lunes, 28 de febrero de 2011

ANDRÉS CARLOS GÓMEZ MIRANDA

Mencionado por:
Isabel Bono

Menciono a:
Isabel Bono
Carmen López
Antonio Muñoz Quintana
Eduardo del Campo




Bio-Bibliografía


Noviembre del 67. Filólogo. Que me guste, he publicado “64928” en la colección de poesía Monosabio y “The ultimate doom ” para el Ateneo de Malaga. Tengo mala letra y nunca sé si escribir o fotografiar. Y así todo.

http://www.64928.com/





Cercano a una poética



Creo en una poética de la interferencia, de nuestra única capacidad de transmitir ruido, de nuestra gloria vana de querer contar y no sercapaces más que de hacer llegar mensajes entrecortados e confusos, como los de aquellas emisoras de onda corta que escuchaba en mi niñez.









Tres textos



vamos a
hablar de lo que
no somos; de todos los rostros llenos de futuro que he
visto perderse
en los calendarios que tiré año tras año. Algunas veces
aguanté tardes
enteras a
gente que iban a llegar lejos, que gritaban
triunfos tan vanos como los informes
de la Novosti,
chillando
por un trozo de memoria, como cerdo degollados.



***


La periferia de los ___ días
___ El sabor
De las ___ pastillas ___El ruido de
Las puertas
El calor de los cuerpos
___Las sonrisas de los dormidos
___Las palabras de
Los sacrificados
El hedor de los días ____Las vueltas
de las calles ____Las muestras de perfume
Las explicaciones de
Los idiotas_____Vamos a organizarnos:
___alguien tiene que ser la presa



***



Cinco son estos cantos,
certeros y suficientes,
como mandamientos divinos o
las balas en el cargador
del francotirador que espera.
Tal era la fuerza
de mi familia;
cien tabernas
podía visitar mi abuelo,
cien veces llevarlo
mi abuela a casa.
Quien pregunté por mi nombre
no recibirá respuestas claras,
tan solo retazos a media voz y
palabras de viejos.
La mañana en los valles fríos y
el miedo en los huesos;
ni heredades ni retornos,
eso conservamos.
Ni llantos ni
venganzas. Cruzar las montañas
y morir solos en las ciudades.
Eso hicimos.
Nada queda
de la casa del Cao:
los demócratas
construyeron

un piscina.

viernes, 25 de febrero de 2011

UNAI VELASCO


-->














Mencionado por:
Menciona a:
Jaime Rodríguez Z.
Mercedes Cebrián
Manuel Vilas
Ana Llurba
Ana Merino
Álvaro Pombo (como poeta, claro)
Rafael Banegas


Bio-bibliografía

Unai Velasco (Barcelona, 1986) es licenciado en Humanidades y Máster en Estudios Comparados de Literatura, Arte y Pensamiento. Ha ejercido la crítica cultural en medios como Quimera, Revista de Letras, Hermano Cerdo, Númerocero o Qué Leer, así como en su blog http://ifakedrogerrabbit.blogspot.com.es/

Codirigió la web cultural http://www.mamajuanadigital.com junto a Marc García. Acaba de reeditar su primer libro, En este lugar (Esto no es Berlín, 2013) y prepara la publicación del siguiente, El silencio de las bestias. Sus poemas han sido recogidos en publicaciones como Quimera, Ex Libris, Paraíso, Nayagua, Catálogos de Valverde 32, El Mundo, Quaderni Iberoamericani o Punto de Partida, y en la antología de joven poesía española Tenían veinte años y estaban locos (La Bella Varsovia, 2011)


Ha traducido a David Fishkind para la antología de poetas norteamericanos jóvenes Vomit (El Gaviero, 2013).


Poemas
-->
PELIGROSA ES LA NOCHE EN LA PÁGINA 167
Dieron las nueve, y Hans
aún no había llegado a casa.
Bajo las ruedas, H. Hesse, Alianza, p. 167
-->
Peligrosa es la noche en la página 167
si resulta
que es de día, y eso
tal vez no pase hasta el capítulo siguiente.
Si resulta que interrumpes con besos envasados
al vacío para el trabajo pero
resulta que, deja, aguanta, que se me está muriendo Hans
Giebenrath en estas últimas líneas.
Peligrosa es la noche para Hans
Giebenrath si decido
cerrar el volumen verde
porque es de noche y te dejaste la luz
_____________________________del pasillo
encendida la muerte del joven Giebenrath
entre interruptores blancos y no quieres
llorar con grasa en los dedos tú buscas
lo lírico
en una lata de aceitunas.
Y resulta que a mi se me está muriendo Hans,
que Hans Giebenrath se muere ya
en la 166
y, oh, cuánta muerte manoseada y blancoamarilla
___________________________________rugosa
y negra sin la dignidad
siquiera
de morir en cursiva, sin que yo le deje morir
en las páginas que Hermann planeó
figuras de plomo en aquél
todo a cien, su muerte
en ciento y pico páginas
interrumpida y peligrosa porque
llegas tarde a tus cosas y tengo la comida
_________enfriándose
en la mesa
como se está enfriando
en la alberca
el cuerpo frío de Hans Giebenrath
en la peligrosa página 167.




