martes, 31 de marzo de 2009

ANTONIO J. SÁNCHEZ






















Mencionado por:
Ana Patricia Moya
Esperanza G. Guerrero
Carmen Valladolid
Manuel Guerrero
Sensi Budia
José Manuel Pozo Herencia

Menciona a:
Ana Patricia Moya
Manuel Guerrero
Pablo García Casado
Tobías Campos Fernández
Esperanza G. Guerrero
Josep María Rodríguez
Carmen Valladolid
Carmen Moral
Lola Crespo
Rocío Hernández Triano




Bio-bibliografía
Nací en Sevilla en 1971. Trabajo de administrativo contable. Como Borges, puedo decir que el acontecimiento fundamental de mi vida ha sido la biblioteca de mi padre.
En mi ya lejana adolescencia estuve durante un tiempo dedicado a escribir y producir audiovisuales, uno de los cuales, El Aire y el Árbol, obtuvo el Premio Especial de Tema Flamenco en el Concurso Claudio Guerin (Alcalá de Guadaira, 1994).
Hay escritos míos en las antologías Dos Palabras de Amor (Asoc. Itimad, Sevilla 2006); Poemas para un Minuto II (Edit. Hipálage, Sevilla, 2008); El Cadáver Exquisito, La Creación Colectiva como fin (Literatura Libre, México, 2008); De la Voz Invisible (Myrtos, Córdoba, 2008); así como en la Revista Aldaba, de la Asociación Itimad (con la que colaboro habitualmente), y en la revista virtual Groenlandia. Participo en las actividades del Proyecto Fahrenheit 451 – Personas Libro.
Obtuve en 2002 el II premio en el concurso de cuentos Al Pie de la Giralda; y en 2008 el Premio de poesía erótica Saigón y el Primer Accésit del I Certamen de Ensayo Alenarte.


Poética

Yo soy poeta por mí, no por los otros. No creo que a nadie interese lo que yo tenga que decir; pero escribo porque, a menudo, hay algo que me aprieta el alma desde dentro, y la única forma que he encontrado de evitar que me la parta es tejerle a ese algo un cuerpo de palabras para que deje de habitarme.
De todos modos, con el tiempo he descubierto que, cuanto más personal, íntimo y concreto sea lo que digo, más suyo lo sienten los demás. Así que, cerrando el círculo, ser poeta para mí es quizás la mejor manera de ser poeta para todos.



Poemas





EncuentroTe descubrí en esa hora extraña
Envuelta entre los pliegues de satén de la penumbra.
Te adiviné, rozándote apenas,
Inventándote en una mezcla de aromas y deseos.
Me viste con la punta de los dedos
Enroscándote alrededor de tu belleza,
Floreciendo en ternura a cada encuentro,
Sin querer saber si dormías o despertabas.
Entre nosotros se abrió un lago luminoso
Y ambos nos sumergimos sin pensarlo:
Yo navegué en ti,
Tú nadaste en mi pecho.
Las aguas,
Al principio plácidas y acogedoras,
Se fueron llenando de espuma, de olas.
La tormenta nos inundó;
Nos dejamos arrastrar
A un estallido de música y luceros.
Y entonces, uno en otro,
Dejamos que el mundo se fuera disolviendo,
Perdiendo sus perfiles los objetos;
Y descansamos
Envueltos en los pliegues de satén de la penumbra.




Nocturno
El cielo es gris, o azul, o blanco;
Y, en su centro exacto, la luna;
Su luz de agua
Se posa sobre el suelo sin ruido,
Como un velo de niebla transparente.
El aire es plata suave,
La noche fluye mansa.
Los hombres duermen, también sus máquinas.
Sólo algunos bohemios
Se sientan en los tejados
O desenredan jirones de luna
De las ramas de los árboles.
En la serena quietud,
Que es gris, o azul, o blanca,
Anidan besos silenciosos y furtivos
Escapados quién sabe de qué labios.
La brisa trae el perfume
De alguna música lejana,
Y es que la vida se ha dado una tregua
Recostada en los brazos de la noche.




Combate
Mis ojos taladran el suelo;
Una lengua de lenta miel
asusta a las palabras,
que ya nacen mutiladas.
Mi vientre se hincha
con fluidos de sal amarga
y yo me disuelvo tramo a tramo en el paisaje...

