domingo, 15 de abril de 2007

ESTÍBALIZ ESPINOSA



















Mencionada por:
Andrés Neuman
Luna Miguel
Sofía Rhei
Natalia Manzano
Alfonso García-Villalba
Maite Dono
Sara R. Gallardo
José Mª Paz Gago

Menciona a:
Olga Novo
Javier Rodríguez Marcos
Kirmen Uribe
Andrés Neuman
Luna Miguel
Luísa Castro
Sofía Rhei
Emma Couceiro
Elena Medel
Núria Martínez-Vernis
María Lado
Luis Carril
X.L. Méndez Ferrín
David Castillo
Joan Margarit
Susana Benet
Manolo Martínez y Genís Segarra (Astrud)




Bio-bibliografía

BIOPSIA de estíbaliz... espinosa (A Coruña, Galiza, 1974)

Raza humana. B+. Sin alergias conocidas. Carnet de conducir B1. Debería usar gafas para leer. Podría haber sido nebulosa en Orión, criatura de Frankenstein, lobo polar, jade, un girasol, una autómata fabricada por un anciano ingeniero, una campesina rusa. Pero le tocó ser esta y aquí.

Con injertos de memoria tal vez podría recordar algo más...

http://www.estibalizes.wordpress.com/
http://www.estibaliz.wordpress.com/
www.flickr.com/acriaturamecanica




BIÓNICA... poética con puntos suspensivos
No quería escribir poesía.

Quería ser cosmonauta. Quería ser china. O ilustradora. Dibujaba bien. Quería ser una autómata perfecta. Tenía una voz bonita, como la de una criatura mecánica.

Mi familia era de esa estirpe de familias arruinadas. Huérfanas. Suicidas. Mi madre era bella. Y éramos 3. Yo tenía un hermano. Él sí escribía. Nos reíamos. Les debo ese insobornable sentido del humor. Mi hermano leía por timidez. Luego se lo creyó todo. No comprendió los simulacros, las hipocresías sociales, la vida. Se volvió maldito. Tiraba libros por la ventana. Nos arruinamos.

Había que hacer algo.

Me gustaban las ciencias. La biónica. La magia. De niña escribía relatos y poesías formales. Las recitaba en el colegio. El pelo liso. Tenía una memoria sobrenatural y la gente me creía inteligente. Nunca me gustó llevar la razón. Obtener el aplauso fácil. Aborrezco hacer lo que se espera que haga. La cansina autorreferencialidad del siglo XX. El aplauso fácil tras la pretendida transgresión. Me marchita.

Me presenté a un premio. Me lo dieron. Me fascinaba la astrofísica. Las matemáticas. Cierta tecnología. El teatro. La imitación de la vida. La literatura no es tan maravillosa como dicen. Conecta a las personas. Pero no nos devuelve nada. Ni a nadie. No creo que la poesía sea un modus vivendi. Sí quizás un vivendi mirabilia: la poesía fabrica criaturas que intentan respirar con torpeza. Fabrica injertos de memoria. Trozos de dedos que nos tocaron. Un olor. Puntos suspensivos. Son células que se reproducen por el lenguaje y se mantienen vivas en el habla, en la escrita o en el interfaz que te muestra esto.

Escribo de la grave sorpresa de verte aquí. Sobre esta nieve.Y mi curiosidad es científica, criminal, intacta.
Nunca quise escribir poemas. Todavía hoy ese hecho me asombra. Me inquieta. Cuánto tiempo reproducirá esta pantalla mi asombro tu asombro mi asombro...?




Poemas


3 TEXTOS [originales en galego a continuación]

Sois muchos creando sobre esta Tierra. Los humanos sois muchos para casi cualquier cosa. Pero sólo uno para ellos. Para dobberman, caniches o bobtail. Para ellos sólo existe un hombre. Una mujer. Son el único público que aplaude siempre nuestras monerías.

No siempre fue así.