LOS HELECHOS
Rodeados de plantas…
Parque Jurásico, La Enciclopedia Salvat, vol. 15
-->
Todavía siguen ahí todas aquellas películas ______(los helechos inadvertidos)
que no querríamos volver a ver más,
ya pasó, dijimos
habituales fáciles de palabra rápida
todo el peso de los días recostado ____(en los helechos)
en el gesto acostumbrado de las palomitas.
Ignorando que
más allá de la extensión infinita de los contenidos extra
más allá del montaje del director, permanecerán
ante todo
no las películas más audaces
sino las más felices,
sostenidas
no rescatadas
nostálgicos no,
como se recupera aquello que nunca se ha ido.
Permanecerán para bien o para mal ______(los helechos)
como pequeñas piedras de adoración
secas y precisas,
manutención en los bolsillos
irreversibles
del bañador.
Hoy siguen ahí con su insistencia sana_____ (y lanceolada)
que algún día parecerá salvarnos
o nos salvará, quién sabe,
porque merecía la pena citarse en el cine
como una gran decisión adulta y aún
no estaba demasiado claro qué demonios era
aquello del dolby surround. Ahora
sus voces sigilosas ____--(sus hojas)
nos rodean o nos envuelven.
Siguen ahí, en efecto,
urdieron una espesura apropiada,
autoridades del tránsito de nada sirve
tener miedo ___---_(de los helechos)
si su presencia
el día en que volvamos
es más vívida que todo lo que alguna vez tuvimos
que lo que no tuvimos jamás,
si su presencia
___________de golpe
nos acorrala
si se impone sin publicidad y sin cortes
si su emulsión nos deja secos en el sofá
____________________en el interior
del coche volcado de una noche tormentosa y selvática
a retazos nuestras ropas
los cristales rotos del parabrisas
la pierna herida de Jeff Goldblum
perseguidos por el Tiranosaurio Rex
huid
__huid
_____hacia la valla
hacia el perímetro electrificado ______(en dirección a los helechos)
atravesadlo
__________de nuevo atrapados por decenas de
gallimimus ______gallimimus_______ gallimimus
_______gallimimus ___:::__gallimimus




