán (Fuenteálamo –Albacete-, 1972) es doctor en Literatura por la Universidad de Murcia y profesor de educación secundaria. Ha publicado los poemarios Los nombres del enemigo (Aula de Poesía, Universidad, Murcia, 1997), Los buenos tiempos (Ciudad Real, 1999), La cuarta persona del singular (ERM, Murcia, 2002), Curvas (Celya, Salamanca, 2009) y Carmina (2011, en prensa). Ha sido fundador de las revistas Thader, Los deseos y Magia Verde. Entre otros, ha obtenido los premios Barcarola, Antonio Oliver Belmás, Ateneo de Alicante y Ciudad de Pamplona. Su obra aparece en antologías como Mar interior, Ardentissima, Trazado con Hierro, Aula de Poesía o Generación fanzine. Publica el blog Un cántico cuántico- http://dylanismo.blogspot.com/

Poética

Las lunas

jamais réel et toujours vrai

La mañana de un día que no importa
encontré una brecha en el cuerpo
del poema, esa boca
secreta,
escrita en un costado,
con que soñaron Swedenborg y Borges.
En mis propias brechas hurgué
y excavé y traduje.
Las esquirlas de sangre me abrazaron
y ahora vivo dentro,
encantado en la herida,
soñando luz de huesos, nervios, venas, latidos.
Cada día que pasa
me muero en una fiesta.
Cada día que pasa nazco en una palabra
maravillosa.
Bajo lunas de carne soy
tejido biológicopara un poema más que amanece y amanece.

Poemas

Verde

Las cosas van muy bien últimamente.
La casa está ordenada. El corazón
late a un ritmo brutal. Tus sueños tienen
el desenlace ágil que quisieras.
Has encontrado algunos libros nuevos
y aprendes y descubres y despiertas.
Disfrutas de tu tiempo. Te dedican
canciones en los bares y te buscan
para sitios de culto. Desayunas
en Londres o en Venecia. Te protegen
de la desdicha y de la soledad
las musas, que además pagan las copas.
Tú lo agradeces todo. Las palabras
se presentan sin avisar y dicen
esas cosas hermosas de la vida.
Y la gente te quiere. También tú
te entregas a los otros como nunca.
Hay una chica que te ama y vas
a esa orilla del mar como una ola
de alegría. Te ven llegar las calles,
se echan a tus pies sin ningún límite.

Stars

Tenemos fe en el veneno. Sabemos dar nuestra vida entera todos los días.

Todos los días das tu vida entera.
La das como quien da
por ganado su tiempo
y no regresa ya nunca a la muerte.

Quien vive como si la vida fuera
el encuentro salvaje, el veneno
fértil de una luz nunca vista
aprende a respirar en el lenguaje
de cobre de la flor de la mañana
y en el lenguaje azul
de las alturas sobre las cabezas
y en el lenguaje puro y enigmático
de la tarde que cae –nadie sabe
desde dónde– sobre la noche.

Todos los días das tu vida entera
como quien le hace al cielo
una ofrenda de estrellas extinguidas,
un sacrificio innecesario,
un altar increíble de palabras.

Firenze

[Laura Noccioli]

Spettacolo Firenze: el jazz, los jonkis,
la fachada de Santo Spirito en las sedas de Gucci,
la fuente donde los heridos beben,
los perros sobre el escenario de un concierto,
las columnas de mármol, los árboles frondosos,
junto a los setos y los santos, enamorado
de los puentes, las puertas, los mosquitos –cabrones–
y los pasos de peatones despellejados.
Viene la noche. Las torres de los campanarios
vuelan por la penumbra azul del aire.
En la plaza los heridos gritan “¡Domenico!”
mientras bailan al ritmo de la hierba.
Mis ojos grandes miran la ciudad,
la que eternamente se desencuentra.
Entre adoquines, brillantez y hastío
de siglos, yo me desencuentro y floto.
Si llego a la ciudad desde el abismo
luminoso de las cerezas, todo el paisaje
es un lienzo de agua. Todo pasa a mi lado
con el sosiego transparente de otro verano,
con la paz verdadera y el orgullo
de haber sido una vez inmensamente feliz.

Lejos

[Antonio Rodríguez y José Antonio Ramírez]

Vuelves ahora al libro y al momento en que abriste,
entre desorden y ambición, el fruto del tiempo
que sólo existe en la lectura. Viajas a muerte.
Viajas hacia el fondo de ti mismo, y lo haces
ganando en un instante lo que pierdes después.
Entre una estación y otra apenas quedan
los países que el tren de tu poema ha escrito,
los santuarios donde depuso su coraza
un héroe, las palabras que fueron el deseo
de amar una ciudad y luego abandonarla.
Lees en el silencio intenso de un vagón
sin rumbo y a tu encuentro viene la voz total
de aquellas estaciones donde fuiste feliz:

el velo de la reina Mab y su luz de sueños
en el acto primero de Romeo y Julieta,
de las manos de un William Shakespeare demoledor;
la idea mágica de Dylan Thomas: alzar
hasta más allá de la muerte una columna
viva, donde el dominio de la muerte acabe
muerto; la travesía transiberiana de Blaise
Cendrars, que apura la nieve en su viaje
al este de todas las tierras, todos los mares;
el desencanto erótico de Anaïs, que peina
sus cabellos ante un espejo, vuelve a mirar
su rostro y sólo halla la nostalgia de un dios
parisino al que llamaremos Henry; la herida
descomunal que don Quijote clava en los ojos
de lo real, que ya nunca será lo que era;
el regreso de Modigliani y Jeanne a un cuartucho
que los espera ardiendo -como un sol de verano-
entre pinturas, elegancia y vasos de vino
y dolor y desdicha y sangre; el delirio azul
de Jean Michel Basquiat, que duerme en Central Park
entre cartones, discos, caballos y graffitis,
y se pierde como una burbuja en una copa
por la boca negra del metro, siempre downtown;
la canción de Anne Sexton, la sed de Massachusetts,
que desea morir en los brazos del gas -
cualquier día de éstos- y que habla con ángeles;
el silencio en una película de los Cohen
y después la devastación y el ruido del odio;
el fatum de Lou Reed, dormido en la película
de Warhol, y su larga noche de terciopelo
en la otra orilla; el salto a los andenes helados,
al mundo de la ofensa y la ignominia, al raíl
desencajado de Dostoievski, el jugador;
ese tránsito absurdo y salvaje de Machado
cuando llora cantando su balada del tren,
la tos ferina y la esperanza de otra vida
mejor, lejos, muy lejos de España y su indecencia.

(De Carmina)

DAVID BENEDICTE

2011-12-04T17:43:00.003+01:00

Mencionado por:
Matías Escalera Cordero

Menciona a:
Manuel Moya
Antonio Huerta Orihuela
Bernardo Santos Ramos
Bernardino M. Hernando
Antonio Crespo Massieu
Carlos Contreras Elvira
Esther Lapeña
Lara Osorio
Nuria Rovira
Matías Escalera Cordero
Alberto García-Teresa

Bio-Bibliografía

David Benedicte nació en Madrid en 1969. Ha publicado las novelas 'Travolta tiene miedo a morir' (Premio Francisco Umbral), 'Valium' y 'Guía Campsa de cementerios'. También los poemarios 'Biblia Ilustrada para Becarios' y 'Maremágnum 44'. Su obra ha formado parte de la antología 'Con Otra Voz: Éxtasis Poético', editada por la Latin Heritage Foundation de Nueva York (EE.UU.). Fue ganador del I Concurso de Haikus Caleteros 'Fernando Quiñones', convocado por la Fundación que lleva el nombre del poeta gaditano. Participó en el libro/CD 'Panero', musicado por Bunbury y Carlos Ann.

(poética del hambre)

la poética del
hambre
esa es la
m
í
a

la de William
la de Jack
la de Patti
la de Henry
la de Wystan Hugh
la de Edith
la de Percy
la de John
la de Antonio
la de Oliverio
la de Miguel
la de Nicolás
la de Alejandra
la de Gertrudis
la de Federico
la de César
la de Leopoldo María
la de Blas
la de Virgilio

la de todos
los poetas que
como yo
están más muertos que
v
i
v
o
s.

(De Maremágnum 44. Isla Varia, 2011.)

Poemas

(La Virgen De Los Becarios)

La primera
vez
que se apareció
La Virgen De Los Becarios
fue en tamaño
DIN-A4
210×297
papel para imprimir en la oficina
mediante
una fotocopiadora
Hewlett Packard LaserJet 5000 N
XXerox WorkCentre Pro 428
y lo hizo

despacio

como si quisiera
saciar así
brillando más que el sol
y sosteniendo entre sus manos
un rosario blanco
la inagotable sed de tóner
de alguno de los rabínicos muchachos.

Para su cuarto
estriptís espiritual
La Virgen De Los Becarios
prendió
en un haz de luz
credencial
y fidedigno
las llamas del infierno.

Estaban
repletas
de personal auxiliar administrativo
ardiendo
entre folios y grandes sufrimientos.

(De Biblia ilustrada para becarios. Isla Varia, 2009.)

(ConVencimiento)

También yo soy de esos que piensan que si a una
biblia
le quitas los derramamientos

de sangre
de vino
o de santidad

y los milagros

como el de los peces
como el de las bodas
o como el de los fiambres revividos

lo que te queda es un relato de Raymond Carver.

(De Biblia ilustrada para becarios. Isla Varia, 2009.)

(génesis)

niño
muy niño
acuclillado
inspecciona
a insecto volador
que flota en el agua
de la piscina

insecto volador
muy insecto volador
acongojado
acecha
a niño

evidencia
ese cruce de miradas
el secreto de la existencia.

(De Maremágnum 44. Isla Varia, 2011.)

(zona zero)

descarrila
el tren de la bruja
en medio del recinto ____(ferial)

se convierte
el índice de natalidad
de Begur
en el último vagón
varado
en una vía muerta

parece cosa
de hechizo
ese silencio
de niños
recién incinerados
en urnas de chocolate.

(De Maremágnum 44. Isla Varia, 2011.)

GLORIA BOSCH MAZA

2011-11-29T12:24:00.004+01:00

Mencionada por:
Begoña Abad
Edith Checa

Menciona a:
Chantal Maillard
Consol S. Buendía
Maria José Aldunate
Elisa Lucinda
Belén Reyes
Anna Montero
Alicia Aragón
Federico Gallego Ripoll
Rosa Mª Roffiel
Guillem Vallejo

Bio-bibliografía

Gloria Bosch Maza, Barcelona. Cursa estudios de Periodismo y participa en diversos Talleres Literarios. Es fundadora del grupo Veus de Dones desde 1994, grupo con el que trabaja para fomentar la poesia a través de lecturas dramatizadas y recitales poéticos musicados. Obra publicada: “DE CARNE Y VERSO” (Ed. Libertarias, 1995), Premio Hnos. Argensola 1994, “DEDALO DEL DESEO” (Ed. Huerga&Fierro, 1998), Premio Villa Benasque 1997, “UNA LLAMADA TUYA BASTARA PARA SANARME” (Ed. Carena, 2003). Ha sido incluida en las Antologías de Poesía: “CIRCUNSTANCIAS” (Abecedaria, 1993); “POETISAS ESPAÑOLAS” (Ed. Torremozas, 2002); “EL PODER DEL CUERPO” (Ed. Castalia, 2009); “DESNUDARIO” (Ed. Jirones de Azul,2007), con el poemario “”Juegos de mesa”.
Más información en el Blog: http://www.veus-de-dones.blogspot.com/

Poética

Aries ascendente Piscis. Catalano-aragonesa. Bilingüe, vitalista, curiosa, amante de la soledad y la buena compañía. Viví parte de mi infancia rodeada de dulces y lecheras. Entre mis objetos preferidos, un lápiz y un cuaderno en blanco, con ellos jugaba con las palabras y anotaba los interrogantes que nadie me solía despejar. La poesía sigue siendo para mí un espejo donde mirar el mundo y mirarme, un reto, un juego, un placer solitario y compartido. La entiendo también como compromiso social, de ahí la existencia de Veus de Dones, un puente levantado por mujeres hecho de versos y buenas intenciones. Como lectora me interesa que el poema me atrape, me seduzca, se pasee por mi piel, me muestre visible lo invisible. Como poeta busco lo mismo, que mi obra despierte algo en el lector/a, que no le deje indiferente. “Escribir en todos los tiempos verbales con las uñas, con los dientes / aunque la tinta se acabe. / Escribir con el ánimo por los cielos y el alma encogida / escribir con la inocencia / y aunque no sea leída.”

Poemas

Barrio Chino

Viví la infancia en una planta baja
en pleno Barrio Chino
en medio de dulces y lecheras
interrogantes y ojeras.
Un gato negro se paseaba entre mis piernas
mientras yo, con un lápiz mordido,
jugaba con un poema.
Algunas tardes merendaban en casa
clientes diferentes
mendigos, prostitutas, travestidos
-buena gente-
otras, me sentaba en una silla baja
para ver como la vida, vestida de rojo,
se paseaba contoneándose por la acera.
Ahora vivo en un quinto sin ascensor
-he mejorado-
tengo palomas en la azotea
y un día invité a la vida a que subiera.

“Una llamada tuya bastará para sanarme” – Ed, Carena, 2003

Receta de cocina frustrada a las finas hierbas

Apenas empiezo a saborearte
y ya me entran ganas de comerte
mordisquear tus orejas despacio
lamer tu cuello lentamente,
prepararte un aderezo con mi aliento
mezclar tu saliva con mis dedos.
Apenas empiezo a intuirte
y ya me entran ganas de servirte
un manjar de caricias y de halagos
invitarte a degustar mi condimento
sazonar con mis manos tu cintura
hornear el deseo a fuego lento.
Apenas empiezo a tramar la receta
cuando te deslizas con cautela hacia la mesa
y con la exquisita canela de tu boca
dispones ante mí la escapada.
Argumentas que hay exceso de alimento
y que mantienes una dieta muy estricta
me dejas rebosantes las manos de especias
y un desfile se inicia de pucheros y cazuelas.
El orégano previsto en tu mejilla
la pimienta salpicada en tu mirada
la vainilla extendida por tu nuca
la menta en tu piel y la mostaza.
El comino, el limón, la hierbabuena
el romero en tu frente, en tus labios la salvia
el azafrán y el laurel en tus hombros
por tus dientes el anís, la alcaparra.
Uno a uno los ingredientes que aguardaban tu llegada
retroceden a su lugar de origen
y yo, apenas me dispongo a iniciar la retirada
congelo en la memoria el menú del deseo
por si alguna vez te apetece paladearme
y a mí me entran ganas de evocarte
y es que apenas empiezo a conocerte
y ya siento el impulso de adobarte.

“De carne y verso” – Ed., Libertarias, 1995

Poema ortográfico

Ya te quiero hasta sin comillas
sin puntos suspensivos,
sin acento, sin mayúsculas.
Te quiero y no sé si quiero
ocultarte entre paréntesis
poner punto y seguido a cada encuentro
dejarte entre guiones
subrayar cada verso que me inspiras.

Ya te quiero hasta sin palabras
sin comas, sin interrogantes
sin conjunción ni sílabas
te quiero, por supuesto, sin punto y aparte.

No deseaba mostrarte mi texto amoroso
prefería escribir un poema en tu cuerpo
con mis dedos sordos
pero tú te fuiste hacia mi diptongo
y me dejaste temblando apoyada en el folio.

Ya te quiero
quizás ya te quise
antes de que supiera que iba a quererte
pero me atraparon los signos
la geografía de tu nombre
el código del lenguaje.
Ahora ando a la deriva por la hoja en blanco
pero echo el ancla en una esquina
y en minúsculas
y con un lápiz gastado
dispongo fecha y despedida
y firmo, firmo que te quiero
ante notario.

“Dédalo del deseo”- Ed- Huerga & Fierro, 1998

MIGUEL ÁNGEL YUSTA

2011-11-24T09:48:00.007+01:00

Mencionado por:
Ricardo Fernández Moyano
Laura Gómez Recas
Francisco J. Picón
Marisa de la Peña

Menciona a:
Alonso de Molina
Alfredo Piquer Garzón
Ángeles Fernangómez
Cristina Cocca
Fernando Jiménez-Ontiveros
Luisa Arellano
Marián Raméntol
Marisa de la Peña
Blanca Langa.

Bio-bibliografía

Miguel Ángel Yusta Pérez (Zaragoza 1944) poeta y escritor, tiene una larga trayectoria ligada a la literatura y los medios de comunicación. Es columnista del diario Heraldo de Aragón.
Sus más recientes trabajos son los poemarios:
Luces y sombras, fotopoemas, con fotografías de C. Moncín. (Gobierno de Aragón. 1999) con comentarios de diversos autores. Peregrino de ausencias (Unaluna 2006). Teoría de luz (Ualuna 2007), con prólogo de M. Vilas. Reloj de arena (Unaluna 2008), prólogo de Rosendo Tello. Senderos de amor y olvido (Unaluna 2009) Prólogo de J.Verón Gormaz. Ayer fue sombra (Aqua, 2010) I Premio de poesía de la D.G. de A. Cancionero de coplas aragonesas (Olifante, Papeles de Trasmoz, 2011), prólogo de J.L. Melero. El camino de tu nombre (Quadrivium 2012) prólogo de José Luis Gracia Mosteo, en imprenta. Amar y callar, en preparación. Poemas del silencio, en preparación
También las recopilaciones:
Rincón de coplas (Unaluna 2006) con prólogo de J. Barreiro. Y Artículos indefinidos (2010) con prólogo de Ricardo Vázquez-Prada.
Ha participado en antologías y poemarios colectivos. Algunos de sus textos han sido recogidos, entre otras, en las revistas literarias "Criaturas Saturnianas, Barataria Imán”, así como diversos artículos relacionados con el folckore aragonés y con la copla, con cuya autoría ha obtenido numerosos premios.
A través de su cargo en la Junta Directiva de la Asociación Aragonesa de Escritores, organiza numerosas actividades literarias, presentaciones, ciclos, conferencias etc. Es actualmente director adjunto de la revista literaria Imán, órgano de la Asociación Aragonesa de Escritores.

Poética

No se entretiene en equilibrar la balanza porque la balanza es él: copa, tallo y raíz.
En la raíz, el humanismo, el sustento del cedro poderoso, la profundidad que define a la poética y el aliento a la poética en un grado natural, sin que ni un solo condicionante aplaste la autenticidad que le nace sin querer entre los versos. En el tallo, la madera cabal del buen hacer, la densidad que se nutre de la sinuosidad del Sena, del secreto de la luna, o de la inocencia rescatada de una infancia en años de amargura… Y en la parte más aérea, una fronda honesta de “sentires”, perenne y generosa, que cimbrea con el azote del cielo y se deja ladear por la dulzura aparentemente irracional de lapasión.
Sensible, relator, leal y diestro en el manejo del arma articulada, del recoveco, de la oración, de la dignidad última de la escritura.
(Laura Gómez Recas)

Poemas

Metro de París. Línea 6

Ella ha entrado en Picpus y se ha sentado frente a mí
Sus palomas cansadas buscan el regazo
mientras sólo me mira por un fugaz instante
(hay algo de eternidad en esa mirada velada de monotonía).
Los fluorescentes del vagón son incompatibles con el día gris.
Bel-Air, Dumesnil, esta línea seis me llevará tal vez a ninguna parte.
Quiero que siga ahí, sentada mientras cruzamos el Sena.
La línea seis aparece y desaparece como mi deseo de vivir,
túneles y tejados , estaciones llenas de negros cansados,
de blancos cansados, de ninfas con auricular y móvil,
de labios, ojos, formas, miradas. besos, caricias...
Quai de la Gare, no te bajes por favor, ya llegamos.
Déjame que te contemple furtivamente
porque hace tiempo que no sentía el estallido de la belleza en mi alma.
Los asientos de plástico marrón no saben de estas cosas
ni los anuncios de las estaciones
(sea feliz en Turquía por quinientos euros)
En la Place d’Italie se ha llenado el vagón,
hay un raro vaivén de gente azarosa y extraña.
Se la van a llevar y yo estoy muerto, atado a mi vida, en mitad de la seis.
Llegaré solo a Denfert-Rochereau...

(De Teoría de luz)

Mi descapotable de juguete

De niño quería un gran descapotable blanco.
Soñaba con él, tal vez lo había visto
en alguna película lejana.
Y sólo en sueños pude conducirlo.
Luego fui un aturdido adolescente;
las horas pasaban tan lentas que a veces
se paraba el reloj del tiempo en la impotencia.
Durante algunos años, fui a un colegio de curas:
recuerdo largas tardes, interminables estudios sin retorno,
sopapos y rosarios,
escapadas al váter del patio en los recreos
donde, a oscuras, descubrimos el sexo,
pobre placer de frutos inmaduros.
Y el olor rancio de la soledad
en el amanecer sobre el colchón mojado.
Hasta que un día decidí de pronto
que ya era casi un hombre y todo un bachiller.
Después, la rebeldía,
mi querido París donde se abrió la vida,
los besos y los senos de mujeres soñadas,
las orillas del Sena llevándose la mugre
acumulada en años de tinieblas.
Era la libertad de vivir sin permiso.
Y en ese punto justo o no pude o no supe
hacer, sencillamente, mi gran revolución
y me hicieron discípulo del convencionalismo.
Visto correctamente,conduzco un coche nuevo,
tengo una casa grande, buena calefacción,
viajo y amo a mujeres que tal vez también me aman...
Mas cuando por la noche llego tarde a mi casa,
solo en mi habitación, en la suave penumbra
aún me siento al volante de aquel descapotable
en el limpio y hermoso ensueño de mi infancia...

(De Ayer fue sombra)

Esta noche.

