jueves, 31 de marzo de 2011

ÁNGEL MUÑOZ RODRÍGUEZ





















Mencionado por:
José Naveiras

Menciona a:

Carlos Pardo
Hasier Larretxea
Martín López-Vega
José Naveiras
Alejandro Céspedes
Eva Gallud
María Millares Sall
Pablo López Carballo
José María Fonollosa
J.I. Pidal Montes


Bio-bibliografía

Nació en Madrid (1977). Cursó estudios de Historia del Arte en la Universidad Complutense de Madrid. Como escritor ha publicado “Ya no leo tebeos de Wonderwoman” con la editorial digital Groenlandia Ediciones y su segundo poemario hasta la fecha titulado “Como Ulises en una cacharrería” en Octubre de 2010 con la editorial Bohodón Ediciones. Apariciones puntuales en revistas literarias en formato papel y digital con algún poema. Reseñado en el periódico dominicano “HOY” en Enero de 2010, sección cultural. Su otra pasión es la fotografía, colaborando en pequeños medios, portadas e interiores de libros (“Cartas de un recién llegado y Otros Poemas” de José Luis Pasarín Aristi) y exposiciones en diversos locales de la geografía madrileña que tienen a bien prestarle su espacio. En la actualidad disfruta de la música y los conciertos, los amigos, el cine y los viajes, mientras tanto prepara un par de proyectos que le tienen bastante ilusionado.

http://angelrodriguezpoeta.blogspot.com/

http://fotosangel1.blogspot.com/



Poética


En un principio está el sentimiento, la idea o pensamiento. Construir el poema por los cimientos, una base, aunque muy simple, pero una base. Desde ahí, levantarlo. Inicialmente mi poesía era larga y cargada de prosa. Ahora voy a la esencia y pienso que trabajarlo desde las dos vertientes es fundamental. Cuando me refiero a las dos vertientes hablo en primer lugar desde ese sentimiento o idea que te impulsa a darle forma, pero eso para mí no es suficiente. Luego tiene que haber una distancia del poema, y no precisamente temporal, si acaso física para trabajarlo desde fuera: rimas asonantes internas que puedan surgir, vocabulario, construcciones erróneas de imágenes, etc. Una labor de relojero que una vez concluida me produce la sensación que describía Adam Fuss, el fotógrafo: “Solo siento que lo he conseguido cuando creo una imagen que no puedo dejar de mirar”.



Poemas



Pensamientos tras la mujer anónima


Eludir la laboriosidad de la cigarra.
___________________Un cariño en sepia.








Deshacer la espera
de algo que no quiere llegar



es derrotarse.











***










Garabateó números en un pañuelo mojado.



Hallé fracturas en el tórax,

colonia cara de hombre,



rémoras de gin tonic con limón.





Cartas boca arriba
inhumando los cadáveres de su jardín




con soledad de pala y ella.











***
















A ciegas









Encontrar tus enseres en el baño

consigue en mí



atestar de arena los relojes.





Es lo que traela novedosa rutina.



La insensatez

de no racionarnos



hasta que el remedio

sólo nos autorice ver nuestras autopsias.

sábado, 26 de marzo de 2011

ALICIA MARTÍNEZ















Mencionada por:
Víctor Gómez
Jorge Brunete

Menciona a:
Enrique Falcón
Eddie (J.Bermúdez)
Martaerre Sobrecueva
Raúl Lago
Gerson Rosario
Antonio Orihuela
Guadalupe Grande
Esther Ramón
Víctor López La Gounda
Mónica Caldeiro
Txus García
Guillermo Roqués






Bio-bibliografía

Alicia Es. Martínez Juan
Es Licenciada en Ciencias de la Información. Ha trabajado más de 15 años en distintos medios de comunicación. Como poeta, le han publicado poemas en la revista Ellas Dicen, coordinada por el Colectivo La Palabra Itinerante dentro del Manual de Lecturas Rápidas para la Resistencia (http://www.nodo50.org/mlrs/); en este mismo portal y dentro de los Poemas para el Cabanyal, coordinado por Enrique Falcón, en la revista digital La Casa transparente (http://www.lacasatransparente.net/) y en Tendencias 21. Su 'Poema Final' ha sido incluido en el Montaje Poético-Teatral '(una nada asombrosa pero) EXACTA PALABRA (que te nombra)’ (http://exactasteatro.blogspot.com/) junto a otros 15 poetas de España y Latinoamérica. Participa como actriz en dicho montaje. Tiene dos poemarios inéditos y está trabajando en el tercero. Ha publicado poemas en plaquettes y revistas literarias tanto digitales como en papel.
En los últimos dos años ha organizado y presentado numerosos recitales y encuentros poéticos, coordinando viajes de poetas a Punta Umbría, Sevilla, Barcelona o Elche. Coordina el I CICLO DE POESÍA ESCÉNICA DE VALENCIA. Su puesta en escena es muy peculiar al mezclar los diferentes lenguajes poéticos, el Arte Dramático, el Periodismo Audiovisual, los cuenta-cuentos infantiles y sobre todo la VOZ como carne de verso. “Escribo en voz alta: en la oralidad el verso encuentra un canal de transmisión verdaderamente revolucionario: la voz es magia, cambio” Gestiona desde 2008 el Espacio MAE de El Dorado, del que es copropietaria junto a su compañero, el periodista Isaac Alonso, con casi 300 actividades culturales y proyectos colaborativos en tres años. Ha editado junto a la Fundación Inquietudes los pliegos NÁUFRAGOS Y POETAS, con una selección de poetas valencianos que recalan por EL DORADO, ha coordinado el nº 24 de la revista artesanal EL CASCO con poetas e ilustradores valencianos y apoyado económicamente en la edición de los pliegos del colectivo LA TRINCHERA POÉTICA y las plaquettes FLECHAS DE ATALANTA. Parte de su obra se puede leer en los blogs http://poesiabajolamesa.blogspot.com/m http://eldoradomae.blogspot.com/ y http://poema-niaticos.blogspot.com/




Poética

FRAGMENTO(s) DEL POE-MANIFIESTO

No soy: o somos todos
o nada somos
En los tiempos oscuros
sólo nos salva la primera persona del plural
(…)

La poesía ya no se canta en las calles
Ya no eriza el vello de las mujeres hermosas y los hombres bravos
de los hombres hermosos y las mujeres bravas
(…)

¿Por qué habría yo de variar la rutina de estos tiempos?
¿Porque quedas tú?
Pero tu voz es débil
Ya no quedan altavoces en las esquinas de los pueblos de España
¿Cuántos somos? ¿Qué podemos?
¿Sumar voces?
Sí sumarlas ¿Y luego?
¿Estamparlas contra el muro prohibido?
______¿Y romperlo?
Culpa. Desesperanza. Miedo
______¿Miedo?
Hablo. Diálogo. Di algo.
______Dí.
¡Somos un trillón de voces cansadas que se estampan,
por inercia colisionan y de(con)struyen el mundo,
comiéndoselo de dentro afuera!