UNA TEORÍA CENTRÍFUGA
Yo acepto y recojo sobre mi cuerpo
la memoria de tu devoción.
Antony and the Johnsons
-->
Tú quieres ser la amada, pero nosotros sólo podemos amarnos.
La tradición quiere que celebre la leve investigación de tus manos,
pero tú las agotas en mi pecho.
Amor mío, he arrojado oscuridad sobre tu cuerpo y es hermosa.
Hemos arriesgado cada día nuestro amor al extravío del silencio.
Por eso he observado y trabajado mi palabra, para que sea caliente
y sea sencilla.
Pero tú tienes raíz de protesta.
Quién eres tú quién eres tú entonces, si aquí si ahora
hemos de querernos.
Yo te pertenezco y tú me perteneces
pero decir eso ya nos aleja: el amor es demasiado real
para la existencia.
Ahora ya es tarde, he hablado de ti y no sé
quién eres
quién es esa
que se entrega.
Qué extraña conferencia sin asunto
la de tu voz…
Qué extraño deporte sin centro
amar a tu lado…
Dama de la marca, a tus pies yo arrojo mi colección de esponjas
mis aromas más tibios mis defensas
más bajas
una lanza de destellos para tus musculaturas verdes
___________para que tu furia arrecie y nuestras pieles se levanten sorprendidas.
Yo toco al azar tus tres cabezas de hidra, y les impongo
mi catálogo de servidumbres, puedo respirar
tus escamas blandas
recojo los requisitos más luminosos de tu aliento, yo.
Porque conozco tus impuestos, la preparación
de tus jinetes
la polvareda de tu designio.
Mujer de los territorios desarrapados donde no crece el porvenir
vierto en tu voz chatarras viejas para que suenen
chatarras nuevas para que suenen
Tú hocicas remueves limos limpios
hurgas hueles entre la piara de besos
y todas mis ramas carnes crecen, extienden predicciones:
estuve en Dodona y vi hogueras de comunicación
sobre las mesetas.
____________Sé que curtes piel
sé que te preparas para la guerra.
Mujer amada de esta marca, he destripado abundantes peces
he comido con avidez el hígado de las aves.
he seguido los mínimos movimientos de tu pelo
_________________________________su política,
y nada me ha revelado tu estrategia de lunares.
Conducido a la batalla campal de las almas
paso revista a todas mis sabidurías.
________________________________Pero para qué
para qué acudir a esta guerra
si no hay aldeas que arrasar
_____________________en mis brazos
mujeres que raptar
si por mi espalda no corren niños
_____________________cuyo pecho fracturar
bueyes pesadumbres que desjarretes.
Solamente hay maizales de desolación fructíferos
y mi barba es miserable, un cañaveral estanco.
Amada mía, ensortijada y botánica,
rindo en este lugar elegantes transformaciones,
he aquí la bisutería que mi cabeza puede ofrecerte
como una hilera de esclavos
como una rendición mis cojines
más mullidos para el desencanto canto canto de alabanza
de alabanza
canto d
_________________es mentira
____es mentira
TE HAS PASADO TRES PUEBLOS
precipitación
__________acantilada
____________________del
___________________________verso
_________________esta no eres tú
esta no eres tú
______________________________pero es lo que querías

lunes, 21 de febrero de 2011

ODILE L'AUTREMONDE
















Mencionada por:
Luna Miguel
Emily Roberts
Jorge Segarra


Menciona a:
Clara Marañón
Emily Roberts
Luna Miguel
Laura Rosal
Víctor Balcells Matas
Ben Clark
Andrés Catalán
Pablo Fidalgo
Juan Carlos Mestre
Nicolás Pérez
Juan Bello
David Leo García
María Eloy-García







Biografía

Odile L'Autremonde (Madrid, 1992). Ha colaborado con la revista Actores. Ha publicado en la antología "Tenían veinte años y estaban locos" de Luna Miguel. Forma parte de un grupo que se dedica a las performance relacionadas con la poesía llamado "Puesta en abismo". Ha escrito dos poemarios que permanecen inéditos "La órbita perdida" y "Transiciones". Actualmente escribe su tercer poemario y tiene entre manos un blog:

http://odile-lautremonde.blogspot.com/.






Poética

Pretendo
hacer de la ausencia una compañera infinita,
prender fuego a la sed de otra boca
y dentro de la inconsciencia
esperar a que todo cambie.




Poemas


Vislumbrar la luz de la próxima estación desde la nuestra


No todo muere,
dijo el poeta viejo.
No todo muere.
Después de la luz del mediodía
alguien enciende las farolas
al igual que se enciende el valor
cuando la vida pesa.
No todo muere,dijo,
no todo muere.
Y yo me pregunté qué importancia tiene
la materia de los faros,
mientras sigan siendo la bujía
que nos mantiene vivos.
Qué importancia tiene bordear un acantilado
si hay una cuerda que nos impide temer al precipicio.
No todo muere,
dijo una vez un poeta viejo
a los del vértigo al deterioro.
Escuchadme,
el tiempo no cabe
en un reloj de arena.


***


Dark as your grave

Porque conocí tu máscara
supe que eras el exterminio.
Tu mano se acercó a la mía en la avenida
donde los pactos se sellan a
oscuras.
Y escalando el agujero, el vacío era tu cuerpo
y tu mentira pesaba más que mi existencia.
No ardió lo pasado, ni lo presente,
ni lo futuro dos veces
pero entendí que ya tu mano
no valía nada.


