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Bio-bibliografía
Pablo Fidalgo Lareo. Nací en Vigo en 1984. Estudio Dramaturgia en la Resad de Madrid. Accesit del Premio Minerva de poesía en gallego con el libro A idade do ar, publicado por la editorial Galaxia(Vigo, 2002). Hago lecturas dentro de la Red de Arte Joven de Madrid y participé en Cosmopoética 2007. Tengo una compañía que se llama La tristura, y estamos en gira con una obra que se llama La velocidad del padre, la velocidad de la madre. Es todo.
http://www.latristura.com/
Poética
A nuestra herencia no la precede ningún testamento. (René Char)
Poemas
Si hubiese enfermado de niño
No habría perdido toda la belleza
Porque yo sólo fui bello
Cuando mi padre acababa de irse
Y mi madre aún no había empezado
A buscar un padre para mí
Yo sólo fui bello
Mientras esperé que mi padre volviese
Y cuando supe que no volvería
Repartí mi belleza entre los niños
Para que sus padres no se separasen nunca
****
Ten. Abbas Kiarostami.
He pagado con toda mi belleza
Y no sé lo que he pagado
He pagado con mi belleza
Y la de mi madre
Cuántas palabras bellas
Me darán por toda mi belleza
Yo le preguntaba a mi madre
Por qué perdió a mi padre
Y ella me decía que no lo había perdido
Que sólo se habían separado
Y yo le digo
Yo no he perdido mi belleza
Sólo me he separado de ella
****
Cuando tengas un poco de tiempo
Ve al hospital del niño Jesús
Abre tu cuaderno
Habla con los padres de los niños enfermos
Di que te gustaría tener un hijo
Quédate toda la noche con ellos
Nadie te dirá nada
Siempre que tengas un poco de tiempo
Ve al hospital por la noche
Prepárate para ayudar
En mi familia nunca muere nadie
Pero todos hacen mucho ruido
Y yo me voy a los hospitales
Para no oírlos
Siempre me siento en el mismo sitio
Esperando que pronuncien mi nombre
Siempre en el mismo sitio
Hasta que un día me encuentro a alguien
Sentado en mi sitio
Está todo vacío
Y yo me siento a su lado
Pero no se mueve
No entiende lo que quiero decirle
Si tienes un momento
Acércate a la sala espera del hospital del niño Jesús
Y busca un sitio
Si lo consigues duerme un poco
Y verás qué bien despiertas
Entonces ve a la cafetería cuando está abriendo
Y llegan los periódicos los cruasanes
El parque del retiro enfrente
Muchas veces las madres llevan a sus hijos
A ver el retiro antes de morir
Algunas madres llevan a sus hijos a morir al retiro
Y después los llevan en sus carritos al hospital
Ya muertos
Voy al hospital y me siento
Me llevo una pequeña almohada e intento dormir
Si puedes ve hasta allí para que esos niños
Los niños que van a morir
Vean la juventud
Y se pregunten qué haces allí
Se pregunten si eres un médico nuevo
Que ha llegado por la noche
Sonríeles
Si tienes la suerte de verlos
Si tienes la suerte de verlos
Porque se han escapado
Si te piden ayuda
Ayúdales a salir
Si tienes un momento ve hasta allí
Allí no hay ruido
Allí tienes un sitio donde dormir
Si estás en Madrid por la noche
Cuando el retiro ya ha cerrado
Ve al Hospital del Niño Jesús
He puesto mi mochila en el asiento de al lado
Te estoy guardando un sitio
No me despiertes
11 comentarios:
Uno de los grandes.
Ahora que pueden leerte, empieza a ser justo.
Y cómo no te voy a querer si te vi nacer.
Even in a place you know intimately,
each night's darkness is different.
"el dealer: le propongo la inmovilidad, la paciencia infinita y la injusticia ciega del amigo. Porque no hay justicia entre quienes no se conocen, y no hay amistad entre los que sí se conocen, del mismo modo que no hay puente sin abismo".
No es lo primero tuyo que leo y me tienes enamorado. Eres un POETA... por cierto me gustó mucho "La velocidad del padre, la velocidad de la madre", se la recomiendo a todos los amantes del buen teatro.
Un poeta que jamás estará en el blog mamutcircus.blogspot.com
Enhorabuena, es usted de lo más interesante y seguro que en persona la mar de resultón.
Me han impresionado estos versos, no sé exactamente que es lo que me inspiran, pero si sé que me atrapan y los leo y los releo una y otra vez, sin duda son impresionantes y me gustan muchísimo´, buscaré para leer más.
Enhorabuena.
Un saludo.
Ah! Pablo, qué grata casualidad encontrar esto, aunque algo me dice que no vas a leer este comentario...
No pude decirte que tu lectura (hace ya un año!)me dejó... desconcertada, creo que es la palabra.
Quizás algún día, cuando encienda de nuevo mi móvil (estúpidos trastos del demonio), busque tu número y te llame para una caña en Lavapiés. Yo qué sé. En cualquier caso, te envío un abrazo, aunque no te llegue.
Tu compañera de pupitre en Sta. Irene.
Moitas grazas pola reseña. Déixoche aquí as novas versións do poema que reproduciches, sinte esta aperta:
http://xoanabeleira.blogaliza.org/2010/01/06/anta-da-corveira/
La crueldad y la inocencia de las madres que regalan a los últimos pestañeos de sus hijos la imagen de lo que van a dejar atrás. Un lugar donde la vida retumba: El retiro.
Buenísimo.
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