PERROLOBO

hay algo invencible y jadeante en esta página que comienza

14 mil años separan al lobo de los perros callejeros actuales

una sima de células separa a este ser desde el que pienso de ese ser que corre por las praderas
exhala un aliento que esta página no registra
su frío se gesta desde remotas manadas
corre solo

hace tiempo que sabe que ha dejado a los suyos

busca

...Cynopolis, la ciudad del perro en honor al dios Anubis...

hay algo que le impide volver a ser el que fue
desgarrar mi mano de carne que habla de su pelo
correr erizado por los peñascos de América
dormir en las cavernas, dar miedo a los míos

busca

bajo una luna semejante a una página se detiene, interrogante
en otro tiempo habría aullado

allá a lo lejos
el humo de un campamento le indica dónde pasar la noche
y con quién

la figura de un hombre se clava en su memoria genética
durante quince mil años

olvidará su nombre
su frío
cómo cazar

en los cuentos medievales asediará a los suyos, aún salvajes
caminará junto a un dios, será él mismo un dios

por las noches llenará la civilización de instinto perdido
monstruoso
deforme

algún día, sin saber por qué, morderá esta mano que le escribe.
Que nunca le dio de comer

2005



TEXTO Y VIDA EN ESTADO DE INGRAVIDEZ

Todo aquello que sea bueno para tu literatura
no ha de ser necesariamente bueno para ti.

De hecho, este poema puede costarte la vida.
La credibilidad. O, lo que es casi más angélico, la legitimidad.

De hecho, esta vida puede costarte el poema.
Esta vida tuya. Este verso de cualquiera.
Si su relación es una ósmosis continua
una eterna deuda...

cómo podrás enfrentarte a textos disolutos llevando una vida afable y familiar?

Puedes cambiar un pañal y con las mismas manos escribir la palabra ontología y
con las mismas manos azotar al personaje torturado de un relato y con las mismas manos modelar el deseo en algoasícomo un poema?
Qué me dices de esto: ser moderna siendo madre?
Es verosímil que ames a un niño y transformes la literatura de tu especie?
Pon que declinas invitaciones a fiestas... tus metáforas se resentirán?

Y si esas egotécnicas, la lectura y la escritura, no fuesen sino fraudes?
A quién esperan encontrar al otro lado de este verso?

El metabolismo de tu poesía tal vez no soporte que ahora haya que fregar los platos.
Su cosmologización no admite tus duchas a deshora.
Si sigues sin cambiar de peinado, jamás pasarás de poeta menor.
De no aludir pronto al sexo, es posible que sospechen.

Señores jueces de su obra-vida, se le permite la fotogenia que no insinúe bondad sino inteligencia?
Ser bello es terrible. Ser inteligente, atroz.
Ninguna de las dos opciones marida con el éxito.
Son recomendables, en cambio, la telegenia, el don de gentes, el don de la oportunidad. Aumentan las ventas; narcotizan la rabia.

Como contrapunto, se te prohibirá la melancolía
relaciones con musas de lujo
la reflexión translúcida
la mordaza
lo mordaz
el no saber qué palabra emulsionar ahora
ni adónde dirigir tus pasos
como la astronauta perdida que eres
por el cosmos de esta frase.

inédito, 2007



suspense

no sigas leyendo. esto es una trampa
no voy a decirte que haría cuanto quisieras

y estamos incriminados en ella, tú y yo
no te voy a decir que quizás no

y debes seguirme punto por punto hasta el final
no voy a decirte que enterré todas las palabras

estás atrapado ahora y la vida se le va a este poema
podrás empezarlo una y mil veces y una y mil veces acabará de la misma forma
estamos sólo los dos y tú me haces sentir que todo esto es cierto

pero si no es cierto, por qué sigues aquí
por qué sigues
a punto de caer en esta trampa indivisa
en la vida que se le va a este poema, secamente

haría cuanto quisieras
quizás no
enterré todas las palabras


me quedan estas para decirte que quiero
aprender
tu rostro
de memoria


2002



*****

[Sodes moitos a crear sobre esta Terra. Os humanos sodes moitos para case calquera cousa. Pero só un para eles. Para dobberman, caniches ou bobtail. Para eles só existe un home. Unha muller. Son o único público que aplaude sempre as nosas monerías.

Non sempre foron tal.