(…)
La poesía hay que cantarla en las fiestas de barrio.
Conspirar con los músicos de charanga y pandereta
y tomar los escenarios de verbena
Hay que colarla, sin avisar, en
los casales de todas las fallas, de todas las collas.
Interrumpir con ella, subrepticiamente,
la emisión del Barça- Real Madrid.

Huyamos de los ateneos, los círculos literarios,
las librerías, los bares culturales.
Pongamos un altavoz en las casas
de los que tienen pan y creen gozar la libertad
Metamos la poesía en los discursos de nuestra comunidad de vecinos
Discutamos con ella la derrama del ascensor,
en las reuniones de padres y madres (el AMPA sin hache)
en las colas del banco, del súper, del registro civil, en todas las colas.

Imprimamos octavillas con nuestros cantos
y que las vocee el repartidor de prensa gratuita
¿Para qué editar libros que sólo leeremos nosotros?
¿De qué carajo sirven nuestros versos de guerra
si no hay soldados para empuñarlos?
(…)
NOTA DE RECLAMACIONES

Donde dice POESÍA
léase ACCIÓN

Donde dice Poeta,
léase NOSOTROS




Poemas

Clavó


y quebró la cal de los entierros


La roca devolvió la voz


a quienes la habían emitido


Los otros afinaron violines


en la espera


Afilaron uñas


Desenterraron uno tras otro


huesos de herrumbre


El eco se convirtió en olivo




XXX
La mujer se alejó del bosque.

La mujer se alejó del bosque.
Allí había volado sobre el azufre de las coníferas
Cavado las tumbas de las semillas viejas
Había bebido a cuatro patas en el arroyo
y copulado con los mastines del amo
En el centro del Bosque
geostáticamente localizada por las mujeres del pueblo
Allí ingirió hongos hasta convertirse en piedra
Fósil de cuentos y maitines
Lazo rojo en las cunas de los bebés muertos
Habló con Dios hurgando en la tierra de soledades
Pintó helechos, sus fosas, en pieles de murciélago incineradas
Se tatuó una abeja en su pecho cíclope
Y sintió miedo sólo durante el día

La mujer se alejó del bosque
arrastrando los pies con agujas trenzadas
En la ciudad siguió caminando...
Semáforos con copa y sin raíces
Animales con gafas, plantas de cuatro tallos
Cada día amanecía seis veces
Seis veces mojaba su cuerpo bajo la ducha
y se torturaba los tobillos con un punzón
y entre los dedos llevaba siempre el filo de una lata

Seis veces cambiaba su vestido, sus botas, sus medias
Seis veces se maquillaba.
En el espejo, sólo agua: condensación de vacíos
La raya de los labios, negra, dura, límite del tiempo
Seis veces se peinaba con sumo cuidado

La mujer que abandonó el bosque no encontró al hombre en la ciudad
XXX

La historia

Atardece en el Polígono
Dos mujeres cruzan vuelos
Todavía están los obreros en la oficina

UNA MUJER
Canta un agua de su tierra

Los árboles atrapados en la acera
acarician su cabello
Lanza hojas al aire

Cartas de amor
que habrán de cruzar el mar
Sus ojos le están viendo. Él
Sonríe

MUJER DOS
A falta de abrazos
se rodea el cuerpo con sueños
Fuerte
no vaya a salir volando

Escucha el canto africano
y lucha por cruzar la tierra
de costa a costa. Con él.
Sonríe

Anochece en el Polígono
Ya no se oye a los pájaros
Los obreros se van a casa

martes, 22 de marzo de 2011

JOSÉ CEREIJO







Mencionado por:
Aarón García Peña
Agustín Porras
Annelisa Addolorato
Esther Muntañola
Herme G. Donis
Javier Almuzara
Marta López Vilar
Ricardo Fernández Moyano

Menciona a:
Francisco Brines
Javier Lostalé
Miguel d'Ors
Eloy Sánchez Rosillo
José Luis García Martín
Andrés Trapiello
Mario Míguez
Jesús Urceloy
José Ignacio Serra
Javier Almuzara
Enrique García-Máiquez
Jaime García-Máiquez
Marta López Vilar
Bárbara Butragueño





Bio-bibliografía

José Cereijo nació en Redondela (Pontevedra), en 1957. Desde 1968 vive en Madrid. Ha publicado hasta la fecha cuatro libros de poesía: Límites (Colección Melibea, Talavera de la Reina, 1994); Las trampas del tiempo (Hiperión, Madrid, 1999); La amistad silenciosa de la luna, haikus, (Pre-Textos, Valencia, 2003); y Música para sueños, (Pre-Textos, Valencia, 2007) y uno de relatos (Apariencias, Renacimiento, Sevilla, 2005). Ha sido incluido en diversas antologías. Colabora en distintos medios de prensa, tanto escrita como electrónica, en los que ha publicado artículos, reseñas de libros y otros textos literarios. Es también autor de una antología de la poesía de Leopoldo Panero, titulada Memoria del corazón (Renacimiento, Sevilla, 2009).






Poética

Concibo mi poesía como una exploración y un descubrimiento. Me es difícil, por tanto, hablar de ella antes de que, en cada caso, me sea revelada; por alguien que, sin dejar de ser yo mismo, tampoco es del todo ni solamente eso. En cualquier caso, intensidad, hondura y precisión son cualidades que me parecen ciertamente deseables. Con todas ellas, y con otras, hay que operar sobre ese germen que proporciona lo que, siguiendo a JRJ, podemos llamar el instinto, para intentar llevarlo -ese germen, ese punto de partida- a su mejor cumplimiento posible.





Poemas




LA ALONDRA

JULIETA.-¿Quieres marcharte ya? Aún no ha despuntado el día. Era el ruiseñor, y no la alondra, lo que hirió el fondo temeroso de tu oído. Todas las noches canta en aquel granado... ¡Créeme, amor mío, era el ruiseñor!
ROMEO.- Era la alondra, la mensajera de la mañana, no el ruiseñor...


Amar, amar la vida
sin esperanza alguna,
sabiéndola tan frágil, y tan corta.

Saber bien que la alondra
muy pronto va a cantar
(que, en realidad, está cantando siempre),
y amarla todavía, negándose al engaño
de que es el ruiseñor, y largo el tiempo.