***

LA MUERTE DEL ELEFANTE

Aquí no respira ni Dios,
El silencio es la lengua madre
de los muertos.
En esta habitación todo el mundo llora
menos yo
Yo no lloro,
lo intento pero descubro
que ya no sé llorar.
Los ríos se han secado y sólo
quedan los surcos de lo que fueron.
La mujer camina.
Todos la observan
deslizarse por las tuberías en busca de viento.
Todos lloran y hacen ruidos con sus enormes narices y
me miran como esperando lágrimas.
Intento buscar la mirada de mis primos,
me ignoran, miran al suelo y se sorben los mocos.
Preveo que esta noche no acabará nunca.
Ahora hablan del tiempo, de las heladas, del frío que hace en esta tierra
cuando no amanece,
de cómo se enteraron de la muerte del hombre que yace en la habitación contigua,
mi abuelo.
Sí, mi abuelo, sí,
sin embargo no recuerdo ninguna sonrisa,
ninguna rebanada de pan con chocolate,
ninguna historia de la guerra.
Eso sucede porque mi abuelo jamás me amó
como aman los abuelos a sus nietos.
Yo era para él tan sólo sangre.
Ya veis, soy un átomo enredado en la nuca de mi abuelo muerto.
Que alguien se atreva a decir que no estoy viva.

viernes, 18 de febrero de 2011

IVONNE SÁNCHEZ BAREA

Mencionada por:
Edith Checa

Menciona a:
María Luisa Barea
Laura Gómez Recas
Begoña Montes Zofío
Isabel Rodríguez
Ana Isabel Alvea Sánchez
Alfredo Piquer
Miguel Ángel Contreras
Antonio Praena Segura
Edith Checa
Ana Galán
Ángeles Fernangómez



Bio-bibliograría

Ivonne Sánchez Barea. Española, nace en Nueva York en 1955, estudia en Colombia, Francia y Arte en España.

Poeta y artista multidisciplinar, versátil y cosmogónica, con más de 50 exposiciones Individuales y Colectivas realizadas en ámbitos Nacionales e Internacionales, entre las que destacan: OEI - Madrid 1994, Lille - Capital Cultural 2004, Museo de Arte Moderno de Guatemala 2005, Planetario de Bogotá 2006 y 2007, entre otros. Catalogada como Artista Cuántica, investiga constantemente en conceptos: espacio - tiempo, creando y recreando, desde las formas y en lenguajes altamente simbólicos que van desde el trazo lineal/ espacial, jugando siempre con la luz y el cromatismo. Su poética libre y a la vez enlazada con las expresiones en el espacio, definen viajes desde el inconciente, el principio de la incertidumbre, transitando la espiritualidad, el azar y trascendencia de la palabra bajo la observación y análisis desde su visión existencial.

Bajo seudónimo, publica poemarios: “Umbrales” en 1984, con la cooperación de la Embajada de Colombia en España, “Lo que las flores confiesan” en 1994, el Ayuntamiento de Cájar, Granada el libro “Un Todo” en el 2006. Colabora con otro tipo de artículos y publicaciones, artísticas, científicas y literarias. Gana premios escultóricos y literarios. En la actualidad participa en encuentros poéticos, es miembro fundador de la Asociación Cultural Granada13artes, Asociación A.VE.CA, y asesora para investigación de la Academia Nacional de Medicina de Colombia.

- Miembro Asosición Espejo (Alicante)
- Premio Internacional de Poesía - Mujeres Poetas Internacional (2010)
- Latin Heritage Foundation (2010)
- Incluida en la Cátedra Miguel Delibes (está en proceso de inclusión)

http://www.ivonne-art.com/





Poética


Poeta y Artista

Coloreo las esquinas
de todos mis ángulos vacíos
y abro diálogos por ventanas,
doy entrada al aire,
y salida al viento;
creando, soy …
y soy lo que creo,
artista y poeta.



Poemas


PERDÓN… AMÉ

Soñar el sueño más profundo,
abrir la puerta prohibida,
crecer la anchura de los mundos,
perder el don de amar sin miedo.

Roto píe en el traspaso,
curva garza de la espina,
viajes de los días añorados,
sombríos pliegues muertos.

De la entrega a otra mano,
robada joya fue al viento,
en las flores nunca expuestas,
doblados lazos en olvido.

Prendida rosa en los labios,
hechura equivoca del trazo,
pronunciar sin pensar encuentro,
estando, sin estar viviendo.

Esa gran mentira,
ese engaño pequeño,
la vid desgranó los besos
del sueño enamorado.

Del clamor echo angostura,
del tiempo que no hubo,
del llanto y la caricia,
escapadas por los ojos.

Del silencio la palabra hendida,
esa voz que no se escucha,
desfigurada existencia,
declarado dolor del verbo:

PERDONA… me




A Alda Merini

De tus manos y desaliento,
de tus sombras y de tu cuerpo,
emana luz de palabras violines,
acordes rosas,
rosas; rosas,
llanto de tu universo.

