María Salvador
Ana Gorría
Juan Pardo Vidal
Estíbaliz Espinosa
Nacho Montoto
Áreo Lórima
Salvador Galán
Natalia Manzano
Garikoitz Gómez Alfaro
Naira Perdu
Ana Patricia
Laura Rosal
Pablo López Pleguezuelo
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Juan Pardo Vidal
Estíbaliz Espinosa
Nacho Montoto
Áreo Lórima
Salvador Galán
Natalia Manzano
Garikoitz Gómez Alfaro
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Maite Dono
Estíbaliz Espinosa
Elena MedelLaura Rosal
María Salvador
Marina Ramón-Borja
Ernesto Castro
Enrique MoralesBerta García Faet
Ruth Llana
Álvaro Guijarro
Emily Roberts
Odile L’Autremonde
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Naira Perdu
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Juan Pardo Vidal
Estíbaliz Espinosa
Elena MedelLaura Rosal
María Salvador
Marina Ramón-Borja
Ernesto Castro
Enrique MoralesBerta García Faet
Ruth Llana
Álvaro Guijarro
Emily Roberts
Odile L’Autremonde
Unai Velasco
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Nacho Montoto
Juan Pardo Vidal
Bio-bibliografía
Luna Miguel (1990) estudia Periodismo en Madrid. Es columnista en el diario Público y colaboradora de Quimera, Koult y Vice. Sus poemas han aparecido en diversas revistas y antologías nacionales e internacionales como Los Noveles, New Wave Vomit o 3AM. Es autora de los poemarios Estar enfermo (La Bella Varsovia, 2010), Poetry is not dead (DVD, 2010) y Pensamientos estériles (en prensa); y del relato Exhumación (Alpha Decay, 2010) escrito a cuatro manos con Antonio J. Rodríguez.
Mantiene un blog: http://lunamiguel.blogspot.com/
Mantiene un blog: http://lunamiguel.blogspot.com/
Poemas
SOBRE LA MEDIOCRIDAD
No nos enseñaron a nadar
y en poco tiempo
aprendimos a ahogarnos.
La espuma era larga,
la cresta amarga y sonora.
Estallaba gota a gota
el aire
contra su propio cadáver.
No nos enseñaron a remar
y el temporal precipitó un naufragio.
La balsa, para la medusa.
SAILOR'S GRAVE
Pacté con mi madre un tatuaje en el cuello.
Las dos compartiríamos marca,
las dos,
el sello de la tinta que nos une.
Sin embargo ahora
una cicatriz en el lugar íntimo
separa nuestras nucas para siempre.
NOTTURNO 223, CUARTA PARTE
Acabaré escribiendo
cualquier cosa
menos poesía.
Acabaré ahogada
en la sábana,
en la cama verde
que no alcanzo
cama
a la que no llego
por este camino
ruidoso.
Autobús: casa.
Argelinos dormidos.
Maricas que respiran
rápido
como si vivieran al borde
de la muerte.
Transporte atestado: casa.
Acabaré mareada
en la cuneta
dos euros ochenta y cinco
céntimos.
Y a cada hora el trayecto
es más
peligroso.
Y a cada hora
la cama
es más
extraña.
Acabaré mandando
Continental Auto
a la mierda.
Porque la vida
es cualquier cosa
menos poesía.
Porque qué tiene
de poético
el miedo hoy
en mi carne.
Acabaré haciendo
cualquier otra cosa
menos
poesía.
Porque no es lo que tú.
Ni lo que yo.
Porque no es lo que el mundo
necesita.
6 comentarios:
Hola soy Salva G.
Gracias a ti por tus poemas
Menú de sombras cuelga de mi pared
Suerte!
qué sensata mirada, y qué joven, no?, me inspiras, y hasta me das un poco de envidia, ánimo...
es cierto lo que dice Zape
se lo llevé a madrid yo
de piedra, ficticiamente, de piedra... escribe en el siempre... se ha de leer mucho, pero no muchos libros: se intuye que lo sabes
Poeta interesantísima de la que voy a buscar sus libros, sin duda. Enhorabuena por tu poesía
Me han gustado estos poemas. No había leído nada tuyo y prejuzgaba que no me iba a gustar tu poética por lo que me habían comentado. Pero me gusta, la verdad.
No estoy al tanto de las generaciones jóvenes en libro.
Por Internet, algo. Y éste es un buen blog para hacerse una idea del complejo, heterogéneo, inmenso y rico panorama de la poesía española actual.
También tengo que decir que eres muy guapa.
Un saludo.
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