Pero basta
¡No!
Renazco:
Esta vez
La furia está de mi parte.
Invoco a las tormentas, a las máquinas;
la espina encorvada se endereza;
todo el fuego aletargado
recorre venas y nervios,
se congrega en un solo rugido.
Las vísceras revientan
con salvaje resplandor
y saltan en pedazos
las cadenas de lágrimas que me apresaban
(Al final
resulta que sólo eran agua...)

jueves, 26 de marzo de 2009

JESÚS RODRÍGUEZ
















Mencionado por:
Karmelo C. Iribarren
Pello Otxoteko

Menciona a:
Ana Isabel Conejo
Amalia Bautista
Carlos Marzal
Julia Otxoa
Karmelo Iribarren
Amalia Iglesias
Luis Bagué
Ada Salas
Roger Wolfe
Albert Lladó


Bio-bibliografía

Jesús Rodríguez (Cáceres, 1956) ejerce como maestro en Irún y como astrónomo aficionado allá donde se tercie. Poeta tardío y ocasional, ha publicado Invitación a la noche (1995, premio ciudad de Leganés) y Con vuestros nombres he escrito mis sueños (2007, finalista en el certamen “María del Villar”). Tiene inédito el poemario Contra el ritual de la muerte. Dirige una tertulia poética en la biblioteca municipal de Irún desde hace más de una docena de años y organiza recitales desde los años 70. Sus textos pueden leerse en el blog http://tertuliaspoeticas.blogspot.com/



POÉTICA

No soy Dios ni aspiro a Él.
Todas esas palabras con mayúsculas
-Ser,
____Tiempo,
__________Existencia,
__________________Muerte,
________________________Memoria,
________________________________Olvido,
______________________________________Silencio…-
carecen de interés para mí.

Porque sé del sufrimiento,
la única tarea que verdaderamente me interesa
es la felicidad.
Es lo que hacemos,
y no lo que lloramos,
lo que da sentido a nuestra vida.
Los diarios gestos y las acciones cotidianas
hacen posible mi reconocimiento.
Ofrecer, por ejemplo, un vaso de agua a un sediento
es infinitamente más bello y más profundo
que descubrir las claves poéticas
de la tristeza cósmica
de algún ilustre poeta.

Mi destino no es morir.
Yo moriré, y tú, y todos.
Pero hasta que esto ocurra,
quiero hacer de la vida, si es posible,
un espacio más hermoso,
pues es todo cuanto tengo.




Poemas


Segundo escolio

Alguien está contando una historia
al otro lado del espejo.

Una muchedumbre pasa con palabras de todos los colores.
Se dirigen al mercado. Saben que las más brillantes
están muy cotizadas.

Otros cuelgan adornos en cada acento,
en cada coma, en cada rima,
en cada uno de los finales felices.

Un equipo de analistas tiene varias frases enjauladas.
Han determinado sus significados
y después de voltear varias veces el significante
han descubierto un rasgo distintivo en la oración principal.

A este lado de la ciudad
unos hombres con corbata
manejan profundos discursos
para convencer a quienes les escuchan
de la bondad de sus palabras.

***
Alguien está contando una historia
al otro lado del espejo…


________________y el ruido no me deja escucharla.

De Invitación a la noche




A MANERA DE PRÓLOGO
A Charo y Javi

Con nombres he tejido mis sueños
y mis miedos.
Con unos he sido feliz;
con los otros, desgraciado.
De éstos nada me interesa;
de los primeros, todo,
pues ellos mantienen la brasa
de lo que en mí
hay de bueno.
A los más recientes me aferro
porque me hacen más dulce el día
y más humanas las horas.
Son mis amigos.

De Con vuestros nombres he escrito mis sueños




IDEA NEGATIVA DE LA MUERTE


A primera hora de la mañana,
bajo un sol redondo de verano
la bicicleta se desliza
suavemente
por la carretera sin tráfico del valle.
La brisa revitalizadora
anima tanto
como la sombra de los árboles
o el murmullo del río al otro lado.
Pedaleo perezosamente,
más que impulsado por el viaje,
por el suave placer del movimiento.
De pronto veo un escarabajo,
o algo parecido,
en la línea de avance de mi bicicleta.
No hago nada por evitarlo.
¿Dónde el límite de mi inmoralidad?

De Contra el ritual de la muerte

domingo, 22 de marzo de 2009

RAFAEL ROMERO





















Mencionado por:
Lucía Boscà
María Castrejón

Menciona a:
Leopoldo María Panero
Lucía Boscà
Sergio Castillo Pelegrín
Dionisio Cañas
María Castrejón
Elena Urbaneja
Ada Menéndez
Pablo Fidalgo Lareo
Antonio Luque



Bio-bibliografía

Hace 30 años nació en Guatemala y hace 4 en Madrid. De naturaleza beoda, se siente vacío sin libros, música y carcajadas. Ha publicado en algunas revistas (Incubus, La Ermita, Voces, Alenarte, Luna Park, etc.) y, mayormente, en sus blogs. Escribió su tesis sobre Luis de Lión acerca de léxico-identidad-ideología y un prólogo para el primer libro de poesía de Fernando Ortiz, un amigo. Por lo primero, obtuvo cum laude y por lo segundo, vino. Coordina el proyecto antológico Te prometo anarquía y comparte afinidades con el colectivo multidisciplinar Cuarto Incierto. En el futuro le gustaría ser actor o detective. Sus espacios: Epifanía doméstica de la nostalgia pura y Cinco kilos de vacío.


