SALVADOR GALÁN MOREU

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Bio-Bibliografía

Salvador Galán Moreu (Granada 1981) licenciado en Psicología por la Universidad de Granada y Experto en Lenguaje y Medios de comunicación por la Universidad Complutense de Madrid. Actualmente estudia el doctorado de Literatura Europea de la UAM y reside en Madrid tras haber pasado por ciudades como Florencia, Leiden o Edimburgo.
Ha trabajado de repartidor, carpintero, vendedor, psicólogo en prácticas de la cárcel, peón, obrero de fábrica, corrector… ¡hasta en una agencia de seguros! Este año hará su primera declaración de la renta (quizá), y para el que viene espera una beca para volver a la Complutense con un proyecto de la Comunidad Europea.
Es accésit al premio García Lorca por Le zanzare (Editorial Universidad de Granada) y también ha resultado finalista de otros certámenes mínimos, publicados acá y allá. Participa con cualquiera que monte algo y se lo pida. Es y será fiel al Elefante Rosa.




Poética?#

¿Palabras de otros?

Salta saltando me he acordado de Leonard Cohen que, por un lado, dice ser poeta pues “lo que escribo no llega al final de la cuartilla”, y, por otro, afirma que el arte poético “es un veredicto, no una ocupación,” y que “un poema es algo sucio, maldito, ardiente, que tiene que agarrarse primero con las manos desnudas”.

Qué personaje éste Leonard Cohen ¿no? Fijo que no leyó a Walter Benjamin.

Creo me acordé de él porque escribe poesía sin ser un Mallarmé, ni un Vallejo; a la vez que canta o compone y no es Van Morrison o Brian Wilson.

Y creo que elegí esas tres citas porque vienen en el mismo libro (El juego favorito, 1963), y a lo peor porque es una novela; dice Bolaño que a veces la prosa tensa más el arco que el poema (véase la descripción del pastel nupcial de Emma y Charles Bovary, el bicho llamado Odradek, o el monólogo de Molly Bloom).

y este cacho es mío*:

*a excepción de lo subrayado propiedad del NIÑO GUSANO.

……………………….
busquen la simple y llana
innovación perra de querer
dejar constancia de mí tras de mí,
y así sobreviviendo, mucho de esto que soy

ría al fin en tal paz
que crean que es revolución.
Ser ya ligero, pequeño y muy fútil
pues pesa menos de un gramo todo lo que amo.

(de No-nota de suicidio, incluido en el libro inédito DE CUALQUIER MANERA)

Supongo que para escribir es preciso vivir, leer y trabajar. Y amar u odiar.




Poemas


La habitación tapiada

Mi credo es que esa poeta que jamás escribió una
línea y que yace en la encrucijada vive todavía
Virginia Wolf

Tendrá que pasar mucho tiempo,
mucho daño entretejiendo
ca
da
ho
ra
hasta curar extremas
heridas que no por ser ciertas duelan
nada, poco, algo, mucho o siquiera sean.

Ah
or
ca
do
el esquivo desaire
ya nunca entre líneas verás
morir – mas sí matar-
por esa poeta a quién impidieron
entre líneas levantarse en armas.

Dispón tu lluvia en círculos vivos,
atraviesa el encierro atávico
y no te sacies con el verso.

Se
la
he
re
je
que merecieron sus palabras.

¡Hermana, despierta! ¿Pides lenguaje?

Tu habitación está tapiada.


(de “DE CUALQUIER MANERA”, inédito)





Blues del vigilante nocturno

Está oscuro, estoy solo,
inquilino y vigilante de las sombras sucias
jugando a ser invisible con el terror.

Imagino rocas y gárgolas de paseo,
ficticias risas de alguien que por ser extraño
ni siquiera existe.

Esta noche el aire va negro
y pinta las horas con sudores tenebrosos.

Sé que no es posible
pero me han inventado un vampiro,
un vampiro tan cegato e inútil
que devora los sueños preservando mi sangre
de ser llorada fría y lejos por la mañana.

Me miro al espejo, agito la linterna,
padezco la esperanza de sufrir visitas
que no sucederán.

Estoy ya infecto, rota la estructura ósea,
reventada por mi niñez fantasma,
y sólo luz que devenga deslumbre
curará la herida malsonante.


Agito la linterna, me asusto y blasfemo.

(de CONTRANECDOTARIO, inédito)




Marlon y Liz

A Diana Campos

Pongamos que es 1967,
en un apartamento rosa y desordenado
de Beverly Hills. Acaban de rodar
la de “Reflections in a Golden Eye.”

Marlon Brando y Liz Taylor se han liado.

Imagina a los dos enamorados,
las botellas de bourbon ya vacías,
los barbitúricos sobre la mesa,
y ellos abrazados a sus miradas.

Imagina los gritos y las lágrimas,
las bofetadas y los platos rotos.
Imagínate las treguas después,
los polvos violentos y apasionados,
la cama deshecha como arena
tras
la marea.

¿Tú crees qué no se hubieran querido?
¿Tú crees qué no se hubieran matado?

¿Crees qué sus silencios fueron distintos
de aquellos que quisimos hacer nuestros?

¿Crees qué se forja al amor a partir
de la venganza o del mutuo despecho?

Yo no sé que sí, tú tampoco seguro
ni
por asomo.

Ahora recuerda una madrugada
de Sábado y la plaza de los Lobos.

No sabes cuánto me ha alegrado siempre
recordar que pudimos y no quisimos,
intuir que ni aún Marlon y Liz juntos
la hubieran montado como nosotros.

Tal vez eso que hubiéramos ganado
es justo lo que no hemos perdido.

¿Crees qué no hubieran sido felices?

Quizás no sabíamos que sí lo sabíamos.

(de CONTRANECDOTARIO, inédito)