Te quería decir en esta noche
cuando ya nadie habita en la distancia
y dormidos los pájaros
es el silencio dueño de las vidas.
Te quería decir, y te lo digo,
aunque a veces me corte las palabras
el saber que tu oído las escucha
y tus ojos las miran,
que esta tarde cuando volvía a casa,
tan silencioso y solo,
mientras sobrevolaba el pensamiento
utópicos lugares,
de pronto, te me has aparecido
con tus ojos profundos
y tus manos repletas de caricias,
abierta la sonrisa,
piernas de adolescente, apresuradas
por llegar a mis brazos
y rodearme fuerte con los tuyos.
Tu cabello jugando con el viento,
extendidas las manos en el aire,
presentidas caricias.
Venías, llegabas y te quedabas...
Entonces he sentido que la tarde
se llenaba de luces
y que toda la gente sonreía.
Que aún era hermoso el mundo
y los taxis, las casas, los semáforos.
Que las tiendas, las calles , las aceras
se llenaban de luces de repente
e íbamos del brazo, felices como niños.
Pero esta tarde no has aparecido.

Por eso te lo digo,
que te he echado de menos en las horas
que otro día mataban poco a poco.
Y aunque al subir a casa
ha sonado el teléfono y me has dicho te quiero
por un momento, amor, por un momento,
las luces se apagaron en mi alma...
Por eso te repito,
pero tal vez callarme debería,
que cada tarde, amor, que cada tarde,
me dejes que la acabe entre tus brazos.

(De Amar y callar)

CÉSAR AUGUSTO AYUSO

2011-11-20T10:50:00.008+01:00

Mencionado por:
José Luis Puerto
Ezequías Blanco
José Luis Zerón Huguet

Menciona a:
Carlos Aganzo
Ezequías Blanco
Joaquín Galán
Fermín Heredero
Fermín Herrero
Luis Ángel Lobato
José Luis Puerto
José Luis Zerón Huguet
Manuel Arandilla
Natalia Carbajosa

Bio-bibliografía

Nacido en Reinoso de Cerrato (Palencia) en 1954. Media docena de libros de poesía publicados; entre ellos, Las verdades del trigo (León, Ayuntamiento, 1993), Luz de nieve (Ávila, El toro de granito, 2001) Variaciones de abril (Madrid, Visor, 2006) y Respirar de los días (Palencia, Anejo de Milenrama, 2008). En estudios y crítica literaria, El realismo mágico. Un estilo poético en los años 50 (Valencia, El toro de barro, 1995) y El ala en la meseta. Antología de poetas de Castilla y León (Palencia, Cálamo, 2001). Editor y director de la revista Milenrama (2001-2008).

Poética

A un claro pensamiento
aspiras, aunque sea
espejo indescifrable.

(Respirar de los días, 2008)

Poemas

Era triste en invierno ver el rosal desnudo,
y era grato -de hielos olvidándose y ruindades-
esperar el buen tiempo.

A fines de febrero fue la poda,
y después ya la savia se fue multiplicando
como un milagro que, en silencio, adviene.

Hojas, verdor, espinas muy pequeñas.
Los botones pacientes, abultándose
hasta el primer capullo. Hasta abrirse la rosa
esta que late cuando media mayo.

Oh rosa primera del jardín, cómo te yergues
airosa y perfumada.
Oh transparencia que, elocuente, callas
y, esplendorosa, muestras
(apenas en un día)
lo que oculta la tierra un año entero:
la vida en su secreto más profundo.

Otras rosas vendrán después de esta
y todas serán nada,
pero en mis ojos el fulgor perdura
de una belleza que no pasa en vano.
No es eterna, es verdad, pero un instante
ha sido todo junto: la belleza y verdad de cuanto existe.

(Luz de nieve, 2001)

Espina en la lengua,
la palabra duele
si verdad es (y no humo
de agravio).

_______Hacia dentro,
como duda sembrada
en el caz de un regato,
en hoja de barbecho.
Como luna sin ojos
que en su noche más lucha
por no caer
(definitivamente)
donde el amor corroe.

Un alba pálida
gustará el silencio,
la dulzura de dátil.

(Luz de nieve, 2001)

¿De qué se teje
la alegría
de la luz?

Ella me alberga.
Lo invade todo
y en su transparencia
nos confunde.

Soy un accidente
en su tersura.

Desaparezco casi
en su reverberación.

Todo me cerca
y yo debo achicarme.

Hay seres que son luz.
Ellos nos viven.

(Variaciones de abril, 2006)

Aves anilladas
en las redes del día.

¿Qué partido corazón
sangra por dentro
esporas de su luz?

El silencio
de las horas calladas.
Oigo su maleficio.

Tallos de la noche encendida.

Trigos adolescentes,
calandrias,
rubias manos
de la desmemoria,
¿dónde fueron los días?

¿Dónde la alacridad
de caballos pacientes?

Dulce zumo de moras
destila la mañana.

Pasará pronto.

Huella azul
en la corriente de un río...

(Variaciones de abril, 2006)

5º ANIVERSARIO

2011-11-14T09:15:00.002+01:00

Desde noviembre del 2006

y hasta que el cuerpo aguante.

J.I. PIDAL MONTES

2011-11-09T11:56:00.006+01:00

Mencionado por:
Ángel Muñoz Rodríguez

Menciona a:
Diana Rodrigo Ruiz
David De La Sierra
Sergio S. Taboada
Sinda Miranda
Verónica Nerea Redondo Moreno
Rodrigo Olay
Rosanna Moreda
Ricard Millás
Jordi Clotas
José Diego Mils
Daniel Ramos Autó

Bio-bibliografía

J.I. Pidal Montes (El Fadiellu -Asturias-, 1970)
Poeta asturiano de lenguaje alto y claro que busca combinar en sus poemas un equilibrio entre inmediatez en sus mensajes y calidad en su aspecto formal. Considerado por él mismo como un poeta de barriada minera, en sus versos tienen cabida desde los amigos enganchados a la droga, hasta la realidad social, familiar o afectiva de su siempre presente pueblo de Carbayín; no dudando nunca Pidal Montes enarbolar la bandera de la cultura de su tierra en una búsqueda permanente de la difusión y dignificación de la histórica pero aún poco reconocida y todavía no oficializada Llingua Asturiana. Siempre al encuentro del cuerpo a cuerpo a través de los recitales en vivo, fue uno de los fundadores del colectivo cultural “Versoadictos”. Siendo a su vez miembro y cofundador del Grupo Poético “Versos Libres”, en el que junto a otros poetas afincados en Asturias, pretende acercar la poesía a las personas o colectivos con menos acceso a la misma. Colaborador habitual de la web cultural y artística “Requiem amb Ria”, publicará su primer poemario titulado “Nadie se salva” con la editorial barcelonesa “Versos y Reversos”.

Poética

Si alguna vez acabo vagabundeando en compañía de un fiel perro callejero, le llamaré “Poesía”, y os aseguro que a ese animal nadie, repito nadie, nadie le pondrá collar.
Y como escribió Pablo Neruda: “Si nada nos salva de la muerte, que al menos el amor
nos salve de la vida”.

Poemas

SI TE DICEN QUE CAÍ

No descartes que llegue a dormir
en camas de cartones,
en albergues municipales.
-torres más altas cayeron-.
Porque ya se sabe que la suerte
es una novia caprichosa
que hoy camina enamorada
colgada de tu brazo, y mañana
quizás no recuerde ni tu nombre.
Tampoco descartes que
en mi posible desgracia
vagabundee en compañía
de un fiel perro callejero.
A ese perro le llamaré poesía.
Y puedo asegurarte
que a ese animal nadie
-repito nadie-,
nadie le pondrá collar.

SIEMBRA

Hace tiempo que no escribo poemas
con fondo de violín.
Todos me salen entre ecos
de maquinaria parada;
de fábricas y minas cerradas
donde lo bueno ahora es malo
y viceversa.
Donde algunos viejos, por no molestar,
se atrofian al sol
como pieles de cuero a curtir
que mañana serán zapatos o chupas.
También los hay
que se doctoran en miserias ajenas;
que se buscan la vida en charcas sin vida
en la que los croares de las ranas
suenan a reproches y despedidas.
De entre todos esos destacaba uno
que era listo como el hambre
y embaucador como un demonio necesitado.
A ese, la gente del barrio
le llamaba la Mala Semilla,
porque cuando le traía el viento,
dejaba el parque sembrado de yonquis.

REVOLUCIÓN

En mi tierra,
los de mi generación,
vivimos una reconversión.
Y años después, una brutal recesión
que parió una crisis
que nos devoró vivos.
Por eso, ahora,
Pienso que ya nos toca
vivir una revolución
-de palabras de momento, pero revolución-.

DEBES SABER

En los dobladillos de mis pantalones
yacen atrapados cientos de etcéteras:
Ella no me quiso, etc...
Esta vida no es para mí, etc...
Nunca vivirás de la poesía, etc...
Pero en el fondo me consuela saber
que ahora nadie te guarda
las cuatro esquinitas de tu cama
porque el angelito que lo hacía
ya no está en condiciones:
Debes saber que hace años
que es politoxicómano
y ya no sabe ni donde tiene
su mano derecha.
Que un alud de sinceridad
sepulte y mate a toda hipocresía.

PORTAL 28, BAJO-D

Nunca vuelves a ver el mundo
de la misma manera
una vez que ya lo has visto
asomado a la ventana
de un piso de una barriada minera.
Debe ser por lo dilatado de la pupila
tras tantas generaciones
trabajando bajo tierra.
Debe ser por el orgullo,
quizás por la condenada genética.
Pero gracias a todo eso
tienes para muchas cosas respuesta:
como cuando mi hija vino ayer
con una herida que se había hecho
en el recreo y, aún llorando,
me dijo que las otras niñas se habían reído de ella
porque de su herida la sangre brotaba muy negra.
“Tranquila María -le dije-.
A tu sangre no le pasa nada.
Lo único que sucede
es que en ella llevas carbón”.

REBECA ÁLVAREZ CASAL DEL REY

2011-11-03T18:31:00.011+01:00

Fotografía de Javier Jimeno Maté

Mencionada por:
Juan María Jiménez López

Menciona a:
Alfonso López
Ana Pérez Cañamares
Cristina Morano
Diana García Bujarrabal
H-elena Rodríguez
Isla Correyero
Jesús Malia
Juan María Jiménez López
Julieta Valero
Luz Pichel
Mar Benegas
María Solís
Nuria Ruiz de Viñaspre
Óscar Aguado
Óscar Curieses
Óscar Pirot
Pepe Ramos
Sonia Bueno
Yaiza Martínez
Verónica Delgado Mayordomo
Víktor Gómez

Bio-bibliografía

Rebeca Álvarez Casal del Rey (Madrid, 1976)
http://lanochedeperfil.blogspot.com/
Publica su primer poemario en 2010, en Ediciones Amargord, donde posteriormente coordinó la colección Candela de poesía. Ha sido antologada en Blanco Nuclear (Sial) y Poetrastos (LVR), y próximamente estará en Inabsent(i)a (Nanoediciones). Participa en numerosos recitales (sobre todo en el madrileño barrio de Lavapiés), colabora en la web Culturamas y ultima su(s) próximo(s) poemario(s). En algunas librerías ya está disponible la segunda edición de su (hasta la fecha) único libro publicado, Suponiendo la cicatriz como posibilidad de la herida, prologado por Julieta Valero.

Poemas

Cuervo

Hay un resto de noche junto al día que empieza.

Hay un resto de noche de perfil,
próximo a la piscina. Su ojo
es el punto de fuga del jardín,
su silueta forma sombras chinas sobre el muro,
enjaulada por verjas
que el reflejo del agua hace temblar.

Hay un resto de noche de perfil
despeinando muñecas
cerca del mediodía.
Y de pronto abanica
el aire que lo encierra
y callan las chicharras un instante.

También hay una niña,
está tumbada al sol, sobre la hierba.
Y hay un resto de noche de perfil,
tal vez (si le dejara) besaría sus ojos.
Pero la niña duerme,
de momento el cuervo no es más que un pájaro.

De Suponiendo la cicatriz como posibilidad de la herida (Amargord, 2010)

Profilaxis

Presérvate
de la descendencia y de la mortalidad
prematura.
Ponte la distancia y comprueba
(cada cinco minutos)
que sigue ahí,
que no ha sido engullida
ni se ha deteriorado.
Nunca te falla el cronómetro
para reponerla en el transcurso de las eternidades.
¡Eso, tú sigue interrumpiendo!
(no vaya a ser
que se produzca el contacto).

Ella no tiene frenos, abróchate
bien fuerte el cinturón.

Haz una pausa
durante el intercambio de salivas y las pieles siamesas.
Ordénale desnudarse y alinea sus zapatos, dóblale
la ropa en el armario
y las rodillas.

Mírala en contrapicado, poderoso
y protegido,
que en el centrifugar de los juncos no se desprenda
la juntura del monstruo bicéfalo.
¡Sí, imponte!
Ella también prefiere el látex
(para fregar los platos a los que tú
sacas brillo).

¿O es que la consideras
corrosiva?
¿tal vez babilónica?
Pero no, los restantes orificios
no te inquietan, ¿no acostumbran
conllevar alianza?
¿O tal vez temes
ser parido hacia dentro, pasto
de su voracidad?

Con suspiro,
ella encoge los hombros.
¿Qué duda cabe?
¡te alaba la razón y te la envidia!
(aunque a menudo termine
maldiciéndola a voces y a portazos).
Pero algunas veces
necesitaría abrasarse en el abandono
de pausas, esterilizaciones y prudencias.
Derretirse. Puenting. Grito. Sobrepasar al vértigo.

Aunque si compartir estropajo es
demasiada proximidad para tu aguante,
en algo estáis de acuerdo:
para ser dos se necesita
un poco de distancia.

Del poemario inédito La espera horizontal

Piedra

Tú también serás polvo, junto a nuestras cenizas.

Ensangrentado altar que nos sirvió de almohada,
te pintamos, esculpimos y arrojamos
contra el enemigo.
Tú, inerte, no nos juzgaste,
mientras en nuestras manos afilabas guadañas.

Testigo mudo y ciego y quieto
de nuestras vidas reducidas a instante.
Caminamos sobre ti y tú
no dices nada.
Hacemos de ti muros,
iglesias, corazones,
hasta llegar a hundir
en ti nuestras raíces.

Eterna montaña reducida a guijarros.

El viento, el agua, el hombre,
te dinamitarán
y tú
te harás pedazos.
Serás escombro y lápida,
y sellarás la tumba que encierre nuestros huesos.

Mientras, podré sentarme a descansar sobre una piedra,
al borde del camino, al margen de la Historia.

Del poemario inédito La espera horizontal

JOSÉ CERCAS DOMÍNGUEZ

2011-10-30T11:29:00.006+01:00

Mencionado por:
Dolors Alberola
Domingo F. Faílde
Fernando Sabido
Francisco J. Picón
Fernando Sarría
Antonia Cerrato Martín-Romo

Menciona a:
Victor Jiménez Andrade
Jesús M. Gómez Flores
Santiago Tobar
Vicente Rodríguez
Plácido Ramírez
Antonia Cerrato Martín-Romo
Juana Corsina González Fraga

Bio-bibliografía

José Cercas Domínguez. Poeta nacido en Santa Ana, Cáceres, en 1959. De profesión Educador Social.

Actividad literaria en general:

Participación en Revistas: A principio de los años 80, ha colaborado asiduamente con las revistas “Vivencias” y “Generación” Así mismo, durante esa década, ha participado, también, en la revista “Vientos del pueblo”.

Ha colaborado con varias revistas que publican en formato digital, en Internet: “Palabras diversas”, “Ariadna R.C” y “Sabor Artístico”En Radio Requena, durante, al menos, un año, condujo un programa de emisión semanal, “Biografía poética”, dirigido por Elena Pérez y Pablo Motos.Es miembro de la Asociación de escritores de Extremadura. Así mismo, es miembro del Directorio REMES (Red mundial de escritores en español) redescritoresespa.com

LIBROS PUBLICADOS:

En 1.981 salió a la luz, en Madrid, su primer libro, “Primavera81.- Voces de hoy”, de la editorial “La Idea”, en colaboración con los poetas “Miguel Gámez Quintana, Ricardo Timiraos y Antoana . Un largo periodo sin escribir ni publicar hasta que en 2006, y con un gran éxito de crítica, la editorial madrileña “Alfasur” publicó su primer poemario en solitario: “El tiempo que me habita”

En 2007, publicó junto con otros poetas latinos “Todas las manos” Antología poética y solidaria.

En 2008, de la mano de la editorial de Madrid, “Vitruvio”, ha visto la luz su segundo poemario: “Los versos de la ausencia y la derrota”. Publica en el libro disco del grupo alfeizar.

En 2010, prologa el libro de la poeta gallega, Juana Corsina González Fraga. “Ángulo muerto” Editado por la editorial Alfasur. Publica en el libro sobre Miguel Hernández. (Corrillo de diletantes). Publica en la antología de poetas de Extremadura del ayuntamiento de Badajoz "El vuelo de la palabra". Publica en la antología "Momentos literarios VI" del Gran café Victoria de Badajoz. Poeta seleccionado por Fernando Sabido en la antología de poetas del siglo XXI. Es colaborador literario del periódico "avuelapluma" digitalextremadura y Cáceres en tu mano. Coordina la antología poética: Poetas del mundo con Cáceres, “siempre".

En 2011, prologa el libro de 15 poetas extremeños "La niña bonita" de la editorial rumorvisual. Publica el libro "Dana o la luz detenida" de la editorial Alfasur. Segunda edición de "Dana o la luz detenida" con la editorial Rumorvisual. Publica en la antología Poetas de Extremadura del ayuntamiento de Badajoz "El vuelo de la palabra" 2011

Poemas

¡¡¡Basta!!!

Sonrío porque en sonreír me va la vida,
porque mi amigo dice basta,
porque el amigo de mi amigo dice basta.
Sonrío porque mis labios escriben basta en un beso,
porque los labios del individuo escriben besos en un basta.
Sonrío porque veo un río de labios que dicen basta,
porque la palabra “basta” alimenta el aire
y lo llena de fonemas que dicen basta.
Yo sonrío y en la calle escribo versos que caminan,
que danzan, que se abrazan
y que escuchan decir como el pueblo dice basta.
Sonrío porque yo también digo basta,
porque cuando escribo basta, digo democracia real
con mis palabras.

Los días

Hay días de invierno,
días de primavera,
y días que me pregunto por el origen del rocío.
Días que salgo a esas calles desnudas,
y ofrezco mi palabra
en los mentideros del aliento,
otros días, detengo la pena en mis manos limpias
y rindo mi ardor como solución más inmediata.
Hay días que no nacen
y días que nacen dos veces.
El aire, hay días que emerge solitario,
y en otros días, se sabe que la tormenta,
con su fiero estoque,
llama a la puerta de la vida.
Hay días que digo ¡ánimo, compañero, sigue caminando!,
otros, los menos, ofrezco con ella, la verdad que me lleva,
y es entonces cuando entiendo,
que hay días que también existo

El hombre diminuto

El hombre diminuto, corría por los valles,
bebía del rocío tenue de la mañana
y acariciaba el principio libre de la vida.
Latía en su corazón la risa de los alcores,
buscaba debajo de la nada, la semilla del todo,
y en el fruto del árbol prohibido,
buscaba y buscaba la vida.
Así era el hombre diminuto,
algunas veces corría entre la hierba,
se deslizaba por las hojas más tiernas del aire,
aquellas que la lluvia abrigaba, en su pecho de agua.
Y otras, corría detrás de las cosas sin nombre,
cuando sentía la voz del bosque,
cuando buscaba la vida.
Pero vino un día a verle, el fuego que todo se lleva,
entonces, a su casa blanca, la vistió el tiempo
y el hombre diminuto, se volvió del color de llanto,
y se lo llevó la muerte
justo, en el mismo instante, que encontraba la vida.

VÍCTOR PEÑA DACOSTA

2011-10-25T18:34:00.010+02:00

Mencionado por:
Víctor Martín Iglesias

Menciona a:
Alberto Tesán
Pablo García Casado
Jaime Gil de Biedma
Almudena Guzmán
Luis Alberto de Cuenca
Leonard Cohen
Víctor Martín Iglesias
Raquel Lanseros
Anne Moore
Álvaro Valverde
José Luis Piquero
José María Cumbreño
Ben Clark
Lichis

Bio-bibliografía

Víctor Peña Dacosta (Plasencia, 1985) es licenciado en Filología Hispánica por la Universidad de Salamanca, donde actualmente cursa un doctorado en Vanguardia y Posvanguardia en España e Hispanoamérica. Ha ejercido como profesor de español para extranjeros en la Universidad de Salamanca y de profesor de lengua castellana y literatura en diversos centros de Extremadura y Marruecos, y parece que seguirá haciéndolo. Como narrador, ha ganado algunos premios regionales y nacionales de ínfima categoría y, como ensayista, además de prologar el próximo libro del poeta andaluz Miguel Ávila, ha publicado artículos sobre José María Fonollosa o Rodrigo Fresán en revistas como Periplo, Addar Al Baïda o Naufragios. Su poesía es iniciática y balbuceante, por el momento ha sido publicada en plaquettes como la Bala De Seda o La Letra Nazarí y, según dicen, será incluida en una antología de joven poesía extremeña de próxima publicación. Además, espera poder reunirla en uno o dos poemarios titulado(s) Trabajos de amor disperso y/o Los papeles del divorcio. También es letrista del inexistente grupo de rock Un Hombre Exquisito, con el que trabaja en su primer disco (Nota de suicidio comercial). Mientras tanto, se dedica compulsivamente a la creación de blogs: entre ellos, su blog (más) personal (http://arrebatosaliricos.blogspot.com/), el de Un Hombre Exquisito (http://unhombreexquisito.blogspot.com/) y su blog, digamos, sobre fútbol (http://elsentidotragicodelaliga.blogspot.com/). Todos ellos es probable que los abandone sin previo aviso a la intemperie del ciberespacio.

Poética

A mí tampoco me gusta.
Pero, al leerla con absoluto desprecio, descubrimos
en ella, al fin y al cabo, espacio para lo auténtico.
(Poesía. Marianne Moore.)