Poética

Escribo por la tenaz necesidad de construir espejos y verme reflejado. Ego y Narciso (y-lo-que-viaja-adentro) en constante movimiento, requeridos y retratados, puestos a disposición de la palabra en un mundo donde sólo la poesía promete que todo sea posible. Aunque si me lo preguntan directamente, quizás sólo responda con un pobre monosílabo.



Poemas


ESCÉPTICO SEPTIEMBRE

vida, perdóname el insulto
de querer vivir cien años en un solo día
perdona que mi estómago
suene como si llevase una paloma dentro
es hambre de ficción, es sólo eso
la inconformidad es un rinoceronte rosa
y yo soy un grito lamiendo el silencio
lo sé, mi mundo es un hotel barato
en donde nunca se convive muchas horas
perdona que reclame excesos
la luz del sol ya no me escuece
hay un aire de quebranto circulando
intentando ahuyentarme
como a un inmundo y trémulo becerro
perdóname la insensatez de rebelarme
de escribir epístolas desnudo
pero ante todo, perdóname la terquedad
estos años de alegre ubicuidad
en las vacías cuencas de mis ojos



REVUELO

lo es y no lo es
el diáfano murmullo
que se extiende
en un papel en blanco

vocablos en bruto
que aúnan su fe
para formar guirnaldas
y oníricos colirios

carnaval
hechizo e insurgencia
medusas en la mar revuelta

el poema lo es
crepúsculo sinuoso
que se aclara la garganta

quien escribe no lo es
pájaro desmesurado
de alas muertas



CADA MAÑANA IMAGINO TIOVIVOS

ir de soledad en soledad
en un collage de idas y venidas que al final son despedidas
el que camina por las calles no soy yo
es sólo un niño que ha escapado del calor de la manada
pero mi voluntad ahora es tan pesada
como la pierna de una vieja que cojea por la gota
y me detengo, bajo la lluvia
y titubeo si volver es la mejor opción o un caro riesgo
cuántas ganas de un señuelo
presagios vacilantes que se adhieren a mi pecho
sonrisa inerte de ventrílocuo
el rostro de una máscara que se hace secreción humana
ha sido así desde mi infancia
no hace falta leer las instrucciones antes de este juego

martes, 17 de marzo de 2009

OLGA BERNAD


















Mencionada por:
Juan Manuel Macías
Juan Vico
Ángel Sobreviela
Francisco José Martínez Morán
Jose María Pérez Collados


Menciona a:
Juan Manuel Macías
Julio Martínez Mesanza
Jesús Hilario Tundidor
Leopoldo María Panero
Jorge Urrutia
Roberto Juarroz
Antonio Rivero Taravillo
Antonio Azuaga
Julio Castelló
Francisco José Martínez Morán
Juan Vico
Álex Chico
Ángel Guinda
Antón Castro
Jose María Pérez Collados


Bio-bibliografía

Olga Bernad es licenciada en Filología Hispánica en la especialidad de literatura por la Universidad de Zaragoza. Ha publicado los poemarios Nostalgia armada (Ediciones de la Isla de Siltolá, 2011) y Caricias perplejas (Fundación Ecoem, 2009), la novela Andábata (Paréntesis Editorial, 2010) y la plaquette Cuadernos de la Cigale, nº 2, editada por Juan Vico y Álex Chico en 2009.
Ha sido incluida en diferentes antologías: YIN. Poetas aragonesas 1960-2010, seleccionada por Ángel Guinda para Olifante Ediciones, en la antología de poetas contemporáneos Poesía para niños de 4 a 120 años (Ediciones de la Isla de Siltolá, 2010) y en Poesia a la frontera. Antologia de poetes en llengua catalana, aragonesa i castellana, de March Editorial, 2011, coordinada por Santi Borrell. Participó en el libro de relatos Suegras. Retratos breves del gran enemigo, editado por Nuevos Rumbos en 2010.
Algunos de sus relatos y poemas han sido publicados en diversas revistas literarias, entre ellas Rolde de estudios aragoneses e Isla de Siltolá (de cuyo consejo de edición forma parte). Colabora en la Revista Artes y Letras del periódico Heraldo de Aragón escribiendo reseñas sobre novedades editoriales. En la red, mantiene el blog Caricias perplejas.



