MARTHA ASUNCIÓN ALONSO

Mencionada por

 Juan Manuel Macías

  

Menciona a

Azahara Palomeque Recio

Juan Manuel Macías

Emily Roberts

Geneviève Morin

Juan Andrés García Román

Juan Bello Sánchez

José Luis Piquero

Bio-bibliografía 

Martha Asunción Alonso (Madrid, 1986) es licenciada en Filología francesa por la Universidad Complutense de Madrid. Escribe, enseña y vive en Francia. Su último destino son las Antillas francesas.
En 2012, se le concede el Premio Nacional de Poesía Joven "Miguel Hernández", por su poemario Detener la primavera (Hiperón), que previamente ya había recibido el Premio Antonio Carvajal en 2011. En 2012, obtiene también el Premio Adonáis de Poesía por La soledad criolla (2013, RIALP).
Ha publicado además los poemarios Crisálida (2010, Editorial Alhulia, Premio Nuevos Creadores de la Academia de Buenas Letras de Granada) y Cronología verde de un otoño (2008, Editorial UCM, Premio Blas de Otero).

Poética

Cada uno de los versos que yo escribía entonces,

hablaba, de algún modo, de su cuerpo.

(Crisálida, 2010).

Poemas

Rewind

Como un sueño de Dickens.

Esto es de nuevo el pan y el aire en los suburbios     

y nos están midiendo la cintura,

unminutoyterminoiráscomolasnovias.  

Puntual alfiler. Gota de llanto.

¿Fue textualmente ahí, la encrucijada?

¿En qué momento exacto huimos de los cuentos,

con qué miel en los labios? Era la edad

tan cruel de los recados. Pedir siempre la vez

y fingir estar seca mientras follan

los mayores, besuquean

nuestras rodillas sus difuntos. 

¿Quién escupió primero? ¿Las hadas, o nosotras?

Nos lanzábamos espigas

que atravesaban los jerseys hasta el corazón.  

El Nacimiento

Ya casi hemos llegado. Los buitres por la sierra de Vizbueno, sus nimbos funerarios sobre nuestras cabezas. Fue el año en que supiste que tu madre lleva el pelo teñido. No tenías hermanos todavía. Ni vértigo. Ni miedo. En el álbum estás en equilibrio sobre la barandilla de madera. El mirador y abajo el valle, espesura de ciervos y helechos con rocío. Sonríes. Llevas las bambas rojas, un cordón desatado. Cabos que quedan sueltos por la felicidad. Ya estamos casi. Ya casi hemos llegado. Omaña y las ermitas donde duermen caballos solitarios mirándose en el agua. El aire que comienza. Las últimas caricias de leche condensada que tendrás en tu vida. Tu vida. La vida con nosotros, y este álbum. Equilibrio. Temprana enfermedad.   

 

Aprende a cocinar

La harina que te manchó una vez las manos, no se puede limpiar.

Aprende a cocinar. A ser mujer. Moldéanos la sangre

como un cuerpo de barro, mundo tierno, blancura

del corazón famélico: moldéalo, que aún está caliente. 

Qué va a ser de esta niña, carne de bibliobús,

no me come verdura y duerme mal; esta niña

que invita a los ratones de las eras para tomar el té,

que tiene pesadillas geométricas, tos,

escoliosis; le da miedo pedir la vez en la tahona.

Esta cría no aprende a cocinar. ¿Qué va a ser de sus manos?

Van manchando de harina lo que aman.