Remedando a Marianne Moore, yo simplemente intento escribir con absoluto desprecio hacia mí mismo, hacia La Poesía y hacia cuanto me rodea. Quizás así pueda encontrar espacio para lo auténtico. Quién sabe. No estoy muy seguro. En realidad, leo mucha más prosa que poesía. He estudiado más prosa que poesía y he reflexionado, escrito y hablado más de prosa que de poesía. Me cuesta mucho teorizar sobre ella en general y más sobre la mía en particular. Aspiro a que no se quede en la típica poesía de realismo sucio, que como lector no soporto, pero que como autor no puedo asegurar que no sea lo que, más o menos, acabe saliendo (aunque espero que no sea así y a veces me despierto envuelto en sudores fríos gritando que no puede ser así). En ese caso aspiro a llegar algún día a la altura de los poemas decentes de Roger Wolfe, Riechmann o Pablo García Casado y no quedarme a la altura de los peores poemas de Roger Wolfe, Riechmann o Bukowski.

Poemas

- Timidez

Te miro como a un libro que no entiendo,
que alguien tuvo a bien regalarme
y del que todavía no me he deshecho.

Eres guapa. No te conozco.
No te debo nada.
Tú a mí, la verdad, tampoco.

De repente,
me da vergüenza besarte.

En este momento de sofoco,
en el que nada entiendo,
ni siquiera me atrevo a preguntarte
si te importa que me corra dentro.

-Lo peor de todo

Lo peor no ha sido que te fueras como te fuiste
(y los dos sabemos que te fuiste de muy malas maneras)
ni que te fueras cuando te fuiste
(y sabes que no pudo haber un momento más inoportuno)

sino que vengas cuando vengas
vengas como vengas,
y lo hagas cuantas veces creas oportuno
regodearte con mi amor pazguato y humillado,
yo seguiré esperándote de brazos y pecho abiertos

abjurando de partículas interrogativas y pretéritos
que no pueden entender, imbéciles,
que has vuelto, que por fin has vuelto
y que esta vez quizá sea para siempre.

-Lo peor de todo (reprise)

Lo peor no es que digas que no quisiste hacerme daño.
Lo peor es que seas capaz de engañarte a ti mismo:
que seas tan memo con tal de no sentirte culpable.

Sé que puedes sonar muy convincente, víctor:
yo también creí tu versión cuando me contaste,
los dos en la cama, desnudos, entre susurros
y pausas dramáticas, cómplices y cobardes,
tu versión de la historia con lydiavanesa-
maríaanacarmelasusananataliaquiénsabe…

Supongo que ahora paso a engrosar esa lista
mientras estafas a otra en tus sábanas infames.
Pero a mí no me engañas, víctor. Ya vale.
No eres inocente, cariño, y lo sabes.

Ya ni tú te engañas.
Me apuesto lo que quieras
a que ni siquiera tú mismo
eres capaz de decirlo en voz alta.

-Ya es primavera en el Corte Inglés

Estabas preciosa con tu uniforme de El Corte Inglés
y yo iba muchos días a esperarte a la salida.
¿Te acuerdas? Te esperaba detrás de una esquina
te tapaba fuerte la boca, para que no gritaras,
susurraba que como te movieras te mataría,
te arrastraba a un portal cercano
entre empujones y amenazas soeces
y luego jugaba a violarte.

Y tú jugabas a que te violaba
y te gustaba.

Después nos íbamos a casa riendo
creyéndonos los más modernos,

los más abiertos
los más fantasiosos con sus fantasías
y su vida sexual de mentirijillas.
Pero un día de primavera ¿te acuerdas, mi vida?
Te esperé en una esquina diferente,
te tapé la boca de otra manera,
puse otra voz para amenazarte

¿te acuerdas?
Y también varié el ritmo, la presión
y el ángulo habitual de mis embestidas.

Ese día ¿te acuerdas, zorrupita?
Te corriste más que nunca,
volvimos a casa sin hablarnos,
nos acostamos sin decirnos nada.

Al día siguiente antes de que volvieras
yo ya me había ido de tu casa.
Estabas preciosa con tu uniforme de El Corte Inglés.
Incluso con los pantalones enrollados por la rodilla.
Pero no he vuelto a comprar en esa jodida tienda
desde aquel fatídico día (¿te acuerdas?)
y cada vez que anuncian que ha llegado la primavera
me escondo en aquella misma esquina
y lloro tu recuerdo a lágrima viva.

MIGUEL PÉREZ ALVARADO

2011-10-20T12:46:00.003+02:00

Mencionado por:
Luis Antonio González Pérez

Menciona a:
Eugenio Padorno
Baltasar Espinosa
José Carlos Cataño
José Ángel Valente
Tomás Segovia
Arturo Maccanti
Diego Agúndez

Bio-bibliografía

Miguel Pérez Alvarado (Las Palmas de Gran Canaria, 1979) reside desde 1997 en Madrid, ciudad en la que estudió Ciencias Políticas y Periodismo. Ha publicado los poemarios Teoría de la luz (Ediciones del Cabildo de Gran Canaria, 2001), galardonado con el Premio Tomás Morales, y Levantado templo (Cíclope Editores, 2011). En Hilo de tres puntas (Ediciones Idea, 2009) se recogen sus conversaciones con el escritor Jorge Rodríguez Padrón y recientemente acaba de aparecer Abordajes seguido de Ritmo (Ediciones Idea, 2011), libro que pone en diálogo intenso su escritura fragmentaria con Ritmo, obra de Iker Martínez. También ha colaborado esporádicamente en diversas publicaciones periódicas: La Plazuela de las Letras, Calibán, 2C-La Opinión de Tenerife, Revista Kafka, Cuadernos del matemático.

Una selección de sus escrituras puede leerse en su web personal: http://www.miguelperezalvarado.com/

Poética

Origen y duración
I. Cada palabra anuncia desde dentro sus correspondencias; entra en la memoria y da, allí, eco al eco: trae ritmo a pesar de su soledad si asume desde dentro una apertura. La materia rítmica que hace del poema carne viva no brota en la experiencia sistémica del mismo, bajo una supuesta estructura de sentido sostenida en el diálogo semántico entre el conjunto de sus signos. Se configura en la duración superpuesta de todas las grietas en que nos va abriendo su lectura.

II. En cada uno de nosotros, la experiencia del origen dada por el nacimiento quedó borrada. No puede ser recordada ni siquiera después de haber sido dicha desde afuera, afirmada por otros que dan fe del momento en que aparecimos al mundo.

III. La palabra que inaugura el poema nos trae acá aquel origen, y esa palabra no necesitaría de las demás que la siguen si en la poesía se cifrase tan sólo una posibilidad, entre otras, del ser. Pero poema es precisamente no lo que es o su alternativa, sino el despliegue de lo que sea siendo, y para ello es necesario su sostén en sucesivas aperturas, no sólo en la primera de ellas. Sin la duración de sus muchos orígenes superpuestos ese despliegue constitutivo de la poesía sería imposible. La correspondencia contenida en la primera palabra necesita realizarse durando junto a otras palabras a lo largo del espacio.

y IV. Si hubiésemos vivido la experiencia consciente de nuestro nacimiento, ¿podríamos desplegar a través del lenguaje al mismo tiempo el ser y sus posibilidades? Siendo testigos del origen, ¿haría falta tanta redundancia volviéndolo a nombrar?

Poesía

De Teoría de la luz

ESTE cuerpo ¿de quién lo heredo? ¿Para
quién? Si es la barricada o el trampolín
no lo sé: un trapecio resbaloso.
En él no cabe lo que existe, pero
al revés sí. Mi cuerpo. Te acaricio:
me perteneces y no a la vez.
Soy salvaje en tus frondas prisionero.
Almenara que anuncias a la muerte,
cuerpo mío, vasija dubitable
que das a mi amor la forma del mundo.

TENGO ecos que lanzo contra el mar: los retomo
los lanzo los retomo: están blandos y salados
pero dan flor casi cuchillos
que dan mundos con sus tactos con sus mundos
y un gran genital en todo el cetro
soy lo primero en una isla anterior de frontones
llegué a estas últimas piedras elementales
porque las he de encalar es mi cadena
a lo que no puedo decir no
no evito que me pesan los hombros de tanto
yo
camino sobre alféizares mampuestos
y en una antorcha asumo los derredores
hacia el cuerpo
el eco que vuelve da una flor extraña
el mar nos come lo que no somos pero duele
su ruido:
miraré hacia arriba en una mano sosteniendo
toda la isla
con la boca ansiosa de repique:
rompe muros lanza voz y ordena
más fáciles órbitas
ten praderas recién llovidas que antes estaban
de otra forma cruel y desbocadas
un rayo original tiene la horma de mi boca
su luz resume la luz
siempre saltando mi alma sobrevive
un eje me dieron
parado a pesar de las estaciones
y la carne declinando con justicia
alta cumbre total sin luego
pero luego es
la voz es hacia su zanja y otras voces
y más allá del mar y el severo minuto
y la luz se desmelena
-lloro-
perdí edenes porque siempre perdí edenes
ni la muerte me consuela
ni la sangre me lo olvida
todo lo que tuve regresa
todo lo que fuimos lo tuve y regresa:
mientras agonizas
sabe que te cabe la vida en la boca.

***

De Levantado templo

Paisaje

DI qué cardón
no crecí para darte testimonio del barranco que arde;

en las laderas qué tierra
no rueda a borbotones de tu boca
deshilándote, hilándote
al paisaje en que vagas.

Di qué flor de retama
fue calco y menos cierta que tu sangre.

Viaje

NO vine,
abro flores desde dentro.

Cae en ceniza la ceniza quemada,
como un corazón como un abrevadero.

Salto, caigo, deshabito, ensancho;
pero no vine.

Aunque dejo atrás los restos,
abro flores desde dentro.

***

De Ala y sal (inédito)

materia y confusión
I.

Apenas deshilar
las manchas de los pinos
de la tierra
que inaugura la extensión de la piel.
Desde el centro de la confusión
emerge el paisaje
y en el cuerpo repican

las palmeras y el hogar,
la sed contra las nubes,
los senderos dispersos,
y el mar y el viento y la voz y la orilla.

(caideros de gáldar)

II.

La voz; el viento.

El tacto a su paso levantado
de la tierra,
y en sedimentos que caen
ensancha la mirada su acceso a la luz.

Alba es,
aunque no sepas qué noches son su origen.

Dentro de la sombra tocas,
abierto y blando, sin ceguera,
la antigua selva umbrosa,
la arena de las dunas de la infancia,
el diluvio sobre el mar,
las piedras y el sol contra el barranco.

Amanecerás y seas
la voz, el viento.

y III.

Entra en el agua y ve,
desde el mar,
los contornos, enfrente, de la isla.

El cuerpo desnudo, dado
al frescor de la espuma, redonda
la piel en cada ola, gigante

abraza las cumbres desde la orilla.

Aprende a deshilar apenas
la materia.

(mar de playa del inglés)

JUAN MARÍA JIMÉNEZ LÓPEZ

2011-10-15T10:19:00.007+02:00

Mencionado por:
Agustín Calvo
Rebeca Álvarez Casal del Rey

Menciona a:
Agustín Calvo Galán
Antonio Gamoneda
Paloma Corrales
Mayte Albores
Rebeca Álvarez Casal del Rey
Marisa Peña
Lucía de Fraga
José Zúñiga
Elena Medel
Fernando Valverde
Juan de Loxa
Tito Muñoz
Yolanda Saez de Tejada Vázquez
Francisco Brines
Ángel González
Raquel Lanseros
Pablo del Barco

Biografía
Nace en Loja (Granada) en 1956. Estudia Ciencias Empresariales en la Universidad de Granada, y Animación Sociocultural en la UNED. Vinculado al periodismo desde 1991, fue director de Aquí TV, Onda Loja Radio y el periódico El Corto de Loja hasta 2009, siendo en la actualidad subdirector. Comienza a escribir poesía a mediados de los años 70, publicándose en 1979 el libro “Trescientos gramos de poesía”, del que fue coautor con otros tres poetas, con prólogo de Juan de Loxa, quien a su vez dedicó a este poemario uno de los programas radiofónicos de “Poesía 70” (Premio Ondas). Ha ofrecido numerosos recitales poéticos, espectáculos poéticos audiovisuales y publicado en diversas revistas. En 2000 queda finalista del primer Premio Artífice de Poesía, incluyéndose sus poemas en el libro Proemio Uno. En todos estos años se fueron configurando seis libros que no vieron la luz como obra independiente y que se corresponden con los seis apartados que aparecen en el libro “Sin orden y con cierto” que se presentó en 2009 mediante un espectáculo audiovisual y teatral. Edita el blog http://sinordenyconcierto.blogspot.com/
Prepara una nueva publicación con los poemas escritos desde 2006 hasta el presente. Participó en el I Premio de Poesía Addison de Witt (2010) y colabora en el blog Videopoetry, del poeta Agustín Calvo Galán.

Bibliografía
Trescientos gramos de poesía, Granada, 1979
Proemio I, Ayuntamiento de Loja, 2000
Sin orden y con cierto, Lulu Ediciones, 2009

Poética

La poesía es para él la única posibilidad de ser él mismo sin cortapisas, sin máscaras ni guión previo, ni sentir la necesidad de justificarse. Es también un ejercicio de exorcismo del dolor que le atenaza en numerosas ocasiones; y una profunda inmersión en los sueños y deseos más apasionados y descarnados, en otras. Los poemas son fotografías de sus viajes interiores y considera que para poder realizar esos viajes es necesario vivir intensamente, aunque en ocasiones esas incursiones le lleven a los terrenos más dramáticos y dolorosos, y, en otras, a los paisajes humanos más sugerentes. De su poética ha dicho Francisco Javier Doncel: Creo que ha llegado a ese estado, incógnito e incierto en su llegada, pero una vez alcanzado, los buenos poetas consiguen arrivar, por fin, para estar en paz con su propia conciencia, cuando ésta, tras una resistencia numantina de muchos años pasa a ser la mejor vecina al cruzarse con ella en la escalera de la mutua convivencia. Cuando esto ocurre, el poeta se hace más fuerte, más guerrero si cabe; no necesariamente rebelde porque la realidad le haya ofrecido un campo de batalla inexcusable, sino porque se encuentra mejor parapetado de respuestas frente a las insidias de la duda, porque sabe esgrimir el lenguaje y sus formas de expresión poética como un desafío frente al abismo.

Poemas

Septiembre acuchilla
Septiembre siempre vuelve
(Marisa Peña)

Septiembre acuchilla
como el tajo milimétrico y preciso
de una navaja pendenciera,
blanco o negro, silenciosa
y secuaz alevosía. Sin más verdad
o sí
que una sóla
o no
de entre las dos sendas,
las dos fauces que se abren al filo del acero.
Septiembre es un precipicio
con dos laderas infinitas,
una a cada lado de la cima
a cada lado de la duda:
raramente asoma el rumor
del fondo de piedras que lo sustentan.
Por una de sus pendientes regresamos
a un estío que necesariamente se nos escapa,
por la otra nos precipitamos a la verticalidad otoñal
del tiempo que nos resta y no retorna.
Septiembre es un cortafuegos pasajero
en el incendio inextinguible de nuestros días.

(Inédito)

Afuera

Afuera:
El aire y nada.
Solo de todo.
Ni la frecuencia que reclama el espacio
entre las ondas de los besos que no nacen
o el socorro de los perdidos.
Ni un malherido pensamiento
que perturbe esa cruenta paz de silencio
y conspiraciones imposibles.
Ni un lanzacorazones que inflame
la resistencia de tanta parálisis obcecada
o el delirio exangüe de las sombras.

Afuera:
Nada y aire.
Todo de solo.
Ni un paso perdido o por arrancar
a ninguna parte
ni que de allí provenga.
Ni un muelle al que amarrar sueños
o instigados desvelos
por desguarecer tanta calma.
Ni el murmullo de un roce
a flor de piel
o epidermis adentro.

Afuera:
Un cataclismo inagotable
para cuanto fue
y un vacío insaciable para cuanto es.
Y yo.

(Inédito)

Venía de recorrer el límite

Venía de recorrer el límite
-de haber existido-,
de encausar
el último juicio a la manera de los dioses.

Regresaba de traspasar la distancia
que separa la huella indeleble
de la verdad esquiva,
y sobrevino -sin convocarlo-
el primer impacto.

Fue sordo
inevitable y anónimo
como un hola y adiós
en un cruce cualquiera de caminos:
de tono bajo,
mas sucedió certero aunque inaudible.

Breve el asalto,
presuntamente inócuo e indoloro,
no suscitó oposición
ni alzó en almas la resistencia
la tumefacta persistencia de su abrazo.

Fue de todo menos leve y huraño,
y aunque nada presintiera en ese instante
infartó las cuerdas esenciales de mi existencia:
pobre rudimento humano
del que pende la maquinaria de mis razones
y mis desvelos.

Lo hubiera preferido aurora y no ocaso,
pero no se elige destino
estación de partida, hora o itinerario,
apenas un salvoconducto y un escueto equipaje
para tan largo aunque efímero tránsito.

Fue
-digo-
de afuera hacia dentro
-¿o tergiversé quizás dirección y sentimiento?-
en cualquier caso opaco, profundo
y definitivo al fin,
tanto como taimado.

Ni un sollozo
ni un gemido ni un quiebro: silencio
grave.

Y después otra dentellada y ya una lágrima
y otro golpe y ya el daño
y la herida sucediéndose al zarpazo
y desencajado el gesto
y uno más en los rostros del recuerdo
y aún en la identidad de los sueños
y la mueca desdoblada por el rayo
y mortífera la acerada caricia de sus manos
y más llanto y menos esperanza
y menos aliento y más ausencia
y un envilecido nuevo ataque por certificar la nada
y el desprecio por la vida –mi vida-
y un hálito apenas en mi garganta abrasada por su fuego
y el frío, gélido, coagulado venas adentro
y un silbido siniestro y plano
tras un corazón abatido por un morse sanguinario.

(Inédito)

FRANCISCO JOSÉ MARTÍNEZ MORÁN

2011-10-08T17:37:00.007+02:00

Foto: Beatriz Micaela Martínez Morán

Mencionado por:

Ana Gorría
Olga Bernad

Menciona a:
Amalia Bautista
Ana Gorría
Antonio Azuaga
Ariadna G. García
Cecilia Quílez
Christian Law
Federico Ocaña
Juan Andrés García Román
Juan Antonio González-Iglesias
Juan Manuel Macías
Juan Marqués
José Ángel García Caballero
José Manuel Lucía
Julio Castelló
Julio Martínez Mesanza
Luis Alberto de Cuenca
Luna Miguel
María M. Bautista
Marta López Vilar
Nacho Montoto
Olga Bernad
Óscar Santos

Bio-bibliografía

Francisco José Martínez Morán (Madrid, 1981) es doctor en Literatura Comparada. Ha publicado el poemario Variadas Posiciones del Amante (2006, Universidad Popular José Hierro), distinguido con el Premio Nacional de Poesía Joven Félix Grande, así como un Curso de iniciación a la escritura poética (2008, Servicio de Publicaciones de la uah). En marzo de 2009 su libro Tras la puerta tapiada fue galardonado con el xxiv Premio de Poesía Hiperión. En noviembre de 2010 publicó Peligro de vida (editorial El Gaviero), su primera colección de relatos. Colabora asiduamente con numerosas revistas culturales como Salamandria, Piedra del Molino, Nayagua, Dulce Arsénico, Bar Sobia o El tintero.

http://variadasposicionesdelamante.blogspot.com/

Poética

Escribir poesía exige, ante todo, honestidad. No cabe fraude alguno hacia el lector: cada sílaba pesa, cada verso cuenta, cada poema traza la cartografía de una obligación.

Poemas

Canción de Sagalassos

En la ciudad de Sagalassos vive
mi amor. En sus cabellos quedó el rastro,
mil veces repetido, de mis besos.
Su piel lleva tatuada la memoria
de una felicidad adolescente.

Quizás en Sagalassos vive un hijo
nuestro, un niño que tiene su mirada,
el encanto divino de sus labios,
y la lenta armonía de su voz.

Si alguna vez la brújula te guía
por las crudas montañas de Anatolia,
y llegas al Herón de Sagalassos,
arrodíllate y pídele a los dioses
que me concedan verla una vez más.

Aunque ya hayamos muerto y solamente
quede de nuestros días una hipótesis
arqueológica, el imperceptible
vestigio de que fuimos alma y carne.

(De Tras la puerta tapiada)

Ceremonia pictórica

Desata la galerna, William Turner.
Retrata el equilibrio, Botticelli.
Viérteme en los pinceles, Claude Monet.
Llora con mi pupila, Miguel Ángel.
Evapora este instante, Fragonard.
Avanza entre las sombras, Caravaggio.
Descúbreme la línea, Piotr Mondrian.
Congela los silencios, Edward Hopper.
Regálame oro y sangre, Gustav Klimt,

dame la luz del mundo, Jan Vermeer.

(De Tras la puerta tapiada)

Caronte

En más de una ocasión preferiría
Caronte ser su propio pasajero.

(De Tras la puerta tapiada)

RAFAEL PERALTO

2011-09-21T11:13:00.008+02:00

Mencionado por:
Carmen Paralto

Menciona a:
Antonio Orihuela
Albert Torés
Juan Antonio Mora
Carmen Paralto
Roberto Farona
César Reglero
Eddie (J. Bermúdez)
José Luis Mata
Jose Luis Morante
Pedro Javier Martín Pedrós
Francisco Peralto
Antonio Gómez
Uberto Stabile

Bio-bibliografía

Rafael Peralto (Málaga, 1969) es impresor, artista plástico y poeta visual/experimental. A partir de 1995 se vienen utilizando diversas obras suyas como ilustración de cubierta de libros y/o colecciones de «Corona del Sur».
En el terreno de la poesía experimental tiene publicados más de 25 libros, siendo algunos de ellos: Signos de la globalización (2005); Código digital (2006); Por un puñado de letras (2006); El laberinto digital·IX (2006); Cuaderno de las banderas de los campeones (2008); Libertad (2008, junto a Carmen y Francisco Peralto); Main stream (2008); Trilogía (2008, junto a Carmen y Francisco Peralto, “Pliegos de la Visión”, Navarrés); Planoteca (2009); Huelga general (2010) y la serie romana de cinco títulos: Lavori in corso; +Roma; Manifestazione; Caos romano; Cuore azzurro y las postales Obsexsion (2007) y Madison Ave (2007).