Poética

La intención del que escribe (tan variada, tan admisible como discutible: buscar la belleza, el placer, el conocimiento, la justicia, la moral, la transgresión o incluso nada de esto o incluso todo a la vez) pierde importancia cuando un poema se escucha o se lee. Y es en ese proceso felizmente ingobernable cuando la creación se bautiza. Ante la poesía, en nuestro interior, reconocemos o echamos de menos ese misterio sobre el que nunca dejará de escribirse: la gracia. El talento. El no sé qué (que quedan balbuciendo).




Pueden concebirse normas que engrosen las doctrinas, pautas filológicas, corales o sectarias, que intenten asignar un contenido preciso a esa intuición, pero íntimamente sabemos lo que nos gusta.




La recibimos con ese “sí” que sale con naturalidad de lo más hondo de nuestra conciencia, donde se dan la mano oscuramente lo que sentimos y lo que comprendemos.




La buena poesía es la que me gusta cuando la leo, la que me gustaría escribir.



Poemas



DESDE EL PUERTO

Parecías un lento petrolero
ensimismado bajo un sol de escarcha.
Y el corazón atado tras el buque
se mecía aún más lento sobre el agua;
y el descampado gris y azul del agua
otro mar de metal oscurecía:
mar negro sobre el mar en mi mirada.






SEMPER FIDELIS

La sed, escandalosamente pervertida
por la necesidad brutal de ser saciada
cada uno de los días de tu vida.
La esclavitud del cuerpo que pretende
su parte del dolor, la primavera
y el ajusticiamiento inmoral de las espigas
con la excusa poética del pan.
El tiempo alegre de las recolecciones
no es más que el escenario del placer,
su sabor a condena y a derrota.
Créeme, yo quería,
pensaba ser estricta primavera,
muerte ideal del alma atrincherada
en la flor del cerezo que la lluvia arrancó.
No dejar de ser flor, morir sin fruto
y siempre sin placer; morir sin dudas,
sin nada más, contigo en la memoria.

Te imagino
buscando como yo la luna negra,
con la misma imprudencia de otros hombres.
Y sólo te prometo que solamente tú
tendrás de mí ese no de tu mirada,
el ciego no de ti,
el que me hace llorar y me despierta.

Pero estoy viva y junio
desespera esta noche mi alegría:
en la fiesta pagana de las recolecciones,
nocturnas hadas bajo los cerezos acarician mi amor
y tú no vienes.
Lo siento.
Ningún ángel me mira cuando espero
ese beso caliente
en el rincón más tuyo de mi cuello
y la nostalgia en junio
de cada escalofrío y del rubor.




MILICIANA

Voy a quemar el pueblo y sus iglesias.
Voy a descerrajar todas las casas,
los cofres, las malditas celosías
por donde llueve luz sobre las celdas.
Y voy a ajusticiar a los soldados:
los pondré de rodillas y de bruces,
los amaré hasta que se acabe el día
y les haré creer nuevas mentiras.



INSENSATOS RELOJES ESPERANDO

El tiempo se vuelve a veces
una suave guitarra melancólica.
Intocada y serena, incomprensible como
la sonrisa en un sueño,
el misterio tremendo,
la terrible dulzura
que trae de no sé dónde cada recién nacido.
Y mis ojos mirando hacia tu casa.
Todo lo que en el fondo jamás entenderemos.
Los ríos de estupor, horas de piedra
que se parecen tanto a tu silencio.
Que importa lo que hagas:
tú no eres lo importante.
Pues mi amor es más terco que la forma
de un cuerpo de mujer que se repite
en cada mujer nueva; en cada hombre
veo un pequeño dios desde que callas.
Mi amor gotea sobre los relojes,
cada gota de arena, cada segundo en cada
grano de tempestad
martillea tejados que no existen.
Lo ingobernable siempre, lo esperado,
lo que gasta la vida, lo que espera,
y un vago presentir
y un desconsuelo.

jueves, 12 de marzo de 2009

YOLANDA SÁENZ DE TEJADA VÁZQUEZ





















Mencionada por:
Luis Alberto de Cuenca
Micaela Serrano Quesada
Noemí Trujillo
Juan María Jiménez López


Menciona a:
Ángel González
Eva Vaz
Luis Alberto de Cuenca
Sebastiano Grasso
Luis García Montero
Miriam Reyes
Jose luis Piquero
Almudena Guzmán
Trinidad Gan
David González
Joan Margarit
Ventura Camacho


