martes, 19 de diciembre de 2006

DAVID ELOY RODRÍGUEZ












(Foto: Pepo Herrera)


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Menciona a:
Miguel Ángel García Argüez
José María Gómez Valero
Luis Melgarejo
Daniel Rabanaque
Daniel Bellón




Bio-bibliografía

Nacido en Cáceres en 1976. Vive en Sevilla. Es autor de los libros de poesía: Chrauf (Ediciones de la Universidad de Sevilla, 1996), Miedo de ser escarcha (Qüasyeditorial, 2000, Premio internacional Surcos), Asombros (Imagofórum, con imágenes de Miki Leal, 2006), Los Huidos (Ediciones del 4 de Agosto, 2008) y Para nombrar una ciudad (Renacimiento, 2010, Premio internacional Francisco Villaespesa). También del libro de relatos ilustrado para niñas y niños Este loco mundo (17 cuentos) (Cambalache, 2010, con ilustraciones de Amelia Celaya) y de la obra de acción poética escénica Todo se entiende sólo a medias, en estos dos casos compartiendo autoría con Miguel Ángel García Argüez y José María Gómez Valero.

Sus poemas han sido recogidos en numerosas antologías, y dos de sus libros publicados están disponibles también en edición digital con acceso libre: Chrauf y Miedo de ser escarcha.

Escribe canciones, guiones de cómic y videopoemas con/para diversos creadores, y textos suyos han aparecido en publicaciones literarias, artísticas y de pensamiento.
Es uno de los responsables de la pequeña aventura editorial independiente llamada Libros de la herida.

Vinculado al colectivo La Palabra Itinerante desde 1996 (más info aquí y aquí ), realiza desde allí acción cultural y social, imparte talleres de creación y participa en iniciativas artísticas diversas.

Participa desde 1996 en diferentes proyectos escénicos vinculados a la palabra poética. Con ellos ha intervenido, accionando de viva voz su propia obra, en numerosos festivales y encuentros literarios y multidisciplinares. La última propuesta de la compañía de poesía La Palabra Itinerante es Todo se entiende sólo a medias.




Poética


El malentendido es la norma. La comunicación es la excepción. El amor es el milagro.

Así pues:

Escribir por amor. Escribir para entender el mundo. Escribir para la transformación.



Poemas


APARICIONES FUGACES DE PRODIGIOSA DURACIÓN

Súbditos de regiones clausuradas,
lejos de la verdad
de cada cosa,
malgastamos el tiempo en este exilio
en el vano país
de lo evidente:
esta enorme prisión,
este baile deshabitado.

Pero un niño secreto vive
bajo todas las máscaras.

A veces asoma su sed
yugular, descubre sus ojos primordiales,
y nos reconocemos:
vislumbramos en su inocencia libertaria
qué somos, quiénes.
La vida ocurre entonces:
hallazgo, sentido, reunión,
certeza de ser, la justicia
de una respiración tan verdadera
en los resucitados.

Ese niño secreto
se asfixia en la maleza de ilusiones,
se araña en signos huecos, mentirosos,
es por eso que nos implora
y susurra al oído su plegaria
como si nos dictase
la letra de canciones imposibles:

Habría que esquivar la muerte,
sus fauces tan abiertas,
vivir las horas
en crudo, de asombro en asombro.
Habría que nacer, darse a nacer,
tener la audacia
de aquiestar en el mundo,
probar a lo que sabe algo sin nombre,
apoyar las dos manos en su vértigo.

Sólo somos si somos aventura.

Sólo lo fugitivo permanece.


Pero no escuchamos bien qué dice
-hay quizás demasiado ruido-
y no entendemos nada, nada.

¿Lograremos hoy el milagro
de la revelación de la materia?
¿Arribaremos absolutos,
íntegros, a los otros?
¿Podremos hoy vencer los miedos
y ver más claro, hacer verdad?

Casi todo nos pasa inadvertido.

Un niño prisionero se hace sangre.


Del libro Asombros [colección Carne y Sueño, César Sastre Editor, 2006]




CADA LATIDO QUE DEJAMOS ATRÁS ES UN ENIGMA IRREPETIBLE (AGUAS RÁPIDAS NOS LLEVAN)


Durante la noche
alguien amó unas cuantas canciones viejas
del mismo modo que se ama a un ángel,
con la misma textura, idénticas ganas de volar.

Durante la noche
dieron exactas las tres de la memoria
y alguien supo del tamaño del miedo,
cuánto pesa de cierto el dolor.

Durante la noche
alguien visitó tierras firmes y naufragios,
alguien averiguó lo impreciso de sus límites,
alguien se dejó rozar por el tacto del tiempo
como si fuera la única noche, la última vida.

Durante la noche
alguien bebió botellas de licor de tristeza,
bebió como un antiguo y venerable poeta chino,
bebió leche materna y agua del mar.

Durante la noche
alguien hizo votos de aullido y de silencio,
alguien desmigó su corazón para los pájaros,
alguien lloró de alegría en un idioma distinto.


Durante la noche
alguien recordó los más hermosos cuerpos,
los ojos más indóciles,
y besos insolentes y flacos
como la lluvia de verano o una revolución.

Durante la noche
alguien quiso una carta verdadera, una carta
escrita por los dedos del deseo, un mensaje
con palabras no borrosas que nombraran
sin que eso fuera una forma de caer.

Durante la noche
alguien cosió con un hilo claro
aguas de fuentes oscuras.


Los pájaros de la mañana se alimentan de despojos,
de algas que arrancaron de los sueños.


Del libro Asombros [colección Carne y Sueño, César Sastre Editor, 2006]





COMO LA MARIPOSA POSADA EN LA ALAMBRADA,
INDIFERENTE A LA NOCIÓN DE MUERTE


El instante que media
entre una pregunta y su respuesta,
ese segundo de vacilación
propiedad de lo aún no concebido,
ese intervalo de vacío
en que respiran codiciosas,
como animales fabulosos y sin rostro,
las posibilidades.


Del libro Asombros [colección Carne y Sueño, César Sastre Editor, 2006]

6 comentarios:

safrika señorita dijo...

Tus poemas me parecen un rastro que seguir, olfateando y aunque sea a cuatro patas, a dos o a ocho (tal vez si fuera una araña). No importa, los sigo, te persigo a ti también.
Me gusta, me descubres algo. Te lo agradezco.

Juanma dijo...

Un verdadero placer entrar en tu página, David. Bucearé en ella hasta que se me arruguen las neuronas. Veo que no paráis. Un fuerte abrazo:

Juanma
www.myspace.com/Juanma77
"Si no se puede bailar, a la mierda la Revolución" Emma Goldman (teórica anarquista y feminista).

P.D: Mi 'página' (por llamarla de alguna manera) es algo más profana, pero a mi me causa honda satisfacción, pa que vamos a decir lo contrario...

Hache dijo...

Hola David; si te apetece, date una vuelta por http://revistahache.blogspot.com ¿vale?
Gracias por tu tiempo.

H.

JuaKi dijo...

¡Qué bonito, pisha!

Coprofagia Mental dijo...

"El problema ahora
es que hay muchos vigilantes
y pocos locos.
El problema ahora
es que la jaula está
en el interior del pájaro."

Geniales los tres poemas escogidos, sobre todo el primero y, en este, sobre todo, las palabras de ese niño secreto

Salud!

Almudena Gavala dijo...

Hola David,
¡Un placer encontrarte por la web!Tendrás que hacer memoria, soy Almudena Gavala. Estuve en un taller vuestro en la biblioteca Alberto Lista en Sevilla, hace tiempo, bastante....
Pásate por mi blog.
Besotes