Y despedirla luego, cuando raye
en la colina el día
que ya no será nuestro,
con un último beso, más dulce que los otros.

Saber que es para siempre, que ya nada es posible,
y apretar aún la mano final que se nos tiende,
con un amor que es casi gratitud,

y pensar que fue hermoso:

un don digno de un dios, que, aunque no exista,
bien hubiera podido, solamente por eso,
llegar a ser verdad.




NUNCA

Nunca dormí en tus brazos.
Nunca me desperté de madrugada y vi el armario, la ventana, los libros,
o escuché el ruido de las cañerías, los pasos solitarios en la calle,
y pensé, incrédulo, que, puesto que todo aquello era real,
tú también debías serlo.
No supe a qué sabían tus labios, o tu risa.
No te vi desnudarte.
No supe ni sabré jamás cómo tus ojos, en el acto del amor, incendiaban la noche.
Esa ausencia es, lo sé bien, una mutilación irremediable;
es un triste muñón, que llevaré conmigo hasta la muerte.
También es, a su modo, forma y prueba de amor, de lúcido y humillado amor,
de devastado y verdadero amor, que ofrezco a tu recuerdo.






PÁJARO MUERTO

Velado por la muerte,
tu pequeño ojo oscuro me mira todavía,
con algo que no sé si es pregunta o respuesta
o está ya más allá de todo eso.

Has sido entre nosotros
un fugaz visitante:
tan leve que no hacías temblar una rama ligera,
tan leve que es difícil decir, una vez muerto, si has llegado a vivir.

Pero también tus ojos recogieron, no obstante, toda la luz del cielo;
también tu cuerpo breve se estremeció al placer, luchó con el dolor;
en tu pequeña mente floreció, océano de hondura ilimitada,
la gloria incomparable de estar vivo.

Y ahora ya no eres nada:
una pequeña flor de podredumbre,
una idea olvidada en la mente del mundo,
un mínimo despojo que pronto tirarán.

Dime, ¿qué puedo hacer para que no te mueras?
¿Imaginar que guardo cada pequeño rasgo de tu forma graciosa?
¿Suponerte dormido en las manos de un dios que velará tu sueño?
¿Pensar que mi emoción de ahora te rescata?

Una ligera brisa, pasando entre tus plumas, te acaricia en silencio:
no tendrás otro réquiem, pobre pájaro.
La vida ya no tiene nada más para darte: sólo sueño y olvido.
Duerme, tú que no sabes; tú, que ya no preguntas.

sábado, 19 de marzo de 2011

RUBÉN MARTÍN DÍAZ


















Mencionado por:
Ricardo Fernández Moyano
Andrés García Cerdán

Menciona a:
Ángel Aguilar
Arturo Tendero
Ricardo Fernández Moyano
Vicente Gallego
Lucía Plaza
Andrés García Cerdán
Matías Miguel Clemente
Carmelo Guillén Acosta
Antonio Colinas
Mario Lourtau
Daniel Casado
Verónica Aranda
Luis Bagué Quílez
Joaquín Pérez Azaustre
Jorge de Arco
María Eugenia Reyes Lindo



Bio-bibliografía

Rubén Martín Díaz (Albacete, 1980) ha publicado dos libros de poemas: Contemplación (Vitruvio, 2009) y El minuto interior (Rialp, 2010) por el que recibió el Premio Adonáis 2009 y el Premio Ojo Crítico de RNE 2010. Es autor de dos cuadernos de poesía: Desde una ventana con vistas a la vida (Toledo, 2008) y Los límites humanos (Toledo, 2009) y de un cuaderno de relatos: El arte de entender los naufragios (Toledo, 2010). Ha obtenido el II Premio Nacional de Poesía Fundación Siglo Futuro-Caja de Guadalajara, la XV Edición del Certamen Poético Versos de amor “Memorial Francisco de Aguilar” y el Primer Premio de Poesía del Certamen de Jóvenes Artistas de Castilla-La Mancha 2009. En 2010 fue galardonado como albaceteño distinguido en cultura por la Peña de Albacete en Madrid de la Casa de Castilla-La Mancha y nombrado Hijo Predilecto de Casares de Las Hurdes (Cáceres). “La pluma de barro” es su blog.




Poemas

EL ORIGEN DEL MUNDO

Ahora duermes en tu pequeño cuerpo
como ceniza de una hoguera extenuada
y es hermoso contemplarte así,
tan pura y limpia,
blanca de luz
bajo la negra bóveda de la noche,
miel para estos ojos míos
que acarician tu sueño
de temprana luna encendida.

Pesa en el aire esta madrugada,
ya descuelga sus sombras,
su páramo
engulle todo lo que obró el día
y ahora es humo de nada.
Y así,
en este silencio transido
de entumecida lengua,
agotada de estar lamiéndote la piel
durante horas,
así te sigo amando,
con el pulmón manchado de sombras
a la espera de verte amanecer
en brazos de un nuevo día.

Eres el origen del mundo,
la gruta húmeda y aseada
donde nace esa luz
que otorga vida a las cosas.

Pero ahora, dormida en el descanso,
como una luciérnaga dulcísima
que inverna su gracia y su vuelo,
incubas el beso de la mañana
para poner tu sol sobre mis labios.

De Contemplación (Vitruvio, 2009)





EL FUEGO

Veo quemarse
aquel montón de ramas secas
a varios metros del camino,
la combustión
da origen
a otra forma de materia:
respiración del fuego,
pálpito de la llama,
columna espesa de silencio.

Mirar y deducir sus consecuencias
es todo a lo que apuesto,
no seré yo quien cese tal proceso
de oxidación violenta,
tal hermosa codicia de la luz.

Crece de súbito la llama,
una danza buscada por qué mano
en pleno mes de abril,
ahora que la lluvia no sucede
porque hasta el cielo contribuye
al rojo espectro natural
alimentado por las ramas.

Y aunque las horas pasen
y el fuego mengüe en su perfil,
todo aquello que fue
seguirá siendo
en otro rostro,
con distinta nostalgia.

Es la materia
como el poema:
ni se crea ni se destruye,
siempre estuvo, y siempre
habrá de estar.

De El minuto interior (Rialp, 2010)




LA MADRE

A mi madre

La madre duerme
sentada en una esquina del salón.
Afuera de la casa
la luz recoge
aquellos signos que la tarde muestra:
pequeñas pinceladas de un estío
que pronto ha de llegar.