Bio-bibliografía

Yolanda Sáenz de Tejada Vázquez (Huelva, 1968) es creativo y escritora. Muy interesada en los temas científicos de actualidad, colabora con empresas que aplican sus diseños a la ciencia para conseguir una mayor calidad de vida. Es miembro de la Plataforma de Mujeres Artistas contra la violencia de Género.
Su primer libro: ¡A Jugar! (Mondadori 2008, en colaboración con Eduard Estivill), ha obtenido un gran éxito y se ha traducido a varios idiomas. Nace a raíz de una profunda investigación en el campo de la conducta infantil, aplicando el juego como herramienta para conseguir buenos hábitos en los niños. Publica también Tacones de azúcar, Primer Premio Internacional de Poesía Sial 2008 y, El Camino del Sueño (Aras llibre 2008, también con Eduard Estivill), una serie de normas para dormir bien.
Actualmente coordina varios proyectos culturales entre los que destaca POESÍA EN EL PALACIO (ciclo lírico mensual que patrocina HOSPES Palacio de los Patos en la ciudad de Granada) desde su fábrica de sueños a medida LALUNAESMÍA (lalunaesmia.es).

Y vive en un lugar cerca del cielo, donde cultiva pimientos y poemas…

http://www.yolandasaenzdetejada.com/

http://www.lalunaesmia.es/

http://yolandasaenzdetejada.blogspot.com/


Poética

Lo más hermoso que han sufrido mis huesos cuajados de versos es que los lean aquellos que no habían leído antes poemas y que, (además, sobre, entre, con, encima, genial…) disfruten.




Poemas

A las palabras de amor les viene bien un poquito de exageración…
A. Machado


Te sentaste
en el incendio
de mi piel.
Sereno,
omitiendo el dulce
dolor
que tu voz
inyectaba en mi
lengua,
en mi pelo,
en mi cerebro…

Me levanté
agitada,
acercándome
—como una serpiente—
a tu olor;
codiciando la dulce
saliva de
tus venas;
deseando
(con mi veneno)
morder tu cuello
sin
com-pasión

Y quise besarte.
En las manos,
en el pecho,
en la boca…

Pero no lo hice.
Me senté de
nuevo en
mi silla y
sólo puse
mi móvil sobre
el tuyo
para verlos
—desde la
derrota de mi ardor—
hacer,
encima de la mesa,
el amor.

**********



Confundir el amor con echar un polvo debería haber confundido a la muerte…
SEBASTIANO GRASSO, El amor confundido


Levantó las cejas
y apartó la sartén del fuego.
Después,
agotada,
se limpió las manos
con el trapo azul de Portugal.

Antes de abrir la puerta se persignó
—dejando en su frente un rastro de grasa—.
Cariño,
dijo con una voz quebrada,
casi vacía,
ven a la cocina
que quiero hablar contigo…


Cariño rugió mientras le gritaba
que su cerveza no estaba fría
y que si entraba en la cocina,
después olería a pescado.
Le voceó a su hijo que no cambiara la televisión y
se levantó,
cargando de ciática la grasa de su culo.

Al llegar a la cocina
vio el reflejo de un demonio que sonreía
y una mancha de ilusión
en las pestañas de su mujer.

Después de decirle
que lo dejaba por otro,
cariño lloró.

***********


TESTAMENTOObra en que un autor, en el último período de su actividad (en este caso en el primero) deja expresados los puntos de vista fundamentales de su pensamiento o las principales características de su arte, en forma que él o la posteridad consideran definitiva.
Diccionario de la R.A.E.


Queridas hijas de mi vientre
y de mis pechos
cuajados de besos;
de mi boca
plagada de versos,
y de mi ardor…

Queridas hijas
mías,
ambas dos.
Hoy
os quiero leer mí
testamento.

Os dejo
en este poema
el pan
de las estrellas,
las hormigas que se
conmueven
cuando barro el patio,
y las carcajadas sordas
del limonero.

Incluyo también
los pimientos
sembrados de odas,
las lágrimas
desbordadas al veros
dormir,
y el vuelo limpio
de los ojos
de vuestra abuela.

No me olvido
del poema
de Ángel González
que me saqueó
la pasión;
del olor a plancha
en la casa materna
de la sierra,
y de la declaración
de amor de
vuestro padre.

Os dejo
(por supuesto)
mi viejo bolso.
Está cosido con
mis pestañas
y dentro atesoro
la noche de amor
que viví en el desierto.
(Cuidado al abrirlo
hijas mías,
que aún guarda
una duna ardiendo.)