Entre las exposiciones donde ha participado destacamos: «Homenaje a Gutenberg» (Málaga, 2003); «Miguel Hernández, poeta», Muestra de Poesía Visual, Universidad Miguel Hernández (Elche 2007-2008); «Ver la poesía. Fondos del Centro de Poesía Visual de Peñarroya-Pueblonuevo», Sala Municipal Capitulares (Córdoba, 2008); «Miguel Hernández, poeta, La senda del poeta 2008», Muestra de Poesía Visual, Universidad Miguel Hernández, (Elche, 2008); «Mundibujado», Centro Cultural Federico García Lorca (Rivas VaciaMadrid, 2008) y «II Encuentro de Poesía Visual Peñarroya-Pueblonuevo», Biblioteca Municipal (Peñarroya-Pueblonuevo, Córdoba, 2008).

Figura en las antologías: Voces del extremo. Poesía y capitalismo, de Antonio Orihuela. Fundación Zenobia Juan Ramón Jiménez (Moguer, 2008); Antología apropiacionista de la poesía visual española de César Reglero (Málaga, 2009); Ojos que sí ven. Antología de poetas experimentales de México y España de José Brú, Dante Medina y Francisco Peralto (Málaga, 2010); Voces del Extremo. Antología 1999-2011, de Antonio Orihuela, Fundación Zenobia Juan Ramón Jiménez (Moguer, 2011) y Antología incompleta de poesía experimental española de Alfonso López Gradolí (Madrid, 2011).

Poemas

Código digital

Perfiles de Nueva York

MADRID TIENE DOS PASARELAS

New York, Tokio, Milán,
París, Cibeles
tienen dura competencia:
la «Pasarela Moncloa» abrió sus puertas.
Somos cinco socias
(socias-listas)
y el pueblo lo notará
por nuestros gustos caros.

Imelda Marcos, una simple aficionada.
«Mercedes» a la puerta,
chofer,
helicóptero medicalizado,
jet privado.

La lana,
la lana pica,
la lana para el pueblo,
la lana para Evo Morales.

Preferimos los abrigos de visón,
los vestidos de Armani,
Versace, Rabanne y Chanel,
y por supuesto los zapatos
de Manolo y Jimmy Choo.
(¿Cómo se puede ser mujer
y no saber lo que son los Jimmy Choo?)

JULIO CÉSAR GALÁN

2011-09-01T10:55:00.016+02:00

Mencionado por:

Juan Andrés García Román

Álex Chico

Menciona a:

Mario Martín Gijón

Juan Andrés García Román

Joan de la Vega

Álex Chico

Julieta Valero

Luis Yarza

Pablo Gaudet

Jimena Alba

Carlos Marzal

Benjamín Prado

Miguel Casado

Diego Jesús Jiménez

Ricardo Defarges

Luis Feria

Manuel Padorno

Bio-bibliografía

Julio César Galán. (Cáceres, 1978). Actualmente es lector en la Universidad de Argel. Director de la revista de teatro Dioniso. Libros de poesía: El ocaso de la aurora (Madrid, 2004) Tres veces luz (Barcelona, 2007) y Márgenes (Valencia, 2012). También ha publicado algunos artículos y poemas en revistas como Cuadernos Hispanoamericanos, Turia, Alga, Extramuros, Ínsula o Cuadernos del Matemático. Su blog: Los reales ausentes. http://juliocesargalan.blogspot.com/.

Poética (resumen de Tentativas de apertura)

1) Una tradición poética en la cual la propia crítica es poesía al mismo tiempo. 2) Si entendemos la poesía como una transposición de una crítica literaria, como un análisis de libros, como un acto de lectura, llegamos a un poema basado en el análisis, el juicio y la evaluación: Intrapoesía. 3) El poema como la crítica literaria tiene que ser “un error sistémico que genera nuevas dimensiones de acierto”. El poema crítico: “selección válida para definir lo imprescindible de un libro”. 4) el poema es un ensayo sensitivo, es una “estructura lógica, donde la lógica se pone a cantar”. 5) El escritor no debe hacer alusión a su sentir personal, este aspecto es extremadamente importante por diferenciador con otras corrientes poéticas como el culturalismo en sus cuatro estadios.*Observación: esta propuesta no pertenece a ninguna de esas cuatro vías culturalistas. 6) Esta poética se ejemplifica en el poema inédito.

Poemas

Capítulo I: Reconstruirse _______(¿Por qué titulaste este poema Nadie
_____________________________(¿Por qué titular lo que no tiene título?)

Han desaparecido
todos los puentes.

_____________De calles y de hombres
_____________han desaparecido.

Desde nuestra conciencia.

____________Desde el ovillo de nuestras palabras.

Desde el vuelo del águila
_______________________que quema el aire.

Pero ajeno es …y a solas…a solas entre las estrellas
__________________________y los objetos.
Las estrellas y los objetos.
La dialéctica de la habitación.
La sonoridad que los une. ______(Confundiste el deseo de amar con el de
Separarse de sí ___________________escribir. Escribe como si amaras.)
y la invención del sí:
la poesía y el amor.
Indefinirse.

___________________Estos límites de las manos:
_________________pocos ¿ninguno? Eres el otro.
_________________La sonoridad que los une.
_________________Sin resistencia, sin dureza.

La proporción de su cuerpo es traspasar.
La clausura de ojos:
_____________la semejanza con todas las cúspides:
_____Ya somos unidad. Somos lo amado ya, lo escrito ya.

____________Arden los libros y las manos
____________y encuentren luz en cada ser
____________y vivan siglos en un día. _____(Escribir es recordar.
_____________________________________Recordar es fingir un pasado. _____________________________________Si miras hacia atrás eres ficción).
Que amen los amados.
Que mires lo invisible.
___________El secreto de las raíces
___________consiste en encontrar
___________la sombra de la nube más, más alta.

___Es aquel que te nombra
y humea en ella: Estoy.
Es aquel que se escribe,
que refleja esas manos
posiblemente mías:
______________Estoy.
__________________________________(Al final del poema puede verse un __________________________________cartel que dice: escribir es amar
__________________________________y amar es aniñarse).

_________________(El ocaso de la aurora: Reescritura).

SOBRE EL NIVEL DEL MAR
___________________Para Juan Andrés García Román
Ansío la luz porque un día definí el mundo con mi dedo índice,
___y amo
el correr de los ríos porque de algunos peces
___aprendí hondura.
Fueron mis ojos quienes miraron por primera vez
que en la caída de los astros se escondían un niño y una rueda.

Siempre me hice invisible cuando los hombres pusieron sus manos
___sobre mi presencia ficticia
y cuando tuve un brazo que parecía un ala,
las flores que brotaban en los tejados me otorgaron
___las dádivas de un vientre,
ésta es la única verdad que he conocido.

A dos mil pies sobre el nivel del mar
la marcha de los pasos termina de orbitar,
___el frío aumenta nuestra lucidez
y la respiración es lenta como la vida en las montañas
y en las ermitas, el corazón renuncia a cualquier renuncia,
y la única doctrina es la fecundidad.
Nuestro propósito es crecer cuando creamos
___y amar a cuanto no desgarre,

alimentarnos de nosotros mismos y no golpearnos
___en soledad
y que cada vez que el mundo sea la primavera
nos despojemos de cuanto fuimos
y seremos, formando
la columna que enlaza nubes, espacios y semillas.
El truco no es difícil ni complejo, sólo se necesitan
algunas dosis de serenidad, concentración y sencillez.

A seis mil pies sobre el nivel del mar-y subiendo-
los ojos van perdiendo su nostalgia y para no cegarnos
___tengo que demostrar
mi destreza en las diferentes artes de la distancia
y para que no se dilaten las venas, el oxígeno tiene que
___ser lo más escaso posible.

Se aligeran,
se aligeran las manos, los pies, el pecho, los lastres se reducen:
las personas que un día me nombraron hacen el mismo
ruido que las hormigas. Sigo el rastro de los cometas,
de las galaxias que comienzan cuando un huevo se rompe,
de esa gracia tan tuya de armonizar
___mis extremos.

Sólo me he dado opción a mudarme en un hoy,
en un hoy que renace, confirma y desprecia.
Poco importa la muerte ahora. Poco importan las palabras ahora.
Poco importa que el mar haya expulsado a quien
___movía su repetición.

Los restos de la fiesta quedan aún en mi boca, aún
me ofrecen mucho juego, aún brillan como miel secreta.

A seis mil pies sobre el nivel del mar
___sólo quedan los labios,
el nacimiento de unas risas entre las sábanas,
y las luces que como gotas de rocío resbalan
___sobre este mármol.

(Tres veces luz, 2007)

La parada de los monstruos (un acercamiento)

1. Días extraños, extraña fruta

Es el reverso de las leyes lógicas, la inclinación a un envés oscuro,
el desajuste entre nuestras razones y las de ellos,
si bien es la congoja de lo impuro: algún ojo sin párpados,
algún hombre con cara volandera, alguna trapecista de circo
por el hilo del aire. (Por qué vibran cenizas en el aire).
(Por qué resuena Hurt interpretada por Johnny Cash).

Entonces, esta tienda de chillidos: testigos mudos y extranjeros.
El mal fue siempre fascinante.
Se podía morir la gente normal: en el primer pase un desfile
de ataques de pánico.
La estrella con charquitos de bilis. Algún aborto (casi). También algún charquito
de bourbon en el corazón.
Observa los mastines nevados en el portón del odio.
Y el mal, el mal, el mal. Y el corte de los iris: la vista sangra.
Tod adelgazó el tiempo para quitarle espanto a los ojos sensibles: 64 minutos.
El horror hasta el delirio y la poesía. Lo bello es una forma del horror.
La Censura pretende que disfrutes en calma. El miedo es una sala de hospital
(tú lo probaste pero no pongas nada de ti en este análisis).
Los actos puntualizan al monstruo. Nunca hagas lo que esperan de ti.
Punto de fuga, rostros puros, encrucijadas del extremo:
relea usted Hop Frog de Poe, después David Lynch hablará con sus engendros.
Después Tim Burton hablará con sus engendros.
“The killer in my is the killer in you”: resuena otra canción,
imagino que viene de las rocas de la llanura.
Después de la inocencia casi todo es ficticio. Pero es mejor así. Después el tiempo es ahora.

2. Este es un mundo donde los malos sí ganan

Pero antes de escribir mira por la ventana: la ciudad, y amarás aún más la escritura.
Pero ¿quiénes son los monstruos? -La trapecista y el enano. ¿El circo y el escaparate?
La rusticidad de la cámara enlaza el lustre lírico al diente de los celos:
el brote de una flor en flash back o la expresiva raíz de la burla,
la ternura de la cicatriz que cobija el recuerdo del proscrito,
el travelling que aprieta la garganta y afuera los normales, el hábito, la gran crítica:
nauseabunda, amoral. ¡Oh! Prohibida, prohibidla. Se podía morir la gente normal.
Pero ellos viven para que nosotros podamos existir. El tiempo para algunos
gira demasiado deprisa. El tiempo para algunos.
Esta inmortalidad artística es un percance de forense.
Pero antes de escribir mira por la ventana: la ciudad, y amarás aún más la escritura.
También ellos: con perfiles caninos, la costumbre de sabueso de fallos,
el estornudo por lo diferente.
Pero vamos a lo importante: no son los planos de experto del terror
ni su maña teatral,
es el cine silente, el otro cine, el misterioso Tod: el Cadáver Viviente Hipnótico,
son las secuencias que cruzan la frente hasta el final del cerebro,
recorriendo esa parte de nosotros que se perfila como
lagartos en la roca, como un sicario por el túnel azul de la noche.
Son las imágenes, estas imágenes: el fósforo astillado
por el hombre gusano como el Príncipe Radian y el cigarrillo abierto en humo,
ese dios que relumbra por el viento…
hasta esos decorados interiores: máscara y pantomima en las afueras.

(-Y pose usted, mister Brodwing: -¿Con cuál de mis caras?)
Pero antes de escribir mira por la ventana: la ciudad, y amarás aún más la escritura.
Son escenas que agrandan las pupilas: el enano y la bella: Hans y Cleopatra.
Koo Koo agita sus plumas, las siamesas palpitan desde su clarinete,
Frieda ve la traición y el truco: el banquete de bodas.
El líquido viscoso en la Copa de la Amistad
y la codicia. “La aceptamos, una de nosotros, una de nosotros”…

3. Conclusiones abiertas: la crueldad debe empezar por uno mismo.

Así, la reina de los aires por la mujer gallina: las verdades casi siempre son tristes.
Así, se alarga la sonrisa
del payaso y la calidez de Venus: el final siempre es el principio.

(Inédito).

FERNANDO VALVERDE

2011-07-22T10:07:00.008+02:00

Mencionado por:
Raquel Lanseros
Juan María Jiménez López

Menciona a:
Luís García Montero
Benjamín Prado
Raquel Lanseros
Felipe Benítez Reyes
Carlos Marzal
Joan Margarit
Daniel Rodríguez Moya
Javier Bozalongo
Javier Vela
Yolanda Castaño
Antonio Jiménez Millán

Bio-bibliografía

Fernando Valverde (Granada, 1980) ha publicado varios libros de poemas entre los que destacan Viento favorable (Colección Juan Ramón Jiménez, 2000) Razones para huir de una ciudad con frío (Visor, 2003) y Los ojos del pelícano (Visor, 2010). En 2005 obtuvo el premio Federico García Lorca y en 2010 el prestigioso Emilio Alarcos del Principado de Asturias.
Es uno de los creadores de la antología viva Poesía ante la incertidumbre (Visor, 2011) publicada en siete países por diferentes sellos editoriales.
Doctor en Filología Hispánica, licenciado en Filología Románica y apunto de licenciarse en Antropología, trabaja como periodista del diario EL PAÍS y dirige el Festival Internacional de Poesía de Granada (España). Además, es colaborador habitual de importantes revistas como La estafeta del viento o Cuadernos Hispanoamericanos.
Como periodista, ha realizado reportajes en países como Nicaragua, Palestina, Bosnia Herzegovina, Siria, Israel o Montenegro.

Poética

“El fin del poeta es convertirse en mil hombres y que en vez de leerlo a él nos leamos nosotros mismos. Para que ese milagro sea posible, la poesía tiene que emocionar. Ese es el límite de la poesía. Creo en una poesía sencilla, que no simple, capaz de establecer un diálogo con el lector sin pedestales, sin falsas poses, sin elitismos interesados. Los buenos poemas se entienden, comunican, emocionan e incluso conmueven. No soporto el arte de la apariencia, de los mundos interiores que necesitan remover mucho los charcos para resultar profundos, tampoco la necesidad de algunos poetas de aparentar que son “artistas”, como si tuviesen una sensibilidad diferente, superior. En definitiva, estoy convencido de que la sencillez es lo más difícil de todo, lo que arranca del lector un sincero: “es verdad” que justifica la creación”.

Poemas

LA CAÍDA
A mi madre

¿Recuerdas cómo mueren los pelícanos?
Bajo el sol de la tarde
que golpea la costa del Pacífico
el agua los engulle como al plomo.

Nada puede salvarlos.

Hay tanta dignidad en el vacío,
tanto amor en sus vuelos,
que en el último instante escogen el silencio.
Sólo queda
el golpe de sus cuerpos contra el agua
como un rumor de viento imperceptible.

Desde esta habitación no puede verse el mar,
no existen altas rocas y no queda horizonte
que no hayan destruido.

No importa,
intuyes un rumor en esta noche negra,
puedes tocar su brazo.

Recordarás entonces, al percibir el frío,
que en otoño ese mar que tanto amas
se vuelve gris y deja
los nombres del pasado escritos en la arena.

Te has sentado a mirarlos.

Frente a ti,
torciendo el horizonte,
un niño se sumerge entre las olas.
El levante, tan cálido y perfecto,
lo traiciona y lo empuja.

Has venido a salvarme.

Tus brazos,
tan frágiles ahora,
cubren el cuerpo de mis nueve años
hasta tocar la orilla.

Es cierto,
desde esta habitación no puede verse el mar
pero tiemblan mis manos igual que aquella tarde.
Ahora cojo las tuyas,
siente cómo te amo,
cómo salvas mi miedo con tus gestos,
cómo tienes la vida sujeta entre los dedos.

Deja a un lado la carne,
has golpeado tanto tu rostro contra el agua
que la luz se ha quebrado.

No hay estrellas debajo del océano.

Abre los ojos,
es tan ciega la muerte que el temor te confunde.
Abre los ojos,
búscame ahora en medio de este océano,
voy a agarrarte fuerte con mis brazos,
siente cómo te aprieto,
busquemos nuestra orilla,
el mar no ha dibujado nuestros nombres,
es hoy, no somos el pasado,
es salado el sudor,
es la espuma del mar contra las rocas
este miedo en tus labios.

Nos espera la vida.

Un lobo

Dentro de este poema pasa un lobo
que deja sus pisadas en la nieve.

Sigiloso y hambriento,
recorre una ciudad
que miró confiada hacia el futuro.

Hoy han bajado todas las persianas.

Es tarde,
trato de no hacer ruido
y que avancen los versos como pasan los días
para que el lobo escoja
un camino que lleve a otro lugar,
una presa más débil.

Pero en este poema espera un lobo
que ha venido a buscarme.
Aunque intente estar quieto y no hacer ruido
salta por las palabras un recuerdo
que me arranca un aullido y me devora.

El lago

Esta nieve que pisas va a convertirse en barro
y en el lago veré mi rostro sin el tuyo.

He transitado el borde de la orilla,
he querido cruzarlo sin mojarme los pies
y he tropezado tanto que me duelen las manos.

Debajo de la hierba esperan piedras
que reciben mi piel como una encrucijada.

Pero no se la apropian,
los cuerpos son tan bellos cuando el tiempo los toca
que no nos pertenecen,
son un bosque prohibido.

Quedará para siempre la marca de un reflejo
porque no van los brazos a olvidarlo todo
aunque se hagan más grandes nuestras dudas.

Las canciones que olvidas son huellas en la nieve
y en la piel de los lagos se deshace el futuro.

FRANCISCO JAVIER SILVA

2011-07-13T20:19:00.006+02:00

Mencionado por:
José Sánchez del Viejo

Menciona a:
José Sánchez del Viejo
Luís Enrique Prieto
Florián Recio Terraza
Pureza Canelo
María Blázquez Alonso
Faustino Lobato Delgado
Rufino Félix Morillón
Basilio Sánchez
Marian Raméntol Serratosa

Bio-bibliografía

Francisco Javier Silva nace en Almendralejo (Badajoz), el 22 de noviembre de 1961. Su infancia transcurre entre juegos y estudios, su adolescencia entre estudios y trabajo. A los veinte años, y tras la muerte de su madre, tiene que dejar los estudios y centrar su vida en el trabajo, llevando esta situación aparejada el abandono momentáneo de la escritura.
En el año 2002 participa en el Foro Literario Sensibilidades dirigido por el escritor madrileño Luís Enrique Prieto. Sus consejos y enseñanzas hacen que de nuevo retome el camino dejado. Desde ese momento no ha dejado de escribir, obteniendo en su trayectoria algunos premios, como el XXVI Concurso de Poesía García Plata de Osma (2003), con la obra Los vértices del mar, IX Concurso de Poesía García de la Huerta. (2006), el III Certamen de Cartas de Amor convocado por la Universidad Popular y la Concejalía de Juventud del Ayuntamiento de Villanueva de la Serena. (2008) o el VI Certamen de Poesía del Colectivo Ataecina. (2009).

Poética

Las palabras conocen bien los paisajes de nuestras vidas, las sensaciones nacidas al calor de nuestros versos o nuestra prosa.Las palabras sustentan nuestra geografía afectiva, nacen con nosotros, crecen y envejecen.Las palabras son trazos que subrayan los matices de instantes en nuestra vida. Las palabras nos habitan y, sin embargo, no nos pertenecen.

Poemas

SI ME QUITO
“Lo quiso todo o nada.
Por eso dejó todo:
para tenerlo todo”
(José Hierro)

Si me quito
las oscuras luxaciones que el dolor
me adhiere como escamas de luto
en la pesadumbre de los párpados,
los grafitis que trazo en mi lengua
para acuchillar los gritos imprecisos
que maduran como lúgubres crucigramas de silencio,
los verbos intransitivos que me sembraron otros,
las mariposas de cenizas que aún fosforecen
en los escaparates de rebajas de mi anoréxica memoria
como luces gangrenosas,
las vértebras carcomidas,
el moho, las llagas,
las lágrimas que se adentran y humedecen
el esqueleto de un alma casi extinta,
y las grietas por donde alguna vez
se asoma la alegría.
Si me quito
las distancias ojivales que las hojas del otoño
dejan en mi espalda
cuando barren las calles sin luz y sin penumbras,
la lluvia y el frío que se acumula en las fotografías,
nombre y apellidos,
y los recuerdos...
Si saldo mis deudas
y pago hasta el último euro por este tiempo
de vivir a renta,
y cuento la bruna plusvalía que firma
sobre mi piel las manos del verdugo,
me hallaréis desnudo,
sin nada,
preguntándome a solas
qué parte de mí muere en los cementerios
y qué parte sobrevive con las manos extendidas
a los árboles.

Del poemario “¿Dónde estarán los pájaros?”

EL FINAL

El final jamás será leído,
el final nadie lo conoce,
el final donde se pierde la lucidez
y germinan los cráneos,
el final donde la muerte
esparce su esperma en tu esqueleto
a cambio de un poco de vida.
Cuando llega el final
sólo soportas el peso del mármol,
y te vence la luz
con un rumor a poleas de sombras,
cuando llega el final sólo escuchas,
muy lejos, la geografía incorpórea
que deja el beso de la despedida.

