viernes, 9 de febrero de 2007

SOFIA F. CASTAÑÓN




















Mencionada por:
Vicente Muñoz Álvarez
Víctor M. García
Alba González Sanz
Laura Casielles
Antonio García Villarán
Jara Bedmar
Jordi Corominas i Julián
Sara Herrera Peralta
María González
Carlos Contreras Elvira
Alexandre Crespo

Menciona a:
David González
Vicente Muñoz
Víctor M. García
Pablo Texón
Elsa López
Jose Luis Piquero
Miguel Rojo
Eva Vaz
Alba González Sanz
Héctor Gómez Navarro
Elena Medel
Pablo García Casado
Pablo X. Suárez
Sibisse Rodríguez

Ignacio Escuín Borao





Bio-bibliografía

Sofía Castañón (Gijón, 1983), casi filológa hispánica por la Universidad de Oviedo, dirige junto al realizador Juan Tizón la productora Señor Paraguas, una empresa de creación audiovisual que se ha especializado en el terreno del videoclip. Ocasionalmente filirtea con el teatro en la compañía asturiana Atodaprisa, y con el arte en el colectivo Ropa Tendida -del que es fundadora y con el que ganó el Premio Astragal 06 del Principado de Asturias gracias al montaje multidisciplinar El Desafío. Lleva trabajando en medios de comunicación desde 2oo1 y ha publicado en Hesperya, Diagonal, La Nueva España, 20minutos, Lata de Zinc, El Súmmum y Les noticies entre otros. Con Animales interiores (Trabe, 2oo7) publicó su primer poemario (Premio Asturias Joven de Poesía 06). Últimas cartas a Kansas (La Bella Varsovia, 2oo8) es su último poemario hasta el momento con el que ha ganado el Premio Pablo García Baena 2oo7. Ha participado además en antologías como Hank Over o Qué nos han hecho.











Poética

Hay una máquina de CocaCola
en la antesala de la mina.

Mina
no es una metáfora.
Mina
es el carbón en la frente
y el sudor en las manos.
La mina de mi abuelo. Puede
que también de tu abuelo.
Mina negra. Mina grisú.

CocaCola
es lo que aparece en la caja
de luz donde los hombres se cambian
y cambian palabras -`porque
así no piensan- y esperan
sin céntimos
para la máquina.

En la antesala de la mina
no hay ninguna metáfora.
Hay una máquina de CocaCola
muy luminosa y muy blanca.

Y nadie la toca.















Poemas


Hasta que no estuvo ciego
Degas no esculpió
una mujer de verdad. Las caderas
eran pequeñas y entre el pelo
no crecían semillas
de árboles frutales. Fue
con el último rayo de luz
-los colores más ciertos-
cuando supo
los falsos que eran entonces
los nombres.



***









Hay
palabras de plástico
sentimientos de plástico
y caras de plástico, te dije
el día que hablamos de Jude Law.
Y tú,
con las manos llenas de tierra,
me enseñaste que por dentro
somos sucios
y hermosos.



***


Reconozco que quise
caminar por todo el mundo
y por tu espalda,
que aún sueño
con la pampa chilena
-las montañas surgen como respiraciones-
que aún peco
con la incestuosa idea
de desear la tierra,
de romper con los dientes
la ropa de mis hermanos.

Reconozco que no entendí
más viaje que el balanceo
de tu bolsa y pendiente
-las niñas siempre miran las orejas-
como una órbita
o un cinturón poco seguro,
y admito que, como Bovary,
yo también dibujo
en los planos de París
recorridos que no haré
y como ella
yo también puedo sentir
el rumor de sus calles.

Reconozco que mis manos
y mis pies no están tan sucios
como me gustaría ni tienen
la orografía de otros montes
ni mi piel restos
de mapas en aguafuerte.
Es cierto que quise
compartir picaduras de mosquitos
en Iguazú o una noche de sol
en Laponia.

Reconozco, como quien ofrece
agua en el cuenco de sus manos,
que todos los caminos
acababan en tu espalda,
todas las marcas de tu cuerpo
eran geografía y río
porque aún soy ingenua:
guardo en el cajón
restos del último billete


que usamos para perdernos.

9 comentarios:

Dionisios dijo...

perseguir um rumor nas ruas de outrem.
vida fugidia e flaneur de vintem.

safrika señorita dijo...

Muy interesante tu poesía.

Duenda. dijo...

Me acordaré siempre de tu voz, de tus ojos y de tu sonrisa. Y al final nos faltó ir a Tío Molonio a homenajear a los Celtas.

Un abrazo azul.
d.

DogDuck dijo...

Me guta tu poesia.
Y me encanta que una poeta
sepa apreciar a escritores
como Charles Bukowski.

Un besote, de un posible primo lejano ... ;-)

Javier Castañón

angeles dijo...

Hola! Te escuché en Spoken Words en la Laboral. Me sentí muy identificada con el estilo que tienes. No conozco mucha gente de mi edad en Asturias que escriba poesía, tan sólo gente de los 70 y al fallecido Ángel González; yo creo que es por eso por lo que me ilusioné tanto al escucharte. Me encantaría estar en contacto contigo.
Me llamo Ángeles.

angeles dijo...

A ver si ahora me deja publicarte un comentario. Nada, que te escuché en Spoken Words y que me sentí muy identificada con tu escritura; no conozco ningún poeta de mi edad en Asturias, tan sólo algunos nacidos en los cincuenta y al fallecido Ángel González y me encantaría mantener el contacto contigo.
Un saludo, Ángeles Arbesú

uberto stabile dijo...

Sofia he perdido tu mail y necesito enviarte un correo. Un abrazo

Uberto

May la Goulue dijo...

Hoy me he emocionado con tus animales interiores.

Ángeles Fernangómez dijo...

Me he sentido muy identificada con el poema de tu "Poética". Además me ha gustado mucho.
Si te apetece saber el porqué de la identificación, te invito a visitar el último poema que he subido a mi blog (aunque hay alguno más que también me delatan)
Un abrazo