Mientras escribo enfrente de ella, pienso:

Hace bien poco
íbamos de la mano hacia el colegio,
me cuidaba en mis juegos
y en mis noches de lágrimas.
Y ahora,
sentada en una esquina del salón
con los ojos domados por la luz
que atraviesa el cristal de la ventana,
descansa de esos tiempos
–no tan lejanos–,
de aquella voluntad
cumplida.


Con verdadera vocación,
con una extrema sutileza,
dejo a medio el poema
y me levanto de mi silla,
me acerco
y la respiro:

__________huele a verano.

De El minuto interior (Rialp, 2010)

miércoles, 16 de marzo de 2011

TEO SERNA



























Mencionado por:



Menciona a:


Cristóbal López de la Manzanara



Roger Wolfe


Eloy Sánchez Rosillo

Eduardo Jordá

Miguel Ángel Curiel


Rafael Pérez Estrada



Bio-bibligrafía



Manzanares (Ciudad Real), 1954. Poeta, pintor, diseñador. Como pintor ha realizado más de 50 exposiciones individuales y colectivas, y ha sido seleccionado numerosas ocasiones en certámenes nacionales. Como diseñador gráfico ha realizado una abundante y variada obra para instituciones oficiales y para empresas privadas, diseñando actualmente las portadas de la colección literaria Ojo de pez, de la Diputación Provincial de Ciudad Real.





CREACIÓN DE REVISTAS LITERARIAS:


-Alacena (Como miembro del grupo literario Azuer).


-Piel de sapo (Como miembro de un colectivo de pintores manchegos).


-Calicanto (Como miembro del grupo literario Azuer).



MONTAJES TEATRALES:


- Tres interiores (con Népote T.I.) 1979


- Vals (con Lazarillo T.C.E.) 1980


- Más allá sólo hay monstruos (con Lazarillo T.C.E.) 1991


PREMIOS:


-Premio del X Certamen Internacional de Poesía Barcarola. Albacete.1994.


-Premio de la XXV edición de los premios Ciudad de Alcalá de Poesía. Alcalá de Henares. 1994


-XXV Premio de Poesía Juan Alcaide. Valdepeñas. 2004




LIBROS PUBLICADOS:


- Historias Extrañas, Improbables y Ciertas. Relatos. Colección Ojo de Pez, nº 26. Biblioteca de Autores Manchegos. Diputación Provincial de Ciudad Real. 1994.


- La Terquedad de la Sombra. Poesía. Colección Alcalá Poesía, nº 19. Alcalá de Henares. 1994.


- Memento Hominem. Poesía. Colección Barcarola de Poesía. Albacete. 1994.


- Lecciones de Anatomía. Relatos. Ed. Huerga y Fierro. Colección azul y negra. Madrid. 1997.


- Libro de las Mariposas Poesía. Ed. Huega y Fierro. Nº 58 Colección fenice poesía. Madrid. 1999.


- La Sombra del Adivino Poesía. Colección Ojo de Pez, nº 50. Biblioteca de Autores Manchegos. Diputación Provincial de Ciudad Real. 2000.


- 6 Momentos de Luna (plaquette) Poesía. Cuadernos del Mediterráneo, nº 18. Ed. El Toro de Barro. Cuenca. 2002.


- El Radiestesista Poesía. Ed. El Toro de Barro. Nº 192. Cuenca. 2002.


-El Laberinto de los Dioses. Poesía.1ª Edición. Ediciones Asociación de Amigos de Juan Alcaide. Valdepeñas. 2005. Colección Juan Alcaide. Tercera época, nº 29


-El Laberinto de los Dioses. Poesía. 2ª Edición. Ed. El Toro de Barro. Nº 221. Cuenca.2005.


-Las Secretas Intenciones Relatos. Colección Ojo de Pez, nº 68. Biblioteca de Autores Manchegos. Diputación Provincial de Ciudad Real 2005.


-Poemas de los cinco sentidos Poesía. Publicación con otros cuatro autores. Colección Calipso, nº 20. Biblioteca de Autores Manchegos. Diputación Provincial de Ciudad Real. 2007


-100 POE+ 100 Poesía visual. Servicio de publicaciones JCLM. Colección Nuevos Formatos. Toledo 2008


-La Casa Vacía. Poesía. Colección sueltos, nº 2. Editorial Alfonsípolis. Cuenca 2010.




LIBRO PUBLICADO COMO ILUSTRADOR:


-El corazón no sabe de matemáticas. Colección infantil y juvenil Calipso. Nº 11. Biblioteca de Autores Manchegos. Ciudad Real. 2001.




ANTOLOGÍAS:


Mar interior. Poetas de Castilla-La Mancha. Miguel Casado. Servicio de Publicaciones de la Junta de Comunidades de Castilla-La Mancha. Toledo. 2002.


A cielo abierto. Narradores de Castilla-La Mancha. Francisco Gómez-Porro. Servicio de Publicaciones de la Junta de Comunidades de Castilla-La Mancha. Toledo. 2002.



Interolerti9



Intoleranti99. Catálogo de la exposición. Festival Internacional de Poesía Experimental. Zarauz.1999 (publicado en Diciembre 2002).


Treze. Cuadernos del Mediterráneo. Antología, II. El Toro de Barro. Nº 212. Cuenca. 2003



La Tierra Iluminada. Un Diccionario Literario de Castilla-La Mancha. Francisco Gómez-Porro. Junta de Comunidades de Castilla-La Mancha. Servicio de Publicaciones. 2003.


To2 o casi to2. Antología de poesía visual, experimental y mail-art. Edición en CD rom. Ediciones Cero a la Izquierda. Palencia. Marzo 2004.


Grandes Minicuentos Fantásticos. (Selección de Benito Arias García) Alfaguara. Madrid. 2004


33 Esquinas de una Sombra. (Edición colectiva) Ediciones El Torpe al Timón. Madrid.2005


Desacuerdos, sobre arte, políticas y esfera pública en el Estado español. Museo de Arte Contemporáneo (MACBA). Barcelona 2005. Exposición de poemas visuales.


El iconopoema y otras formas intermedia de las neovanguardias. Departamento de Humanidades, Lingüistica, Literatura, Historia y Estética. Facultad de Humanidades, Comunicación y Documentación. Huelva. Exposición del 27 de febrero al 15 de marzo de 2006.


El pie en la alimaña (Castilla-La Mancha y la literatura de vanguardia) Amador Palacios. Servicio de Publicaciones Junta de Comunidades de Castilla-La Mancha..2007


5x50: Poetas de Castilla-La Mancha. Lavarquela (suplemento de la revista Cuadernos del Matemático, nº 40)


Boek861. Antología de poesía visual en Internet


Detrás de las Palabras. Postguerra y Transición en la Poesía de Ciudad Real. José Mª. González Ortega. Biblioteca Añil Literaria, nº 13.Almud, ediciones de Castilla-La Mancha. Toledo 2009








A modo de poética





Buscar el filo, lo que se hunde,


lo que cura,


como un bisturí,


escribiendo sencillas cicatrices.