Del poemario “Las aristas del viento”

UN DÍA, DE PRONTO, TE DAS CUENTA
Cuando venga a buscarme,
díganle:
se ha mudado.”
(Oliverio Girondo)

Un día, de pronto, te das cuenta
que el viento mueve las sillas de tu casa,
tintinea en los vasos,
deshace tu cama
y desliza un gemido de pájaro herido
en los trozos de cal hollados por las uñas,
en las cortinas y los armarios,
hace saltar el pan del tostador
y fragmenta los besos en la saliva
que dejas en el cristal cuando apuras tu copa.
No tienes tiempo para arreglar la ventana
o limpiar el polvo de los muebles,
y caducan en los almanaques los copos de nieve
mientras se escapan tu mujer y el deseo
en los inviernos del jardín,
dejándote sin voz que teja canciones de cuna.
Un día, de pronto, te das cuenta
que el viento muda su piel de reptil
en los peldaños de la escalera,
y no reconoces ni el eco de tus pasos,
se hacen los pasillos más estrechos,
extraños y húmedos,
y agrupas axiomas en el sordo lenguaje del silencio,
se te llena la soledad de soledades
cuando los minutos dejan sin memoria
tu reloj de pulsera,
y sólo eres una sombra tras la luna del espejo
sin deseos de irse
sin ganas de quedarse.
Un día, de pronto,
cuando llegue la vida preguntando por ti,
encontrará que no hay mirillas en la puerta de tu casa
ni buzones con tu nombre,
y solo el viento,
ocupando tu sitio,
le dirá: “se ha mudado”.

Del poemario “¿Dónde estarán los pájaros?”

MANUEL MARTÍNEZ FOREGA

2011-07-02T12:52:00.003+02:00

Fotografía de Colunma Villarroya

Mencionado por:
Ricardo Fernández Moyano
Ángel Guinda
Ángel Sobreviela
Carlos Bozalongo
Alfredo Saldaña

Menciona a:
Jesús Jiménez Domínguez
Miguel Ángel Ortiz Albero
Joaquín Sánchez Vallés
Ángel Gracia
Ana Muñoz Gómez
Ángel Guinda
Octavio Gómez Milián
Alfredo Saldaña
José Corredor Matheos
Antonio Gamoneda

Bio-bibliografía

Manuel Martínez Forega (Molina de Aragón, 1952). Es poeta, ensayista y traductor. Ha publicado una treintena de títulos de esas disciplinas y obtenido algunos premios de poesía y traducción. Finalista del premio nacional de la crítica en 2009 con Ademenos. Sus traducciones han dado a conocer en España la poesía de André Pieyre de Mandiargues y a los poetas checos František Halas y Josef Kostohryz y los ensayos de Ariel Kyrou. También tradujo a Vladimír Holan. Preparó la edición antológica 20 poetas aragoneses expuestos para la EXPO 2008; ha editado, introducido y anotado la edición europea de Toda la luz del mundo. Minimal love poems de Ángel Guinda. Y ha traducido, introducido y anotado la única edición castellana canónica de Monsieur Teste de Paul Valéry. Fundó algunas colecciones de poesía como “La Gruta de las Palabras” de Prensas Universitarias de Zaragoza y “Cancana” y “Libros de Berna” de Lola Editorial. Figura un unas cuantas antologías españolas de poesía y está traducido al checo, ruso y búlgaro.
http://www.forega.wordpress.com/
http://www.biblioforega.blogspot.com/

Poética

Abomino de las poéticas.

Poemas

Publio Vergili Maronis

Cuando llegas a casa
sin haber dicho una sola palabra
debiendo decir tanto,
te preguntas si es cierto que la causa
es la razón o es motivo el instinto
de tu cabal desdicha.
(Ademenos)
******

Diez años

La intimidad protegida del bosque,
la seductora fruta de las bóvedas
de los árboles, ángulos de pájaros,
mina infinita de música y ramas,

túnel de iluminadas sombras líquidas.
Canto, siempre el mismo canto del único
ayer que fui: la pinza del cangrejo,
y la forma del ladrillo en el agua,

la calavera en el talud murado.
Cuando fui uno, completado y único,
y en la cima, en la picota, un deseo

de piedra sustentaba mi futuro.
Y en lo más alto estuve de lo mínimo,
pues era yo uno solo, no escindido.
(Inédito)

******

Has sabido regresar a la sombra de donde procedes. Y allí de nuevo una duda: ¿A dónde ir?
(333 días)

ANTONIA ÁLVAREZ

2011-06-23T10:33:00.005+02:00

Mencionada por:

Vicente Martín Martín

Menciona a:

Francisco Álvarez Velasco

Luis Alberto de Cuenca

Francisco Caro

Alejandro López Andrada

María Granata

Juan Ramón Barat

Mª Jesús Rodríguez

Javier Lasheras

María Rosal

Rosa Romojaro

Antonio Carvajal

Juan Carlos Mestre

Antonio Colinas

Vicente Martín

Pilar Blanco

Bio-bibliografía

Antonia Álvarez Álvarez nació en Pinos (Babia, León), y pasó su infancia en Rabanal de Luna, pueblo próximo al anterior. Es licenciada en Filología Románica por Salamanca y Oviedo. En la actualidad reside en Gijón. En los últimos años ha obtenido, entre otros, el Primer Premio del I Certamen “Poemas sin rostro", Accésit del XXII Certamen Internacional “Jara Carrillo” de Poesía, XIV Premio Internacional de Poesía “Antonio Alcalá Venceslada”, XXXVI Premio “Pastora Marcela”, X Premio “Flor de Jara” de la Excma. Diputación de Cáceres – Institución Cultural El Brocense, VII Certamen de Poesía Iberoamericana “Víctor Jara”, Mención Especial de los IX Premios de la Crítica de Asturias, X Premio Internacional “Artífice”, XI Premio Internacional de Poesía “Paul Beckett” , XIX Premio “Poeta Mario López”. Es miembro de la AEA (Asociación de Escritores de Asturias).
Tiene siete poemarios publicados: La mirada del aire, 2006; El color de las horas, 2006; Otoño, 2007; La raíz de la luz (Premio Flor de Jara y Mención Especial de los IX Premios de la Crítica de Asturias), 2007; A pesar de las sombras, 2008; Almas, 2010; Recuerda, corazón, 2010. Poemas suyos figuran en revistas y antologías.

Poética

Cuando el verso brotó de la palabra,

se vistieron a un tiempo

las ideas y el mundo,

y el llanto se hizo música.

Poemas

NOCHE DERROTADA

Le soleil du matin doucement chauffe et dore

Les seigles et les blés tout humides encore,
VERLAINE

Qué lejos va la sombra a cobijarse,

más allá de la luna,

en el pozo del mundo.

Por senderos nocturnos va dejando

su lentísimo tiemblo silencioso,

la oscurecida eslora de su beso.

Como mar que muriera

entre los brazos pálidos del alba,

va dejando el aliento

sobre la luz incierta que la toca.

Náyade de la nada, duermevela

donde desanda el alma los olvidos.

De “La raíz de la luz”

FLORECERÁ

Vienen las sombras arrastrando nubes

de ingrávida tristeza,

y son las horas áridos parajes,

secos como las manos de la tierra.

Se mueren los relojes, desgajados

del sueño estéril de su voz de arena.

Llega el ocaso. Y al cerrar la herida

en que los días sangran y se inventan,

tu inmóvil rostro soñará ternuras

de renovadas, claras primaveras.

Ay..., qué palor de luna

arropará los fríos de las hojas secas:

el aire de la noche

las cubrirá de besos, y en las sendas

abiertas por tus pies, habrá zorzales

y brezos y ginestas.

Florecerá un silencio de tus labios

y habrá retoños en las ramas viejas.

De “El color de las horas”

CERTIDUMBRE

Allá abajo.

Bajo la noche breve, de tan ancha,

tus avarientas manos.

Tres palomas

tras los ardidos mundos del deseo.

Allá, fuego.

Qué fuego, con qué llama

iba enlabiando voz el infinito.

Allá, vida

que viene así, volando

como un ave de luz, hacia mi beso.

Qué vida en fuego,

con qué ansia

más el vivir de ti,

de tu silencio,

entre tu corazón siempre cimbrado.

De “Almas”

ALICIA CALERO CERVERA

2011-06-16T17:23:00.006+02:00

Mencionada por:
Pedro Javier Martín Pedrós

Menciona a:
Pedro Javier Martín Pedrós
Amparo Peris
Lupe García Araya
Safrika
Agustín Calvo Galán
Ana Segura Maqueda
Julián Marcos Coello
Mònica Donnellan
Jesús Zomeño

Bio-bibliografía

Nace el 20 de abril de 1985 en El Puig, un pequeño pueblo de Valencia. Su vida son su familia, el arte y la literatura. Es Licenciada en Bellas Artes en Valencia y Especialista Profesional en Diseño de Espacios Escénicos y Publicitarios. Ha participado en el proyecto “Haz rodar una poesía“ denominado GIRAPOEMA en los años 2008,2009 y 2011. Aparece publicada en la antología Sin dejar señales dentro del proyecto “Poesía en la distancia”. Es una artista polivalente y tiene varias obras tanto literarias como artísticas publicadas en la red y repartidas a lo largo de la geografía española.

Poética

Dulzura, amistad, familia, música, dolor, alegría, lágrimas, nubes de algodón, soledad, silencio, montones de palabras, besos, abrazos, sol, montaña, lluvia, tormenta, sonrisa, libertad, paz, singularidad, oportunidad… yo…
Las letras son como una parte de mi, son la forma rápida de escupir aquello que me arde dentro. Le escribo a los lugares, las personas, los objetos que me hacen sentir, que llenan mi vida.

Poemas

Arco Iris

Suaves caricias
de tus dedos sobre mi piel
besos sinuosos de colores.
Arco iris destellante.
Espiral trascendental
Palpitaciones tortuosas
Suspiros de amor
entre el deseo y la pasión.

El vals del tocador

La vida me sonríe
y yo dibujo sonrisas en su espalda.
Hay un pez en mi pared,
un elefante en mi escritorio,
una luna cuelga del techo
y el fantasma de un perro
brilla ante mi cara.
Oigo voces de niños
que me dicen guapa
y en mi pared se escriben letras
que hablan sobre mis gracias.
Y yo sonrío pensando
el poco caso que le hago.
Pero es curioso
que el robot de mi balcón
me recuerde que valgo más
que un tocador.
Y las flores me tiran besos
y yo se los devuelvo
y sonrío a la basura
que me mira con alegría
y doy vueltas de campana
hasta llegar a tu ventana.
Y la noche se juntará con el día
y las hormigas nos harán compañía!

Recortes de vidas

Imágenes de vidas
pasan ante mis ojos.
Vidas pasadas,
vidas presentes,
vidas ficticias,
vidas futuras,
vidas reales,
vidas que no son vidas
vidas vividas por extraños personajes.
Recortes de sucesos
amontonados en un cajón.
Fragmentos de rostros.
Siluetas de cuerpos
suspendidos en el espacio.
Sombras de aquello
que siempre quise ver
y nunca vi.
Amaneceres acumulados
en una caja de sueños,
esperando ser descubiertos.

GIOVANNI COLLAZOS CARRASCO

2011-06-08T12:46:00.008+02:00

Mencionado por:
Carmen Garrido Ortiz
Annabel Martínez Zamora
Jorge Segarra

Menciona a:
Giusseppe Domínguez
Batania
Carmen Garrido Ortiz
Raúl Campoy Guillen
Ana Gorría
Óscar Pirot
Bárbara Butragueño
Andrés González Andino
Álvaro Guijarro
Jorge Serrano Pinto
Chema Vega
Carlos Ramírez Vuelvas
Gsús Bonilla
Gabriel Maciel
Jorge Segarra
Bibiana Poveda
Clarisa Vitantonio
Ana Pérez Cañamares
Jorge Riechmann
Annabel Martínez Zamora
Omar Pimienta
Verónica Delgado Mayordomo

Bio-bibliografía

Giovanni Collazos Carrasco, nació en Lima-Perú el 24 de octubre de 1977. Actualmente lleva residiendo en Madrid desde hace más de 11 años. Se tomó en serio la escritura cuando empezó a asistir a mediados del 2004, a los talleres de poesía y creatividad de la asociación cultural Clave 53 de Madrid, dirigido por el poeta y performance Giuseppe Domínguez. En la actualidad sigue su andadura poética de manera autodidacta. Ha publicado poemas en dos libros de antologías poéticas en el 2009 en Madrid y ha colaborado con diversas revistas literarias en ediciones digitales e impresas, en España, Perú y Chile. Ha escrito el poemario "El hombre cuneiforme" que aun mantiene inédito. Actualmente escribe de forma habitual en su blog de poesía "El Plebeyo" http://gio-collazosc.blogspot.com/

Poética

No hay poética fija, porque es una búsqueda constante. Descubrimiento permanente. Mestizando el lenguaje. Sin domesticar el impulso. Confiando en el instinto. Conflicto. Contradicción. Hacer de la poesía tu país sin frontera alguna. Mirarse dentro y verse fuera. No caer en la indiferencia hacía el otro. Amar a pesar de todas las cosas. No dejar de sentir pasión. Sin pasión, la poesía se muere.

Poemas

Utilidad poética

La verdad es que la vida no es absoluta
se extiende tajante por los símbolos de la muerte

la enfermedad del hambre,
la miseria de la ignorancia,
se suscriben apegadas a las costillas de la realidad

si sirviera la poesía para aliviar y aplacar faunos
los jacos galoparían entre bosques de niños
y éstos olvidarían los cactus del cuerpo

el crujir de los huesos y el trinar del estómago
son campanas de mediodías,
son candores insultantes
al desolado aliento sintético
que ahonda en el bronquio

mientras el peso de la espada
ya no corta naranjos
la opulencia de los olivos
va acabando con los sapos que alimentan los versos.

(del poemario ¨El hombre cuneiforme¨)

12 de octubre

Ellos descubrieron un continente
sangrando la tierra
y se vistieron de oro,
nosotros nos desvestimos de España
agravando la lengua,
mestizando el aire
y tejiendo los panes
que crujen de frío.

(del poemario ¨El hombre cuneiforme¨)

Las lúcumas

Las lúcumas siempre brotaban de tus costillas
cuando gota a gota traspasaba los límites de las ramas
abreviando la sed que se injertaba en mi pecho

masticaba lumbre, con el sabor del filamento aldeano
con la vibración silente de tu hierro.

Un yaraví salía de tus ojos
con la fruta cayendo en los ponientes
para ser devorada con el soplo de las espadas
que siempre bordeaba tus huesos.

Y yo, cretinamente, siempre trepando el árbol
como niño hambriento,
con el estambre de la piel
que rasgaba el amor
con que nos tonsurábamos el cuerpo.

(de un nuevo poemario aun en construcción)

TXARO SIERRA

2011-06-03T16:43:00.007+02:00

Mencionada por:
Miguelángel Zorrilla Larrea
José Blanco

Menciona a:
Felicidad Pérez Perea
Jon Andoni Goikoetxea
Josu Montero Revilla
Carlos Alonso (Karla)
Javier Aguirre Ortiz
Carmen Campelo

Bio-bibliografía

Bilbao (18 de octubre de 1954)
- Profesora en E.P.A (Enseñanza Permanentede Adultos) en Barakaldo
dando clases de Español para Extranjeros.
- Maestra y Licenciada en Historia por la Universidad de Deusto (Bilbao)
- Miembro fundador del Taller Literario “La Galleta del Norte”
desde 1983. Barakaldo. Taller de escritura en colectivo.
- Poeta. Poeta visual. Performance. Fotógrafía.

Mi poesía apareció por primera vez en las ediciones del Taller Literario “La Galleta del Norte” entre 1985 y 1993.
Después en “Papeles de Mierdra” (Barakaldo), “Corona del Sur” (Málaga), “El tejedor de palabras” L.U.P.I. (Portugalete-Bizkaia), “Metamorfósis” (Sestao), Revista Sayenco Marzo y Junio (Chile) http://es.scribd.com/doc/27077892/Revista-SAYENCO
En los libros “Ciudades bajo un mismo cielo” antología de poetas Vascos y holguineros (Holguín-Cuba 2010) y Barakaldo (2011) http://lagalletadelnorte.blogspot.com/2011/01/ciudades-bajo-un-mismo-cielo.html om/2011/01/ciudades-bajo-un-mismo-cielo.html
y “Epicentro poético” Pluralidad de voces en la lírica hispanoamericana. (Chile 2011).
Sin olvidar mi faceta de poeta visual publicada en la Revista de Poesía Visual VENENO (Bilbao y Peñarroya –Pueblonuevo, Córdoba) a lo largo de 20 años.
http://centrodepoesiavisual.blogspot.com/2009/05/txaro-sierra-bilbao-1954.html

Pequeña poética

De pequeña siempre me gustó la escuela, leer, escribir, aprender, quizá sea por eso que hoy me guste enseñar y soy profesora (gracias a mi maestra Dª Carmen Merino).
Después de mi paso por la universidad de Deusto donde estudié historia, un 22 de noviembre de 1983 junto con otros poetas baracaldeses creamos “El Taller Literario La Galleta del Norte”; allí sucedió la experiencia creativa más importante de mi vida y me formé en lecturas, escrituras y conocimientos literarios.
Allí empezó mi obra poética, que es mucha.
De la mano de Paco Aliseda entramos los galleteros en el mundo de la poesía visual y en su revista VENENO.
Así que mi obra consta de bastantes poemas, unos cuantos poemas visuales y algunas que otras fotografías.
La poesía siempre me ha salido natural. Según me vienen los aconteceres o lo que observo en los demás, pasan por el tamiz de lo sentido y las escribo. Lo importante es la emoción y el entusiasmo ante algo observado o sentido, de ahí me sale el deseo de escribir. Ahora sigo caminando tanto por el exterior como por el interior de mi vida., dando lo mejor de mí misma. La poesía, si ha de ser, será.

Poemas

Miel y luz es lo que traigo.
Dulcísima paz siempre alumbrando.
Lumbre para el espíritu.
Paz en la palabra.

Mérida Abril 2007

Poema Visual nº 23

ENTRETEJEMOS VIDA

Y se va tejiendo mi vida
con la de todos.
Los hilos del pasado,
los hilos del presente,
entretejiendo vida.
El recuerdo conformando los colores.
Como el arco iris
a nuestro paso por el mundo
iluminando el amor
que nos trajo a la tierra.
Ese tejido invisible
que posará como una manta
junto a la feliz hierba
para que alguien
continúe el tejido
a nuestra ausencia.

26 de Diciembre 2001

¡GLOBOS, IDEAS, GLOBO!

Abrió una puerta y estaba vacía.
Peló una naranja y estaba vacía.
Todo un cuerpo y estaba vacío.
¿En qué nos diferenciamos de los idiotas?

Abril 1990

POEMA ULTRAMARINO

No sabemos si hay sol o luna.
Si el espacio se recorre de derecha a izquierda
o si hay que levantar la mano para que el semáforo se ponga en verde.
En realidad, después de todo, es mejor no saber nada.
Y mantener el color en las mejillas,
el sexo alegre,
la espalda recta, sin prótesis en el cerebro,
el andar digno,
sorteando piedras pero a la vez amándolas.
Pasear entre el decorado como un extra:
con las manos en los bolsillos,
el bocadillo bajo el brazo
y el hambre siempre en la boca.
Haciendo cola en la frontera
con un pasaporte en blanco.
Sin paquetes, ni colecciones,
ni polillas de tiempo.
Y sin olvidar que podemos pensar.
No dejar que nos corten la lengua.

Noviembre 1993

SIN MIEDO NI VERGÜENZA

Sal de tu cabeza.
Llevas todo el día ahí dentro
ordenando y ordenando
mientras das un paseo
que dices relajante.
Quieres resolver los problemas
sin ayuda de nadie,
otra vez.
Y estás ahí dentro de tu cabeza,
como silla recomponiendo su 4ª pierna.
Ahí dentro...
la vida no es un armario.
Sal de tu cabeza y
no des paseos relajantes
para disimular
tus auténticos trabajos.
¿Por qué sigues ahí dentro?
¿por qué te divides?
¿no es uno mismo el que sufre y goza?
Así es como estallan los corazones
separados de sus cerebros
por el miedo y la vergüenza.
Te complicas la vida.
Compadécete, ámate, muéstrate
y camina dando
lo que simplemente somos.

Octubre 2003

DELIA AGUIAR BAIXAULI

2011-05-26T18:46:00.006+02:00

Mencionada por:
Ángela Torrijo Arce

Menciona a:
Ángela Torrijo Arce
Pablo López Cortina
José Antonio Pamies
Batania
Gonzalo Escarpa
Álvaro Guijarro

Bio-bibliografía

Delia Aguiar (Portugalete, 1973) es licenciada en Filosofía por la UNED. Actualmente se prepara para la realización de la tesis doctoral sobre Filosofía de la Religión. Siempre ha vivido en Madrid. Ha ganado el Premio A. Villaba 2007, Premio el Planeta de los Libros, entre otros. Ha escrito los siguientes poemarios aún inéditos: Avión de papel, El viaje presente, Blochianismos, Auge del rodeo, Nada era, y El mar es mi pregunta.

Poética

La poesía es para mí un decirse a sí mismo, las sensaciones, los estados, las ideas sobre el mundo, y hacerlo siempre de la manera más sencilla posible pero también sin perder el propio lenguaje interior, cuidando el ritmo que a todos nos suena dentro.Y escribo, como Juan José Millás, porque no me encuentro bien.

Poemas

AMAR ES UN EMPEÑO

Hay en el amar cierta inundación,
una lavadora flotante
cuando lo inmenso purificador
arrastra las pequeñas voluntades;
un asedio de verdad.