Coral húmedo,
viejo misterio,
perfume de amor,
instante poeta de los tiempos.

Beso, beso,
beso de amor y canto,
vuela, Alda tu vuelo
desde la ventana hasta el cielo.




DESPEDIDAS
Trilogía del Adiós

Selladas cartas del olvido
lacrados versos del silencio,
alma doblemente olvidada,
abre la cancela del recuerdo…
hila, hila y teje
la vida de tu olvido.

***

SIEGA DE UN ADIÓS

En un adiós de distantes ayeres,
se halló el libro abierto,
hojas con alas de vuelos.

En un adiós de distantes encuentros,
poseídas yemas sobre las sombras,
perfiladas orillas de los cuadernos.

En un adiós de sellos abiertos,
paginar con números los recodos,
horizontales escritos son los verbos.

***

Envejeció mi sangre de repente,
vi los surcos en mudos pasos
de mi entierro,
besé la húmeda tierra en el encuentro.

Desperté de pronto y como muerta,
un duelo cascabel quebró mi vida,
de repente, mi sangre quedó helada
al pie de mi cadáver y mi féretro.

martes, 15 de febrero de 2011

ELENA MATEOS









Menciona a:
Rocío García
Angie Pérez Fernández
Cristian Alcaraz
Cristina Castro Moral
Raquel Silva León
Manuel Fernández Mota



Biografía


Nace en Algeciras en 1991, y todavía nadie sabe para qué. Cree que debería llamarse Elena con H. Actualmente cursa el segundo año de Filosofía (sin Letras) en la Universidad de Sevilla. Ha ganado algunos certámenes, ha sido publicada en alguna recopilación, y escribe frecuentemente en su blog. Su segunda familia es la generación Mollina, la Escuela de Escritores creada por PAPEL. La inexperiencia es el único concepto capaz de abarcar toda su vida.

http://dulcenitroglicerina.blogspot.com/

Poética


Cubre mi alma
una coraza de sal
maldita,
retiene su lágrima y su sangre,
la cubre y protege
la aísla,
para siempre;

incluso los poemas
saben a océano.




Poemas



Tierras ebrias


Devuélveme mis orejas mis pulmones
mis gemelos palpitantes mis pulgares.
por favor devuélveme todas las noches
que llevo soñándote incandescente
devuélveme los periódicos gratuitos
las esquinas los orgasmos
las lenguas rastreadoras.

Devuélveme el caos el tornado
los últimos mareos y desgastes,
las bisagras engrasadas de mis piernas
y las cuerdas de anudan mis tobillos
cuando mis cuevas no tienen sed.
devuélveme mis pecas mi vientre
los cinco chupitos de tequila
el vómito la carrera el humo la sal…

Porque llevo veinte noches
soñándote incandescente
y somos de esos que no piden,
que no quieren ni vida ni boda ni veda.
(corta vereda…)
pero sí verdad

II
Pareces tan bonita así sin aceras,
no dejas de estudiar la galaxia
a través de una cruzcampo,
aunque prefieres darle tiempo
al inagotable tabaco de liar
si besas el CO2 que a ti te agota,
y calientas el ambiente.

La gente que te mira sabe
que buscas cosas perennes.

La gente que te mira pero
no traspasa el fin del mundo
no sabe dónde se dejó la cabeza
o los calzoncillos.

Esta noche se te ve apaleada,
tienes papel pero no polen,
y sí, sí, sí, es el único papel
que tras tantos prólogos
te puede sentar bien.

Kilómetro 19
cierro los ojos para comprobar cuánto aguanta mi alma sin respirar.

mi corazón se va resbalando por los cuatro muros de esta tierra.

no valen recuerdos en carretera, no valen mimos.

mi alma recoge aire porque, si no siente, también se resbala.

ya la tierra está dormida, el mundo sobre ella no existe.

cierro los ojos. mi alma siente.

la muerte es la única despierta.
Ícaro voló
debajo de mis senos.
Todo
debajo de mis senos.


sólo sé dos cosas:

el sueño y la muerte.

sábado, 12 de febrero de 2011

ERNESTO CASTRO CÓRDOBA













Mencioando por:
Luna Miguel

Menciona a:
José Daniel García
Juan Andrés García Román
Alberto Santamaría
Julieta Valero
Oscar Curieses
Luna Miguel
David Leo García
Alvaro Guijarro
Marta Echaves