Exactas.


Nada de rosas.


Nada de atardeceres lánguidos.


Mi vocación es la de afilador de cuchillos.











Poemas



LAVOISSIEUR DIXIT



Parecía ella


aquella


mujer.


Me acerqué.


?Eres tú?


Supe entonces que la materia no se crea,


pero se destruye,


y en cualquier caso, se transforma.







ME EQUIVOQUÉ DE MALETA



Sé la talla de su sujetador,


el color pálido de sus bragas,


el perfume que usa,


el best-seller que lee,


las pastillas que toma,


su dentífrico,


el colorete que se pone


y las iniciales de su nombre.


No me es, después de todo,


tan desconocida esta desconocida.







PARÁBOLA DE LAS GEMELAS EN LA PLAYA




En la playa,


Ana hace una montaña,


Eva cava un pozo.


Las dos con sus palas de plástico


miran al cielo,


miran al mar,


dibujan el horizonte curvo,


escriben en la arena.



La montaña de Ana crece hacia la luz;


el pozo de Eva crece hacia lo oscuro.



“Eva es más vieja”


me dice Ana desde sus ojos azules,


“Tres minutos más vieja que yo”.



La montaña y el pozo


se juntarán algún día.









domingo, 13 de marzo de 2011

AITOR FRANCOS












Mencionado por:
Hasier Larretxea

Menciona a:
Karmelo Iribarren
Benjamín Prado
Guillermo Carnero
Pere Gimferrer
Blanca Sarasúa
Luis Muñoz
Basilio Sánchez
José F. De la Sota
Kirmen Uribe
Harkaitz Cano
Pablo García Baena
Joan Margarit
J.M. Caballero Bonald
Luis García Montero
Felipe Benítez Reyes


Bio-bibliografía

Aitor Francos (Bilbao, 1986). Soy Licenciado en Medicina por la Universidad del País Vasco. Algunos de mis poemas han aparecido en la antología Poetas Vascos en Castellano (Ed. Muelle de Uribitarte, 2009) o en publicaciones como Nayagua, nº14. Colaboro habitualmente con la revista Zurgai y hago reseñas para medios digitales como Koult. Con el poemario Igloo gané el XIV Certamen Internacional Surcos de poesía de Coria del Río, que será editado en 2011 por la editorial Renacimiento.


Poética

Rimbaud: Sólo el blanco para soñar.



Poemas


TRAVESÍA

Los poemas son un lugar para el olvido,
costumbres parecidas a septiembre,
con las últimas horas de una luz extinguida
y el sabor del petróleo que se hace acantilado
en la opacidad salada de los pesqueros.

Ya no temes el viaje que devuelve la mirada.

Los días se suceden
con la certeza de un disparo inútil
y hay costas que imaginan trayectorias,
líneas de luz pétrea, refugios en las playas
con una música de fondo que no comprende
la existencia.

Y hay un lugar que espera
direcciones de pájaros que procuran ser
profundos,
cartas que son remites
con la lluvia de un adiós que suele acomodarse.

Todo es la transformación de un futuro intacto.

Y puede que el mar de aquí distinga al extranjero
por el miedo que tiene de perderse.



HOSPICIO

Puedo sentir la falsa tibieza de los muebles
en las últimos cuartos habitados,
la voz que aparta su levedad del calendario.

La clase se convierte en hemisferio
y hay un árbol que crece en las contradicciones.

Y descubro que ahorala tiza sólo que sirve de excusa
para vivir un tiempo con ese diapasón
de juguetes obligados a permanecer
en la caída,
que es la forma que tendremos cuando llegue
el último contorno
y hable de distancias que no pueden tocarse.

Hay un sueño estéril en la ceniza
que prefiere estar lejos de lo oscuro.

Las palabras que perdimos no siempre
se quedaron atrás,
a pesar de que muchas veces creyéramos
ser inmortales igual que un niño que teme
verse solo.

No impide la maleza caminar hacia la nada.
Los huérfanos
han envuelto su vida con viejos papeles de periódico.
Ahora saben cómo detener los relojes.

Y la esperanza del juego todo lo desborda.





LAS FUENTES DE ASTAROT

He escuchado,
dentro de la íntima lentitud de las promesas,
la soledad acuática de los gestos
que pueden sugerir
una movilidad perecedera,la estatura de esa desolación
que sigue al deshielo
en las palpitaciones perdidas de los pájaros.

Un tono para el desasosiego de los que duermencon páginas sagradas
en la única noche que no tiene ojos.

Apenas un resquicio,
una orfandad que permanece aún en la hendidura
del desgarro, un cénit sin extremos
en la ausencia del aire
o en la página arrancada,
donde ya no existe nada que pueda
unirse a mi escritura.

Cada ciclo del agua pervive al inventario,
al ímpetu de abrirse al paso de la luz.

Las fuentes intactas para la copa
del árbol concebido,
para el dialecto que trasciende las profecías
adornado con el don de la ignorancia.

Para ellas,el cerco imaginario de la fertilidad.




CIÉNAGA

El agua turbia engrosa el sedimento,
afina la permanencia del limo,
su oquedad deformante,
su abandono en el sustrato gris en la pendiente.

Así,
el letargo de la arena desgasta
la unidad de las corrientes templadas;
es una extinción calcárea,
una cavidad continua
donde el reflujo del lodo apenas propaga
su proporción de geografía táctil.

No extingue la erosión las capas inminentes.

Los perfiles sucumben:
el agua duerme más en mis manos que en la orilla.