Hay en el amar un universo
que alborota las hierbas dobladas
al soplo de una obediencia.
Un enderezamiento de la soberbia del yo
con sus átomos danzantes
dispersos en lo que no era auténtico.

Hay en el amar un aquí y ahora,
una urgencia que desconoce lo futuro,
la suspensión de las horas en rebaño
que pastan al olvido de la siega,
la inocencia de los aludes
disfrutando la suavidad e ignorando la amenaza.

Hay en el amar dos bocas con alas,
dos atrincherados en lo oscuro
que sonámbulos abrieron ascensores
y se socorren a puertas abiertas,
paralizan las ciudades,
pulsan en cada planta hasta llegar a su nube.

Hay en el amar una esperanza de dormir
para siempre en el destierro, lejos del dolor,
si la mano abre la perla que nos limpia
y en lo más hondo del cuerpo,
donde la utopía se mezcla con la histeria,
la mirada del otro se hace nuestra.

Amamos al ras de lo científico,
sin herramientas ajustamos el empeño.

Somos autodidactas de lo efímero.

NO SÉ QUÉ ME PASA

No sé muy bien qué me pasa,
no sé cómo es posible que no me duela nada físicamente,
que tenga el cuerpo como borrado del espíritu,
que el dolor sea tan incierto como que mi carne no se pudrirá algún día
al son del crecimiento simultáneo de algún liquen
con todos estos huesos colgantes de mi lámpara
que flaquean con su compás de muñequito articulado
sujetos a un retrovisor.

Porque no me duele nada,
porque un lápiz recorre entre mis dedos la silueta de los ángulos
y no lo siento; no siento nada,
no sé qué clase de vacío habrán bebido mis músculos borrachos,
qué nervios aplanados se acomodan en sus puras ramificaciones
porque sin embargo por dentro del alma estoy raspada,
rodando el sentimiento por el precipicio de los trenes,
extendida en el viento como los silbatos, diluida
en un no sé qué de continua extrañeza.

Tengo el alma rayada, rasguñada,
pervertida en los brazos del rosal,
encajada en la cueva de sus púas rosadas del invierno
donde nadie me ha tratado mal,
donde nadie me ha ofendido,
y sin embargo esa pequeña mancha de tristeza siempre
manchando la mancha de la vida
mientras el cuerpo sigue intacto, sano,
dispuesto a compartirse con otro cuerpo,
a enlazarse y materializarse en la cruz de los contactos,
siempre indiferente al dolor como una esquela
hacia el propio muerto que anuncia en el centro de su cuadrado,
con las letras de su nombre en negrita,
subrayadas, vociferadas...
Le da lo mismo a la esquela:
en su cuerpo de papel no siente NADA,
es lo más similar al mío.
Pero en el alma todo,
ella puro fuego mojado por algo,
como por una nausea.

No tengo sangre,
quizá no tenga cuerpo,
es imposible que no me duela nada
físicamente.

EL NIÑO DE LOS LAZOS

Ha vuelto a hacerlo,
ha vuelto a recordarme lo encerrada que me tengo,
la turba de balcones que me trepo
para que nadie llegue a mi verdad,
para estar en el equidistante disimulo
de ser como todos.

Ha vuelto a recordarme lo camaleón que me vuelvo
para no asustar al muerto,
lo muerto que me vendo,
lo poco que me digo para no herir al que quiero.

Ha vuelto a no darme tiempo,
a sacar las esquinas en mi sábana bajera
llamada cortesía,
a gritarme que pregunto lo que esperan,
que pierdo siempre en el partido de los ojos.

Ha vuelto a decirme no te prestas, te conviertes,
ha vuelto a exigirme, sin decirlo, que me sea.

Ha vuelto a recordarme que agujeros, que viajes,
que todo espera por uno,
que me abraza cuando quiere porque sabe,
que sintiéndole ajeno es edificante,
que lo libre se le ofrece,
que es el niño de los lazos el que dice
venga, vamos,
y luego se confunde, se acelera.

Ha vuelto a recordarme que es mediano en bondades
pero grande en soliloquios,
que anda por el mundo molestando territorios,
que interpela y rompe edades,
que lograrse no es sólo hacia dentro.

Ha vuelto a recordarme aquel intento,
lo imposible de comunicarnos hasta que no cambiemos,
hasta que no verbalicemos nuestra esponja
ni crucemos desnudos por el borde de los vasos;
hasta no ser bebida consumida, y que nos hablemos,
desde lo más oscuro de los esfínteres urbanos,
casi desde lo más obsceno.

Ha vuelto a recordarme que le quiero.

JOSÉ ALBERTO ARIAS PEREIRA

2011-05-22T12:50:00.002+02:00

Mencionado por:
Cristina Castro Moral

Menciona a:
Ana Toledano
Jesús R. Peinado
Cristian Alcaraz
Ana Castro
Cristina Castro Moral
Elena Mateos
Pablo García Casado
Mario Cuenca Sandoval
Luis García Montero

Bio-bibliografía

Jose Alberto Arias Pereira (Bélmez de la Moraleda, 1987), es licenciado en Traducción de inglés y francés en la Universidad de Granada, ciudad de adopción. Ganador del certamen Desencaja 09 Narrativa con su novela La traición de Wendy (Berenice, 2010). Desde 2007 colabora con la revista de cine www.cinempatia.com como crítico y redactor. Es miembro de Nocte y del equipo de redacción de la revista cultural La Cuerva. Ha sido incluido en la antología poética Y para qué más poetas. Herederos y precursores (Eppur, 2010) y la antología de cuentos Taberna espectral (23 escalones, 2010). Colabora habitualmente con publicaciones en Internet y prepara su segunda novela.
Blog: http://brianedwardhyde.blogspot.com/

Poética

I

Sin cobertura.
Sin país al que culpar de mis fracasos.
Sin medallas no ganadas.
Sin deseos exiguos.
Carpe noctem.

II

El lugar y el momento idóneos

Observo y dejo pasar los días
y dejo pasar la gente; no intervengo.
Los años son úlceras que me impiden crecer
o ser bueno.
Hubo un tiempo (como en los cuentos: no muy lejano)
en que tenía grandes esperanzas y libros mohosos.
Era bueno.
Ahora observo. Sólo observo. Solo, observo.
El mundo es un lugar equivocado para alguien
tan perdido.
Imagino una habitación poblada
por guitarras y velas encendidas. Es de noche;
nada entra, nada sale. Todo pasa.
Pasa el amor de largo, llama la muerte,
el miedo, el abandono, la nostalgia,
el humor, la soledad, las lágrimas.
Pasan tantas cosas.
Queda el pudor.

Eso: yo desnudo.

Poemas

CARTAS VORACES

Love is a losing game
Todo el amor no cabe en una chapa de Hello Kitty
ni en el primer beso de Mulder a Scully.
No cabe. Aprieta, se retuerce. Cruje.
Se solapa, pero no cabe.
Porque el amor es como un paciente anestesiado sobre una mesa.
Se derrama como el aceite sobre el vinagre
y lo impregna todo.
El amor por un sofá. Por un perro. Por un lunar.
Por una estrella. El amor por el color oliva.
Por la tinta. Por las mujeres. Y el vino.
Siempre el amor por el vino.
El amor como la cornada de un astado en el ruedo,
el amor como la mostaza a la salchicha;
como el último rectángulo de papel que se adhiere
al cono de cartón. Para cagar.
El amor como la melanina del albino.
Los albinos no aman a menudo.
Qué pena. Un día descifraré el amor.
Amor.
«Amor»
¿Amor?

A pelo/ Alopecia
Cuando entré en su vida
ya era tarde.
Había perdido el noventa por ciento
de sus capilares.
Dijo el cardiólogo dos palabras:
raro y grave.
Su sangre no quería salir del corazón,
por eso se habían quebrado las venillas.
El ungüento era caro y no garantizaba
que volviera a crecer el pelo.
Ingresó de urgencia en mi casa
que es el caos,
y entre latas y peluches
retumbó la habitación.
—Si muero…
Todos deberíamos besar para que nadie
acabara esa fra__

(de El abrazo del koala)

NIEVES ÁLVAREZ MARTÍN

2011-05-17T16:20:00.003+02:00

Mencionada por:
Inma Pelegrín
Vicente Martín

Menciona a:
Juan Ramón Barat
Katy Parra
Alexis Díaz Pimienta
Raquel Lanseros
Inma Pelegrín
Oscar Martín Centeno
Vicente Martín
Francisco Caro
Enrique Gracia Trinidad
Ricard Desola
Marian Ramentol

Bio-bibliografía

Nací en Mingorría (Avila). Vivo en Cantabria desde 1975. Soy una escritora apasionada, comprometida y polifacética (eso dicen quienes me conocen). Profesora enamorada de la lectura y de la Pedagogía (eso lo digo yo), he publicado más de doscientos materiales didácticos multimedia, algunos de ellos traducidos a otras lenguas (más de 20). Antes en un instituto, ahora por todo el mundo. Viajo mucho, por razones de trabajo, por placer y por conocer otras realidades, algunas muy dolorosas.
Colaboro en revistas educativas y literarias, he dirigido programas de radio y televisión, participado en una veintena de obras colectivas, revistas y antologías, coordinado publicaciones y actos poéticos. Soy autora de cuentos, cómic, CDs, DVDs, cajas de juegos, etc. (uffff ¿tanto?). Siempre escribí, pero desde hace unos años mi vocación literaria ha ido ganando espacio entre otros muchos intereses.
Entre mi obra poética editada, valorada por crítica y jurados, destacaré, los títulos siguientes: Trenes de cercanías (Santander. 2005), Navegando Fantasmas: tras las huellas de Gulliver (Madrid, Torremozas. 2006), Íntima trinchera (Santander, EducArte. 2006). Intrusos en el tiempo. Teorema de la lírica (Madrid, Vitruvio. 2007) Premio de Poesía Vicente Martín. La memoria del bosque (Santander, EducArte. 2007), Contrastes (Santander, EducArte. 2007), Luces y sombras (Avilés. 2009). La Magia de la voz (Córdoba. 2010) XVII Premio Poeta Mario López. Los íntimos secretos de la voz (Ciudad Real. 2010) XIV Premio de poesía «Nicolás del Hierro» 2010. “Con A de mujer”. EducArte. Santander 2011.

Podéis saber más en mi página web: http://www.nievesalvarezmartin.com/

Poética

“Intento que mi poesía sea clara, sencilla y directa. Los poemas responden a una idea y en cada uno de ellos estoy yo. Suelo escribir en verso libre, pero también sonetos, décimas, etc. La métrica es una herramienta sonora que utilizo, también, en verso libre”. Nieves Álvarez

Otros han dicho de mi poesía:

"Sus poemas tienen el sabor de las palabras verdaderas. Porque ése es para Nieves el secreto más íntimo de su voz: que las palabras suenen, que las palabras vuelen verdaderas". 2011 Francisco Caro (poeta)

“En la poesía de Nieves Álvarez –original y auténtica-, encontramos la huella de los grandes clásicos, como no podía ser de otra manera (…) Una voz que se abre paso con fuerza en el panorama lírico contemporáneo.” 2010 Juan Ramón Barat (poeta)

“Su vibrante alocución literaria avalada por una sólida trayectoria poética quedó plasmada con la lectura de varios excelentes poemas del libro premiado Los íntimos secretos de la voz”. 2010 José Belló Aliaga (periodista)

“Su poesía es amena, repleta de musicalidad, de vivencias, de recuerdos, de territorios donde Gulliver no es un héroe ni Lilliput un país de enanos”. Manuel Quiroga Clérico (periodista)

Poemas

Mujeres

Hay mujeres que tienen la mirada
repleta de caricias,
que siembran la ternura con sus manos
y bordan en espejos de cristal,
mujeres cuyos nombres
derrotará el olvido.

Hay mujeres de arena que pregonan
su voz en los desiertos,
que sueñan con oasis diferentes
y dejan su palabra florecida
en las playas del tiempo
sin que nadie comprenda su razón.

Hay mujeres que sufren
el desgarro de sensaciones rotas,
que pagan la osadía de ser libres,
que mueren defendiendo su verdad
sin entender por qué nadie ha escuchado
sus gritos en la noche.

Hay mujeres anónimas:
poetas, escritoras,
esposas maltratadas,
amigas arco iris,
hermanas, madres, novias,
doctoras, alpinistas,
amantes del amor,
presas de un sueño o simples compañeras.

Mujeres que perdieron la sonrisa,
mujeres que han ganado la licencia
de seguir siendo
siempre
ellas.

Porque tú y yo sabemos que hay mujeres
como tú y como yo que están buscando
poder nacer personas
simplemente.

(Último poema del libro “Con A de mujer”. AducArte-poesía. Santander. 2011)

XXXII

No pediré perdón por ser yo misma,
por dejarme morir a media tarde
al cruzar el semáforo del miedo,
por aprender idiomas en tus manos
y recitar poemas a escondidas,
cuando nadie nos ve.

No pediré perdón por abrazarte
-en los lugares públicos
de silencios privados-
con el pretexto estúpido de ser
dos versos conocidos
que hace tiempo que no se tropezaban
en las olas que lloran las metáforas.

No pediré perdón por extrañarte
como extrañan los árboles la lluvia
o los ríos los peces
y las piedras
ruedan ladera abajo con la nieve
en mil bolas de luz.

No pediré perdón por ser feliz
entre letras dormidas,
cada vez que te miro y en tus ojos
encuentro reflejado mi universo.

(Del libro “Los íntimos secretos de la voz”, Premio Nicolás del Hierro 2010. Ciudad Real, 2010)

17

Tú que dibujas los caminos
de todos los torrentes y montañas,
que sabes mi nombre
y que nombras
las tibias ternuras del alma
dime
por qué callan las palabras.

Tú que iniciaste el recorrido
de los desiertos y de las murallas,
que dejas tus barcos en tierra
y llevas el mar a tu casa
dime
por qué negra noche vagan.

Tú que has pintado el arco iris
en el azul celeste de una nana,
que tienes las manos de fuego
y la voz
encendida en mil arpas
dime
por qué lloran las guitarras.

Tú que describes la belleza
con el puntero de las añoranzas,
que siembras el tiempo del tiempo
con ese reloj de tu calma
dime
por qué todo se hace nada,
se hace n a d a.

(Del libro “La magia de la voz”. Premio Mario López 2009. Córdoba 2010)

JUAN RAMÓN BARAT

2011-05-11T14:19:00.006+02:00

Mencionado por:

Inma Pelegrín
Nieves Álvarez

Antonia Álvarez

Menciona a:

Pilar Verdú
Sergio Belmonte
Montse Cano
María Sanz
José Iniesta

Bio-bibliografía

Vine al mundo la noche del 7 de agosto del 59 en Borbotó, una aldea de Valencia. Mi primer acto de rebeldía fue nacer al revés: con el culo por delante. Salvado el primer escollo -el nacimiento-, crecí feliz, rodeado de vacas, campos de hortalizas y gentes sencillas. A mi madre le debo la alegría que siempre me acompaña. A mi padre, el mal genio que a veces me asalta a traición. Mi amor a los libros comenzó a gestarse con la lectura de tebeos y el ambiente de la escuela unitaria. Empecé a profanar papeles en blanco y perpetrar versos en mi adolescencia, para ligar con las chavalas, pero con los años descubrí que las palabras me servían también para expresar todo lo que sentía, pensaba o deseaba. http://www.juanramonbarat.com/

Poética

Claridad y profundidad. Y música.

Poemas

COMO TODOS USTEDES

Seguramente soy
un hombre triste y gris
como todos ustedes.
Un hombre encadenado a los horarios,
con mujer y con hijos y halitosis,
y problemas de próstata y de insomnio,
y una cuenta bancaria
bordeando el precipicio de los números rojos,
y enemigos mortales y aficiones pacíficas
y algún sueño prohibido inconfesable.
Como todos ustedes,
uno más del rebaño.
Bufón en la Gran Corte de la Tecnología.
Desde el punto de vista de los jefes
una mierda a la izquierda.
Completamente solo.
Condenado a morir. Injustamente.
Un hombre triste y gris.
Como todos ustedes.

NOCHE DE VERANO

Una vez, siendo niño, le pregunté a mi padre
a dónde van los hombres cuando mueren.
Era una hermosa noche de verano.
Estábamos sentados a la puerta
de la casa en dos sillas
de anea y contemplábamos el cielo.
El aire nos traía dulcemente
el olor del jazmín.
Mi padre me miró con ojos bondadosos
y tras breve silencio me explicó
que la muerte no existe y que los hombres
acaban transformándose en estrellas
que brillan en el cielo.
Cuando me hice mayor y consulté los libros
descubrí con sorpresa
que la luz de los astros no es eterna,
que también su existencia se consume
con el paso del tiempo.
Ya hace muchos años que mi padre murió.
Hoy quisiera tenerlo junto a mí,
igual que aquella noche, y poder formularle
la pregunta obsesiva que me hago
al mirar hacia el cielo
en mi silla de anea solitaria:
¿a dónde van los astros cuando mueren?

LA MANZANA

La manzana quedó sobre la mesa.
Era roja y hermosa como un sueño.
Exhalaba un aroma fresquísimo de bosque
que embalsamaba el aire
de aquella habitación que daba al mar.
En su forma perfecta
podía resumirse el mundo todo.
Un silencio de seda acariciada
se posaba en su piel y temblaba la vida
en la pulpa jugosa de su carne.
Pasó el tiempo. Volvimos
el verano siguiente. Los gusanos
habían devorado la manzana.
Sobre la pobre mesa sólo había
una sombra de polvo,
un olor de humedad y de maderas viejas.
Tampoco había rastro de gusanos.

MARÍA GONZÁLEZ

2011-05-05T09:06:00.007+02:00

Mencionada por:

Eduardo Chivite
Rafael Calero Palma
Javier Montoro
Antolín Amador Corona
Jorge Segarra

Menciona a:
Alba González Sanz
Antonio Agredano
Ana Castro
Antolín Amador
Cristian Alcaraz
Eduardo Chivite
Fernando Merlo
Jose Daniel García
Juan Antonio Bernier
Laura Rosal
María Sánchez
Pablo García Casado
Rafael Antúnez
Rafael Espejo
Sofía F. Castañón
Verónica Moreno

Bio-bibliografía

María González nació en Córdoba en 1986. Vinculada a la literatura y al teatro desde su infancia, es licenciada en Escenografía por la ESAD de Córdoba, además, cursó estudios de Arquitectura Efímera en la Escuela de Arte Mateo Inurria de la misma ciudad e intenta componer la luz en algún que otro espectáculo. Actualmente vive en Madrid. Ha publicado poemas en revistas como Huella Indelebe, Dulce Arsénico, Ciudad Poética, Chichimeca, Tenian veinte años y estaban locos o Bar Sobia, y en la antologías Tiempos Extraños para ti (Literalia, 2005), Qué nos han hecho (Isla Varia, 2008) , Terreno Fértil (El Cangrejo Pistolero, 2010) y Sais. Diecinueve poetas desde La bella Varsovia (La bella Varsovia, 2010). El año en que murió Jean Genet (La bella Varsovia, 2010), es su primer poemario.

http://loschapinesrojos.blogspot.com

A modo de poética (Wellcome to the dollhouse);

Para quién no lo sepa
fotografío espejos rotos,
muerdo el interior de mis labios
y tengo un diente pequeño.

Mi corazón biomecánico ha doblado la esquina,
ha elegido seguir buscando,
seguir latiendo,
en otra carretera.

Ha
elegido
seguir.

Poemas

BLEEDING LIGHT

Dudo si lo que siento
son cristales en el pericardio,
y no felicidad por mostrar mi alma.

Yo sangro luz,
siempre lo hago cuando estoy allí.
No conozco otra forma de querer.

***

Oí las pompas romperse, a mi lado, bajo mis orejas.
Oí caer todas las lágrimas al suelo.

Rompí nuestros zapatos, aquellos que gastaron el camino,
rompí mi corazón para que no sonara más.

***

CANINOS

Te morderé.
Masticaré cada trozo de tu cuerpo,
saboreándolo entre mis dientes
como una manzana.
Romperé con mis mandíbulas
tus tuétanos
para poder tragarlos,
incluso tu pelo,
tus ojos, tus uñas
me rellenarán.

Si mueres,
engulliré tu cadáver
como una golosina o fruta.
Así podrán enterrarme
contigo,
en mi estómago.

El primer poema pertenece a El año en que murió Jean Genet (La bella Varsovia, 2010), los dos últimos son inéditos.

JORGE SEGARRA

2011-04-28T18:40:00.012+02:00

mencionado por

Emily Roberts

Giovanni Collazos

menciona a

Emily Roberts

Bárbara Butragueño

Ana Gorría

Odile L’Autremonde

Sara R. Gallardo

Abraham Gragera

Aurélia Jarry

Giovanni Collazos

Deborah Vukusic

María González

Miguel Sánchez Ibáñez

Batania

Rafael Sarmentero

Gabriel Maciel

Mariana Torres

bio- bibliografía

jorge segarra (castellón, 1981) licenciado en Bellas Artes. silencio. ha publicado 927 jorgegrafías uniextra12 60g/m2 155x215 mm: despeñapájaros. desde el verano 2010 intentacontenerlosvacíos en Los gatos imaginan en cubo, autoeditorial minada: “todos los textos publicados son escondidos posteriormente por huecos de la ciudad de Barcelona* en diminutas bolas de papel (miodesopsias). los títulos de los mismos se murmuran a lápiz a la entrada de cada uno de los escondites”.

nubes bajas

esidoyo

*ciudad correspondiente

poética

en ocasiones, es posible que usted vea pequeños puntos o nubes que se mueven en su campo visual. se les denomina moscas volantes. suelen observarse al mirar un fondo simple, tal como una pared o el cielo azul.

las moscas volantes son diminutos desprendimientos de sustancia gelatinosa que provienen de las células del humor vítreo (líquido transparente y gelatinoso que llena la cámara interior del globo ocular).

aunque estos objetos parecen estar frente al ojo, en realidad flotan en su interior. lo que usted percibe son las sombras que proyectan en la retina, la cual es la capa de nervios localizada en la parte trasera del ojo y que es sensible a la luz.

no existe un tratamiento efectivo y seguro contra las miodesopsias. cuando las opacidades son pocas y, pasado un tiempo, las personas se adaptan a ellas, amortiguándolas en su campo de visión.

poemas

disparos al aire, tus palabras. admiro esa destreza natural para endulzar casquillos de bala. promesas. explicaciones salitre: un protocolo de guerra. y yo, con los ojos en grande, disfrazando de sorpresa nuestra firme tendencia hacia el punto de mira. árida pulpa dentaria, fractura mandibular. volantazo.

bruxismo desde navidad.

en definitiva,

registrar la actividad de las estaciones de autobuses no sacia la ansiedad córnea. matiz detergente. quebranto. adrenalina varada. y no.

no.

subirme por ti a las lanzas de los portales tambalea a mi vertiente corazón k2. y mírame, mis ojos todavía abanderan voluntad de estrella.

yo también te quiero.