Bio-bibliografía

Ernesto Castro (1990) estudia Filosofía en la Universidad Autónoma de Madrid. Critico literario en Quimera. Coordinador del festival internacional de intervención artística SOS 4.8. (Murcia, 2010). Crítico de arte contemporáneo, ha colaborado en Cuadernos del IVAM y Revista de Occidente y elaborado textos para diferentes catálogos. Es autor de un poemario inédito titulado El trato, y coautor de un libro de paranoia crítica y pornografía de segundo grado Bizarro (Delirio, 2010), una recopilación de textos del blog: http://contuberniocanibal.blogspot.com/. Mantiene un blog personal de crítica, filosofía y traducción: http://de-nota.blogspot.com/




Poética

“Mi vida se basa en darme por satisfecho con muchas cosas.” (L. Wittgenstein: Sobre la certeza, 344)




Poemas

Principios

Amar la distancia,
decir la verdad
y prenderse fuego.

Será como viajar a otro país
con cara de loco.
Encontrar una foto. Será
como ser fiel y solo fiel
a no ser reconocido
más acá de la frontera.
Más acá. Ya sabes aquello: como un viejo remordimiento
o un vicio absurdo
.
El espacio que nombras yo nunca lo guardé en mi memoria.

Las imágenes pasan y pasan
sin pensárselo demasiado.


***

Sin título

Quién quién quién
supo lloverse a sí mismo entero
nunca se tradujo/ agita pero no mueve
árboles sin espera Quién grita
Quién ha hecho de la lengua su edificio
Quién escucha para quien nadie grita
Quién acabará este poema Quién
si yo ahora muero en un verso
que ya era mío Quién
sabrá enseñarte que—


***

Juegos de mesa
Bagatela para percusión. Decrescendo.

Sólo había un comodín. Lucy había quemado un comodín. Miré el que quedaba: un bufón guiñando un ojo al sacarse un as de corazones de la manga.
(Kjell Askildsen)


Me falta una de más en es-
padas de corazones Me falta
un ademán un tanto mas serio
Un además De mi mismo Una
autoridad sin reflejo Me falta
una solitaria solemne y serena
herida (de haber atravesado el fuego)

miércoles, 9 de febrero de 2011

EMILY ROBERTS




















Mencionada por:


Bio-bibliografía

Emily Roberts (Ávila, 1991) vive en Madrid, donde estudia Filología Inglesa en la Universidad Complutense. Poeta y narradora, ha publicado los relatos cortos Las hadas de Arlington Row (2008), Rutinas (2009) y El vuelo pálido de los pájaros (en prensa) en las publicaciones colectivas del premio Jóvenes Creadores del Ayuntamiento de Ávila. Sus poemas y relatos han aparecido en las revistas Retratos Magazine, Ohio Magazine y Poesía Salvaje, y en la antología Tenían veinte años y estaban locos. En 2011 publicará su primera novela. Tiene un blog: http://emilyrobertswrites.blogspot.com/

Poética
i.
Escribir
sobre lo que conoces,
es decir:
tú misma,
y ni siquiera lo sabes.

ii.
yo no escribo el poema:
el poema me escribe a mí



Poemas
DECLARACIÓN DE INTENCIONES
La vida no era
un monstruo
ni un laberinto,
la vida era
el espacio que hay
entre tus costillas
y las mías,
hueso a hueso
hasta la médula,
compartiendo
respiración.

La vida era
el continuo tránsito,
el vértigo de
querer lanzarse al vacío
y dejarse romper
para volver a ser
otra.

Decir así,
con los ojos llenos
de mentiras
o literatura:

viniste aquí a vivir,
no a salir con vida.


PHONETIQUE

pronuncio el nombre de las cosas tristes
que ya son viejas
y no lloro.

pronuncio tu nombre como un gato
que maúlla y se retuerce
en los brazos de otro.

pronuncio el silencio y tiemblo
ante el frío de la palabra,
defensa y soledad.

las luces se pasean por las calles
como lunas nuevas
y más brillantes.

las paredes derruidas por dentro
parecen limpias a primera vista.

porque el frío no se pronuncia
porque el silencio no se pronuncia
porque la muerte, tan abrazada a nuestros alientos,
nunca se pronuncia.