Aos que se negaron



CAN-LOBO

Hai algo invencíbel e xadeante nesta páxina que comeza

14 mil anos separan ao lobo dos cans rueiros actuais

Unha sima de células separa a este ser dende o que penso dese ser que corre polos lameiros
Exhala un bafo que esta páxina non rexistra
O seu frío xéstase dende remotas mandas
Corre só

Hai tempo que sabe que deixou aos seus

Procura
...Cynópolis, a cidade do can en honor ao deus Anubis...

Hai algo que lle impide volver a ser o que foi
esgazar a miña man que fala do seu pelo
correr ourizado polos penedos de América
durmir nas cavernas, dar medo aos meus

Procura

Baixo unha lúa semellante a unha páxina detén, interrogante
Noutrora oulearía

Aló lonxe
o fume dun campamento indícalle ónde pasar a noite
e con quen

A figura dun home crava na súa memoria xenética
durante quince mil anos

Esquecerá o seu nome
o seu frío
cómo cazar

Nos contos medievais asediará aos seus, aínda salvaxes
camiñará onda un deus, será el mesmo un deus

Polas noites encherá a civilización de instinto perdido
monstruoso
deforme

Algún día, sen saber por que, trabará nesta man que lle escribe
Que nunca lle deu de comer



TEXTO E VIDA EN ESTADO DE INGRAVIDEZ

Todo aquilo que sexa bo para a túa literatura
non ha ser necesariamente bo para ti.

De feito, este poema pode costarche a vida.
A credibilidade. Ou, o que é case máis anxélico, a lexitimidade.

De feito, esta vida pode costarche o poema.
Esta vida túa. Este verso de calquera.
Se a súa relación é unha osmose continua
unha eterna débeda...

como poderás enfrontarte a textos disolutos levando unha vida afable e familiar?

Podes cambiar un cueiro e coas mesmas mans escribir a palabra
ontoloxía e
coas mesmas mans mallar ao personaxe torturado dun relato e coas mesmas mans modelar o desexo enalgoasícomo un poema?
Que me dis disto: ser moderna sendo nai?
É verosímil que ames a un neno e transformes a literatura da túa especie?
Pon que declinas convites ás festas... as túas metáforas resentirán?

E se esas egotécnicas, a lectura e a escritura, non fosen senón fraudes?
A quen esperan atopar ao outro lado deste verso?

O metabolismo da túa poesía talvez non ature que agora cumpra fregar os pratos.
A súa cosmoloxización non admite as túas duchas a deshora.
Se segues sen cambiar de peiteado, xamais pasarás de poeta menor.
De non aludires axiña ao sexo, é posible que sospeiten.

Señores xuíces da súa obra-vida, permíteselle a fotoxenia que non insinúe bondade senón intelixencia?
Ser belo é terrible. Ser intelixente, atroz.
Ningunha das dúas opcións marida co éxito.
Son recomendables, en troques, a telexenia, o don de xentes, o don da oportunidade. Aumentan as vendas; narcotizan a xenreira.

Como contrapunto, prohibiráseche a melancolía
relacións con musas de luxo
a reflexión translúcida
a mordaza
o mordaz
o non saber que palabra emulsionar agora
nin onde dirixir os teus pasos
como a astronauta perdida que es
polo cosmos desta frase.


suspense

non sigas lendo. isto é unha trampa.
non vou dicirche que faría canto quixeras

e estamos incriminados nela, ti e máis eu
non vou dicirche que quizais non

e debes seguirme punto por punto ata o final
non vou dicirche que enterrei todas as palabras

estás atrapado agora, e a vida váiselle a este poema
poderás empezalo unha e mil veces e unha e mil veces acabará da mesma forma
estamos só os dous e ti fasme sentir que todo isto é certo
pero se non é certo, por qué segues aquí
por qué segues
a piques de caer nesta trampa indivisa
na vida que se lle vai a este poema, secamente

faría canto quixeras
quizais non
enterrei todas as palabras
quédanme estas para che dicir que quero
aprender
o teu rostro
de memoria]

2 comentarios:

Tera dijo...

¿Ya te lo sabes? Mi rostro digo. Me gustó caer.

luismi dijo...

Preciosos