HELENE

de ti me viene la mirada de nácar, el relente, aprender del sueño detenido de modigliani. de ti me viene ver simpleza en las reyertas del barranco, amasar la zarza en brillantes larvas de grifa, coser escaleras con la espora de la hojarasca. de ti me viene ser reincidente, latido y piedra alada. y me viene esta textura de manos que ahora moldea heridas como piel de pájaro oriámbar: atelier brancusi.

de ti me viene escribir -ruta sherpa- en la incertidumbre de la goma, no dudar de las cornisas que equilibran el primer zigzagueo gatuno. porque de ti me vienen estos tiempos de azules rojos, de caucho y canela, y saber subrayar el margen donde se extrema

la gravedad del cuerpo.

recuerdos

LENGUA DE GATO

.ojergnac nu a ado atunimid

MATÍAS ESCALERA CORDERO

2011-04-22T11:46:00.006+02:00

Mencionado por:

Isabel Bono

Arturo Borra

Fernando Sabido Sánchez

Gsús Bonilla

José Naveiras García

Santiago Gómez Valverde

Menciona a:

Fernando Sabido Sánchez

Santiago Gómez Valverde

Víktor Gómez

Inma Luna

Jorge Riechmann

Antonio Martínez i Ferrer

Alberto García-Teresa

David Benedicte

Laura Giordani

Bio-bibliografía

Matías Escalera Cordero (Madrid, 1956) es autor de los poemarios Grito y realidad (Baile del Sol, 2008), Pero no islas (Germanía, 2009), y Poemas de invierno para un verano sin fin (en vías de publicación, en Eclipsados). Ha publicado la novela Un mar invisible (IslaVaria, 2009), y próximamente saldrá su colección de relatos Historias de este mundo, en Baile del Sol; y ha sido galardonado por su obra de teatro El refugio (GPS, 2009), a libre disposición en la biblioteca digital de la revista MLRS. Es miembro del consejo editor de Tierradenadie Ediciones, para la que ha coordinando el libro de ensayos La (re)conquista de la realidad (2007); y coordina varias secciones de la revista digital Youkali (http://www.youkali.net/).

Poética

Quien haya leído una parte cualquiera de mi obra, sea poesía, novela, ensayo o teatro, habrá visto desplegarse ante sí el mundo que habitamos, con toda su potencia aniquiladora y desmoralizadora (en sentido estricto); pero también un impulso instintivo y racional (al mismo tiempo) de resistencia y afirmación. Esto es, mi proyecto como escritor, desde el principio, estuvo claro, hacer nuestro “estar en el mundo presente” la materia poética, huyendo del pastiche romanticoide y mercantil que, por lo general, constituye el menú único de nuestras letras; de ahí, mi cercanía personal y estética con el grupo de poetas de la conciencia crítica.

Desde el punto de vista técnico, quienes se acerquen a ella verán los recursos estilísticos de nuestra tradición literaria desplegados de un modo que se quiere siempre relevante y funcional; esto es, aplicados sólo cuando ayudan a cumplir el objetivo -o a salvar un obstáculo- del proceso poético, dramático o narrativo.

Poemas

1. De Grito y realidad (Baile del Sol, 2008)

000-59 / ROSENQUIST, UNA MUJER BARRIENDO, EL ARTE

000-59 (Rosenquist: Guggenheim) Es una/otra más de las múltiples matrículas del arte

Ninguna contiene (pienso ahora mientras la contemplo de lejos) tanta dignidad contenida

como el gesto de esa mujer barriendo

su casa

a las once de la noche (después de una/otra más dura jornada)

mientras su marido llora lágrimas rojas

(y piensa quizás en su muerte)

000-59 (un cadillac: el MOMA y todos los amos del universo tomando champagne

y felicitándose por el éxito obtenido)

Y la mujer barriendo su casa (aún)

a las once de la noche (mientras su hombre piensa en la muerte)

y el arte (y la mujer/y Rosenquist/y el champagne/y el éxito obtenido/y la muerte)

y las lágrimas (rojas) todo es arte (quizás)

pero no todo

posee la misma dignidad (aún)

… … … … … … … … …

2. De Pero no islas (Germanía, 2009)

ESTAMOS HECHOS PARA EL SUEÑO

Estamos hechos para el sueño

Para vagar libres por las praderas recolectando los frutos del Paraíso

Para jugar

Y tirarnos pedos con los amigos

Y con nuestros hijos (y los hijos

de nuestros amigos)

Para retozar perezosa y refinadamente con nuestras parejas

(y las parejas de nuestros amigos) Para ser felices

Para no hacer daño y ser amados

Para dormir a pierna suelta y ser felices (una vez más)

Para ser felices (una vez: al menos)

Entonces qué hace el despertador sonando a las cinco y media de la madrugada

Y la noche esperándome fuera

Y la Nacional II rugiendo embutida de segmentos metálicos (cortantes

descorazonadoramente precisos)

¿Y las praderas fértiles del Edén?

¿Y la exuberante floración de los árboles del Paraíso?

¿Y los hijos de los amigos?

¿Y los amigos? (o las risas y los pedos) Y la felicidad…

La felicidad (la placidez del sueño y los sueños

cancelados por el obstinado pitido sintético

del despertador

y la noche esperando y la voz quejumbrosa y oscura

de ella

que me dice: son las seis menos veinticinco

levántate

o llegarás tarde)

Llegar tarde: ¿a dónde? (me pregunto)

¿No deberíamos esperar un poco? (antes de salir a jugar…)

… … … … … … … … …

3. De Poemas de inverno para un verano sin fin (en fase de publicación. Eclipsados)

PASAR EL INVIERNO NO ES LO PEOR

(… es el final del otoño) La vida entera se dirige a su extinción

Definitivamente

(aunque) Quizás no todo esté tan claro: visto el asunto

Desde una terraza de verano…

– Es así en efecto y quien esté ya ciego lo sabe…

…

Es aún más duro el invierno: comprobar la lentitud de la muerte…

– Y aguantar el barro y la lluvia…

(… lo dicen: en efecto) Es duro pasar el invierno

Y ser testigos del pesado transcurrir de lo acabado…

(mas) Esperar

Esperar a que llegue el verano es aún peor…

La esperanza del verano (ah la Esperanza…)

… y el doloroso cansancio de la espera: al fin para nada…

ROCÍO GARCÍA

2011-04-18T11:19:00.005+02:00

Mencionada por:

Elena Mateos

Menciona a:

Elena Mateos

Raquel Silva

David Leo García

María Coll

Cristian Alcaraz

Elena Delgado

Álex Castro

Biografía

Nace en Málaga en 1992 (o eso dicen) y allí sigue, aunque prefiera Finlandia, Lyon o cualquier ciudad europea. Intento de ser, en un futuro próximo, periodista. Participa y gana certámenes locales y regionales de poca importancia y, en 2008 el Certamen Andaluz de Escritores Noveles de PAPEL, dándose cuenta que en el mundo hay personas de verdad (que no son de carne y hueso). Obsesión por la magia, el twitter, el tiempo, las personas y el monstruo de las galletas.

http://cosasquesuenan.wordpress.com/

Poemas

Clair de Lune

Todas las batallas están ganadas
hasta las formas de
reinventarnos, cruzar los dedos y encontrar
las posturas perfectas para sobrevivir en tus ojos
treinta y seis segundos más,
en tu cama cualquier noche cualquier tarde de
reordenar dados, romper el hielo de casa
de cubatas de estar sobre hielo. Corazones
sin trucos a la hora de decir hasta siempre
y encontrarme en otra galaxia, el asteroide B612
también tiene otoño y nadie manda postales con
enanitos de jardín este año.
Que solo tenemos banda sonora y fuerza insuficiente
para vencer las cuerdas de una guitarra
sin rendirse
y girar el cuello sin sonreír esperando
que se pare el tiempo
que los poetas están prohibidos
y el sexo.
Y los profetas,
que ya lo ha dicho ella:
La culpa que te deja a 25mm del cielo
a medias
con el miedo de ser pillados
por mamá.

WHATEVER

No ser nadie
y amanecer en los portales
responder sí a todo

No somos capaces de
negar
hasta el punto de rendirnos
.·.·.valentía insuficiente.·.·.
para mirarnos
sin pestañear no rozarnos
y mentir
podemos habernos vuelto idiotas
estar equivocándonos
pero nunca importa.

Qué cómo cuándo y dónde
Aquí y ahora…
en silencio.

La manera de desorganizar países
en un banco del parque
la colocación exacta de los labios
“No aquí no” aguantar
es cuestión de principios reglas

“no me tientes para no es el momento”

una respiración fuerte
“no puedo más” y quiero
pasar frío
no es muy caro e.s.c.a.p.a.r.s.e
gritar o cantarnos y enfrentarnos a la gravedad
de una comunicación/sin comunicadores

No demasiado tarde
para los puzzles y encajar las manos
para dormir contigo
esta noche es larga
bajo llave sin luces
Peter Pan da asco
Sully no va a saber donde encontrarnos
no podemos tener miedo
bajo la cama
estamos nosotros
los zapatos del último baile (si quieres)

miedo
de hacerse mayor
subir y bajar los tejados d e s p a c i o
cambiar de identidad
dejar de ser NOSOTROS
fuera del horario establecido

Teorías de la comunicación

Escuecen los párpados las uñas las yemas de los dedos
queman de retirar las manos
rompernos los labios sangrar
rodar montaña abajo
el reciclaje del tiempo de los contenedores de vidrio
aquí sigue sin haber nada
maneras de destruir el mundo
robarte las manías el desayuno el café con galletas
antes del último examen de septiembre
donde acaban los héroes que son a ratos
quebrantar expectativas -realidad,imaginación-
hacer historias, hacer historia
para no contarlo nunca efectos comunicacionales a corto plazo
promesas a largo que
no llevan a -ningún-sitio-
todos los fotomatones averiados
por falta de uso, amor, creer
volverse ateo
ahora sin ti
sobran motivos tiempo
para decir lo que cualquiera ha dicho antes
but please, coulour my life with the chaos of trouble

ÁNGEL SOBREVIELA

2011-04-14T11:49:00.005+02:00

Mencionado por:

Fernado Sarría Abadía

Menciona a:

Ricardo Fernández Moyano

David Ubico

Fernado Sarría Abadía

Ángel Guinda

Manuel Martínez Forega

Alfredo Saldaña

Dolan Mor

Miguel Ángel Ortiz Albero

Ángel Gracia

Jesús Jiménez Domínguez

Brenda Ascoz

Miguel Serrano Larraz

Nacho Tajahuerce

Ignacio Escuín Borao

Carmen Aliaga

Luisa Miñana

Olga Bernad

Miguel Ángel Longás

Bio-bibliografía:

Ángel Sobreviela (nacido en Zaragoza en 1974), es licenciado en Historia del Arte por la Universidad de Zaragoza. Cultiva la poesía, el ensayo, el artículo, y más recientemente, el relato.

Es autor de los libros de poesía ROMA, poema en prosa (editorial Olifante, Zaragoza, 2008) y de Epístola desde Cimeria (editorial Huerga y Fierro / Poesía, Madrid, 2007), libro este último que retoma el contacto con la concepción clásica de la epopeya y la épica, uniéndola al poema filosófico. Aparece también recopilado en la antología Poesía en la margen: antología de poetas de la margen izquierda, publicada por la editorial Certeza, de Zaragoza, a finales del 2009. Fuera de este campo, es autor también de un ensayo sobre el cineasta ruso Andrei Tarkovski: Andrei Tarkovski: de la narración a la poesía (Fancy Ediciones, Valladolid, 2003). Miembro de la Asociación Literaria Rey Fernando de Aragón y de la Asociación Aragonesa de Escritores. Ha publicado artículos, poemas y relatos en las revistas Barataria (revista de la Asociación de Amigos del Libro, de Aragón), Eclipse (revista literaria universitaria), Imán (revista de la Asociación Aragonesa de Escritores) y Turia.

Blog: http://angelsobreviela.blogspot.com/

Poética

Mi ideal es una poesía que no sea expresión meramente individualista, ni una colección de estados de ánimo, sino un instrumento de conocimiento y apropiación del mundo y de la cultura, una forma de vivir en la historia y de experimentar la cultura como savia viva circulante… Un arma eficaz para heredar la Tierra.

Poemas

(De ROMA, poema en prosa):

XXVI

Las campanas alzaron la tarde. Sostuvieron en alto la presencia imperturbable de los ecos heráldicos de mi adolescencia. Cuando allá en lo alto, en el paisaje de torres, el crepúsculo mediterráneo planta su viejo pabellón de oro.

El azul de la tarde se ha hecho perenne, y en él prendida, la joya de un perfil altivo sueña con atalayas asomadas a mares resonantes y con frutos, pieles, crines, vientres, que este taller recibiría en herencia. Esta tarde ha hecho de mantos, rizos, anillos bárbaros tintineantes sobre ocres mandíbulas, incluso de la luz que escapa de la nube, hacia abajo tendida como la cola de un ave, materia dúctil de arte. En el salón un fulgor azulado, quebrado como el sol visto bajo el agua.

La cabeza de Medusa acecha sobre el dintel, la boca asombrosamente trágica. Las velas medrosas custodian el dormitar de las fieras regias. Prosigue tu labor, alta estancia, abre paso a los blancos pies que aceleran la pulsación de estos corazones crueles, que aquietan la noche perlada en la que se dibuja el humo sacrificial ante la elevada apertura de este pozo de terciopelo negro. Ojos sedosos desprecian lo que tú, Europa, apenas alumbras. Ay de vosotros, si un día rasgamos estos muros como un borrador desechado.

(Del canto XII de Epístola desde Cimeria):

(…)

Que la señal sea dada, que la techumbre nubosa se incline con serena bondad sobre la tierra. Que crujan las ramas y muera el año. Oscurezca la piedra, ciérrese la esfera.

¿Cómo se ha tornado tan real esta soledad? ¿Cuándo tuvo lugar este despertar que no conocerá ya tregua? Cuán extraño este hogar; esos lomos de libros, tan familiares y de pronto desconocidos; ese televisor inerte, como un espejo cegado por el polvo y las telarañas.

No conozco mi ciudad, ni el día que ya terminó... ¿Qué nuevas trajo consigo? ¿Qué declaración de guerra, qué muerte, qué falso catecismo por fin resquebrajado como hoja seca de olivo?. Aguardamos aún el despertar en el alba que no traerá la continuidad... la repetición del parte cotidiano acerca de luchas que no nos incumben, del desmoronamiento que parece interminable.

Mañana esta calle se aprestará a sostener un día más la ruina enojosa, lamentable. Guiará a esos escolares que odian su infancia hacia sus clases, mientras gritan y patean las hojas muertas sin mirarlas. Llevará los pasos inseguros de la vida hacia el grito hostil y la pancarta, o hacia la herramienta y el bolígrafo casi ya sin tinta.

Pero en algún punto, bajo el asfalto, está el manantial.

¿Qué llanto será reanudado con los nuevos despertares? Una muerte más incrustará su ladrillo de ausencia en el vacío de esta calle, de esta noche, de todas las noches que vendrán. Puede ser una muerte oscura e innoble, muerte de esclavo ignorada, o de paloma en la acera.

Esta mano es de madera, esta sangre está seca y oscura como la tinta.

¿Qué es la muerte de un hombre (lejana, como en el confín de un imperio), qué la de muchos hombres (consagrando una tierra, redimiendo otra tierra, o haciendo de ambas un mismo suelo desde entonces)?

Nos inclinamos a recoger y alzar al hermano caído.

Nadie queda atrás. Con nosotros viajan.

Gira la Tierra, y con ella las piedras y esas cruces que ya no escuchan ecos de pasos, ni voces ni suspiros. Y avanzan en la alta ruta, trazada entre los enjambres estelares, todos los sepulcros, ordenados y raudos. Tan geométricamente dispuestos que al movernos entre ellos, acaso en la mañana de Todos los Santos, nos parecen inmóviles, como la punta de flecha de los ánades salvajes.

Los muertos emprenden el camino (y el camino pasa ante todas las puertas); cierran la puerta a sus espaldas y parten.

Y somos nosotros su viaje.

Y nuestro vivir, su peregrinaje; su inexplorada ruta descubierta a cada golpe de corazón, a cada grito.

Sus manos están sobre los sillares y los bronces. Raíz del más alto árbol. Puñado de arena, brizna de hierba en mis manos, oídme: un pueblo con historia no puede morir.

Hacen ellos sonar las campanas.

(…)

(Del canto XIX de Epístola desde Cimeria):

(…)

Pienso en los años que levantaban una esquina
del velo que cubría la fealdad de este mundo.
En el lienzo esbozado tan sólo, y engañoso,
y en el confiado y largo día que no pudieron arrebatarnos.
Nuestros humildes goces me llueven aún en la memoria.
Todas las risas que hicieron temblar tus paredes.
Pero un ruiseñor fue a morir sobre tu pecho,
y con él murió la estación y cayó el último velo:
el mundo estaba allí, carbonizado escenario.
Yo llegué a lo alto de una colina, con mi abrigo negro,
y de mí surgió un viento que arrastró las cenizas;
con el poder que otorga el espectro de lo humilde,
el de la muerta lágrima o el del último ruiseñor.

Líneas de un inarticulado drama,
y gestos fantasmales, y otros aún no encarnados,
cruzaban la desierta escena.
Había que aprender el dolor de las réplicas y contrarréplicas,
había que saltar a la escena más pronto o más tarde.
Y un soplo de ceniza que fue verso
se arremolinó en el vacío sobre las tablas.

(…)

(Del canto XXX de Epístola desde Cimeria):

(…)

Bajo mano inmaterial, tendida sobre la distancia, percibo el pálpito de un corazón extraño. Como si dos corazones se albergaran en mi interior.

¡Voy hacia vosotros! Permaneciendo inmóvil, salgo a vuestro encuentro.

Vide cor meum.

Encadenado a estas Islas con el alma y la carne mortal, por raíces que se afianzaron por mi propia voluntad, una parte de mi espíritu alcanzará con alas de pergamino vuestros prados, que no conservan huella alguna de mi paso. Para ser reconocido una vez más por miradas humanas, y hacer revivir voces amigas cercanas a mi oído. Los intercesores del buen consejo.

Para sentir la tibieza de las manos que sostengan el volumen. O lograr que las páginas se tiñan, como bajo un vitral, por el azul de ojos antaño casi amados.

Para llegar a vosotros me expongo a la intemperie. Un ala frágil que se aventura en la ventisca.

Llegará un día, a partir del cual, esto será posible: que el desconocido con el que os crucéis por la calle, quizás lleve en su interior el reino invisible.

¿Se afanará siempre el corazón solitario detrás de sus propios ecos?

¿Será la derrota el único rescate del honor?

¿Se prolongará este tiempo de prueba hasta que la pureza de intención sea el único viento para las velas?

¿Es de esta guisa, derrotado y casi de incógnito, como debo retornar a mis dominios?

Para llegar hasta la Blanca Flor de un rostro, sobre lejanas almenas, ¿habré de arriesgar todo un linaje en más campañas y contiendas?

Pregunto... y mis preguntas suenan como afirmaciones: se afanará siempre el corazón, prendado de sí mismo. Será la derrota el rescate. Para llegar hasta el vaho invernal de una boca, se aventurará frágil ala en la ventisca. Se prolongará la prueba, mientras sean cirios y no antorchas lo que aferren nuestros puños.

Pienso que moriré de tristeza a los treinta y nueve años.

Imperceptible, como crece el jardín en medio del claustro, crece quizás en torno mío una incomprensible esperanza. Así, perdido, el brote de una rama primera tantea y se extiende. Como, ya a la orilla misma del sepulcro, una mano resucitada. Amén.

INMA PELEGRÍN

2011-04-05T18:34:00.008+02:00

Mencionada por:

Ángel Paniagua

Nieves Álvarez

Menciona a:

Katy Parra

Nieves Álvarez

Luís Muñoz

Ada Salas

Juan Ramón Barat

Raquel Lanseros

Mª Jesús Caro Porlán

Isabel García Amador

Pedro Felipe Sánchez Granados

Ramona Molina Pinar

Joaquín R. Mateos

Ariadna G. García

Juan José Ceba

Reinaldos Jiménez

Enrique Gracia Trinidad

Mario Cuenca Sandoval

Gines Aniorte

Antonio Marín Albalate

Juana J. Marín Saura

Sebastian Mondéjar

Alex Díaz Pimienta

Javier Orrico

Breve biografía

Puse mis pies en la tierra el mismo año en que el hombre puso los suyos en la luna. Lo hice en Lorca y, aunque no me preguntaron para ello, si lo hubiesen hecho habría dicho que sí. Trabajo de lunes a viernes contando microbios, algunas tardes como consejera en mi consulta de psicología y, según se tercie el fin de semana, en la Casa Colorada, una casa de turismo rural. Mientras, veo crecer a tres niños y tres perros que, milagrosamente, comen casi todos los días y consiguen ser estupendos a pesar de mis cuidados. De vez en cuando viajo para comprobar que soy la misma aquí que allí. Aprovecho los semáforos en rojo para juntar palabras, unas con otras, y gracias a esa costumbre hay un par de libros que tienen mi nombre en la cubierta. Uno se llama Trapos Sucios y el otro Óxido. En este último, además de mi nombre, puede leerse Premio Gerardo Diego de Poesía.