NEGATIVO

adolece tu cuerpo
de todas esas caricias rotas
egoístas
escritas
en alguna esquina
del parque de los domingos
cuando llevabas
ese abrigo largo
y aún ibas de la mano.

adolece tu cuerpo y sin embargo
buceas
con la mirada miope
por los barcos calientes
que surcan tu cuello,
tu cuello de adolescente,
tu mejilla de adolescente,
tu boca de adolescente
callada y sumisa,
de adolescente vana
e insolidaria.

adolece tu cuerpo y los demás creen que adoleces
de corazón,
de tu corazón enlatado
como el de un niño
viejo
o un muñeco
de porcelana.

adolece tu cuerpo
de todo dicen que adoleces
(de razón,
de verdades,
de prejuicios
y dolencias),
pero tú pactas
gastarte entera
volcar el vaso hasta
ser transparente,
de cristal.

sábado, 5 de febrero de 2011

NORBERTO GARCÍA HERNANZ



Mencionado por:
Carlos Marzal,
Felipe Benítez Reyes,
Santiago López Navia,
Jesús Jiménez Reinaldo,

Bio-bliografía

Soy un poeta segoviano que he escrito varios libros de poemas y ganado premios como El Yantar de Pedraza (2004) o el Huerta de San Lorenzo (2006), quedando finalista en el Internacional “Jaime Gil de Biedma” en 2007 y 2008 y en el “Luna azul” en 2009 y 2010, entre otros. Mi interés por promover la poesía, me llevó a crear el Cuaderno de Profesores Poetas, desde el IES “Fco. Giner de los Ríos” de Segovia, donde ejerzo como catedrático de matemáticas y a organizar el Día Internacional de la Poesía por segundo año consecutivo, en esa ciudad, con afluencia de numerosos poetas de todo el territorio nacional. Además he dado recitales y conferencias y publicado en revistas como Poeta de Cabra, Alga, Río Arga, Luces y Sombras o Alkaid. Recientemente he publicado “Manual para Vacíos”, un viaje completo por los paisajes interiores del ser humano, haciendo la presentación en Segovia, Valladolid y Madrid.


Poética

Busco con la poesía, nuevas formas de sorprenderme a mí mismo y conseguir felicidad mediante el acto de la creación. Mi tema central, es el problema existencial en su totalidad y escribo (aun suponiendo la imposibilidad de resolverlo), con la pretensión de clarificar en mí y en mis lectores, las cuatro claves éticas sobre las cuales debe sustentarse una vida medianamente honesta, si queremos mantener las ilusiones y transformar el sinsentido y la carencia de objetivos de la realidad, en una representación vitalista y optimista de lo que nos toca vivir. Para abordar ese problema total, mi poesía utiliza temas anejos, como la inminencia, el tiempo, el espacio, el presente o el azar y todo ello bajo un punto de vista cercano al epicureísmo y al escepticismo, con ciertas dosis de estoicismo.


Poemas

HAEC DIES

Este es el día anunciado, en que el vértigo mortal
se arremolina contra el tiempo a cuatro grados
bajo cero y en que Venus se destaca inasumible
sobre el alba en Peñalara, mientras pinta un cuadro
abstracto de silencio interrogante con las lánguidas
estelas de tres leves reactores.

Es el día señalado en este invierno que se marcha,
para hallar al hombre nuevo que no llega a revelarse
como tal ni dos suspiros,
o de hacer causa común con un proyecto
universal que nos deshaga,
con el único objetivo
de poder suministrarnos plena paz.

Es el día en que amarré firme el presente
a mi paciente circunstancia con la cuerda
más valiente que encontré en la realidad:
el ahora mismo desatado.



ORACIONES DE EXISTENCIA

Vivir es una religión, de las más coherentes,
que yo sepa.

Su dios es la voluntad,
su profeta la experiencia,
sus sacramentos los malos tragos, ineludibles
y las frecuentes ocasiones en que nos miramos
así como diciendo: “Aquí estamos”,
su sentido, sentir,
su sutil teleología, dejarse, plácidamente acunar
en brazos de nadie, su objetivo, soportar
lo que nos venga y ser felices sin hacernos más preguntas
que las justas, su ágape, maravillarse y contarlo,
desear que llegue mañana y levantarnos, sin más, esperanzados
para seguir rezando en carne viva
oraciones de existencia.




INTENTOS DE ESPERANZA

Cuestión de creerse
lo que dicen que sucede,
permitir que avance el día
y se produzca la bondad
del desayuno caliente,
clamar alto en el silencio:
"Vas a ver, dura experiencia,
de qué vale un "homo" iluso,
si se empeña en ser un alguien",
saludar, entusiasmados de estar vivos,
a cualquier desconocido
y, en los parques, a los bancos,
prepararse a ser llevados
por la inercia del destino
a cualquier parte
sin decir: "Qué mala pata".