(Poemas inéditos)

jueves, 10 de marzo de 2011

VÍCTOR MARTÍN IGLESIAS

























Mencionado por:
Álex Chico
Víctor Peña Dacosta

Menciona a:
Nicanor Parra
Roberto Bolaño
Gloria Fuertes
Eduardo Chicharro
Carlos Edmundo de Ory
Álex Chico
Antonio Luque
Steven Patrick Morrisey
Álvaro Valverde
José María Fonollosa
Carlos Trujillo
Jaime Gil de Biedma
Dean Young
José Hierro
Víctor Peña Dacosta
Leonard Cohen
Raymond Carver




Bio-bibliografía

Víctor Martín Iglesias (Plasencia, 1985). Soy diplomado en magisterio, licenciado en Teoría de la Literatura y Literaturas Comparadas y máster en Estudios Hispánicos. He estudiado en las universidades de Extremadura, Cardiff (Reino Unido), Lieja (Bélgica) y Villanova (Estados Unidos). Actualmente trabajo como profesor de español en la universidad de Villanova, Filadelfia, Estados Unidos. Mis poemas aparecieron por primera vez en diversos fanzines y revistas. A principios de 2010 cuatro de mis últimos poemas (pertenecientes al poemario Suplicaréis clemencia, aún inédito) aparecieron en la antología Poesía en Villanova. En noviembre de 2010 publiqué mi primer poemario, Cómo hemos llegado a esto, en la editorial Casavaria Publishing de New Jersey, EE.UU. En diciembre del mismo año se presentó en España. Colaboro en la revista de humanidades Naufragios donde además de poemas he publicado mi primer artículo de investigación: La ilógica del tiempo y del espacio en Cuaderno de Nueva York de José Hierro. Mi blog es: http://casualmenteaqui.wordpress.com/




Poética

Nunca he sabido muy bien por qué escribo y desde luego no sé para qué. Me digo a mi mismo que podría perfectamente no hacerlo, como el adicto de dice a sí mismo “puedo dejarlo cuando quiera” o como el niño se encoge de hombros cuando, tras una travesura, el adulto le pregunta por qué lo hizo. De lo que se oye y lee por ahí, las palabras con las que más me identifico son las de Vargas Llosa: “Me planteé en serio la idea de ser un escritor sólo cuando era estudiante universitario, cuando me di cuenta de que la literatura era para mí algo muy importante y que la idea de dedicar mi vida a otra cosa me resultaba deprimente, me resultaba desmoralizador.”



Poemas



AUTORRETRATO


Podría resumirse en que a mis veinte años
me mordía las uñas todavía. Y enumerar errores
y aciertos. Pero no tendría mucho sentido.

Empecé a escribir a la misma edad que todos.

Aunque tengo buena memoria existen
pasajes confusos o desaparecidos.
Más debidos, lo confieso,
al exceso que a otra cosa
debió de ser sobre los doce años,
cuando me arrepentí por última vez de mis pecados.

Ninguna de mis ansias amansó la música,
más bien diría que en algunos casos
las fomentó hasta límites insospechados. De los amigos,
bien, gracias, gasto todo mi dinero
en billetes de avión y en autobuses.

Aprendí de mi padre los rudimentos
de la bicicleta y las primeras lecciones de literatura.
Y entre los castigos de la escuela y una novia
que me enseñó casi tanto como los poemas
me vi envuelto en la publicación
de un fanzine adolescente e incendiario.

Quiero bien a Glenda y espero la muerte de Cupido.
Roberto Bolaño, Piglia, Nicanor Parra,
Peña, Hidalgo, Latinoamérica…

Como ven, cumplo bastante bien la media.




UN BUEN SONETO

Estas palabras son lo que me queda
de los juegos infantiles que jugué
a las puertas de un colegio derruido
con las rodillas llenas de arañazos.

Del colegio a casa y en nuestra casa,
la merienda, El clan del oso cavernario,
no sabía yo entonces todavía
evadir con poemas mis obligaciones.

Pero también de esto uno se olvida
y luego, ya se sabe… la blancura,
el temblor de los cuerpos, etcétera.
Se ha ido acumulando alrededor
de tu cuello en todos estos años
la saliva de tantos hombres…

Del simbolismo a la más pura idea,
de Eros al dios Baco
para acabar, como siempre,
en la parte de atrás de un coche.

Revolcándonos como adolescentes,
odiándonos como ancianos.

No supe escribirte un buen soneto,
así que, ya ves, te escribo lo que puedo.

El tiempo nos exige demasiado
y sin darnos cuenta se vuelve extraño,
nos miramos llegada cierta edad en el espejo
y creemos que vivir pudo haber sido lo contrario.

Llega un punto en el que a veces
ya ni en la ducha tiene uno
esas ganas que tenía de cantar.

Y la pasión por la literatura,
que es una pasión como cualquiera,
termina en desidia como terminan todas




EL ROSTRO REFLEJADO

Como quien firma documentos oficiales.
Postrado en el escritorio, sin recordar siquiera
las más sencillas normas del decoro.
Dejándose llevar a otros planetas.

A través de los cristales
nadie le devuelve la mirada,
meses de derrota en la mesilla, como naranjas amargas
de los naranjos de la avenida.

Imposible teñir de otros colores la muralla,
aproximarse al centro radial y desgastado,
esconderse la vida en las vidas ajenas.

Será porque no conoces
los silencios, las heridas
o los signos de puntuación correctos.

Por qué del tiempo indisoluble
perdemos la acción más cotizada…

Todo es cuestión de marketing.

lunes, 7 de marzo de 2011

MAITE DONO


Foto: Mónica Castuera
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Mencionada por:
Pilar Adón
Luna Miguel

Menciona a:
Luna Miguel
Laura Rosal
Luisa Castro
Estíbaliz Espinosa
Olga Novo
Angélica Liddell
Carmen Jodra
María Salgado
Luz Pichel
Branca Novoneyra
Blanca Andreu


Bio-biblografía

MAITE DONO (1969). Licenciada en Interpretación por la RESAD de Madrid. Compagina su actividad teatral con su trayectoria musical desde el año 93. Su primer disco lleva por título Corazón de Brief (1998). Su segundo trabajo O Mar Vertical (2001) se acompaña de un libro de poemas homónimo. Ha colaborado y colabora con diferentes grupos y músicos, también con artistas de distintas áreas en proyectos mixtos. Acaba de editarse su último trabajo discográfico junto al contrabajista de Jazz Baldo Martínez: Sons-nús (2010).
Como poeta ha publicado Manta de Sombra (Libertarias/Prodhufi, 1996) PRIMER PREMIO INTERNACIONAL LIBROS DEL EGOÍSTA. O Mar Vertical (Espiral Maior, 2000), Desilencios (2003) PREMIO ESQUÍO DE POESÍA EN LENGUA GALEGA, y Circus Girl (El Gaviero, 2009). Ha escrito teatro y relatos. Su obra también aparece dispersa en distintos libros colectivos y revistas. Mantiene un blog http://www.maitedono.blogspot.com/.



Poemas

NIÑA DE TIZA
Te escribieron en la pared del viento
Creyeron que durarías

(…


Hoy llueve, y todo se alimenta de mis restos

Hoy llueve, y los buitres son esos animales silenciosos

Hoy llueve, y el gris más gris atardece sobre el gris más gris

Qué gris!

