miércoles, 14 de febrero de 2007

HENRY PIERROT


















Mencionado por:
Nacho Abad

Menciona a:
Elena Medel
Alberto Santamaria
Sergio Barrios
Tomás Sánchez Santiago


Biografia

"nace en 1956 en Nizhni Nóvgorod y todavía no ha muerto.
Actualmente cursa segundo de bachillerato en el instituto de las artes Anna Nietochka Nezvanova en Moscú.
Compagina sus estudios con un trabajo a media jornada en la mayor fábrica exportadora de estramonio de Rusia."




Declaración poética.

"Experto en poesía de ficción"




Poemas

Confesión

Tuve que huir
el parabrisas cedió a la tormenta.

Tú seguías respirando.

Tuve que asustarme mucho
pues apenas me llevé nada conmigo.

Dejé atrás tu cuerpo,
era hermoso, tenía forma de nube.

Dejé atrás el recuerdo
de tu suave acento extranjero.

Leerán el informe los forenses
sorteando los cristales fracturados
y no tardarán en ver los restos
(de sangre seca)
en los mapas de navegación.

La silueta de tiza se deshará
(presa del aguacero).

Y quizá mañana,
mañana sonará un golpe seco
en la puerta de este cetrino motel.

Y dejaré que pasen dos hombres armados,
puede que sean tres.

Les diré que tuve que huir,
que el parabrisas cedió a la tormenta...

Y que tuve que dejarte allí,
embobada como estabas
ante la circular perfección del volante.
(18. 11. 06)



Prefacio

Ahora la ciudad está tranquila.

Pero si te adentras en el clamor de esta gente
si miras con detenimiento sus rostros,
encuentras algo perverso.

Los niños juguetean a ahogarse
en la piscina municipal.

Los jardineros
plantan matorrales de plástico
en las entradas del paseo marítimo.

Este es un lugar extraño
parece, desde lejos, un Chernobil
que apacigua a una herida
aburrida y circular como una peca
que brota a la altura del tobillo.

Pero si te adentras en sus colinas ya desiertas
o mojas tus pies en los luminosos sumideros
cuesta creer que el mundo esté en calma
y que su cielo esté en calma también.





Pickpocket

Robamos la propina de su papaíto
a un adolescente gris-azul
en el metro.

Gracias al enano
desayunamos en el bar “Neutral”
devorando como auténticos diablos
el fatuo café.

Robamos un racimo de monedas a un niño
(pobrecito)
que seguro aún no se ha llevado
la mano de pianista al bolsillo
y sigue lee que te lee
de estación en estación.

Nos divertimos
hasta bien entrada la tarde
de aquí para allá carcajeándonos
cogidos de las manos como novios.

Y es este un día cuya grandeza
explicará futuras cicatrices
y las ganas de quedarnos vagabundeando
un ratito más por callejuelas como si fuésemos
gatos verdaderos.

3 comentarios:

_poemme_ dijo...

A esta simplemortal le ha llamado la atención:
"...y todavía no ha muerto..." Una confesión que trasluce el alma de todo poeta,incrédula de sobrevivir en un mundo que parece no ser el propio.

." Experto en poesía de ficción" Acaso no toda la poesía es ficción, es emntira, es un sueño, una realidad paralela?

A simple vuelo de pájaro, tu poesía acá presente, es la visión oscura propia de la nueva generación de poetas en que sin tapujos, enrostran la realidad contemporanea.
Nat

R.Bergson dijo...

Hola Camarada,

Me alegra verle en este blog tan supremo como su Moscú natal. Es un placer volver a leer al maestro venido del frio, a ver si nos obsequia con más asiduidad. Sus estrofas son exquisitas... un dia de estos le conceden el Premio Leteo!!. Un abrazo, su ex-presidente.

Luciérnaga dijo...

No sé por qué dejo comentario porque seguramente no lo leerás, pero me han encantado tus poemas.
Leo a muchos de los aquí publicados, pero sólo comento cuando alguien me gusta realmente. Y ese es tu caso.
Un saludo.