Es cuestión, por lo que siento,
de creerse,
que mejor es regalar que preservar,
mejor fiarse que enfriarse
y que este día, en su sustancia,
es suficiente para darse a todo aquello
que jamás creímos cierto que ocurriera.

Más o menos, eso es justo lo que pienso,
mientras va avanzando octubre,
y escarchándose el aliento,
el pensamiento, los tejados,
y a menudo los intentos de esperanza
en esta vieja, azul, Castilla.

miércoles, 2 de febrero de 2011

RICARDO FERNÁNDEZ MOYANO


















Mencionado por:
Fernando Sarría Abadía
Rubén Martín Díaz
Ángel Sobreviela
Miguel Ángel Yusta



Menciona a:
Eloy Sánchez Rosillo
Ángel Guinda
Félix Grande
Manuel Martínez Forega
Joaquín Sánchez Vallés
Alfredo Saldaña
José Antonio Conde
Nacho Escuín
Almudena Vidorreta
Francisco Picón
Fernando Sarría Abadía
Luisa Miñana
Miguel Ángel Yusta
Emilio Pedro Gómez
Arturo Tendero
Ángel J. Aguilar
Frutos Soriano
Rubén Martín Díaz
José Cereijo
Agustín Porras
Mónica López Bordón






Bio-bibliografía


Ricardo Fernández Moyano (Minaya (Albacete) 1954). Ha publicado los libros de poesía Tras la Huella del Tiempo, Diputación de Albacete 1996, Transparencias, Devenir Madrid 2002, Paseo por el Parque (VV. AA.) libro de haikus, El Taller del Poeta Pontevedra 2006, La Voz en la Memoria, Bubok Madrid 2009 y Poetas suicidas: sensibilidad o supervivencia (ensayo),  Olifante, Tarazona (Zaragoza) 2009. Rituales de identidad, Huega & Fierro, Madrid 2011.
Ha publicado sus poemas en las revistas Turia, Barcarola, Cuadernos del matemático, El perro blanco, La siesta del Lobo, Almiar, entre otras.
Incluido en las antologías de haiku Alfileres Ayuntamiento de Lucena 2004, Poetas de corazón japonés, Celya 2005 y Brisa del mar Albacete 2007 (haiku). Guía de Poetas de Albacete Que vayan ellos 2009 y Poesía en la margen (antólogo) Certeza 2009.
Ha publicado el libro de relatos El Círculo de los Nombres Acumán, Toledo 2007. Enero 1ª edición, abril 2ª edición.

Miembro de la Asociación Literaria Rey Fernando de Aragón: http://reyfernando.webcindario.com


Poética
Para mi escribir poesía es encontrarme con mi propia soledad. Comunicar sentimientos que de otra forma, tal vez, no aparecerían nunca. Sentirme vivo y que formo parte de esta realidad cotidiana común a todos los hombres y mujeres del mundo al comunicar mi forma de sentir y de ver la realidad. Y si acaso alguna vez alguien, en algún lugar, lee mis palabras y le hacen sentir que no está solo/a, porque hubo una vez una persona que vivió y sintió como él/ella, mi poesía habrá cumplido su fin último que es acompañar soledades.


Poemas *
GEDICHTÈ
Decir
un pálpito,
un enigma,
la búsqueda
eterna de la luz
en un mundo de sombras.

***

TARDE DE ABRIL

Cuando camino en ti,
se vuelve
salvaje tu mirada.
Se hace hermosa la vida,
evoca amaneceres de fuego
en el hueco perdido
de una tarde febril e irrepetible
en la que ardimos bajo
el palio de la aurora.

***
        ZARZAL
Buscas en el zarzal de la memoria
las luciérnagas
que solían acompañar tus noches.
Oprime la mano tus sienes
en un gesto mecánico, aprendido,
vuelves a sentirte ese extraño
que  muere en una lágrima.
Pero ya no eres aquel náufrago
que frotaba con ímpetu la lámpara:
has aprendido a sobrevivir
entre la luz de los escombros.

***
ESPEJISMOS
El cielo no es azul, ni verde el mar
ni puedes atrapar el tiempo
en el mecanismo de los relojes.
La luna atrae las pupilas
de la noche y la luz,
estalla en las retinas
con la lluvia lejana del olvido.
No hay vida por detrás de los espejos,
en las cartas no respira el amor,
ni un beso puede devolver
calor a la ceniza.

       De Rituales de identidad