ANA PATRICIA MOYA

Mencionada por:
Manuel Guerrero
Esperanza García
Antonio J. Sánchez
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Adolfo Marchena

Menciona a:
Adolfo Marchena
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Manuel Guerrero Cabrera
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Antonio J. Sánchez
Esperanza García
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Bio-bibliografía

(Córdoba, 1982). Estudió Relaciones Laborales y es Licenciada en Humanidades por la Universidad de Córdoba. Ha trabajado como arqueóloga, bibliotecaria, joyera, profesora de clases particulares, gestora documental, etc. Actualmente, estudia, se busca la vida como puede y es directora \ coordinadora \ editora de Editorial Groenlandia (proyecto cultural sin ánimo de lucro y especializado en publicaciones digitales: www.revistagroenlandia.com). Ha publicado los poemarios “Bocaditos de Realidad” (Groenlandia, reedición del 2012), “Material de Desecho \ Mierda en el corazón” (Ediciones en Huida, 2013) y el libro de relatos “Cuentos de la Carne” (Groenlandia, 2010). Sus poemas y relatos han aparecido en distintas publicaciones, digitales e impresas, de España e Hispanoamérica, así como en blogs, páginas Web y antologías literarias (“Lo que habita en el cristal: antología de jóvenes poetas españoles”, Cinosargo, Chile, 2010); “Poetrastros: por favor, tratad con cariño”, LVR Ediciones, 2011; “Heterogéneos”, Ediciones Escalera, 2011; “La vida por delante: antología de jóvenes poetas andaluces”, Ediciones en Huida, 2012; etc). Ha obtenido por sus despropósitos líricos-narrativos alguna que otra mención. Ha sido traducida parcialmente a seis idiomas. Ermitaña, misántropa, huraña: un personaje entrañable. Sigue siendo Periquilla Los Palotes.

http://www.revistagroenlandia.com/participantes.html

http://www.linkedin.com/profile/view?id=169296563&trk=tab_pro

Poética

Escribo porque soy pobre: no puedo permitirme el lujo de pagar con mis miserables sueldos a un psiquiatra. Para eso está la poesía: Prozac efectivo y muy, muy, MUY barato.

Poemas

DE RODILLAS, DELANTE DE MI CAMA

De niña, tenía una cruz dorada clavada  

en la carne; ahora, mis oraciones salpicadas 

de culpa se reflejan en un rosario con cuenta

de lágrimas. Conciencia sin limpiar. Pedazos 

ásperos que murmuro para mis adentros, 

pecados de mi insignificante existencia. 

Antes había terror: debajo de la cama estaba Dios.

Pero Dios no está. Ya no hay ni bondades ni castigos.

Tampoco creo en los poetas, ni en los políticos

ni en las putas promesas de amor eternas 

ni tampoco en los hombres ni en las mujeres.

 

Mis plegarias, cantos de desilusión en la noche

cómplice de mis bajones, asoman en estas manos

la gran evidencia. Sólo creo en mi misma.   

 

Porque es lo único que me queda.        

(“Bocaditos de realidad”, reedición 2012).

I GOT YOU UNDER MY SKIN

I've got you deep in the heart of me 

so deep in my heart 

that you're really a part of me. 

(Frank Sinatra) 

A pesar de tus latigazos 

en mi espalda, 

amor, te tengo debajo de la piel, 

corres por la sangre de mis venas de borracha a un  ritmo de

vértigo, 

te has empotrado en ese trozo de carne 

que sólo late, 

desgarrándome las arterias con los dedos, 

acariciando, dulce y cruel, esos recuerdos 

que jamás en la vida podré borrar. 

Sí, cariño, te tengo debajo de la piel; 

de hecho, siempre has estado ahí… 

…aunque yo, en ti, esté 

rota y arrugada en el fondo de tu papelera.

(“Material de Desecho (mierda en el corazón)”, Ediciones En Huida, 2013).

TRIPAS

Como cuando se abre una flor y revela el corazón que no tiene

(Alejandra Pizarnik)

I

Los lugares más fríos no son Islandia, ni Siberia, ni Groenlandia.

Disecciona con la navaja  del recuerdo el esternón: sólo hay

escarcha.  

II

Ser la otra te posiciona en dos categorías: la superior, cuando eres

novedad, la inferior, cuando eres comodín. No sé si me valoro lo

suficiente o me siento muy sola.  

III

Calidez admitida en besos y abrazos: las palabras, accesorias para

la excitación. Teatralidad del que reclama piel ajena cuando la

otra parte de la cama está vacía.

IV

Amor: mi nombre en tu boca. Y todo es falso. Opto por callar. El

silencio es más elocuente: entre tus brazos, sólo siento.

V

Besas y golpeas mi pecho. No  hay dolor: fina capa de hielo

recubre un órgano latiendo lentamente, mentiroso. Sólo mis tripas

son honestas. 

VI

Mi espalda. Es tuya. Vértebra a vértebra. Nervio a nervio. Soporta

tu peso. Soporta la hipocresía. Es lo único que puedo ofrecer: no

quiero entregar un corazón podrido.

VII

Cadáveres. Mis huesos, mis músculos, mi piel, son cadáveres en

tus manos. No hay latidos: soy amor muerto. Soy nada.

VIII

Mis entrañas se retiran del campo de batalla. Sábanas mojadas:

banderas blancas para la pecadora. Mi orgullo herido.

Saboreamos la derrota. Soledad resguardada en lo más hondo de

mí, masticándome las tripas, remordiendo conciencia enjuagada

con sudor.

Aspiro a imposibles.

(“Píldoras de Papel”, próximamente, 2013).

DÍA DEL JUICIO FINAL

A todos los poetas: pegaros un tiro en la sien.

Hacedle ese gran favor al mundo. 

Despojadle de tanta hipocresía. 

(“Yo soy lo que dicen mis manos”, inédito).

NO TENDRÉ HIJOS QUE HEREDEN LA TIERRA ENFERMA

Tengo casi treinta años. Pero no soy joven.

La juventud es una excusa del marketing,

caducamos tempranamente en esta sociedad

que fabrica en institutos a futuros parados,

a carne fresca con cráneo hueco para un mercado

vulgar de ignorantes payasos y princesas de plástico; 

pocos mercenarios que desde los diecisiete

combaten en su frente, en un infierno

de apuntes, libros, becas, prácticas,

trabajos basura, doctorados, tesis, oposiciones.

Cruzas la barrera y te conviertes en un deprimente

juguete que, aunque funciona, te colocan

sobre el código de barras la pegatina de “roto”

o “incapacitado” - en letras rojas y gruesas - 

y, con prisas por sustituir, te inhabilitan

para un contrato, para un proyecto de vida,

para un sueño, para ser feliz,

        para ser persona.

Tengo casi treinta años

y no tengo nada.

Sólo aspiro a mantener mi dignidad resquebrajada. 

(“Hambre”, inédito).

DELIRANTE MUÑECA DE UN SOLO USO (HAY QUE DESCONFIAR DE LOS CORAZONES INERTES, AUNQUE PARA UN POLVO, TODO DA IGUAL).

Te recomiendo que me alquiles

una camisa de fuerza

para mi estancia en tu manicomio de carne:

por ser tu juguete (extra)oficial de segunda mano

- o tercera, o cuarta, o quinta… a saber,

tampoco importa mucho esta cuestión -,

la garantía no responde de posibles defectos.

No soy tan inocente, ni tan gilipollas:

no es la primera ni será la última vez

que violen a la niña resentida de mi interior

y a mi delicada salud mental.

(“Perra”, inédito).

Ana Patricia Moya