(…

Noche. Me levanto a mear

Te explicaré la ventana:

Ramas desnudas, algunas finísimas ramas desnudas

Otras más gruesas, pero también vainas, bolitas peludas, caracoches…

Todo marrón y definido sobre fondo gris y blanco

Es como si aguardase la nieve

No estamos hablando de China?

(…

También un ciprés, sedoso ciprés azul de pintor

Suave ciprés ondeando anhelante junto a las ramas…

Qué tengo? Qué tenemos?

Nos han regalado tristeza a espuertas en la feria

Nos ha tocado en tiro al plato

Nos han dado unas manos vacías para llenar de deseos muertos

(…

Qué tengo? Qué tenemos?

A la pared del viento vienen a dar las expulsiones

A la pared del viento el marginado de un remolino

Motas de polvo, de arena, lágrimas y hojas

A la pared del viento, a la pared del viento

(…

Alguien te dibujó polvillo y blanca como si fueses a durar

Alguien te dibujó muerta de antemano

Nadie imaginaba la lujuria del silencio

El cuervo alojado en tu área


Qué raro es todo

Qué frágil tránsito


También hay flores en el edredón

Flores azules sobre raso crema

Y en la lámpara de piel tensa, y en las cortinas

Y en el vestido antiguo, y en el bolso, y en la pegatina…


Niña de tiza muerta de antemano

A ti acuden los deseos iluminados y se pulverizan

Tu borde claro, tu área oscura

Creyeron, cándidos! que durarían…


***


POEMA FINALE
Distingo los cerrojos de las puertas francas
pero prefiero los cerrojos

Distingo la misericordia de la comida asquerosa
pero prefiero la comida asquerosa

Distingo la soledad de su cuerpo abierto, ofrecido
pero prefiero estar sola

Distingo los conejos ciegos y carcomidos de las espabiladas
ardillas
pero prefiero mil veces los conejos ciegos y carcomidos

Distingo las lagunas sucias e insalubres de los grandes bosques
y los grandes ríos
pero prefiero las lagunas sucias e insalubres (...)
Recoged mis huesos cuando os llame
Cuando diga que el sol ha herido la estancia y abrasado mi cuerpo
Cuando diga que huele en exceso a clorofila

Nunca os he amado


***


Es extraño
Ya he sucedido

Nada siento

Una gaviota dibuja a plumilla
Cuatro líneas paralelas de cable de tender

Vacías


jueves, 3 de marzo de 2011

JOSÉ CABRERA MARTOS



















Mencionado por:
Juan Carlos Friebe
Juan José Castro Martín
Manuel Gahete

Menciono a:
(por orden alfabético)
Ángeles Mora
Antonio Carvajal
Antonio Gamoneda
Antonio Mochón
Francisco Morales Lomas
Francisco Ruiz Noguera
Jenaro Talens
Juan Andrés García Román
Juan Carlos Mestre
Juan Carlos Friebe
Juan José Castro Martín
Manuel Gahete
Manuel Urbano Pérez Ortega
Miguel d’Ors
Rafael Juárez
Vicente Valero


Bio-biblografía

Jaén, 1977. Licenciado en Filología Hispánica y en Teoría de la Literatura y Literatura Comparada. Profesor en la Universidad de Pekín (2002-2003) y actualmente de Enseñanzas Medias en España. Obra: Sombra deshabitada (2002, XII Premio anual para escritores noveles), Fanales entre el agua (2003, VIII Premio Genil de Literatura), Goethica (2009, I Premio Nacional de Poesía Ciudad de Ceuta y Finalista del Premio de la Crítica Andaluza 2010) y A orillas del jaramago. Cancionero y apostillas al nombre de Goethica (Ensayo y Antología, 2011). Ha sido incluido en antologías como Granada. Ojos del sur (U. de Granada y Parlamento Europeo, 2005), Jornadas hispano-palestinas de poesía joven (Ministerio de Asuntos Exteriores de España y Palestina, A.E.C.I., 2005), Antología de poesía joven andaluza (U.N.A.M., 2006) o Poetas de Jaén (U. de Jaén, 2008). Ha sido traducido al francés, al inglés y al árabe.



Poética

(Extracto y resumen del ensayo Apostillas al nombre de Goethica)
Querido Lector: Esto no es un Best-Seller basado en la democratización demagógica o en la poesía plutocrática y populista –en el sentido televisivo-, sino retazos ético-estéticos de una realidad cosificada que intenta abrirse caústica o francotiradora ante la estúpida credulidad de los discursos del poder que pretenden ayer, hoy y siempre ocultar los focos de inestabilidad: Una prolongación y búsqueda del relámpago polifónico de la otredad –negación del monologismo onfálico con sus frutos y cardos-, superando el hospedaje de la niebla mediante la palabra esencial en el nombre de hoy, arma cargada contra el fundamentalismo en cualquiera de sus múltiples máscaras posmodernas. De ahí, la incoherencia, la contradicción, la búsqueda de la memoria desacralizada, el titanismo del amor, el acorde interior del pálpito más allá de la moda pasajera y lo snob –el realismo simplista, la ausencia de sueños, la ensoñación prefabricada y el pensamiento vacuo-. La era de las dilaciones ha finalizado, llega la hora de las consecuencias: La epopeya de lo trasterrado y el exilio de lo diferente, abrir una flor polipétala o una granada que entreteje el sentido para afrontar, Querido Lector, la desorientación y la ceguera ante las gritas del muro.




Poemas


GENOAMEBA HUMANO
I
Diálogo del hombre y el genético doctor
[…]
-Ya puedo elegir al niñito que quiero
¿Podría mostrarme la gama de tonos
del pelo?…
¡Qué guapa estaría en ardiente cobrizo,
purísimo gualda!
-Señor ¿No le gusta el moreno o el negro?
Contrasta con tonos de pálida piel.
-Descarte el moreno, más tarde hablaremos
de gamas de tez.

Transcurre la Ciencia y avanza en su siglo.
Su lema:
“Socorre al humano que sobre la mano
te traiga el dinero”.


II
Monólogo del alma

El interrogante, llamémosle alma,
pregunta, ignorado por diosa Genética:
-¿Seré paramecio
o ameba imperfecta?…
¿Seré genoameba de gen cancigénero
o genoartificio producto de ciencia?

Batines de blanco, en montaje perfecto
al tiempo que visten las almas de externas
corazas,
sueñan
efigies de verde en oro engarzado
(casualmente al suelo se arrojan aquéllas
que van sin dinero).

En “Ser o no ser” no reside el dilema,
el Hamlet veintiuno ha cruzado este límite
sin ética,
con dines
sin dones. Y nadie medita en la esencia:
La Ciencia no hace a los hombres más libres.