Queridas frutas
aún metidas en mis
entrañas,
aún por terminar
de parir vuestra propia
vida.
Os dejo
(para terminar)
lo más
valioso para mí:
mi ignorancia
de la maldad
y mi utopía
de vivir.

sábado, 7 de marzo de 2009

ENRIQUE MORALES




















Mencionado por:
Laura Rosal
Luna Miguel

Menciona a:
Leopoldo María Panero
Raúl Quinto
Luna Miguel
Laura Rosal
Fernando Arrabal
Lorca
Oliverio Girondo
Aleixandre
Cernuda
Pablo García Baena
Pedro Casariego
Antonio Colinas
Juan Carlos Mestre



Bio-bibliografía

Enrique Morales (Almería, 1991) Ha participado en algunas revistas literarias como La sombra del membrillo, El coloquio de los perros o Espejos y espejismos, tiene escritos dos poemarios que permanecen inéditos: Grotesquia y Libro del Autista. Protagonizó la plaquette Piedra de Aluminio en la asociación La Candela. Además de poesía, también ha escrito teatro, teniendo entre su producción las obras La maquinaria perfecta y La sombra demente y otra pieza teatral que ultima con el nombre provisional de La grasa del costal. Dentro del ámbito teatral, es el fundador del grupo dramático "El número de la leonera circense", compañía que auna el teatro con la música jazz, y la poesía, siendo a su vez director, y autor.

http://leoneracircense.blogspot.com/




Poética

Existe en la cultura vudú un ritual consistente en la espera y posterior llegada de los dioses. Para preparar tan especial evento, los integrantes de la tribu se sitúan alrededor de un poste, que será el vehículo y comunicador de los espírtus con los haitianos. El vudú, que es una religión mucho más funcional y consecuente que nuestros credos occidentales, comprende que los dioses tienen que recorrer un largo camino por mar desde África, por lo que pasan las largas horas de la espera, bebiendo, meditando o engullendo con fervor sustancias que alteren su percepción. Transcurrido el tiempo, los espíritus por fin llegan, y dan prolongadas vueltas en torno al poste, decidiéndose finalmente a introducirse en él. Tras un breve lapso de incertidumbre las deidades escogen a uno de los componentes del ritual para alojarse en su cuerpo, y así establecer la comunicación con el resto de la tribu. Una vez terminadas las convulsiones, pataleos, y balbuceos del elegido, el chamán recibe con entusiasmo y educación al dios recién llegado. Es entonces cuando el vudú, que también es una religión más cercana a la divinidad, se relaciona con lo invisible por medio de lo físico y lo orgánico, permitiendo que el especial invitado de la noche hable con los tribales, se acueste con ellos o incluso se pelee encarnizadamente (bien por el alcohol, bien por la naturaleza agresiva del dios invocado, o bien por la naturaleza agresiva de un nativo que también quiere ser dios).

Por medio de una construcción física, es decir, visible, se quiere acceder, capturar, y extrapolar lo invisble y tenderlo a los que comparten esas mismas vísceras.

La poesía, que es mucho más nativa de tierra de nadie, donde la funcionalidad y la consecuencia no existen, que nadie, posee demasiadas astillas como para no ser física.

Yo, un tramposo haitiano, creo en la poesía hecha poste.




Poemas


PENSAMIENTO DE UN ANIMAFÍLICO EN EL INFIERNO

Esto que tengo no son arcadas, y sin
embargo, no siento miedo
a vomitar.




EL CENTRO DEL MUNDO

En la tienda árabe de la esquina, el chico
del gorro mueve la fregona con aburrimiento.
Sueña con atracos sangrientos y viscerales,
en los que el cus-cus cae sobre la cara muerta
de su padre propietario por unos cochinos
billetes. Y desea un poco que su padre propietario,
su cochino padre propietario, muera.

Las luces de los congelados apestan, la carne
se resigna a no sentir.

Aquí no es, pero podría ser.




DESEOS

-Demiurgo

Tenía un doctor torpe, sin especialidad, manco, aferrado
a mi oreja. Susurraba: Las grúas van a caer. Tú no
eres gris
.
Entonces me metía el dedo hasta el tímpano, gritando: ¿Y
tú que crees?

Creo que soñaba

-Equilibrista

La linea es infinita. ¿Dónde estás, -in?
Toco el muro con la nariz.

-El hijo

Decid al padre que tiene un hijo muerto de comer manzanas.
Los dientes afilados, los ojos en el limbo.
Decid que o se teje un útero, o se larga del funeral.

-El gusano

La larva, jugosa y gorda, sin empleo, aburrida, cría cuervos
en la vejiga. Crece proclamándose rey gusano, y se anexiona los riñones.
No, no era el de Dylan Thomas. Un gusano que mientras le
devoraba la vejiga, preguntaba: ¿Cómo te encuentras?

