IGNACIO ESCUÍN BORAO

Mencionado por:
David González
Roxana Popelka

Enrique Cabezón

Carmen Beltrán

Sonia San Román

Fermín Vera Arrieta

Alfredo Saldaña

Sofía F. Castañón

Víctor Sierra

Javier Gato

Eduardo Boix

Sara Herrera Peralta

Ricardo Fernández Moyano

Ángel Sobreviela

Menciona a:
Alfredo Saldaña
Almudena Vidorreta
Raúl García
Nacho Tajahuerce
Brenda Ascoz


Bio-bibliografía
Ignacio Escuin Borao (Teruel 1981) es Licenciado en Filología Hispánica y realiza en la actualidad su Tesis Doctoral. Es Director de la Editorial Eclipsados y fue Director (1999-2006) y fundador de la Revista Literaria Eclipse. Dirige el ciclo de encuentros de poesía “Este jueves, poesía” en la Universidad de Zaragoza desde 2005. Como autor ha publicado Profundidades (Ayuntamiento de Teruel, 2005), Ejercicios espirituales (Logroño, Ediciones 4 de agosto, 2005) y pop (Zaragoza, Aqua, 2006). Ha ganado distintos premios literarios y sueña con una poesía cercana y llena de vida.








Poética

Las manos
Cómo me gustaría encontrar un lugar en el que descansar mis asustadas manos, cómo, cómo, ni tú lo sabes, nadie lo sabe. Mis manos asustadas de todo cuanto tocan y ven, mis manos heridas, llenas de rasguños de la vida, de la propia vida que las persigue. Mis manos se asustan al saber que no soy un ser comprometido, ni viajo de aquí a allá en busca de historias, ni me drogo hasta perder la consciencia, ni me manifiesto incesantemente contra el mundo. Mis manos se asustan ante tanta soledad, porque si comes y duermes solo es que estás solo en este mundo, me dicen mis manos al pasar frente a mí asustadas y se ríen también, crees que eres libre me dicen mis manos, las manos que se asustan al verme herido, no soy libre, lo sé, igual que sé el resto de las cosas. Mis manos ahora temen la represalia, debo cortarlas y así al menos seré libre de ellas o no, estaré sin ellas que ésa es la gran cuestión ser o estar, ser, ser, ser, ser, siempre ser, por eso os digo que un día habrá un hombre libre, podéis creerme o no, que será dueño del ser por entero, y que además de ser un verbo será copulativo (como yo).





Poemas

...yo no me pienso callar ni bajo el agua...
-Cooper-


Otros vendrán y se tirarán por ti a la Tere, se comerán el bocadillo de tus hijos y ocuparán tu lugar en el mundo. Vendrán otros, y esto es importante que lo sepas, siempre habrá otros. Tu mujer tendrá en la boca el nombre de otro que pudo haber sido y no fue o quizá lo sea a tiempo parcial; tu jefe pensará siempre en otro por si un día te relajas y crees que ya lo has hecho todo por la empresa.
El mundo siempre esconde una sombra tras la tuya, la amenaza es permanente. Vendrán otros y alcanzarán los objetivos que tú dejaste a medias, el orgasmo de la Tere, la certificación ISO 2/190, los sueños de tus hijos.
Pon un plato más en la mesa los domingos y cuando tu mujer te pregunte dile que otros vendrán. Así sentirá que le lees el pensamiento, se sonrojará y quizá el postre dominical seas tú.

pop, Zaragoza, Aqua ediciones, 2006.

La verdad de los perros y los gansos

Los perros tienen ese algo que les hace comprender que cada bienvenida ha de ser la más especial y cada adiós el más desesperado, el más triste. La verdad de los perros es vivir cada instante como el único instante, la verdad que también comparten los gansos, estos por no ser capaces de más. Perro y ganso me siento, perro y ganso soy al mismo tiempo. Perro y ganso en cada calle y al soportar el peso, el peso del aire y del agua en mi cuello, el peso cien veces, mil veces, mil doscientas veces tu peso sobre el mío. La verdad de los perros y los gansos es aquella que instruye sobre alterofilia, sobre cómo levantar a cada instante el peso del agua, el peso del aire. Perro y ganso por lo simple y los primario, perro y ganso los dos en uno. Vivir así es más entretenido (y valiente, creo).

Proyecto para-lelo

Este local suele estar siempre vacío, hoy no, apenas hay donde sentarse. Me apetece una cerveza y pido café con hielo, sólo son las siete de la arde. Las siete de uno de los días de mi tediosa vida, las siete de la tarde de un día de los que no trabajo. Cualquiera sería hoy feliz en mis circunstancias, cualquiera de los que hay en este local lo son. Todos sonríen a todos, conversan animados, el calor no les afecta. Este verano es de esos en los que sólo respirar cuesta, aunque a decir verdad este verano es como todos los veranos y esta tarde como cualquiera de las tardes en las que no trabajo en mi vida. Bebo mi café despacio, a pequeños tragos, y cada vez sabe menos a café, el agua lo diluye y lo hace suyo. Como este verano, como este calor que hace suya mi vida y no la suelta. Pienso en mí tirado en el sofá leyendo, qué pereza estar en este bar hoy, allí acompañado de Hrabal, Mañas y unos cuantos más, mis colegas del verano... y no, ni sé qué coño hago aquí, ni sé qué se supone que debería estar haciendo en esta vida para que cada tarde a las siete sucediera algo distinto. Un proyecto paralelo, un proyecto para un lelo, un lelo como yo, uno de tantos en la especie, muy extendida quizá ya. Escribir una novela, intentar vivir de la poesía, viajar al interior de cada mujer que se cruza en mi camino. Qué daño nos hace el verano, qué daño este calor. Demasiadas mujeres que se cruzan y todas asfixiadas, todas limitando tanto el atuendo que apenas dejan imaginar nada. Perfecto para mí, perfecto para un lelo como yo, perfecto proyecto para-lelo. Sólo una cuestión más antes de apurar de un trago el café y pedir una cerveza al fin, sólo una más. A esas que ves paseando por la calle con sus madres, a esas coquetas que te miran para que las mires no las sueñes demasiado. Que el viaje a su interior sea breve, acabarán por parecerse a sus madres, te lo advierto, acabarán por ser iguales. Ese es el destino, ahí lo tienes, vidas paralelas.