(De Sombra deshabitada, 2002)



AMOR Y VIDA
(SINFONÍA INACABADA)

Y esta orquesta de plumas extiende por los campos
Amor como girándula armada en leves flores,
la batuta comedia un final en apócope
y una gota sostenida ancla al oceano.

Si la nota es por Eros sostenida
la vida, sinfonía inacabada…

(de Fanales entre el agua, 2002)



CHECK POINT EN RAMALLAH, GAZA ¿O BERLÍN?
(RAHIL)
La historia revelada continúa…
en distintos fragmentos temporales
y ubicaciones convergentes.

The show must go on
Pink Floyd, The wall

Acuérdate, oh Señor, de lo que nos ha sucedido: mira y considera nuestra ignominia. Nuestra heredad ha pasado a manos de extranjeros, en poder de extraños se hallan nuestras casas.
Jeremías, Lamentaciones, 5


Narrador:
Y la Esperanza tomó por bandera aquel inocente perfil acrobático
cuando ha borrado mi snombrae el sol y me agoto en volar y no amanece, un oasis
abre el ingenio:
Hay un muro –no importa su longitud o su altura-, un aviso
de las ausencias, Pira, mora o carmín de manTis besada por bistu-
ri
-cardo
Perfil:manso león, estrellado de espino, lábil libélula, acerbo etc.
Quién soy yo fuera del bro-chazo en el muro sedante ¿un paso vacilante en noria
Narrador:antes del suelo?
El rostro que aquí ves, viento al cabello, elevándose estático


ángel ingenuo de esfera de helio, inerme, de pie diminuto, simpático,
y de puntillas mirando cielo en los ojos, aspira a sobrepasar sol, hoz, áspid
láudano: Muro.
Y nadie lo alcanza. Ni esa palmera de flor en racimo
último, apunte en distinta orilla mañana,
no.
Pero… Ella, imposible chispazo
de mariposa o jilguero se eleva. Y todos la ven o la sueñan, corbeta con
Soñador:sólo la ayuda del aire, yedra de luz y de viento
“Asciende lenta mi pródiga
hija de toda esperanza, mi aulaga, oculta lo frágil, David el dogmático


álzase en sombras extensas y tú, ya levedad… de füentes, ya acuático
Narrador:pájaro o risa...”
Hacia arriba. Grito hacia arriba y espira blando el azul como frágil.
Pero se encuentra quiëta, grisácea, únicamente lacada en el muro macizo.
¡Lástima grande que fuera
tanta esperanza
sólo un graffiti pintado!

(de Goethica, 2009)





ESCENA TERCERA

I
CAMPOS DE YABAILA, RAFAH, MOAZI…
(LÍBANO, PALESTINA, egipto…)
9.00 A.M.

[…]durante los traslados a pie […] un número apreciable de prisioneros cae muerto en la calle o desvanecido por agotamiento… Es imposible impedir que la población no se entere.
Jefe de policía de las SS alemanas.
Noviembre de 1943.


Gris, una línea, libera se en el inmenso de azul, imperceptible y metódica,
casi perenne. Aparecen en torno o dentro cercándola hileras, carbón y
sueños sin noche, errores imperceptibles durante la claridad de armonía,
cuando el silencio es distancia perfecta.
____________________________Para morir o vivir las begonias
y los naranjos hacia el agua que no se detiene nunca en su imagen de asilo
para la lluvia o el canto rodado, ya sin raíces ni liquen.
______________________________________Abrimos
un poco más, como en el cine, los ojos. Allí, todo se emite y adecua
para que nada nos manche ni huela -bien perfumada- en la ropa tan módica,
tan de rebajas la paz si significa victoria. Pero mirar la antracosis
incandescente de un iris grabado a fuego por acariciar la cornisa
de las estrellas -después de tanto insomnio en las filas durante la crematoria-
fue insuficiente. Faltaba el olor de la ceniza y su tacto, tan vivo.
Hoy sólo queda del cuello, el cabello, el labio y la frente su inútil audacia.


II
CAMPOS DE NATZWEILER, RAVENSBRÜCK, BIRKENAU…
(ALEMANIA, FRANCIA O POLONIA)
9.15 A.M.

-¿Qué es ese fuego?
–Somos nosotras, que nos quemamos.

Giuliana Tedeschi.
Superviviente del Campo de Concentración de Birkenau.


¿Cómo salir a la lluvia de entonces? ¿Cómo envid(r)iar otro cuello si el sádico
lirio te espera en la frente?
_________________Para suicidas o ilusos queda el clavel.
____________________________________________Su floral y
mítica inutilidad. El clavel…
contra tu labio cortado, temprano, marchito.
Ha amanecido. Unos años
antes también sucedió. Hay que seguir tiritando
unos minutos.
***
_________Más tarde…
Un mechón de tu cabello se sigue y seduce a
todo bigote en Berlín.
_______________No, no eres tú.
Sólo alguien que te compró en la botica
dentro de un lote incluía también: misteriosa ceniza, esporádicos
restos de oro ideales –puntualizaba una nota- para brotar de claveles.

(de Goethica, 2009)



FRANKENSTEIN O EL HORRENDO HUÉSPED
(Última carta de Robert Walton al Secretario General de las ¿Naciones Unidas?)
Lo había deseado con tal ardor que excedía a cualquier sentimiento imaginable; pero ahora que lo había terminado, la belleza del sueño se desvaneció y un horror y repugnancia invadieron mi corazón.
Frankenstein, Mary Wollstonecraft Shelley


Supe el error, fui Magnánimo tarde, aunque nunca es demasiado pronto –casi resulta ofensivo citar a Novalis- para cantar: Tú eres la muerte y tú sólo nos salvas.
Anteriormente, el nacido, fue alimentado en el odio por décadas, fue financiado en silencio y blindado su corazón por la estrella Única, hexágona a veces, otras cruzaban sus órbitas media centena entre el Tigris y el Éufrates, mégano oía, ahí: Hiena… Y amó amanecer con el puño de corazones cerrado…
(Falta el final de la carta)

__________________Así, Ban Ki Moon
fue hacia los hielos del norte faltaba el
fin de la historia.
_______________Nada Hubo.
_________________________Al volar gris
de una paloma en ocaso,
supo el error, como blanco de halcones,
años más tarde
¿Cuál de los dos era el monstruo maldito?
Supo el horror, por entonces,
para escribir el final[de esa carta]
y remitirlo al diablo:

Ven a por mí, porque vivo sin tiempo. Nadie me espera, ni nada me acopia. Bajo la noche sin nubes, somos iguales que estrellas y luna: Siervos del Sol, sin imagen ni humo.
21 de Enero de 2009

(De Goethica, 2009)