Los cuervos han descubierto lo que se dice de ellos. Cáscaras de huevo
entre los ojos arrancados.

-Hambre

La carne está lejos, la fruta está alta, el cereal tiene
hongos. Salivamos.
Resbalando por el reguero de babas, dando
mordiscos al aire, encontramos un brazo.
No está bien, pero tenemos hambre.

-Sed

El último sediento estaba realmente en malas condiciones.
La cara ahuecada por la piedra, el cuerpo tieso.

Cariño, necesito agua. Pagarían el próximo mes.
Ahora, debe bajarse a por ella. Baja, bebe
tres whiskeys.

¿Qué iba yo a hacer aquí?

Hueles a mar.

-Payaso

¿Es que nadie va a decirme lo que he hecho mal?

El maquillaje espeso se mezcla con el sudor sanguíneo
de su cara.

El público ríe.
La nata se desliza como un lametón pornográfico por la
frente.
Seré yo quien os diga lo que habéis hecho mal

Arrancada la piel, surge un hombre en calzoncillos.
La sutileza es menor.

-Habitación 13

En la habitación 14, se han cometido 3 asesinatos en
lo que va de semana.
No tengo nada en contra de la 12, pero no comparto
la coprofagia.

Te enseñaré que esta habitación no es la peor.

-Fin

Este es un final que conozco, quizá no vuelva a ser así.



OSTRACISMO

Cuando el reloj se pudrió
con un chirrido invernal
en una nube explosiva de
moho:

no quedó ya nada

Más que comer, comer,
comer,
y morir, morir, morir

martes, 3 de marzo de 2009

VICENTE VELASCO MONTOYA























Mencionado por:
Antonio Marín Albalate
José Alcaraz
Ángel Paniagua
Alberto Chessa


Menciona a:
Antonio Llorente Abellán,
Sergio Gallego Morales,
José Alcaraz,
Ángel Paniagua.


Bio-bibliografía

Director y cofundador de la publicación literaria AMALGAMA, la cual alcanzó los siete números (1999-2001), habiendo publicado en la revista hermana LA GALERA en numerosas ocasiones, ambas editadas en Cartagena. Así, también ha publicado en LA PUERTA FALSA (Murcia-2004, Nº7), ANTARIA (Fundación CajaMurcia, 2005 y2007, Nº3 y Nº6), HACHE (Museo de la Ciudad,Murcia-2006, Nº3),  Manifiesto Azul (Murcia-2013, Nº13) y las revistas digitales Poe+ (2009, nº1), y El Coloquio de los Perros (2009, nº25).
                         Miembro del desaparecido Colectivo de Jóvenes Autores (1994-1997), publicando en su revista LA EXCUSA y miembro fundador de la Asociación Cultural “El Teatrico” (2013-actualidad), gestionada por el actor cartagenero Enrique Escudero.
                         Haber sido incluido en la Antología del Mediterráneo, publicada por Nausícaä-Escarabajal, en sus cuatro entregas desde el año 2001 al 2004. Incluido a su vez en Poetas Año 2000 (Antología), realizada por la Asociación ABAL (Cartagena), en el III, IV y V  Ciclo de poesía temática Alicante-Murcia (2002-2003 y 2005), organizado por el Ayuntamiento de Benferri (Alicante), en la edición del libro “Las Letras” (Ay. Cartagena-Patronato Carmen Conde, 2006), en el homenaje a SerratCon Diez Cañones por Banda” (Huerga y Fierro, Madrid 2008), a su vez en el también homenaje a María Teresa Cervantes (Huerga y Fierro, Madrid 2014) y colaborando en la edición del homenaje a Ángel Paniagua, “Endecasílabamente Nuestro” (Huerga y Fierro, Madrid 2012)
                        Haber recitado en numerosos eventos literarios como los recitales realizados por el Colectivo de Jóvenes Autores, presentaciones de diversas revistas y eventos poéticos en diversas librerias, cafeterias como en “Los Lunes Literarios” de la Cafetería Zalacaín (2012 y 2015, Murcia) los “Maratones de Poesía” realizados por la Librería Escarabajal (1999 al 2005-Cartagena), Homenaje a J.A.Goytisolo realizado por el poeta Antonio Marín Albalate (1999 - Cartagena), invitado a  la iniciativa poética de Sóren Peñalver en Trasnochando (2012-2013 y 2014, Murcia), el proyecto interescolar @rima2 (2005-Cartagena), el proyecto multicultural MuchoMásMayo (2007-Cartagena), en los recitales organizados por la Asociacion Divan, (Cartagena-2008 al 2012),  también al Homenaje a Miguel Hernández, organizado por el Casino de la ciudad de Cartagena (2010), colaborando en el Homenaje a Theo Angelopoulos en La Noche de los Museos de Cartagena (2012), participando en el evento literario internacional Ardentísima 2001-2002-2003 y 2004, organizado por el poeta José María Álvarez y otros eventos culturales de Alicante y Albacete.
                        A su vez, ha sido gestor cultural en los eventos poéticos conocidos bajo el lema de “Con~Clave de Voz” (desde 2011-2012) destacando el I y II Encuentro de Poesía Combativa realizado en Cartagena (Noviembre 2011 y Marzo 2012) los cuales reunieron a más de una veintena de poetas del sureste español y siendo cubierto el evento por Onda Regional. También, coorganizó el Curso de Poética “Hablan los Poetas”, realizado en la UNED de Cartagena (Marzo 2012) y colabora puntualmente con la revista literaria La Galla Ciencia (Murcia-2014 y 2015). 


