ALBA GONZÁLEZ SANZ

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Sofía Castañón
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Bio-bibliografía
Nací en Oviedo en 1986 y hasta finales de 2007 viví y estudié allí. Actualmente resido en Madrid, con mis estudios de Filología Hispánica como excusa para el viaje. Coordino el proyecto Hesperya, colectivo, revista y proyecto editorial homónimos que un grupo de amigos creamos en 2006 en la Universidad de Oviedo. He trabajado en prensa local asturiana y escribo en el blog de reseñas La Tormenta en un Vaso. Mis poemas han aparecido primeramente en la revista Hesperya (porque todo el mundo tiene un pasado en la EGB que es mejor olvidar), también en Bar Sobia (Córdoba, 2007) y en Mephisto (UCM, 2008). Antes de verano saldrá publicada una antología de narradores asturianos en la editorial Laria de la que formaré parte.




Poética



Desde niña he encontrado problemático explicar ciertas cosas con palabras convencionales. En algún punto de mi biografía descubrí que la elaboración literaria del lenguaje me permitía aproximarme mucho más a mí misma y por extensión al mundo.







Poemas

Anárquica distribución de elementos
Una autobiografía es la suma de las mentiras que se pueden contar.
Yo soy tres elementos en desorden:

la niña participando en pruebas de cross,
sin poder dar marcha atrás, saltar la cinta, detener el paso;
la niña que odia el deporte porque en él no se puede perder

la adolescente acomplejada por no ser bonita,
lista sí, pero con las piernas demasiado grandes;
piernas que ni siquiera me sirvieron para correr

la mujer (joven, oscura) que aún fuma a escondidas,
elige los libros que quiere leer, la forma de abrocharse las camisas, la barra de labios;
las agujas del reloj decidiendo por ella sus pasos inseguros.

Mi autobiografía es la suma de las veces que mentí,
las que lloré,
las traiciones y soledades que vi a mis pies,
que regué en silencio.

Mi autobiografía es un fracaso inicial, la certeza de la muerte.
Asumir el absurdo para ver
los estragos que en vosotros causa la esperanza.




***




La abuelita de mentira sostuvo mis primeros balbuceos
al pie de una cocina de carbón.
Luego, en la muerte,
la viudez se resumía en esos zapatos bajos,
poco tacón,
punta redondeada y los hijos
que los miran por no observar
el féretro.

Mi madre, mi hermana y yo sentadas
seis bancos detrás, en diagonal.

Y llorábamos.
En el pueblo las querencias se distinguen de la sangre
por los bancos en la iglesia;
el derecho a dolerse
entre la estanquera y el señor del pan.




***



Anacronismo

Algo pasa con la luz
que llega a la cama,
su muerte sostenida
en una exacta velocidad.

Te despierta un rayo
y todos tus músculos
agradecen un calor
de otra vida.

Algo pasa con la luz
que anacrónica
se inserta en nuestros días
abarcando estas mañanas
con un halo de duda,
de premonición.

¿Cómo saber qué estrella
aún titila habitada;
cuál sirve de epitafio
a este amor que empieza?