SALVADOR GALÁN MOREU

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Bio-Bibliografía

Salvador Galán Moreu (Granada, 1981) es licenciado en Psicología y trabaja como educador social en un colegio de primaria de Madrid. En 2008 obtuvo un grado de DEA en Lingüística con la tesina Roberto Bolaño y la bandera de Chile. Así mismo, en 2006 se tituló como Experto en Lenguaje y Medios de Comunicación por la Universidad Complutense.

Ha publicado Le zanzare (editorial universidad de Granada, accésit del premio García Lorca de narrativa, 2005) y la plaquette de poemas Doméstica (accésit del certamen de poesía Arte Joven Latina 2009).

Ha participado en la antología poética trilingüe anglo-italo-española Poetiche della precarietá 3 (Editrice Zona, 2007) y en el libro colectivo Elefante Rosa (Editorial Alea Blanca, 2010). También ha resultado finalista de varios certámenes en la distancia del relato corto (Los molinos, 2005; Pompas de papel, 2005; 1ª edición del Diomedea, 2007; y Arte Joven Latina 2009).
Colabora con el fanzine poético Elefante Rosa y la revista digital Expiación, aún no nata pero de próximo lanzamiento.
Poemas y artículos suyos pueden leerse en:
http://lasafinidadeselectivas.blogspot.com/,
www.ucm.es/info/especulo/numero38/antipoes.html

www.ucm.es/info/expeleme/zuco.html

Poética?#

¿Palabras de otros?

Salta saltando me he acordado de Leonard Cohen que, por un lado, dice ser poeta pues “lo que escribo no llega al final de la cuartilla”, y, por otro, afirma que el arte poético “es un veredicto, no una ocupación,” y que “un poema es algo sucio, maldito, ardiente, que tiene que agarrarse primero con las manos desnudas”.

Qué personaje éste Leonard Cohen ¿no? Fijo que no leyó a Walter Benjamin.

Creo me acordé de él porque escribe poesía sin ser un Mallarmé, ni un Vallejo; a la vez que canta o compone y no es Van Morrison o Brian Wilson.

Y creo que elegí esas tres citas porque vienen en el mismo libro (El juego favorito, 1963), y a lo peor porque es una novela; dice Bolaño que a veces la prosa tensa más el arco que el poema (véase la descripción del pastel nupcial de Emma y Charles Bovary, el bicho llamado Odradek, o el monólogo de Molly Bloom).

y este cacho es mío*:

*a excepción de lo subrayado propiedad del NIÑO GUSANO.

……………………….
busquen la simple y llana
innovación perra de querer
dejar constancia de mí tras de mí,
y así sobreviviendo, mucho de esto que soy

ría al fin en tal paz
que crean que es revolución.
Ser ya ligero, pequeño y muy fútil
pues pesa menos de un gramo todo lo que amo.

(de No-nota de suicidio, incluido en el libro inédito DE CUALQUIER MANERA)

Supongo que para escribir es preciso vivir, leer y trabajar. Y amar u odiar.




Poemas


COGE ESTE POEMA Y LÁRGATE YA

Regresa del trabajo y se la topa
tendida sobre la cama deshecha
mordisqueando su fruta
mientras hojea algún tipo de catálogo

A ojos suyos la escena torna a restos y manchas
-de manzana de cierto fluido químico-
ensuciando las sábanas color carmesí oscuro.
:
Una Esfinge de piernas gordezuelas
interroga sin bragas al Edipo indio del protagonista
:
¿Beberemos nuestra sangre esta noche?

Cuando éste grita el título
ella lo acata en su segunda cláusula
pero s0lo porque le viene en gana





CODA A 1
(Poema de amor)

No me extraña Irlanda que sufras, que llores, te envilezcas y me olvides: nadie escribiría una ópera sobre ti, odiarte es desear madres postizas. Quererte, despechar a las sirenas. Hoy estrenan Jesucristo Superstar. No me preocupa que acudas con esas bragas altas, blancas, muttande di postguerra italiana, entre las mondas de patata en circuncisión. Nuestros críticos no se equivocan contigo: se cierne tu naufragio. No quedan insectos ni bestias, pero una araña acaricia tu rostro y a nadie le sorprende. Crucifícala.
Hey Irlanda, escuché que construirán Microdisney, ¿llevarás a tus ratas de visita?
No te odio porque estés en todas partes, te odio porque me odias.
Vete a la mierda Irlanda. ¿Sólo así me perdonas?
De nuevo estamos juntos. Muertos. Te odio. Tú. Bésame.




4. MISTERIO

Cavó entre las sombras
como si untara una manteca sabia
y enterró el cuerpo
con deleite,
dejando
fuera la cabeza.

Su figura
se asemejaba al sombrero
de copa de un mago.

Ven, le dijo,
voy a enseñarte mi truco
más viejo entre
los árboles,
y se despidió en mil idiomas
distintos
con un solo gesto.