Poética

Escribo poemas porque son cortos y siempre tengo prisa.

Poemas

PRIMERA ENSEÑANZA

El globo se dirige,

en su ascenso imparable,

camino al firmamento.

Como si adivinara el recorrido

se balancea, toma

recodos transparentes en el aire.

Arrastra tras de sí

la cuerda que lo uncía,

se aleja y disminuye

hasta hacerse invisible.

Su determinación no entiende de nostalgias.

En la esencia del helio sólo hay libertad.

Atrás quedó la feria con un niño

que, al volver la cabeza, recibió,

de su mano vacía,

la primera enseñanza.

CRACK

El vaso resbaló.

Quebró con su estallido

una conversación irrelevante

llenando de pedazos de cristal,

de ruido y de reproches la cocina.

Con el firme propósito

de eliminar los restos del naufragio,

meticulosamente,

barrimos y fregamos las baldosas.

A pesar de que es mucho

el tiempo transcurrido, desde entonces,

todavía me asombran las esquirlas

que, hirientes, en las suelas aparecen.

Acechan, contumaces, nuestros pies

ocultas bajo el zócalo.

Entre tanto, el rencor afila sus aristas.

ANTIMATERIA

Hay un vértigo oculto en cada átomo.

En la mínima parte de las cosas

se encuentra, pertinaz, la inconsistencia.

Unas cuantas partículas,

que giran incesantes alrededor de un punto,

dan como resultado

la aparente quietud de la sustancia.

Cuando en el interior de la molécula

y un ochenta y cinco por ciento en vacuidad,

la solidez es una presunción.

Tal vez sea la causa

por la que no podamos

tener una certeza o un principio al que asirnos:

saber que nuestros cuerpos,

lo que quisimos ser y lo que amamos,

la tierra que lo habrá de cubrir todo,

la materia de cuanto conocemos

está principalmente

compuesta por vacío.

De Óxido (ed. Pre-textos)

ÁNGEL MUÑOZ RODRÍGUEZ

2011-03-31T11:08:00.016+02:00

Mencionado por:
José Naveiras

Menciona a:
Carlos Pardo
Hasier Larretxea
Martín López-Vega
José Naveiras
Alejandro Céspedes
Eva Gallud
María Millares Sall
Pablo López Carballo
José María Fonollosa
J.I. Pidal Montes

Bio-bibliografía

Nació en Madrid (1977). Cursó estudios de Historia del Arte en la Universidad Complutense de Madrid. Como escritor ha publicado “Ya no leo tebeos de Wonderwoman” con la editorial digital Groenlandia Ediciones y su segundo poemario hasta la fecha titulado “Como Ulises en una cacharrería” en Octubre de 2010 con la editorial Bohodón Ediciones. Apariciones puntuales en revistas literarias en formato papel y digital con algún poema. Reseñado en el periódico dominicano “HOY” en Enero de 2010, sección cultural. Su otra pasión es la fotografía, colaborando en pequeños medios, portadas e interiores de libros (“Cartas de un recién llegado y Otros Poemas” de José Luis Pasarín Aristi) y exposiciones en diversos locales de la geografía madrileña que tienen a bien prestarle su espacio. En la actualidad disfruta de la música y los conciertos, los amigos, el cine y los viajes, mientras tanto prepara un par de proyectos que le tienen bastante ilusionado.

http://angelrodriguezpoeta.blogspot.com/

http://fotosangel1.blogspot.com/

Poética

En un principio está el sentimiento, la idea o pensamiento. Construir el poema por los cimientos, una base, aunque muy simple, pero una base. Desde ahí, levantarlo. Inicialmente mi poesía era larga y cargada de prosa. Ahora voy a la esencia y pienso que trabajarlo desde las dos vertientes es fundamental. Cuando me refiero a las dos vertientes hablo en primer lugar desde ese sentimiento o idea que te impulsa a darle forma, pero eso para mí no es suficiente. Luego tiene que haber una distancia del poema, y no precisamente temporal, si acaso física para trabajarlo desde fuera: rimas asonantes internas que puedan surgir, vocabulario, construcciones erróneas de imágenes, etc. Una labor de relojero que una vez concluida me produce la sensación que describía Adam Fuss, el fotógrafo: “Solo siento que lo he conseguido cuando creo una imagen que no puedo dejar de mirar”.

Poemas

Pensamientos tras la mujer anónima

Eludir la laboriosidad de la cigarra.
___________________Un cariño en sepia.

Deshacer la espera
de algo que no quiere llegar

es derrotarse.

***

Garabateó números en un pañuelo mojado.

Hallé fracturas en el tórax,

colonia cara de hombre,

rémoras de gin tonic con limón.

Cartas boca arriba
inhumando los cadáveres de su jardín

con soledad de pala y ella.

***

A ciegas

Encontrar tus enseres en el baño

consigue en mí

atestar de arena los relojes.

Es lo que traela novedosa rutina.

La insensatez

de no racionarnos

hasta que el remedio

sólo nos autorice ver nuestras autopsias.

ALICIA MARTÍNEZ

2011-03-26T16:19:00.003+01:00

Mencionada por:
Víctor Gómez
Jorge Brunete

Menciona a:
Enrique Falcón
Eddie (J.Bermúdez)
Martaerre Sobrecueva
Raúl Lago
Gerson Rosario
Antonio Orihuela
Guadalupe Grande
Esther Ramón
Víctor López La Gounda
Mónica Caldeiro
Txus García
Guillermo Roqués

Bio-bibliografía

Alicia Es. Martínez Juan
Es Licenciada en Ciencias de la Información. Ha trabajado más de 15 años en distintos medios de comunicación. Como poeta, le han publicado poemas en la revista Ellas Dicen, coordinada por el Colectivo La Palabra Itinerante dentro del Manual de Lecturas Rápidas para la Resistencia (http://www.nodo50.org/mlrs/); en este mismo portal y dentro de los Poemas para el Cabanyal, coordinado por Enrique Falcón, en la revista digital La Casa transparente (http://www.lacasatransparente.net/) y en Tendencias 21. Su 'Poema Final' ha sido incluido en el Montaje Poético-Teatral '(una nada asombrosa pero) EXACTA PALABRA (que te nombra)’ (http://exactasteatro.blogspot.com/) junto a otros 15 poetas de España y Latinoamérica. Participa como actriz en dicho montaje. Tiene dos poemarios inéditos y está trabajando en el tercero. Ha publicado poemas en plaquettes y revistas literarias tanto digitales como en papel.
En los últimos dos años ha organizado y presentado numerosos recitales y encuentros poéticos, coordinando viajes de poetas a Punta Umbría, Sevilla, Barcelona o Elche. Coordina el I CICLO DE POESÍA ESCÉNICA DE VALENCIA. Su puesta en escena es muy peculiar al mezclar los diferentes lenguajes poéticos, el Arte Dramático, el Periodismo Audiovisual, los cuenta-cuentos infantiles y sobre todo la VOZ como carne de verso. “Escribo en voz alta: en la oralidad el verso encuentra un canal de transmisión verdaderamente revolucionario: la voz es magia, cambio” Gestiona desde 2008 el Espacio MAE de El Dorado, del que es copropietaria junto a su compañero, el periodista Isaac Alonso, con casi 300 actividades culturales y proyectos colaborativos en tres años. Ha editado junto a la Fundación Inquietudes los pliegos NÁUFRAGOS Y POETAS, con una selección de poetas valencianos que recalan por EL DORADO, ha coordinado el nº 24 de la revista artesanal EL CASCO con poetas e ilustradores valencianos y apoyado económicamente en la edición de los pliegos del colectivo LA TRINCHERA POÉTICA y las plaquettes FLECHAS DE ATALANTA. Parte de su obra se puede leer en los blogs http://poesiabajolamesa.blogspot.com/m http://eldoradomae.blogspot.com/ y http://poema-niaticos.blogspot.com/

Poética

FRAGMENTO(s) DEL POE-MANIFIESTO
No soy: o somos todos
o nada somos
En los tiempos oscuros
sólo nos salva la primera persona del plural
(…)
La poesía ya no se canta en las calles
Ya no eriza el vello de las mujeres hermosas y los hombres bravos
de los hombres hermosos y las mujeres bravas
(…)

¿Por qué habría yo de variar la rutina de estos tiempos?
¿Porque quedas tú?
Pero tu voz es débil
Ya no quedan altavoces en las esquinas de los pueblos de España
¿Cuántos somos? ¿Qué podemos?
¿Sumar voces?
Sí sumarlas ¿Y luego?
¿Estamparlas contra el muro prohibido?
______¿Y romperlo?
Culpa. Desesperanza. Miedo
______¿Miedo?
Hablo. Diálogo. Di algo.
______Dí.
¡Somos un trillón de voces cansadas que se estampan,
por inercia colisionan y de(con)struyen el mundo,
comiéndoselo de dentro afuera!

(…)
La poesía hay que cantarla en las fiestas de barrio.
Conspirar con los músicos de charanga y pandereta
y tomar los escenarios de verbena
Hay que colarla, sin avisar, en
los casales de todas las fallas, de todas las collas.
Interrumpir con ella, subrepticiamente,
la emisión del Barça- Real Madrid.

Huyamos de los ateneos, los círculos literarios,
las librerías, los bares culturales.
Pongamos un altavoz en las casas
de los que tienen pan y creen gozar la libertad
Metamos la poesía en los discursos de nuestra comunidad de vecinos
Discutamos con ella la derrama del ascensor,
en las reuniones de padres y madres (el AMPA sin hache)
en las colas del banco, del súper, del registro civil, en todas las colas.

Imprimamos octavillas con nuestros cantos
y que las vocee el repartidor de prensa gratuita
¿Para qué editar libros que sólo leeremos nosotros?
¿De qué carajo sirven nuestros versos de guerra
si no hay soldados para empuñarlos?
(…)
NOTA DE RECLAMACIONES

Donde dice POESÍA
léase ACCIÓN

Donde dice Poeta,
léase NOSOTROS

Poemas

Clavó

y quebró la cal de los entierros

La roca devolvió la voz

a quienes la habían emitido

Los otros afinaron violines

en la espera

Afilaron uñas

Desenterraron uno tras otro

huesos de herrumbre

El eco se convirtió en olivo

XXX
La mujer se alejó del bosque.

La mujer se alejó del bosque.
Allí había volado sobre el azufre de las coníferas
Cavado las tumbas de las semillas viejas
Había bebido a cuatro patas en el arroyo
y copulado con los mastines del amo
En el centro del Bosque
geostáticamente localizada por las mujeres del pueblo
Allí ingirió hongos hasta convertirse en piedra
Fósil de cuentos y maitines
Lazo rojo en las cunas de los bebés muertos
Habló con Dios hurgando en la tierra de soledades
Pintó helechos, sus fosas, en pieles de murciélago incineradas
Se tatuó una abeja en su pecho cíclope
Y sintió miedo sólo durante el día

La mujer se alejó del bosque
arrastrando los pies con agujas trenzadas
En la ciudad siguió caminando...
Semáforos con copa y sin raíces
Animales con gafas, plantas de cuatro tallos
Cada día amanecía seis veces
Seis veces mojaba su cuerpo bajo la ducha
y se torturaba los tobillos con un punzón
y entre los dedos llevaba siempre el filo de una lata

Seis veces cambiaba su vestido, sus botas, sus medias
Seis veces se maquillaba.
En el espejo, sólo agua: condensación de vacíos
La raya de los labios, negra, dura, límite del tiempo
Seis veces se peinaba con sumo cuidado

La mujer que abandonó el bosque no encontró al hombre en la ciudad
XXX

La historia

Atardece en el Polígono
Dos mujeres cruzan vuelos
Todavía están los obreros en la oficina

UNA MUJER
Canta un agua de su tierra

Los árboles atrapados en la acera
acarician su cabello
Lanza hojas al aire

Cartas de amor
que habrán de cruzar el mar
Sus ojos le están viendo. Él
Sonríe

MUJER DOS
A falta de abrazos
se rodea el cuerpo con sueños
Fuerte
no vaya a salir volando

Escucha el canto africano
y lucha por cruzar la tierra
de costa a costa. Con él.
Sonríe

Anochece en el Polígono
Ya no se oye a los pájaros
Los obreros se van a casa

JOSÉ CEREIJO

2011-03-22T18:02:00.005+01:00

Mencionado por:
Aarón García Peña
Agustín Porras
Annelisa Addolorato
Esther Muntañola
Herme G. Donis
Javier Almuzara
Marta López Vilar
Ricardo Fernández Moyano

Menciona a:
Francisco Brines
Javier Lostalé
Miguel d'Ors
Eloy Sánchez Rosillo
José Luis García Martín
Andrés Trapiello
Mario Míguez
Jesús Urceloy
José Ignacio Serra
Javier Almuzara
Enrique García-Máiquez
Jaime García-Máiquez
Marta López Vilar
Bárbara Butragueño

Bio-bibliografía

José Cereijo nació en Redondela (Pontevedra), en 1957. Desde 1968 vive en Madrid. Ha publicado hasta la fecha cuatro libros de poesía: Límites (Colección Melibea, Talavera de la Reina, 1994); Las trampas del tiempo (Hiperión, Madrid, 1999); La amistad silenciosa de la luna, haikus, (Pre-Textos, Valencia, 2003); y Música para sueños, (Pre-Textos, Valencia, 2007) y uno de relatos (Apariencias, Renacimiento, Sevilla, 2005). Ha sido incluido en diversas antologías. Colabora en distintos medios de prensa, tanto escrita como electrónica, en los que ha publicado artículos, reseñas de libros y otros textos literarios. Es también autor de una antología de la poesía de Leopoldo Panero, titulada Memoria del corazón (Renacimiento, Sevilla, 2009).

Poética

Concibo mi poesía como una exploración y un descubrimiento. Me es difícil, por tanto, hablar de ella antes de que, en cada caso, me sea revelada; por alguien que, sin dejar de ser yo mismo, tampoco es del todo ni solamente eso. En cualquier caso, intensidad, hondura y precisión son cualidades que me parecen ciertamente deseables. Con todas ellas, y con otras, hay que operar sobre ese germen que proporciona lo que, siguiendo a JRJ, podemos llamar el instinto, para intentar llevarlo -ese germen, ese punto de partida- a su mejor cumplimiento posible.

Poemas

LA ALONDRA

JULIETA.-¿Quieres marcharte ya? Aún no ha despuntado el día. Era el ruiseñor, y no la alondra, lo que hirió el fondo temeroso de tu oído. Todas las noches canta en aquel granado... ¡Créeme, amor mío, era el ruiseñor!
ROMEO.- Era la alondra, la mensajera de la mañana, no el ruiseñor...

Amar, amar la vida
sin esperanza alguna,
sabiéndola tan frágil, y tan corta.

Saber bien que la alondra
muy pronto va a cantar
(que, en realidad, está cantando siempre),
y amarla todavía, negándose al engaño
de que es el ruiseñor, y largo el tiempo.

Y despedirla luego, cuando raye
en la colina el día
que ya no será nuestro,
con un último beso, más dulce que los otros.

Saber que es para siempre, que ya nada es posible,
y apretar aún la mano final que se nos tiende,
con un amor que es casi gratitud,

y pensar que fue hermoso:

un don digno de un dios, que, aunque no exista,
bien hubiera podido, solamente por eso,
llegar a ser verdad.

NUNCA

Nunca dormí en tus brazos.
Nunca me desperté de madrugada y vi el armario, la ventana, los libros,
o escuché el ruido de las cañerías, los pasos solitarios en la calle,
y pensé, incrédulo, que, puesto que todo aquello era real,
tú también debías serlo.
No supe a qué sabían tus labios, o tu risa.
No te vi desnudarte.
No supe ni sabré jamás cómo tus ojos, en el acto del amor, incendiaban la noche.
Esa ausencia es, lo sé bien, una mutilación irremediable;
es un triste muñón, que llevaré conmigo hasta la muerte.
También es, a su modo, forma y prueba de amor, de lúcido y humillado amor,
de devastado y verdadero amor, que ofrezco a tu recuerdo.

PÁJARO MUERTO

Velado por la muerte,
tu pequeño ojo oscuro me mira todavía,
con algo que no sé si es pregunta o respuesta
o está ya más allá de todo eso.

Has sido entre nosotros
un fugaz visitante:
tan leve que no hacías temblar una rama ligera,
tan leve que es difícil decir, una vez muerto, si has llegado a vivir.

Pero también tus ojos recogieron, no obstante, toda la luz del cielo;
también tu cuerpo breve se estremeció al placer, luchó con el dolor;
en tu pequeña mente floreció, océano de hondura ilimitada,
la gloria incomparable de estar vivo.

Y ahora ya no eres nada:
una pequeña flor de podredumbre,
una idea olvidada en la mente del mundo,
un mínimo despojo que pronto tirarán.

Dime, ¿qué puedo hacer para que no te mueras?
¿Imaginar que guardo cada pequeño rasgo de tu forma graciosa?
¿Suponerte dormido en las manos de un dios que velará tu sueño?
¿Pensar que mi emoción de ahora te rescata?

Una ligera brisa, pasando entre tus plumas, te acaricia en silencio:
no tendrás otro réquiem, pobre pájaro.
La vida ya no tiene nada más para darte: sólo sueño y olvido.
Duerme, tú que no sabes; tú, que ya no preguntas.

RUBÉN MARTÍN DÍAZ

2011-03-19T17:54:00.007+01:00

Mencionado por:
Ricardo Fernández Moyano
Andrés García Cerdán

Menciona a:
Ángel Aguilar
Arturo Tendero
Ricardo Fernández Moyano
Vicente Gallego
Lucía Plaza
Andrés García Cerdán
Matías Miguel Clemente
Carmelo Guillén Acosta
Antonio Colinas
Mario Lourtau
Daniel Casado
Verónica Aranda
Luis Bagué Quílez
Joaquín Pérez Azaustre
Jorge de Arco
María Eugenia Reyes Lindo

Bio-bibliografía

Rubén Martín Díaz (Albacete, 1980) ha publicado dos libros de poemas: Contemplación (Vitruvio, 2009) y El minuto interior (Rialp, 2010) por el que recibió el Premio Adonáis 2009 y el Premio Ojo Crítico de RNE 2010. Es autor de dos cuadernos de poesía: Desde una ventana con vistas a la vida (Toledo, 2008) y Los límites humanos (Toledo, 2009) y de un cuaderno de relatos: El arte de entender los naufragios (Toledo, 2010). Ha obtenido el II Premio Nacional de Poesía Fundación Siglo Futuro-Caja de Guadalajara, la XV Edición del Certamen Poético Versos de amor “Memorial Francisco de Aguilar” y el Primer Premio de Poesía del Certamen de Jóvenes Artistas de Castilla-La Mancha 2009. En 2010 fue galardonado como albaceteño distinguido en cultura por la Peña de Albacete en Madrid de la Casa de Castilla-La Mancha y nombrado Hijo Predilecto de Casares de Las Hurdes (Cáceres). “La pluma de barro” es su blog.

Poemas

EL ORIGEN DEL MUNDO

Ahora duermes en tu pequeño cuerpo
como ceniza de una hoguera extenuada
y es hermoso contemplarte así,
tan pura y limpia,
blanca de luz
bajo la negra bóveda de la noche,
miel para estos ojos míos
que acarician tu sueño
de temprana luna encendida.

Pesa en el aire esta madrugada,
ya descuelga sus sombras,
su páramo
engulle todo lo que obró el día
y ahora es humo de nada.
Y así,
en este silencio transido
de entumecida lengua,
agotada de estar lamiéndote la piel
durante horas,
así te sigo amando,
con el pulmón manchado de sombras
a la espera de verte amanecer
en brazos de un nuevo día.

Eres el origen del mundo,
la gruta húmeda y aseada
donde nace esa luz
que otorga vida a las cosas.

Pero ahora, dormida en el descanso,
como una luciérnaga dulcísima
que inverna su gracia y su vuelo,
incubas el beso de la mañana
para poner tu sol sobre mis labios.

De Contemplación (Vitruvio, 2009)

EL FUEGO

Veo quemarse
aquel montón de ramas secas
a varios metros del camino,
la combustión
da origen
a otra forma de materia:
respiración del fuego,
pálpito de la llama,
columna espesa de silencio.

Mirar y deducir sus consecuencias
es todo a lo que apuesto,
no seré yo quien cese tal proceso
de oxidación violenta,
tal hermosa codicia de la luz.

Crece de súbito la llama,
una danza buscada por qué mano
en pleno mes de abril,
ahora que la lluvia no sucede
porque hasta el cielo contribuye
al rojo espectro natural
alimentado por las ramas.

Y aunque las horas pasen
y el fuego mengüe en su perfil,
todo aquello que fue
seguirá siendo
en otro rostro,
con distinta nostalgia.

Es la materia
como el poema:
ni se crea ni se destruye,
siempre estuvo, y siempre
habrá de estar.

De El minuto interior (Rialp, 2010)

LA MADRE

A mi madre

La madre duerme
sentada en una esquina del salón.
Afuera de la casa
la luz recoge
aquellos signos que la tarde muestra:
pequeñas pinceladas de un estío
que pronto ha de llegar.

Mientras escribo enfrente de ella, pienso:

Hace bien poco
íbamos de la mano hacia el colegio,
me cuidaba en mis juegos
y en mis noches de lágrimas.
Y ahora,
sentada en una esquina del salón
con los ojos domados por la luz
que atraviesa el cristal de la ventana,
descansa de esos tiempos
–no tan lejanos–,
de aquella voluntad
cumplida.

Con verdadera vocación,
con una extrema sutileza,
dejo a medio el poema
y me levanto de mi silla,
me acerco
y la respiro:

__________huele a verano.

De El minuto interior (Rialp, 2010)