CAMILO DE ORY

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Bio-bibliografía

Camilo de Ory nació en Segovia y en 1970, aunque vive en Málaga. Es licenciado en Psicología por la Universidad de esta segunda ciudad, si bien, por una cuestión de ética y responsabilidad civil, nunca ha ejercido.
Ha publicado los libros Cosas con la lengua (Arguval, 2002) y Lugares comunes (Pre-Textos, 2006, Premio Internacional de Poesía Emilio Prados).
En la actualidad es columnista del diario La Opinión de Málaga, y mantiene un blog en Internet.
La pasión por la literatura no le he hecho renunciar a su verdadera vocación: la de perceptor de becas y subsidios.



Poética

Creo que la poesía es verdad, es decir, creo que escribir poesía es tratar de llamar a las cosas por su nombre. La poesía no es, desde luego, una ciencia exacta, pero debe aspirar a ser exacta. A un verso se le puede perdonar que le falte algo, pero no que le sobre: ni una sílaba, ni un silencio. Del mismo modo que una mosca echa a perder una sopa, una mala palabra, una palabra mal puesta, puede echar a perder un poema. Yo abogo por una poesía libre de moscas y de adjetivos superfluos y melifluos. Creo que la poesía y la literatura en general son, en definitiva, y en el mejor sentido de la expresión, cuestión de higiene.



Poemas


FRONTERA SUR

Oiga, con mi caballo
nada me queda lejos;
llaneo bien, campeo,
sé que puedo alcanzar

Pecos en un suspiro;
llegar antes que usted,
bañarme en un barreño
-dejar el agua negra-,

mandar la ropa al tinte
a que la lave un chino
y esperarla en la cama,
fumándome un cigarro.


(Inédito en libro)




ASÍ EXISTE ESTE AFECTO

Igual que el agua quema
si hierve,
como el descanso agota
y el no comer acaba con el hambre
y una cerveza quita la resaca;

como termina el viaje
al alcanzar el punto de destino;

como da sed el vino,

como es posible hablar sin decir nada;
como crecen las uñas de los muertos,
existen los afectos.


(Inédito en libro)





ERAS DE RISA FÁCIL

Eras de risa fácil y también
llorabas fácilmente. No tenías
pudor con esas cosas. Cada día
era una peripecia que tu piel

sabía celebrar. Ser para ser.
Vivir para vivir. Muerte dormida.
Odié como una boba consentida
tu afición a las flores de papel

y a otras formas teóricas de engaño.
Negabas tu intención de hacerme daño.
Hay que negarlo todo. Me abrumaba

tu terca propensión a los extraños,
tu más que inexorable entrar en años,
tu forma de mirarme. Casi nada.


(Inédito en libro)