- “Certamen Nacional de Poesía Pepa Cantarero”. XVI Edición. Baños de la Encina (Jaén)- 2012
-Certamen Poético Cuadernos Culturales Monroy. VII Edición. Cartagena-2005.
-Certamen Literario Poesía y Prosa temáticas Alicante-Murcia. V Ciclo. Benferri (Alicante)-2005.
- Mención Honorífica del Certamen Marcha-Arte Joven 2002 de Cartagena.
- Premio Oliva 2002 de Poesía, Tertulia literaria y artística El Rato. Madrid

Bibliografía.

-"Principio de Gravedad: Nada va a salir bien" Ed. Balduque, Cartagena 2015
-“Ningún Lugar” Diputación Provincial de Jaén. Ayuntamiento de Baños de la Encina. 2012








Poemas





(de Principio de Gravedad)
XII

Pon tu mano en mi pecho
y contempla el rostro más antiguo
de las lágrimas. En él se refleja
el constante balanceo de las gravedades,
aquélla recluida en nuestra realidad
y la otra, yacente entre los recuerdos.
Dos fuerzas distantes y una única caída.
Pon tu rostro en la tierra que pisas
y despréndete de tu máscara funeraria
como lo hubiera hecho Agamenón de haber despertado.
Descubrirías que ésta no te pertenece
ni refleja tus facciones, que algún arqueólogo
desconocido te habría retratado a su gusto,
que nunca antes habías esbozado aquella sonrisa,
que siempre fuiste parte de un museo itinerante.

Pon tus párpados sobre los ojos
y revive aquellos primeros instantes, nítidos,
en las que el mundo que te rodeaba era gigante.
Abre las puertas de tu antigua casa,
déjate introducir por el olor de la cocina
y duerme entre aquellas sábanas limpias de entonces.
Habla con aquellos que murieron. Habla.
Allí pernoctan como tus sentidos, intactos.
Toda la inercia que te hacía tropezar,
todo el peso desmesurado del viaje frío
allí residen, en dos dimensiones, laminados
recuerdos por la gravedad. Todo ese silencio
no era más que un engaño, como Helena,
como ese caballo de madera que nos regalan
para saciarnos de sangre y ruinas ya visitadas.

Pon tus pies en el suelo porque no hay infierno,
ni dioses, ni burócratas con toga, ni infieles,
ni tristeza para los psicólogos, ni aplausos
para esta representación.
Allí puedes escribir, poeta. Y poeta puedes
ser escrito en los muros de los recuerdos.

Pon tu mano en tu pecho
y llora por el rostro más antiguo
que nunca vayas a conocer jamás.

Salúdate entonces.


(de Ningún lugar)
LA EDUCACIÓN IMPRECISA

Y tú me interrogas, desnudo
a estas horas de lluvia
impregnada de gravedad.

Aún recorre mis huesos el helor de un invierno
donde hemos celebrado nuestra vejez consumada.
Aún me cuestiono si acontecerá el cambio de estación,
aunque volvamos al otoño sólo para tomar un café,
pasear por el andén y esperar el próximo retorno
con nuestras manos en un nudo de soledad.

Hablemos por el camino, siquiera del mismo camino,
tan intangible tras estas ventanas del vagón
último donde agotamos nuestras esperanzas.
Intentemos deshojar el instante de nuestras vidas
en esa humareda de gris y humo que nos precede
y pensemos la estructura de nuestros labios,
sus escorzos, los claroscuros,
a lo mejor una sonrisa destellada.

Antes de preguntar hay que presentarse.
Yo no tengo nombre, ni a lo mejor espejo.

Dime quién te parezco y confiesa lo que deseas.

Después acércame un disfraz para calentarme.
En esta noche, desnudo, la lluvia es un sepulcro.